Capítulo 20 - Louise

El azul turquesa del Mar Caribe era una pintura que ni siquiera la fortuna de Madame Valérie podría comprar.

La cálida brisa salada entraba por las puertas dobles abiertas de par en par de la lujosa villa, meciendo suavemente las cortinas de lino blanco.

Estábamos a miles de kilómetros de París.

Sin guardias armados, sin alarmas, sin la nieve inminente del invierno europeo.

El helicóptero invisible a los radares, seguido por un jet privado abastecido con identidades falsas impecables, nos había traído a la isla privada de Heitor en menos de doce horas.

El robo del Château des Ombres era, a estas alturas, la noticia más importante del continente europeo. Un espectáculo de humillación para la élite, orquestado por fantasmas.

Habíamos ganado.

Caminé descalza por el suelo de madera recuperada de la sala de estar, vistiendo tan solo una camisa negra de botones de Heitor que se deslizaba peligrosamente por uno de mis hombros. El olor a mar se mezclaba con el aroma del ron añejo que él había servido para que celebráramos.

Sobre la mesa de centro de caoba maciza, descansaba la Lágrima de Hera.

Fuera de su campana de cristal, lejos de los láseres mortales, la esmeralda de dieciocho millones de euros parecía casi mundana.

Casi. El brillo verde seguía siendo hipnótico, pero no era la piedra lo que captaba mi atención.

Mi mirada estaba clavada en el diminuto microchip negro que había extraído del doble fondo de la joya.

—Llevas dos horas mirando ese trozo de silicio, chérie —resonó a mis espaldas la voz grave y arrastrada de Heitor.

Me di la vuelta. Caminaba desde el balcón hacia mí.

La luz del sol tropical bañaba su pecho ancho y desnudo, resaltando el vendaje impermeable y recién cambiado de su hombro izquierdo.

Su cabello oscuro estaba húmedo por el baño en el mar, y sus ojos transmitían esa pereza del hombre que había conquistado el mundo y, de paso, a la mujer que siempre quiso.

Se detuvo frente a mí; sus grandes manos agarraron mi cintura, tirando de mí para pegar mi cuerpo al suyo. El calor que emanaba de Heitor envió un delicioso escalofrío por mi columna.

—Nos hemos ganado el mundo, Louise —susurró, inclinándose para besar la curva de mi cuello.

Sus labios estaban calientes, y el ligero sabor a ron embriagaba mis sentidos—.

Deja el misterio de la joya para mañana.

Tenemos una isla entera solo para nosotros, y no pienso salir de esa cama hasta que se ponga el sol.

Cerré los ojos un segundo, permitiéndome derretirme en su abrazo. El contraste entre la adrenalina de la noche anterior y la seguridad absoluta de los brazos de Heitor era la droga más adictiva que jamás había probado.

—Es tentador, Machado —murmuré, pasando los brazos alrededor de su cuello, abriendo los ojos para mirarlo con una sonrisa astuta—.

Pero mi mente de ladrona no se apaga. Hemos robado una joya de valor incalculable que fue adaptada con maquinaria láser para ocultar un chip de tres milímetros.

Madame Valérie será vanidosa, pero no es espía.

Esto lleva la firma de Yuri Petrov, o de alguien por encima de él.

Heitor suspiró y una sonrisa de medio lado tiró de sus labios, reconociendo la terquedad que siempre nos había unido. Soltó mi cintura con reticencia y caminó hacia el sillón de cuero oscuro, cogiendo su portátil.

—No vas a descansar hasta que sepas qué hay ahí dentro, ¿verdad?

—Soy una mujer curiosa. Y no nos gustan los cabos sueltos.

Me senté en el brazo del sillón; mis piernas desnudas rozaban su muslo mientras Heitor encendía la terminal. Cogió un lector de datos ultrasensible de su maletín de equipo, lo conectó al ordenador y me extendió la mano abierta.

Deposité el microchip en la palma de su mano.

—Si esto resulta ser un virus rastreador de ubicación, tendremos a la mafia rusa llamando a nuestra puerta antes de la cena —advirtió, ocultando la seriedad bajo un tono casual.

—Si fuera un rastreador, anoche habría escuchado la interferencia de radiofrecuencia en mi comunicador —repliqué, apoyando la barbilla en su hombro sano para mirar la pantalla—. Es almacenamiento de datos offline. Puro y duro. Ábrelo.

Heitor insertó el chip en el lector. La pantalla del portátil se llenó inmediatamente de líneas de código rojo. Un cortafuegos de seguridad saltó ante nosotros, exigiendo claves de decodificación que un ordenador normal tardaría décadas en descifrar.

Pero Heitor no era un hombre normal.

—Criptografía elíptica rusa combinada con un algoritmo de clave suizo —evaluó, y sus largos dedos ya bailaban sobre el teclado a una velocidad asombrosa—. El mismo patrón que rompimos en la caja fuerte del barco de Yuri. El ruso de verdad tiene un fetiche por proteger sus secretos.

—¿Cuánto tiempo? —pregunté, sintiendo la ansiedad vibrar en mis venas.

—¿Para el Pentágono? Siete años. ¿Para mí? —Esbozó una sonrisa arrogante y pulsó la tecla Enter—. Tres minutos.

El silencio en la habitación se volvió espeso.

El único sonido era la brisa del mar y el pitido rítmico del procesador rompiendo las barreras digitales una a una.

La barra de progreso en la pantalla avanzaba implacablemente.

Algo primitivo en el fondo de mi estómago empezó a retorcerse. Un instinto de alerta.

98%... 99%... 100%.

La pantalla parpadeó en verde.

ACCESO CONCEDIDO.

No había listas de cuentas bancarias en paraísos fiscales. No había planos de armas militares ni coordenadas de rutas de contrabando.

Solo había un único archivo de audio.

—Una grabación —Heitor frunció el ceño; la curiosidad había atrapado por fin al maestro del crimen. Movió el cursor e hizo clic en el archivo—. Vamos a escuchar qué susurra el inframundo cuando cree que nadie está escuchando.

El audio comenzó con un suave crujido de estática, lo que indicaba que la grabación se había realizado en un entorno cerrado, posiblemente un coche blindado o una sala insonorizada.

Luego, dos voces masculinas llenaron la luminosa sala de la isla. El acento de la primera voz era innegablemente ruso.

"La esmeralda es solo el sobre, Yuri. El artefacto físico para satisfacer la vanidad de la francesa. La clave de seguridad de las cuentas en Suiza está codificada en el chip."

Heitor y yo intercambiamos una mirada rápida. El chip no era la fortuna; era la llave de la caja fuerte digital de un imperio internacional.

Sonó la segunda voz, e inmediatamente reconocí el tono áspero de Yuri Petrov, el hombre con el que estuve en el restaurante Le Cinq.

"Entiendo los protocolos. Pero el consejo en Moscú está inquieto. Mover cuarenta mil millones de euros bajo la fachada de una subasta de joyas atrae miradas no deseadas. ¿Y si interceptan el chip? La Interpol no duerme."

"El chip no será interceptado. La socialité lo lucirá en su cuello en Francia, y nosotros haremos la extracción antes de que acabe el año."

"¿Y quién garantiza que el dinero no será bloqueado por nuestros propios cabos sueltos en Sudamérica? Necesitamos la liberación final del hub central. El jefe de la red de lavado no ha respondido a mis canales directos."

La primera voz soltó una carcajada fría, desprovista de cualquier humor.

"Tú no te pones en contacto directo con la cúpula, Yuri. Ya sabes las reglas. Si necesitas mover los fondos y quieres asegurarte de que la red en Sudamérica libere los puertos y los bancos, hablas con la mujer que controla a los corderitos."

"¿La brasileña?" —preguntó Yuri, con una clara nota de vacilación en la voz.

"Ella misma. Es el eslabón. La única persona que autoriza las transferencias fantasma sin dejar rastro en el sistema global."

"Dame el nombre."

Hubo un segundo de silencio en la grabación. Una pausa mortal, en la que el único sonido captado por el micrófono invisible fue el chasquido de un mechero al encenderse.

Y entonces, la primera voz pronunció las palabras que harían que mi universo entero se derrumbara, resquebrajando mi realidad desde el Caribe hasta las sucias aceras de São Paulo.

"Margot Medeiros."

El aire desapareció de mis pulmones.

El archivo de audio terminó, y el reproductor se apagó con un seco chasquido, devolviendo el silencio cortante a la sala de estar.

Pero el nombre no desapareció. Resonaba en las paredes, en el techo, en mi propia mente.

Un zumbido ensordecedor se apoderó de mis oídos.

La visión del mar turquesa se volvió borrosa, siendo sustituida repentinamente por las goteras de una casucha de chapa, por el olor a aguardiente barato, por el sonido de una piel siendo abofeteada.

Margot.

La mujer encogida en el suelo de la cocina. La mujer que desviaba la mirada mientras Ademir me arrastraba por los pelos. La mujer que cerró la puerta de casa con llave y me dejó sangrando en el barro bajo una tormenta en São Paulo para que muriera.

Mi madre.

Sentí que se me helaban las manos. Mi cuerpo entero se quedó rígido en un estado de shock catatónico.

Heitor me miró fijamente. Él también estuvo en el callejón. Él también venía de aquella miseria. Él conocía el nombre de la mujer que había generado mi dolor más profundo.

La silla de cuero crujió cuando se levantó de golpe. El rostro de Heitor estaba pálido, y su máscara de sarcasmo, destruida. Sus ojos se encontraron con los míos, y lo que vi en ellos no fue lástima. Era la misma furia estupefacta que ahora empezaba a hervir en mi torrente sanguíneo.

—Louise... —murmuró mi nombre, dando un paso hacia mí.

Di un paso atrás. No por miedo a él, sino porque sentía que el suelo de aquella isla se desintegraba bajo mis pies.

Levanté la mano, pidiéndole que se detuviera. Mi respiración volvió de forma irregular, entrecortada; mi pecho subía y bajaba en espasmos de absoluta incredulidad.

Miré el portátil. Miré la Lágrima de Hera brillando irónicamente bajo el sol caribeño. Dieciocho millones de euros. Un chip que contenía las claves de cuarenta mil millones. La mafia rusa. Lavado de dinero internacional.

Y el núcleo de todo esto... El nexo de unión entre los criminales más peligrosos del planeta no era un lord inglés ni un oligarca sin rostro.

Era Margot Medeiros.

La mente de una ladrona sobrevive procesando datos a la velocidad de la luz, pero aquellas matemáticas eran demasiado profanas.

La mujer que me hizo creer que yo no valía nada, que fingía ser incapaz de comprar un trozo de pan para su hija, era mencionada por mafiosos en París como la poseedora de un poder financiero oculto a nivel mundial.

Toda mi vida se había construido sobre el dolor del abandono. Me convertí en una criminal implacable, robando a la élite, rompiendo corazones y cajas fuertes, para demostrarme a mí misma que podía sobrevivir al rechazo de una madre que había elegido la debilidad.

¿Pero y si no había debilidad alguna?

El aire en la habitación se volvió de pronto insoportable de respirar. La brisa del mar parecía venenosa. Las manos de Heitor por fin me alcanzaron, agarrando con fuerza mis hombros temblorosos, anclándome al presente antes de que la locura me arrastrara por completo.

Pero la pregunta ya había sido plantada, brotando como una maleza mortal en mi cabeza.

¿Por qué la mujer que se pudría en un barrio miserable de São Paulo iba a estar conectada a un imperio criminal internacional? Y, sobre todo... si no era la víctima impotente que yo siempre creí que era, ¿quién era la verdadera Margot Medeiros que me echó a los lobos hace diez años?

El robo del siglo no había terminado. Acababa de abrir la puerta a un abismo del que ni el amor sanguinario de Heitor podría salvarme.