CAPÍTULO 26 #3

Crane dejó correr el silencio mientras la tormenta golpeaba la única habitación en la que jamás la dejarían entrar, y entonces hizo ese pequeño gesto que he desmontado fotograma a fotograma en cada hora de calma desde entonces, buscando el delator, y siempre he salido con las manos vacías.

Sus dedos abandonaron el cordón de la campana.

Encontraron el estuche de platino y lo deslizaron el ancho de una uña sobre el secante, como quien desliza el pagaré de un hombre de una columna del libro mayor a otra, y allí se quedaron, planos, cubriéndolo, sopesándolo.

Dos segundos que no tenía por qué contar y conté de todos modos.

La misma pausa que Maxim había traído consigo por la escalerilla desde este camarote dos noches atrás, y que llevaba como una herida.

Una mano que se levanta y desaparece no ha resuelto nada; el tablero queda exactamente como estaba.

Una mano que se posa sobre el estuche es un hombre sopesando una pieza en la palma antes de decidir en qué casilla le costará menos perderla.

—Puedes cenar tranquilo, Christian. El mazo sigue cortado por debajo del Paseo; el salón y la caja fuerte los abriré para los huérfanos de la tormenta, porque tienes razón en que tienen dinero y estamos en el negocio de quitárselo.

Pero escúchame bien, mi Casa, porque lo diré una sola vez y después actuaré en consecuencia. —Su voz no se elevó.

—Hay una reorganización programada para la luna nueva.

La estoy adelantando. Esta noche, ya que la tormenta se presta tan bien.

Las adquisiciones se mueven con el clima, todas.

—Dejó que eso calara, y luego puso la segunda carta con tanta suavidad que casi no noté que era la carta por la que nos había hecho bajar.

—Y hay un asunto que Gideon lleva tiempo rumiando. Una cerrajera. Una consultora que auditó mi caja fuerte y después, digamos, declinó abandonar mi barco. Asegúrate de que aparezca antes de la reorganización. Para esta noche. Se te da tan bien encontrar lo que se ha extraviado.

El estuche de cartas descansaba justo en el centro bajo su pálida mano, con los ojos fijos en mí, tranquilos y seguros y amables, y el suelo de la habitación que había dirigido durante nueve años yacía perfectamente plano y me mentía a la cara.

—Por supuesto —dije, y esbocé mi sonrisa torcida, la última ficha de la bandeja, la que vale más que todas las demás—. Echaré un vistazo.

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Subimos por un barco que se desmoronaba en sus costuras de hierro, con los cerrojos echados hasta el Paseo.

Maxim no dijo nada en toda la subida. Estuve girando el anillo todo el trayecto y la aritmética dio insuficiente.

Pretendía mirar a la cerrajera y mover las adquisiciones en la misma hora oscura, y llevar lo que aprendiera de una a la otra.

Le bastaba una hora de buena suerte para descubrir que eran pareja, y Crane fabricaba su propia suerte, y yo había gastado la última de la mía comprando un retraso que él usaría para cerciorarse.

La puerta del salón nos dejó entrar y allí estaba ella, en el centro del mármol negro, con la llave inglesa en el puño y sus ojos gris verdoso ya contando, porque había oído los cerrojos echarse y una mujer que cuenta salidas como yo cuento cartas no necesita que le digan que han cortado el mazo.

Luka estaba junto a su hombro, con la sonrisa plana y fría que solo adopta cuando alguien la ha amenazado a ella, la moneda quieta en la mano por una vez.

Me miró a la cara y la leyó, lo primero honesto que alguien me había dado en una década y lo peor del mundo para darle a una mujer en este momento.

—Cuánto tiempo —dijo. No qué pasó. Cuánto tiempo.

Crucé hasta la mesa de malaquita, apoyé la mano plana sobre la piedra verde, giré el anillo una última vez y lo detuve. La casa se había sentado a nuestra mesa y había barrido el fieltro, y todo lo que me quedaba por repartir era la verdad.

—Cortó el mazo —dije—. Cierre de seguridad por debajo del Paseo.

La ventana de oportunidad se cerró, la caja fuerte está sellada, la ruta hacia tu hermana quedó tras el hierro, y ha adelantado la reorganización a esta noche, con la tormenta.

—Maxim miró el rey de piedra en su mano y no lo giró.

Luka se había quedado muy quieto, y ella se había quedado demasiado quieta.

—Y me ha ordenado que presente a la cerrajera.

Para esta noche. No sabe que eres tú. No sabe que es tu hermana.

Pero sabe que hay una mano en sus cámaras que no es la suya y una carta en nuestro mazo que no es nuestra, y con eso le basta, porque es de los que queman toda la mano para encontrar la única carta que no pueden explicar.

El viento encontró una costura en el revestimiento de la chimenea y la tormenta, que había presionado silenciosa y aplastada contra las ventanas toda la mañana, abrió la garganta y aulló, una nota larga y ascendente a través del hierro del barco.

—Lo sabe, Maxim. —Giré el anillo una vez más, rápido, el último giro, el que significa que el conteo terminó y solo queda jugar la mano que realmente tienes—.

Tal vez no todo. Pero sabe que hay una carta en nuestra mano que no es nuestra.

—La miré a ella, a la llave inglesa que llevaba al cuello y que iba a abrir una puerta tres cubiertas más abajo a la que ya no teníamos forma de llegar a tiempo.

—Se nos acabaron los minutos.

Afuera, la tormenta encuentra su voz.