Capítulo 19 #2

La camarera trajo la comida. Un po'boy de gambas para Caleb y un cuenco de gumbo para Ariel, por ser lo menos agresivo de la carta para su estómago, que seguía sin estar convencido de la idea de comida normal.

Tomó unas cuantas cucharadas y luego lo apartó.

Por fin cargaron los resultados de Gayle Delacroix.

—Aquí vamos.

Se inclinó sobre el móvil.

—Gayle Delacroix está ahora en Baton Rouge. ¿Qué has estado haciendo, sor Gayle?

—¿Es la que mi madre decía que llevaba el programa infantil? —preguntó Caleb.

—Sí. Ahora figura como residente de Benedict House, que es un centro de retiro.

Ariel estudió la escueta página web y las fotos de una antigua casa de plantación reconvertida, con columnas blancas y robles americanos.

—Ofrecen alojamiento y empleo a personas que buscan —y cito textualmente— «un entorno contemplativo para la renovación espiritual».

—¿O sea que la monja de pega se marchó de Bellevoix después del incendio y ahora vive con monjas de verdad?

—Ja, ja. Exacto.

Ariel guardó la página en marcadores.

—Esto es de 1998. Ojalá siga allí, pero tenemos que prepararnos para que lo más probable es que hace mucho que se fue. Aun así, al menos es una pista.

Tecleó el siguiente nombre. Jane Cabot. Pero había cientos de Jane Cabot por todo el país. Sin un segundo nombre, una fecha o una ciudad actual, la búsqueda era inútil. La acotó para incluir solo Bellevoix y no obtuvo nada.

—Jane es un fantasma —dijo Ariel—. Podría estar usando el apellido de casada. A las mujeres siempre cuesta más encontrarlas. Habrá que escarbar más en ella para avanzar algo.

A continuación tecleó Marisa Lauder en la barra de búsqueda y de inmediato obtuvo un resultado.

El perfil de Facebook mostraba a una mujer de unos cincuenta y cinco años, con líneas de expresión y pelo castaño veteado de plata, de pie en un jardín junto a otra mujer de edad parecida.

Se rodeaban con los brazos. Una niña de diez u once años estaba delante y sonreía a la cámara.

—Marisa Lauder está aquí mismo, en Bellevoix.

Ariel inclinó el móvil hacia Caleb.

—Casada. Su mujer es Ellen Court, y tienen una hija, Maggie.

Caleb estudió la foto.

—Parece… normal. Feliz.

—Como alguien que cuida el jardín los fines de semana y va a las funciones del colegio.

—Ya.

—Tu madre dijo que hablaba más que Jane, y es la pista más cercana que tenemos que siga en el pueblo.

Ariel guardó el perfil y dejó el móvil.

El gumbo se había quedado templado, pero Ariel cogió la cuchara y tomó unos cuantos bocados más. El dolor de cabeza detrás del ojo izquierdo iba a peor, y sabía por experiencia que la bajada de azúcar lo disparaba.

Caleb ya se había terminado la mitad de su po'boy. Comía como hacía todo lo demás. Concentrado y constante.

—Entonces mañana por la mañana nos pasamos primero por la oficina del catastro parroquial y luego por el inspector de incendios —dijo.

—Tiene sentido. Conseguimos los informes oficiales antes de empezar a hacer preguntas.

Lo fue ordenando todo en su cabeza.

—Después de eso, yo diría que sor Gayle es nuestra prioridad. Ella llevaba el programa infantil. Sabría más sobre cómo estaba organizada la capilla que cualquiera de las voluntarias.

—Eso significa un viaje a Baton Rouge.

—Si la mañana va rápida, podríamos acercarnos por la tarde.

Volvió a coger el móvil.

—Después de Gayle, el capellán Theo Harris y el pastor Martin. Luego Marisa.

—¿Por qué Marisa la última?

—Como tu madre, ocupaba uno de los escalones más bajos de la organización. Nos servirá para impresiones y sensaciones, pero dudo que tenga gran cosa en cuanto a datos fríos y concretos.

La maquinaria de investigación se iba poniendo en marcha dentro de su cabeza. Resultaba familiar y agradable. Como si por fin pisara terreno firme.

Cogió el whisky con Coca-Cola y dio otro sorbo. Lo dejó de nuevo, aún medio lleno. Luego alcanzó el vaso de agua en su lugar y lo apuró.

—¿Me pones otra agua? —le preguntó a Kylie al pasar.

Caleb lo observó, pero no dijo nada. Ella sabía que lo estaba registrando. Sumándolo al recuento que fuera que llevaba de ella en su cabeza.

—Si Theodore Harris sigue trabajando de capellán en algún sitio, deberíamos poder dar con él. A las iglesias les encanta poner a su personal en las webs.

—El pastor Martin será más difícil, ya que no tenemos apellido. Con suerte, cuando hablemos con alguno de los otros, su nombre saldrá solo —dijo Caleb.

Ariel volvió a coger el móvil. No tardó mucho en encontrar al capellán.

—El capellán Theodore Harris trabaja en el University Medical Center de Nueva Orleans.

Se desplazó hasta su foto, que mostraba a un hombre de cara enjuta, de unos sesenta años, con ojos amables.

—Parece que está allí desde 2003.

—Eso está a hora y media de aquí.

—Siempre podemos empezar con una llamada —dijo, guardando la página.

Caleb asintió. Había terminado de comer y estaba sentado con los brazos cruzados con holgura sobre el pecho, la mirada yendo de Ariel a la calle. La luz del final de la tarde había cambiado y las sombras se estiraban más largas por la terraza.

—¿Puedo preguntarte una cosa? —dijo.

—Vas a hacerlo igualmente… así que ¿para qué preguntar si puedes preguntar?

—¿Y si no hay nada que encontrar?

Lo dijo con cuidado, como si llevara horas dándole vueltas a esa posibilidad.

—¿Y si solo fue un incendio? Una tragedia terrible provocada por una instalación eléctrica vieja en un edificio viejo. Murieron cuatro niños y fue horrible, pero esa es toda la historia.

Ariel se echó hacia atrás, le estudió la cara.

—¿Tú te lo crees?