Capítulo 13 - Louise

Abrí los ojos despacio. La sábana arrugada y con el olor de nuestra noche salvaje estaba enredada en mis piernas. El lado de la cama de Heitor estaba vacío, pero la almohada aún guardaba el peso y el calor de su cuerpo.

Mi piel hormigueaba. Cada músculo de mi cuerpo recordaba perfectamente cómo él había cumplido su promesa de la noche anterior. La furia celosa con la que me arrancó el vestido se tradujo en una posesividad tan profunda y abrumadora que me dejó sin voz, sin aliento y sin ganas de huir.

Me froté el rostro, sintiendo el peso de aquella vulnerabilidad instalarse en mi pecho. La línea entre la farsa de "novios" que creamos para Madame Valérie y la cruda realidad de lo que éramos el uno para el otro se estaba desmoronando.

Me puse la camisa de vestir blanca que Heitor había dejado tirada sobre la alfombra persa.

Me quedaba absurdamente grande; la fina tela de algodón me rozaba a mitad de los muslos y las mangas me colgaban más allá de las manos.

Caminé descalza por el pasillo. El suelo de mármol con calefacción del ático era un recordatorio constante de lo lejos que habíamos llegado.

Pero, mientras seguía el intenso aroma a café tostado hacia la cocina, el pasado tiró del dobladillo de mi camisa.

Diez años atrás.

Despertar en el invierno de São Paulo significaba despertar con dolor en los huesos.

La fina llovizna entraba por las rendijas de la ventana de madera podrida de mi habitación.

Yo estaba acurrucada bajo una manta raída que olía a moho, con el estómago rugiendo tan fuerte que dolía.

Mi madre no estaba en casa. Ademir estaba desmayado en el sofá de la sala, apestando a alcohol barato.

La nevera estaba vacía, excepto por una botella de agua a medias y medio limón seco.

Tenía tanta hambre que me sentía mareada.

Escuché un sonido rasposo proveniente de la ventana.

Me levanté, temblando de frío, y abrí la rendija con cuidado para no hacer ruido.

Heitor estaba colgado de la oxidada escalera de incendios.

Tenía el rostro manchado de grasa y las manos enrojecidas por el frío, pero sus ojos oscuros ardían con esa intensidad que siempre me desarmaba.

No dijo una palabra. Solo metió la mano en el bolsillo de su abrigo andrajoso y sacó un pan dulce, un poco aplastado, pero fresco, envuelto en una servilleta de papel.

Me lo entregó por la rendija de la ventana. Nuestros dedos se rozaron. Los suyos estaban helados; los míos también.

—Come rápido antes de que el desgraciado de Ademir despierte —murmuró Heitor, con la voz ronca por la niebla matutina.

—¿Le robaste a la panadería de Don Zé otra vez? Te va a romper las piernas, Heitor —susurré, sosteniendo el pan como si fuera un lingote de oro.

—Que lo intente. —Se encogió de hombros, y una sonrisa torcida y dura apareció en su rostro herido—. Nadie pasa hambre en mi guardia, Louise. Nadie.

Se quedó allí, colgado en el frío, solo mirándome comer, asegurándose de que yo sobreviviría a un día más en el infierno. Esa fue nuestra versión retorcida de un desayuno. El dolor y la miseria nos unían con cuerdas de acero que el tiempo demostró que eran imposibles de cortar.

—El café está listo.

La voz grave y profunda me trajo de vuelta al presente.

Me detuve en la entrada de la amplia cocina.

La luz del sol bañaba la isla de mármol blanco.

Heitor estaba de espaldas a mí, descalzo, vistiendo solo unos pantalones de chándal grises que le colgaban bajos en las caderas.

Manejaba la máquina de espresso italiana con la misma precisión con la que abría cajas fuertes.

Pero lo que me paralizó no fue la domesticidad de la escena. Fue su espalda.

Sin el traje Armani, sin la armadura de multimillonario implacable, el cuerpo de Heitor era un mapa de las guerras que había librado para sobrevivir.

Los músculos anchos y tensos, desde los hombros hasta la base de la columna, estaban marcados por cicatrices.

Algunas finas, hechas con cuchillos. Otras más gruesas.

Y, cruzando la parte superior de su espalda, la marca inconfundible del grueso cinturón de cuero de su padre.

El aire se me atascó en la garganta. Yo conocía al hombre implacable en el que se había convertido, pero aquellas marcas pertenecían al chico que recibía palizas para protegerme.

Di un paso adelante. Llegué detrás de él y, movida por un instinto que superaba cualquier orgullo, levanté una mano temblorosa.

Mis dedos rozaron levemente la cicatriz en su espalda.

Heitor se tensó al instante. Su inmenso cuerpo se congeló bajo mi toque, y los músculos de su espalda se contrajeron. Pero no se apartó. Su respiración falló por una fracción de segundo antes de apagar la máquina de café y girarse lentamente.

Sus ojos oscuros se encontraron con los míos. No había el brillo depredador o los celos posesivos de la noche anterior. Solo había una desnudez emocional cruda. Un silencio caótico que exponía todo lo que éramos debajo de las joyas y las mentiras.

—Hola —susurré, mirándolo de la misma manera que lo hacía años atrás.

Levantó su gran mano, y sus nudillos rozaron suavemente mi mandíbula, exactamente como lo hacía en aquella época.

—Hola —respondió, y su voz salió como un susurro que envió un escalofrío incontrolable por mi columna.

Miró su camisa blanca que se tragaba mi cuerpo. Una sonrisa lenta y cargada de una intimidad devastadora tiró de la comisura de sus labios.

—Sabes, Katerina Volkov... te ves mucho mejor con mi ropa que con las marcas de diseñador de Madame Valérie.

—No te acostumbres —repliqué, con la voz quebrada, perdiendo toda la fuerza de ladrona invencible—. Somos una farsa, ¿recuerdas?

—¿Lo somos? —Dio un paso hacia mí, pegando la parte frontal de su cuerpo al mío. El contraste de su pecho desnudo y caliente contra el fino algodón de la camisa hizo que mi pulso se disparara—. Anoche no parecíamos una farsa, Louise.

Mi respiración se aceleró. Su proximidad no traía la adrenalina del peligro inminente como durante la huida en el coche, o la furia del beso frente a la caja fuerte. Traía algo mucho más peligroso: intimidad. La aterradora sensación de pertenecer a alguien.

Heitor me agarró por la cintura y, con un movimiento fluido y sin esfuerzo, me levantó del suelo. Me sentó sobre la fría encimera de mármol de la isla de la cocina. El frío de la piedra chocó contra la parte posterior de mis muslos desprotegidos, haciéndome jadear y separar ligeramente las piernas.

Inmediatamente se encajó entre ellas; el calor de su cuerpo me enloqueció en medio de aquel choque térmico.

—Heitor... —murmuré, apoyando las manos en sus anchos y desnudos hombros.

—No huyas de mí ahora. No esta mañana —pidió, y su voz grave vibró contra mi piel.

No usó la fuerza. No rasgó la camisa como rasgó mi vestido.

En su lugar, sus grandes manos subieron por mis piernas con una lentitud agonizante y provocativa.

Sus dedos trazaron el camino de mis pantorrillas, subiendo por mis rodillas, acariciando el interior de mis muslos.

Su tacto era suave, casi reverente, desmontando pieza por pieza el muro de hielo que había pasado toda mi vida construyendo.

Cuando llegó a los primeros botones de la camisa, sus ojos no se apartaron de los míos. Los desabrochó uno por uno. Un tormento letárgico. Con cada botón que se abría, mi pecho subía y bajaba más rápido, y mis pezones se endurecían contra la tela fría en respuesta a la anticipación.

Separó las solapas de la camisa, exponiendo mis hombros y mi escote.

Se inclinó hacia adelante y presionó sus labios calientes y húmedos en la base de mi cuello.

Cerré los ojos, echando la cabeza hacia atrás, y un suspiro tembloroso escapó de mis labios.

El beso fue suave, prolongado, subiendo por la curva de mi mandíbula hasta encontrar mi boca.

El sabor amargo del café se mezcló en nuestro beso. Fue profundo, acompasado, sin la prisa del pasado. Nos estábamos saboreando, reconociéndonos a la luz clara del día.

Su mano se deslizó hacia el centro de mi intimidad, que ya estaba húmeda y palpitante, esperándolo. Gemí contra su boca cuando sus largos dedos comenzaron a prepararme con movimientos circulares y lentos.

—Mírame —ordenó en voz baja, con la frente apoyada en la mía.

Abrí los ojos, con la visión un poco borrosa por el deseo. Su iris oscuro era un abismo sin fondo, y yo me estaba sumergiendo libremente en él.

Se liberó del pantalón de chándal y, sin romper el contacto visual, entró en mí.

Ah.

Un gemido rasgado escapó de mi garganta. La embestida fue larga, profunda y absurdamente lenta. Ambos jadeamos al unísono. La sensación de llenura total, piel con piel, en la quietud de aquella cocina parisina, eliminó la última capa de protección que nos separaba.

Heitor sostuvo mi rostro con ambas manos. Sus pulgares acariciaban mis mejillas mientras movía las caderas con un ritmo pausado e hipnótico.

—Aquí dentro no necesitamos fingir, Louise —susurró entre los besos lentos que repartía por mi rostro, mientras enterraba sus caderas contra las mías con una firmeza que me hacía temblar de pies a cabeza—. Tú no eres la socialité esnob. Y yo no soy el fantasma. Solo somos nosotros.

No pude responder. Las palabras murieron ahogadas en el torrente de sensaciones.

Con cada retroceso lento suyo, yo tomaba aire; con cada nueva embestida profunda, exhalaba su nombre.

Mis uñas no lo arañaron esta vez; mis manos descansaron planas sobre su espalda, sintiendo las cicatrices, aceptando al niño roto y al hombre peligroso.

La vulnerabilidad era abrumadora. Me veía por completo. Yo veía su alma reflejada en el cuidado absurdo de aquel toque matutino. La presión se fue acumulando en la base de mi vientre.

Enrosqué mis piernas alrededor de sus caderas, acercándolo más, queriendo más, exigiéndolo todo. Heitor entendió la petición muda. Profundizó el ritmo, y la fricción de piel contra piel generó un calor embriagador.

El clímax comenzó a esparcirse por mis venas.

No fue el choque violento de la noche anterior, sino una ola creciente, aplastante, que se apoderó de cada célula de mi cuerpo.

Mis ojos se llenaron de lágrimas, y el orgasmo me barrió con una fuerza tan pura que sentí que mi propio corazón se saltaba un latido.

El gemido de Heitor resonó en el ambiente iluminado mientras alcanzaba su propia liberación justo después. Enterró el rostro en la curva de mi hombro, y su cuerpo grande y tenso tembló contra el mío mientras la ola rompía sobre él, su respiración caliente y jadeante quemando mi piel.

Nos quedamos allí un tiempo imposible de medir. El silencio de la cocina era absoluto, arrullado solo por el sonido de nuestras respiraciones sincronizadas que se calmaban poco a poco.

Depositó un beso suave en mi hombro desnudo antes de levantar el rostro y encontrar mis ojos. Ajustó el cuello de mi camisa, cubriendo mi piel con un cuidado que hizo que el estómago me diera un vuelco.

En la encimera de mármol, junto a la máquina italiana, dos tazas de café se habían enfriado por completo.

Miré la bebida olvidada y luego al hombre que tenía delante.

El pánico llamó a la puerta de mi cordura.

El baile de máscaras se acercaba. El robo de la esmeralda estaba próximo.

Pero la verdadera amenaza ya no era la policía francesa, ni los guardias de seguridad armados de Madame Valérie, y mucho menos los sistemas biométricos.

La peor trampa de todas se acababa de cerrar a mi alrededor. Y me di cuenta, con una claridad aterradora, de que si volvía a perder a Heitor Machado, ninguna joya en el mundo podría comprar mi alma de vuelta.