Rescatando a Diana (Thrillers de romance militar Darkwater nº 4)

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—¿Entonces no debería hacer la película, mamá? —preguntó Diana Jackson, aunque ya sabía la respuesta.

Dejó el aplicador de rímel y arqueó las cejas, perfectamente cuidadas, mientras Camilla entraba en su camerino sin llamar.

—Oh, definitivamente deberías hacer la película —dijo Camilla guiñando el ojo izquierdo y encogiéndose de hombros, haciendo que se movieran las hombreras—. Si rechazáramos todos los malos guiones que nos envían, todavía estarías haciendo anuncios de Fruit Loops.

Volvió a encogerse de hombros antes de enderezarse las solapas de la chaqueta del traje de chaqueta beige, que era de confección pero le sentaba de maravilla a su figura de cincuenta y tres años.

—De todos modos, tienes contrato para las tres películas de la trilogía de Reina Diamante.

Soltó un suspiro, se frotó la frente y se dejó caer en el sofá de dos plazas morado que había contra la pared rosa, frente al espejo de maquillaje rodeado de bombillas.

—Reescribiremos las peores partes —dijo—. Saldrá bien. Ya tienes un Óscar y tres Globos de Oro. Puedes hacer algún que otro taquillazo. Esas prestigiosas películas de autor que nadie ve traen sus propios malditos quebraderos de cabeza.

Diana sonrió a su madre, mejor amiga, agente, abogada, coach personal y compañera de escritura.

—Si nadie ve una película, ¿existe realmente la película? —preguntó Diana con aire soñador—. Y si actúo en una película que no existe, ¿qué dice eso de mi propia existencia?

Camilla frunció el ceño desde el sofá.

—Cuatro años en Harvard convirtieron a mi hija sensata y práctica en una pretenciosa seudofilósofa que se mira el ombligo y tiene crisis existenciales. Debería pedir que me devuelvan el dinero.

Diana soltó una risita.

—No puedes. Conseguí una beca completa, ¿recuerdas?

Camilla puso los ojos en blanco, pero no pudo ocultar el brillo de orgullo en las mejillas.

—Ah, eso me recuerda una cosa. El Club de Chicas de Los Ángeles ha enviado la lista de finalistas para las becas que patrocinas. Treinta estudiantes de último curso de institutos públicos del área de Los Ángeles. Tienes que elegir a diez.

Diana echó la cabeza hacia atrás y se pasó los dedos distraídamente por la fina cicatriz que le recorría la garganta. Infló los carrillos y pasó el aire de un lado a otro, como solía hacer de niña.

—¿No podemos financiar a las treinta sin más? ¿Darles becas a todas en lugar de elegir ganadoras y perdedoras?

—Que todos se lleven un trofeo, ¿no? —dijo Camilla poniendo los ojos en blanco otra vez, esta vez de verdad—.

Mira, la competencia es un hecho de la vida, sin más.

Competiste con miles de chavales para entrar en Harvard.

Competiste en cientos de audiciones para conseguir tu primer papel.

Competiste contra actores brillantes para ganar tus premios.

Ahora compites en taquilla con todas las grandes estrellas de acción.

La competencia es estresante, pero saca lo mejor de la gente.

Recuerda: la presión es lo que crea un diamante.

Diana cerró el puño izquierdo. Ignoró el comentario del diamante. Era una frase de la película, pero con Camilla a veces había que leer entre líneas.

—De acuerdo, pero estas treinta chicas son finalistas. Lo que significa que ya han competido, que ya han demostrado lo que valen. Podemos permitírnoslo, mamá. Reina Diamante 2 fue el mayor éxito de taquilla del año pasado, y este año es número uno en todas las plataformas de streaming.

Pensó un momento y añadió lo que sabía que sería el argumento definitivo.

—Además, las donaciones benéficas desgravan.

Camilla cogió su iPad y tocó la pantalla varias veces. Luego frunció el ceño y levantó la vista.

—¿Por qué hay un reembolso de Air France en tu cuenta?

Parpadeó y se incorporó.

—Diana, dime que no has cancelado el viaje a la Riviera.

Diana miró el reflejo de su madre en el espejo de maquillaje.

—No he cancelado ese viaje a la Riviera —dijo con voz robótica e inexpresiva, echando mano de todo su talento actoral para colar la mentira.

Camilla soltó un suspiro tan fuerte que sonó como un gemido.

—¿Cómo vas a conocer a alguien si sigues evitando estos eventos de la industria del cine que están pensados para emparejar estrellas y estrellitas?

Diana se encogió de sus hombros rectos y anchos.

El pecho generoso se le movió bajo el top plateado brillante de hombros descubiertos.

Giró sobre el cojín de terciopelo verde del taburete, balanceando las piernas hacia un lado con la gracia adquirida tras meses de durísimo entrenamiento de combate para las secuencias de acción de Reina Diamante.

Cruzó la pierna izquierda sobre la rodilla derecha, arrancó un hilo plateado de las mallas negras azabache y miró a su madre con severidad.

—No quiero que me emparejen con otro actor. Ni con un productor, director, guionista, cámara, escenógrafo o del catering —dijo Diana con una firmeza que esperaba dejase claro a Camilla que esto no estaba en discusión. Confiaba en el criterio de Camilla para todo lo demás.

Pero no para esto.

Nunca para esto.

Camilla ladeó la cabeza y se tocó la nuca, donde le caía el pelo negro hasta los hombros. Estudió las paredes rosas como si intentara leer el futuro en la pintura. Luego volvió a mirar a Diana. Abrió la boca para decir algo.

El rostro de Diana se endureció para detenerla.

Camilla se tragó las palabras antes de que salieran al mundo convertidas en sonido. Entendía esta parte de Diana mejor que nadie. Pero seguía siendo su madre. Seguía queriendo arreglarlo todo por su niña.

Incluso lo que no tenía arreglo.

—Tienes que dejar de castigarte —dijo Camilla.

—Y tú tienes que dejar de decirme que pare —respondió Diana.

Sus ojos marrones relampaguearon como el sol, y hasta Camilla tuvo que apartar la mirada para no acabar abrasada.

El camerino quedó en silencio. Las bombillas doradas zumbaban suavemente alrededor del largo espejo rectangular. Fuera, el estudio parecía estar cobrando vida. Se oían voces que llegaban a través de la gruesa puerta de madera pintada de negro, con una estrella dorada reluciente en el exterior.

Las voces se hicieron más fuertes fuera de la puerta. Más cerca. Luego más bajas. Hasta convertirse en susurros. Urgentes y tensos. Justo al otro lado de la puerta.

De no conocer mejor las cosas, Diana habría pensado que el equipo de rodaje estaba a punto de hacerle una intervención y estaban decidiendo quién entraba primero.

Claro que Diana no bebía, ni fumaba, ni tomaba pastillas, ni esnifaba polvos. Sus únicas adicciones eran el zumo de piña y los largos períodos de soledad. Pensó que aquel sería un buen momento para darse ambos caprichos.

—¿Qué crees que está pasando ahí fuera, mamá? —preguntó, ladeando la cabeza y enarcando una ceja.

Antes de que Camilla pudiera responder, tres teléfonos empezaron a sonar.

El Samsung negro y sin florituras de Camilla.

El iPhone dorado de Diana, con su funda rosa brillante y su pop-socket tie-dye.

Y el teléfono negro de la pared.

El teléfono negro nunca sonaba. Diana ni siquiera sabía que aún funcionaba. Siempre había dado por hecho que era una reliquia de los setenta. Un accesorio pretenciosamente irónico, nada más.

Entonces empezaron los golpes en la puerta.

Y no paraban.

Los tres teléfonos pitaban, vibraban y trinaban.

Entonces la puerta del camerino se abrió de golpe.

Los tres teléfonos enmudecieron.

El productor estaba en el umbral, blanco como un albino en la niebla.

Lo flanqueaban sus coproductores, todos en distintos tonos de palidez.

—¿Nos están atacando vampiros zombis? —preguntó Diana con una sonrisa esperanzada, aunque una angustia atroz le crecía en el estómago.

Había visto ese tipo de miradas antes, pero no en ejecutivos de cine. Esto era más que una mala puntuación en Rotten Tomatoes.

—Dios mío, aún no os habéis enterado —dijo el productor con voz monocorde de zombi.

Se acercó al monitor Sony de pantalla plana de cuarenta y seis pulgadas de la pared rosa. Lo encendió. Puso la CNN. Luego Fox News. Después la MSNBC.

Daba igual, porque todos emitían la misma noticia.

—¿Quién es ese? —preguntó Camilla mientras el productor subía el volumen.

—El rey Oliver Muvumba —respondió la presentadora.

—¿Por qué... por qué está mi foto ahí, junto a la suya? —dijo Diana.

Se quedó mirando la fotografía de un hombre corpulento que lucía lo que parecía una corona de oro tachonada de rubíes. Vestía una pesada túnica de lujosa seda púrpura, abotonada hasta el grueso cuello, que se elevaba en múltiples pliegues como una escalinata majestuosa hasta su barbilla pulida.

Sus ojos eran de un dorado inquietante, con un brillo afilado que sugería una inteligencia suprema o pura locura.

Quizás ambas cosas, pensó Diana, mientras la fotografía de Muvumba daba paso a una imagen de archivo de ella misma, de uno de los últimos dossieres de prensa.

La periodista continuó:

—Informes procedentes de keniano confirman que veintitrés alumnas de la Escuela Secundaria de Mombasa fueron secuestradas esta mañana por hombres armados.

Las niñas fueron subidas a embarcaciones que ondeaban la bandera del autoproclamado reino insular del rey Muvumba.

La isla rocosa deshabitada frente a la costa oriental de somalí no está reconocida oficialmente como territorio soberano por la mayor parte del mundo, a pesar de que Oliver Muvumba se declaró rey y gobernante de ese pedazo de roca estéril hace poco menos de un año.

—Pero ¿por qué está mi foto ahí arriba? —le dijo Diana a la pantalla, mientras se le cerraba la garganta y sus dedos volvían a recorrer aquella tenue cicatriz, mientras los viejos recuerdos se arremolinaban en las sombras de su psique como un dragón que despierta en su guarida oscura.

Miró a Camilla, que tenía los ojos clavados en su teléfono.

Camilla levantó la vista, parpadeó y volvió a bajar los ojos al teléfono. Un escalofrío recorrió a Diana. No podía descifrar la expresión de su propia madre. Eso la aterrorizaba. Algo había sacudido a Camilla hasta la médula. O quizás más hondo aún.