Regalada y preñada por la Bratva

Leonid

He matado a cientos de hombres.

Este ni me inmuta.

El senador Walsh se desploma en el suelo, un orificio limpio en la frente, y no siento nada. Menos que nada. Satisfacción, quizás, por haber extirpado otra enfermedad del mundo.

Pero Lily—

Lily, de rodillas, temblando, cubierta de su sangre—

Me hace sentir algo que no he sentido en décadas.

Protector.

La palabra resuena en mí como una campana de advertencia. He pasado cincuenta años construyendo muros. Rechazando vínculos. Manteniendo a todos a distancia porque los vínculos son debilidad, y la debilidad te mata.

Mis padres me enseñaron esa lección cuando tenía doce años. Vi a mi padre dispararle a mi madre en la cabeza, luego volver el arma contra sí mismo. Si no amas nada, nada puede destruirte.

He vivido así desde entonces.

Y ahora una chica de diecinueve años con ojos verdes y un vestido salpicado de sangre me hace querer derribar cada muro que he construido.

Peligroso.

Vuelvo a guardar la pistola en la funda y me agacho frente a ella. Despacio. Con cuidado. Como quien se acerca a un animal herido.

—Lily —mantengo la voz serena—. Mírame.

Está mirando el cuerpo. La sangre que se acumula alrededor de su cabello plateado. Todo su cuerpo tiembla, y las lágrimas trazan surcos a través de la sangre en su rostro.

Es hermosa.

Basta.

—Lily —extiendo la mano, le toco la barbilla, le inclino el rostro hacia arriba. Sus ojos finalmente se encuentran con los míos: abiertos, aterrorizados, todavía en shock—. Necesito que respires.

—Lo mataste —susurra.

—Sí.

—Tú solo... tú solo...

—Traficaba con seres humanos. Vendía niños al mejor postor —no suavizo las palabras; merece la verdad—. Hombres como él son una enfermedad. Yo soy la cura.

Me mira fijamente. Procesando. Puedo ver los pensamientos moviéndose detrás de sus ojos: miedo, confusión, algo que podría ser alivio.

—Ven —digo mientras me pongo de pie y le ofrezco la mano—. Necesitas limpiarte.

La toma.

Sus dedos están fríos, temblorosos, pero se envuelven alrededor de los míos y se aferran. Algo se mueve en mi pecho. Algo que no quiero examinar.

Tiro de ella para ponerla de pie y la guío lejos del cuerpo, lejos de la sangre, hacia el baño al final del pasillo. Detrás de nosotros, oigo a mis hombres entrar en el penthouse. Se encargarán de la limpieza. Siempre lo hacen.

Ahora mismo, tengo cosas más importantes en las que concentrarme.

El baño es de mármol blanco e iluminación suave. Abro el grifo, pruebo la temperatura, dejo que la bañera se llene mientras ella permanece en medio de la habitación con aire perdido.

Hay sangre en su vestido. En su rostro. En su cabello.

Su sangre. En ella.

La rabia se acumula en mi pecho, caliente y familiar. No hacia ella —nunca hacia ella—, sino hacia las circunstancias que la trajeron aquí. Hacia los Henderson que la vendieron. Hacia los traficantes que la retuvieron. Hacia el senador que pensó que podía usarla como moneda de cambio.

La contengo. La encierro. Ella no necesita mi ira ahora. Necesita calma.

—Voy a ayudarte a desvestirte —le digo—. No te tocaré de forma inapropiada. Solo necesito limpiarte.

Asiente. No habla.

Me acerco despacio, dándole tiempo para objetar. No lo hace. Se queda ahí, temblando, mientras alcanzo los tirantes de su vestido.

La seda se desliza fácilmente. Cae a sus pies. Debajo, lleva solo ropa interior de algodón simple: práctica, barata, probablemente proporcionada por quien la preparó para la subasta.

Mantengo la mirada clínica. Profesional. Pero lo veo todo.

Los moretones.

Los viejos, amarillentos en las costillas. Los frescos, morados en los muslos. Marcas de dedos en la parte superior de los brazos. Uno particularmente feo en la clavícula, el que noté antes, todavía oscuro en los bordes.

Cuatro semanas de cautiverio escritas en su piel.

—Suka —murmuro entre dientes. La maldición rusa resulta inadecuada para la furia que se acumula dentro de mí.

Se estremece.

—Tú no —digo rápidamente—. Nunca tú. La gente que hizo esto.

La guío hacia la bañera. La ayudo a entrar. El agua está tibia —lo comprobé— y se hunde en ella con un pequeño sonido que podría ser alivio.

Me arrodillo junto a la bañera y cojo una toallita. La mojo. Empiezo por el rostro, con trazos suaves que limpian la sangre. Cierra los ojos y me deja trabajar.

—No entiendo qué está pasando —dice finalmente. Tiene la voz débil. Rota.

—Estás a salvo. Eso es lo que está pasando.

—Pero sigo siendo... —traga saliva—. Sigo siendo de tu propiedad. Tuya ahora.

La palabra propiedad debería molestarme. No lo hace.

—Sí.

Abre los ojos. Verdes e inquisitivos.

—¿Qué quieres de mí?

Me detengo. Considero la pregunta. Considero mi respuesta.

—Todavía no lo sé —admito—. Nunca antes había deseado a nadie.

—¿Entonces por qué me retienes?

La respuesta honesta es: porque no puedo dejarla ir. Porque algo en sus ojos verdes, su voz temblorosa y su ridículo sueño de tener una familia me alcanzó el pecho y se aferró a algo que creía muerto.

Pero no digo eso. Todavía no.

—Porque quieres una familia —digo—. Alguien que quiera conservarte. Y nunca lo tendrás a menos que alguien te lo dé.

—¿Por qué tú...?

—Porque puedo —sumerjo el paño en el agua, lo escurro, empiezo por sus hombros—. Y voy a hacerlo.

Se queda en silencio un largo momento. Le lavo la sangre del pelo, con cuidado de no tirarle. Observo cómo el agua se vuelve rosada, luego clara otra vez al enjuagar.

—El senador dijo que los hombres como tú toman lo que quieren —dice al fin—. Lo exprimen. Lo tiran.

—El senador era un idiota que asumía que todos compartían sus apetitos —le sostengo la mirada—. En mi vida he tomado a una mujer en contra de su voluntad. No voy a empezar ahora.

—Entonces, ¿qué...?

—Te quedarás aquí. Conmigo. Te protegeré. Te daré lo que necesites —dejo el paño a un lado—. Y a cambio, serás mía. No como esclava. No como propiedad. Sino como alguien a quien he elegido proteger.

—¿Por qué?

La pregunta flota entre nosotros. No tengo una buena respuesta. No tengo ninguna respuesta salvo la verdad que aún no estoy preparado para admitir.

Porque me miraste y pediste una familia, y algo dentro de mí se rompió.

—Porque puedo —repito—. Y porque quiero.

No es suficiente. Sé que no es suficiente. Pero es todo lo que puedo darle ahora mismo.

La visto con una de mis camisas —algodón suave, cálido, que le cae por debajo de las rodillas— y la llevo a mi dormitorio.

Se detiene en el umbral. Mira la cama. Me mira a mí.

—No voy a tocarte —digo—. Dormirás aquí. Yo dormiré en el sofá.

—Yo... —se abraza el cuerpo—. No quiero estar sola.

Algo se agrieta en mi pecho. Un muro que he pasado décadas construyendo empieza a fisurarse.

—Entonces me quedaré.

La guío hasta la cama. Aparto las sábanas. Espero mientras se mete y se acurruca de lado, como si intentara hacerse lo más pequeña posible.

Debería irme. Debería ir al sofá, poner distancia entre nosotros, preservar los muros que me han protegido durante cincuenta años.

En cambio, me siento en el borde de la cama. Lo bastante cerca para que sienta mi presencia. Lo bastante lejos para no resultar amenazante.

—Intenta dormir —le digo.

—No puedo.

—Cierra los ojos de todas formas.

Lo hace. Observo cómo su respiración se ralentiza, cómo la tensión va abandonando sus hombros poco a poco. Está exhausta: cuatro semanas de cautiverio, la subasta, el senador, la ejecución. Su cuerpo se rinde, quiera ella o no.

Al cabo de veinte minutos, su respiración se vuelve uniforme. Está dormida.

Debería irme.

No lo hago.

Me quedo allí sentado durante horas, observándola dormir, intentando entender qué me está pasando. Esta chica, esta huérfana de diecinueve años sin nada ni nadie, ha entrado en mi vida y ha puesto patas arriba todo lo que creía saber sobre mí mismo.

Peligroso, pienso de nuevo.

Pero no me muevo.

Se despierta gritando poco después de las cuatro de la madrugada.

Estoy a su lado antes de que despierte del todo, con las manos en sus hombros, la voz baja y firme.

—Estás a salvo. Lily. Estás a salvo. Ha sido un sueño.

Jadea, llora, se aferra a mis brazos como si yo fuera lo único sólido en el mundo.

—No te vayas. Por favor, no te vayas.

—No voy a ninguna parte.

Me acomodo bien en la cama. La atraigo contra mi pecho. Entierra el rostro en mi camisa y solloza: grandes sollozos desgarradores que le sacuden todo el cuerpo. La sostengo mientras dura, una mano en su espalda, la otra en su pelo.

Nunca he sostenido a nadie así. Nunca he consolado a nadie. Nunca he querido hacerlo.

Ahora sí quiero.

—Te tengo —murmuro contra su pelo—. Estás a salvo. Te tengo.

Llora hasta que no queda nada. Luego simplemente respira, con el rostro hundido en mi pecho, los dedos enroscados en la tela de mi camisa.

—Quédate —susurra.

No debería. Cada instinto que he afinado durante cincuenta años me dice que me aparte, que mantenga la distancia, que me proteja.

—Me quedaré —digo.

La sostengo hasta que el amanecer despunta sobre Severny Harbor, luz gris que se filtra por las ventanas. Ella duerme. Yo no.

Solo la observo.

Y me doy cuenta, con una extraña punzada en el pecho, de que nunca he tenido esto. Alguien durmiendo a mi lado. Alguien que me necesita. Alguien que me espere en casa.

Cincuenta años he vivido solo. Me decía que era más seguro. Me decía que los vínculos eran debilidad. Construí un imperio de soledad y me convencí de que bastaba.

Pero esto: su calidez contra mi pecho, su respiración suave y acompasada, la serena domesticidad de simplemente estar con alguien...

Esto es lo que me faltaba.

No sexo. No compañía. Algo más profundo. Alguien que llene el silencio. Alguien que haga que el ático parezca menos una fortaleza y más un hogar.

Peligroso, pienso. Pero la palabra ha perdido su mordiente.

Sé, con una certeza que me aterroriza, que todo ha cambiado.

Los primeros días se difuminan.

Se despierta gritando cada noche, y cada noche estoy ahí. Sosteniéndola. Susurrando promesas que nunca pensé que haría. Estás a salvo. Te tengo. No pienso irme a ninguna parte.