CAPÍTULO 35 #2

—Renata —dijo Crane de nuevo, y esta vez había un leve peso en su voz. No ira, porque Crane no conoce la ira, sino el peso de un hombre que se apoya en una pieza para ver si aguanta.

No aguantó.

—Yo conseguí a las mujeres —dijo Renata.

Sus anillos se quedaron quietos de golpe, a mitad del barajado, la baraja cuadrada.

Giró el rostro maternal hacia los once y lo dejó caer, sin más, como se deja una bandeja que se ha llevado demasiado tiempo, y debajo había algo plano y viejo y del todo carente de calidez, que había estado allí todo el tiempo, que yo siempre había sabido que estaba allí, y que las chicas nunca habían podido ver hasta que la puerta ya estaba cerrada.

—Las recluté. Las alojé. Preparé los barajados.

Lo hice todo por orden del Magistrado y solo por orden del Magistrado, y el dinero, caballeros, señoras...

el dinero fue para él. —Posó su propia mano enjoyada sobre el libro mayor maestro, sobre la prueba, reclamándolo como un testigo reclama un asiento—.

Todo está en sus cuentas. El registro de Maxim es exacto.

Juraré por cada una de sus páginas. No tengo ningún conflicto con la Casa. Nunca lo tuve. Sirvo a la Baraja.

No servía a la Baraja. Servía a quien mantuviera el suelo nivelado. El suelo acababa de inclinarse bajo Crane, y ella se había deslizado, exactamente como yo había dicho que haría, un año atrás, antes de que ninguno de nosotros supiera que existía una cerrajera en el mundo capaz de mover el suelo.

Hay algo singular en ver cómo la mano derecha de un hombre se retira del tablero y se coloca, voluntariamente, en el otro lado.

Crane lo observó sin expresión. Había construido toda su sociedad sobre el principio de que las personas son cartas y las cartas no opinan sobre la mano a la que van a parar.

Simplemente, nunca había sido él la carta repartida.

No dejé que la sala lo saboreara. Una traición solo despeja una pieza del tablero, nada más, y un tablero donde te detienes a admirar una pieza despejada es un tablero donde dejas de calcular.

Renata se había dado la vuelta para salvarse.

Diría lo que fuera necesario para mantenerse en la mesa superviviente.

Eso la hacía útil para una sola cosa, la corroboración que los once necesitaban para actuar, e inútil para todo lo demás, y yo no tenía intención de dejar que se convirtiera en un segundo frente.

Capté la mirada de Christian a través del paño. Entendió. Siempre entiende; esa rapidez es la hoja más afilada que lleva.

—Entonces serás testigo —le dijo Christian, afable, definitivo, el terciopelo sin nada debajo ahora, y dos de los hombres de Luka que habían subido en silencio desde las cubiertas inferiores se apostaron junto a la pared detrás de su silla, sin tocarla, simplemente plantados allí, como uno se planta cerca de algo que ha decidido no perder de vista—.

Te sentarás ahí, Renata, y serás testigo, y no dirás ni una palabra más que yo no te haya pedido.

Te has barajado en la pila de descarte y lo has llamado salvación. Quédate ahí.

Entendió que no había comprado un asiento en la mesa ganadora.

Solo había comprado su vida, que era menos de lo que había esperado y más de lo que merecía, y cruzó las manos enjoyadas en el regazo y se quedó quieta y dejó de ser, desde ese momento, el arma de nadie.

Marginada. Una testigo en una silla con dos hombres detrás.

El tablero tenía una pieza menos, y la pieza había sido de Crane, y era la última ayuda que iba a recibir de nadie en aquella sala.

Yo había tomado la calma y la había aprovechado.

Él había buscado su mano derecha y la había encontrado sentada con sus acusadores.

Para eso sirve el ojo de la tormenta. Es el silencio en el que descubres quién sigue de pie contigo, y Crane, mirando a lo largo del paño verde hacia once rostros inmóviles y una testigo que había sido suya y una Casa que le había dado la espalda, descubrió la respuesta.

Nadie.

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Crane no huyó. Se lo concederé, como se le concede a un oponente la cortesía de nombrar su último buen movimiento.

Un hombre menor habría apelado a la mesa, pronunciado un discurso, intentado comprar una figura con una promesa.

Crane había contado las cartas más rápido que eso.

Había visto lo que yo había visto: que el rito estaba completo, que la prueba era triple y nadie podía tacharla de fabricación de la Casa, que su mano derecha había desertado y su ejecutor estaba tres cubiertas más abajo y su bóveda estaba abierta y vacía, y que ahora quedaba exactamente una casilla en el tablero que fuera suya.

Así que la tomó.

—Has construido un caso exhaustivo —dijo, y su voz era tan serena como siempre, lo que me decía exactamente cuán acorralado estaba, porque un hombre en calma solo resulta aterrador hasta que comprendes que la calma es lo último que le queda—.

Un caso inteligente, exhaustivo, paciente.

Los largos años, Maxim. Confieso que estoy casi orgulloso.

Te construí bien. —Se levantó. Los once no se levantaron con él, y lo notó, como se nota una corriente de aire de una puerta que creías cerrada.

—Pero todos habéis cometido el error del aficionado.

Habéis demostrado que soy un ladrón ante una sala llena de personas que también son ladrones, e imagináis que eso acaba conmigo.

No acaba conmigo. Solo significa que no me queda nada que perder, que es una posición diferente y mucho más peligrosa que la que ocupaba hace un momento.

Su mano se movió hacia el tarjetero de platino.

No para abrirlo. Lo apartó, y sus dedos pasaron de largo, hacia lo que guardaba siempre junto a él, el abrecartas con mango de hueso y hoja antigua, la única arma que Crane ha llevado jamás, porque Crane no mata con su propia mano.

Lo ordena. Un hombre que nunca ha sangrado en su propio juego, que ahora alargaba la mano, por fin, hacia la única herramienta que significaba que se había quedado sin órdenes que dar.