Rescatada por el bombero (Héroes de Fever Valley nº 1)

Capítulo Uno

Dani

¿Eso que huelo es humo?

Maldición, sí.

Recorro Whiskers Inn como una gallina sin cabeza, revisando enchufes, abriendo la secadora de un tirón, asomando la cabeza al cuarto trasero que llevo tiempo queriendo mandar recablear.

No hay humo por ninguna parte. —¿Bobbie?

—llamo a mi ayudante—. ¿Bobbie? —Los gatos me miran desde las ventanas de sus recintos mientras paso corriendo—. ¡BOBBIE!

—¿Qué? —Asoma la cabeza desde la sala de aseo, con guantes de goma y auriculares puestos. Una mancha de suciedad en la mejilla. Bobbie tiene diecinueve años y nada la altera, que es justo lo que normalmente me encanta de ella, pero ahora mismo no ayuda.

—¿Hueles a humo?

—Llevo una hora con la lejía. No huelo nada.

—Algo se quema. —Llego al pasillo trasero al trote, abro la puerta de mi apartamento de un empujón y recorro las habitaciones corriendo.

Ni rastro de humo.

Abro la puerta trasera.

Sobre la cresta se extiende una mancha marrón anaranjado. El viento cargado de humo que baja de las colinas me golpea con fuerza.

—Oh, no —digo en voz alta—. No, no, no.

Una camioneta sube a toda velocidad por mi camino de entrada y frena con un crujido de grava.

El hombre que baja de ella es corpulento como un armario, con el equipo de bombero amarillo manchado de suciedad.

Corro hacia él.

Y mientras lo hago, se me encoge el estómago por una razón que no tiene absolutamente nada que ver con el incendio.

Mark Rennick está aquí.

No he visto a Mark en una década. Era el mejor amigo de mi hermano antes de que Pete se mudara a California y Mark se fuera a ser soldado y luego, por lo visto, bombero.

Me llamaba enana, me daba caponcitos en la oreja y me miraba como si fuera transparente.

Estaba tan tonta y perdidamente enamorada de él que lo seguía como un perrito faldero cada vez que venía a casa. Con él no tenía ni pizca de orgullo.

Ahora es mayor y más corpulento, tiene una expresión dura y la cara tiznada de humo.

Pero sigue estando absolutamente buenísimo.

Mi cuerpo traidor lo mira y se enciende como un árbol de Navidad.

—Señora, tiene que... —Se detiene. Veo cómo sus ojos me recorren la cara y se clavan en mí—. ¿Dani?

—Mark. —Me sale vergonzosamente agudo.

—Joder. No hay tiempo para charlas. Hay un incendio en la cresta. El viento lo está empujando directo hacia el barranco y esta carretera lleva diez minutos bajo orden de evacuación obligatoria. Tienes que salir. Ya. Lo que puedas coger, cógelo y lárgate.

—Cogerlo. —Me río, con un punto de histeria—. Mark, esto es una residencia felina. Tengo veintidós gatos alojados.

—Veintidós —dice. Gira la cabeza mientras reevalúa el negocio que he montado.

—Estamos a tope. Son las vacaciones de verano; todo el mundo está de viaje. —Entro por la puerta principal, intentando controlar el pánico—. Está bien. Tengo transportines, tengo un sistema, hago simulacros...

—¡Dios! ¿Veintidós transportines?

Me detengo en el umbral mientras el pánico me atenaza la garganta. Mierda... no tengo suficientes transportines.

—Solo hay ocho —digo, y me apresuro a entrar—. ¡Bobbie! —grito.

Viene corriendo. —¿Qué pasa? —pregunta.

—Evacuación. Ya. Veintidós gatos tienen que caber en ocho cajas. —No me grita por mi estúpida falta de previsión, y de alguna manera eso es peor—. Haz que funcione. Coge cualquier cosa que cierre... venga. ¡Venga!

Observo a este hombre enorme manchado de hollín agacharse frente a una hilera de animales confundidos y asustados. No tengo tiempo de sentir nada al respecto porque los siguientes cuatro minutos son puro caos.

Los metemos a presión. Tres en cada transportín grande, los tranquilos con los arañadores y los matones.

Bobbie mete ropa de cama de repuesto en un cesto y deja caer encima a los dos viejos gatos atigrados, esos dulces.

Los gatos no están contentos. Los gatos están furiosos.

Marmalade, que tiene muy mala uva, araña el dorso de la mano de Mark mientras la metemos en un transportín.

Él ni se inmuta, solo murmura: —Tranquila, ya te tengo, estás bien.

—Consigue cerrar la puerta del transportín antes de que pueda atacar de nuevo.

Incluso en medio de todo este caos, esas manos enormes son delicadas.

Se me encoge el pecho y todo el cuerpo me arde en el peor momento posible.

Me pilla mirándolo. —Muévete, mujer, o nos vamos a achicharrar.

—No hay verdadera dureza en el mujer... sus ojos se clavan en mí y se quedan ahí.

La tensión se vuelve tirante como un cable, y por un momento absurdo, con el olor a humo denso en el aire y los gatos protestando a voz en grito desde los transportines, simplemente nos miramos.

Luego él rompe el momento. —Tú, chica... mete los gatos en la furgoneta y vete. El punto de evacuación está en el recinto ferial; lo estamos montando ahora mismo. No pares.

Bobbie se lo queda mirando boquiabierta.

—Ya lo has oído —digo. Ya estoy empujando los transportines hacia ella—. El recinto ferial, Bobbie, nos vemos allí.

—Solo cojo los bebederos y la lata de chuches y eso —dice, y agarra unas cajas del estante de camino, porque el cerebro de Bobbie funciona incluso cuando el mío está ardiendo—. Van a necesitar que los mimen mucho.

Va sacando transportines, imperturbable hasta el final. Cinco transportines, el cesto de ropa, los bebederos y las chuches van a la parte trasera de mi furgoneta.

—Cuídate —digo, y cierro la puerta de la furgoneta.

—Sin problema. Nos vemos. —Se va en una nube de gravilla: dieciséis gatos aullando y una chica de diecinueve años con nervios de acero.

Gracias a Dios por Bobbie.

Me vuelvo hacia Mark.

—¿Qué haces tú aquí? —pregunto, y suena como una acusación.

—Los del sheriff no pueden llegar a las casas de la loma. No hay manos suficientes en este pueblo.

—No, Mark... lo que pregunto es por qué estás aquí... en Fever Valley.

—En realidad, estoy de permiso. Mi capitán tiene una cabaña de pesca en el lago.

—Le tiembla un músculo en la mejilla—. Pero la fábrica se ha incendiado esta tarde.

Es una papelera, con productos químicos, una bomba incendiaria, y no hay nadie más cerca que yo que esté cualificado para dirigir el operativo, así que...

—Cierra la puerta de un empujón—. Aquí estoy.

Ya nos pondremos al día. Ahora no hay tiempo.

Tengo los últimos seis gatos. Herbert, mi gato, el tirano anaranjado de nueve kilos, va con ellos en tres transportines que apenas caben en mi viejo Subaru.

Cierro con llave, rezando para que no sea la última vez. Me tiemblan las manos con la llave. Detrás de mí, Mark espera.

—Sigue la carretera y no pares —dice—. Directo al recinto ferial.

—Sé cómo llegar al pueblo, Mark.

Cuando me vuelvo, está cerca, y su expresión ya no es sombría.

—Directo allí, ¿vale? Conduce rápido, pero con cuidado.

—Vale —murmuro, y se me derrite todo por dentro como una tonta.

Luego vuelve a la camioneta, habla por la radio, el bombero estrella resolviendo crisis. Subo al coche y giro la llave con las manos temblando.

Es por el incendio, nada más.

Sé que no es por el incendio.

Arranco y me voy. En el retrovisor, la loma resplandece. La nube de humo es irreal.

Cuando llego a la bifurcación —carretera a la derecha, cañón a la izquierda— ni siquiera lo pienso.

Herbert aúlla sin parar. La carretera del cañón es irregular, la mitad es de tierra, pero se ahorra un buen cuarto de hora, y la he recorrido cientos de veces.

Cada célula de mi cuerpo, en pleno pánico, solo quiere que mis peludos estén a salvo y que esto acabe.

Directo allí, dijo. Conduce rápido.

Y eso es lo que hago al tomar la ruta del cañón.

Conduciendo rápido.