CAPÍTULO 35 #3

—La cerrajera y su hermana —dijo, en tono de conversación, la hoja captando la luz pálida—.

Ambas adquisiciones de esta Baraja, ambas reclamadas bajo ritos que esta sala reconoce, ninguna de las cuales ninguno de vosotros tiene autoridad para liberar mientras yo siga ocupando este asiento.

Aún no he sido descartado. Solo he sido acusado.

Y un Magistrado acusado sigue siendo el Magistrado, con cada adquisición a bordo todavía suya, hasta que el rito concluya. —Los ojos incoloros se posaron en mí.

—Así que voy a terminar el único asunto que aún me queda por terminar. Voy a recoger mis dos cartas. Y el primer hombre que se interponga en esa puerta entre yo y ellas descubrirá de lo que soy capaz, ahora que no queda nada que no esté dispuesto a hacer.

Había elegido la única casilla que le quedaba.

Aislarse, amenazar aquello que la Casa no podía permitirle tocar, y convertirse, en su propio final, en algo demasiado costoso como para tomarlo sin más, porque un hombre desesperado con un rehén es un problema que no se resuelve citando un rito.

Era el movimiento correcto, y el único movimiento.

Yo había construido el tablero para que fuera el único movimiento, porque un rey acorralado al que le queda exactamente una casilla no ve que esa única casilla es la perdedora.

Ve que está abierta. Ve que es una escapatoria. No ve el jaque mate, porque el jaque mate no está en la casilla a la que se mueve; el jaque mate está en la casilla de la que parte, y ya la ha abandonado.

Diecisiete años me han enseñado a no hacer nunca una pregunta cuya respuesta desconozca.

Esta la conocía. La había preparado tres cubiertas más abajo, en la oscuridad, en una despensa fría que ya estaba vacía, con una mujer que sostenía una llave de tensión y que había salido de allí una hora antes por una puerta que los hombres de ella le habían abierto.

Lo que buscaba no estaba allí. Simplemente, aún no lo sabía.

Saqué de mi bolsillo el rey de marfil.

Estaba tibio, como siempre lo está, de llevarlo contra mi cuerpo todos estos años, una pequeña pieza desgastada de un juego cuyo resto nunca he poseído, el único objeto que me he permitido conservar que no sea un arma o un libro de cuentas.

Lo giro una vez cuando decido matar. Lo habré girado quizá una docena de veces en mi vida, y todos los hombres por quienes lo he girado han desaparecido.

Los hombres a mi lado saben lo que significa el giro. Me vieron decidir.

No lo giré.

Esa era la variable que Crane nunca había anotado en ninguna columna, la que yo había pasado diecisiete años intentando valorar sin éxito y que solo recientemente había dejado de intentar.

Un giro del rey era una sentencia que yo dictaba, y la dictaba únicamente sobre una muerte que pensaba ejecutar con mis propias manos.

Esta muerte no la había reservado para mí.

El final limpio que Crane se había ganado a lo largo de toda una carrera no pertenecía a una habitación cálida ni a una silenciosa pieza de marfil; pertenecía a la oscuridad exterior a dos días de navegación a barlovento, a un cabrestante y una sola carta negra y la larga caída fría hacia el mar, y pertenecía sobre todo a una mujer y a la hermana a la que había cruzado un océano para alcanzar, quienes tenían sobre la última palabra un derecho más legítimo del que yo jamás tendría.

En este final de partida yo nunca había sido el filo que caía sobre su garganta.

Yo era la geometría bajo sus pies. Esa era toda mi función y siempre lo había sido.

La máquina que llevaba ensamblando contra este hombre desde antes de que ninguno de nosotros hubiera oído el nombre de ella no estaba construida para sacar al rey del tablero.

Estaba construida para eliminar todas las casillas menos una, y después retroceder, y entregarlo en manos de quienes él había arruinado, y dejar que ellos cerraran la posición que él había abierto.

Así que no giré el rey para decidir matarlo.

Lo deposité.

Recorrí el paño verde en aquella falsa calma con el muro negro de la tormenta en cada ventana, pasando junto a los tres documentos y los once rostros inmóviles y Renata replegada en silencio en su silla, y me detuve frente a Sebastian Crane, quien me había moldeado y situado y manejado a su antojo durante diecisiete años, quien ahora estaba de pie con un cuchillo de mango de hueso en la mano y exactamente una casilla perdedora a la que moverse, quien aún no sabía que la habitación a la que estaba a punto de entrar estaba vacía y que las cartas que iba a recoger ya no estaban y que la ladrona contra la que había construido una cerradura centenaria había estado dentro de su casa todo el tiempo.

Deposité el rey negro de marfil en el centro del paño verde, frente a él, donde solía estar el estuche de platino cuando se apropiaba de algo, en el lugar exacto de la mesa donde el Magistrado del Mazo de Medianoche había colocado su carta negra antes de cada adquisición que este barco hubiera hecho jamás.

Dije las únicas palabras suaves que he pronunciado en público en casi dos décadas.

—Jaque mate, Magistrado. La ladrona ya estaba dentro. Lo ha estado todo el tiempo.