Capítulo 3 #2

Podía sentir que él también lo sentía. Podía percibir a través de nuestra conexión agonizante que el dolor era igual de fuerte para él.

Su lobo también estaba aullando, clamando por su pareja incluso mientras él forzaba el rechazo.

Pero él lo soportó. Se quedó allí parado, rígido y controlado, mientras yo me desmoronaba en el suelo de su estudio como basura que estaba sacando.

Caminó hacia la puerta, sus pasos resonando en mis oídos como un toque de difuntos, como la cuenta regresiva para mi ejecución.

En el umbral se detuvo, pero no se dio la vuelta; su voz atravesó la habitación con finalidad.

—Haré que mi centinela empaque tus cosas. No quiero verte aquí cuando regrese.

Luego se marchó. Me dejó allí en el suelo, retorciéndome en un dolor que se sentía como morir pero que no me dejaba morir. La puerta se cerró tras él con un clic que fue de algún modo peor que si la hubiera azotado.

No sé cuánto tiempo pasé allí tirada. Pudieron ser minutos. Pudieron ser horas. El tiempo dejó de significar nada cuando cada segundo se sentía como si me desollaran viva. Cuando cada aliento era un esfuerzo consciente por no rendirme y dejar que el dolor me consumiera.

Eventualmente Margaret me encontró. Jadeó al verme hecha un ovillo en el suelo y corrió hacia mí agitando las manos inútilmente.

—Oh, cielo. Oh, mi querida niña.

Me ayudó a ponerme de pie. Mis piernas no soportaban mi peso adecuadamente, así que prácticamente me cargó escaleras arriba hasta el dormitorio que había compartido con Aiden. La cama aún olía a él. A nosotros. A sexo y sueño y al futuro en el que estúpidamente me había permitido creer.

Margaret empacó mis maletas mientras yo me sentaba al borde del colchón mirando a la nada. Mi mente se sentía en blanco, borrada a excepción del dolor que pulsaba a través de mí con cada latido del corazón.

Llamó a alguien para que me llevara. Probablemente uno de los centinelas que siempre me habían mirado con un desprecio apenas oculto porque era joven y no digna de su Alfa.

El auto se detuvo frente a la casa de mi padre. El lugar donde crecí. El lugar del que tanto había deseado escapar que acepté casarme con un extraño que me doblaba la edad.

Estaba de vuelta donde empecé. Excepto que ahora estaba rota de formas que nunca antes había estado.

La casa olía igual. Humo de cigarro rancio, whisky caro y el ligero aroma subyacente a violencia que nunca abandonaba del todo las paredes, sin importar cuántas veces las sirvientas las restregaran.

Mi vieja habitación se veía exactamente como la dejé.

Paredes rosas que elegí cuando tenía doce años, cuando todavía creía que el mundo podía ser amable.

Carteles de bandas que me gustaban en la secundaria despegándose de las esquinas.

Una cama individual que se sentía demasiado pequeña después de meses de compartir la California king de Aiden.

Me metí bajo las sábanas completamente vestida, todavía con el vestido negro que me puse para el velorio de mi padre. Me acurruqué en posición fetal con las rodillas pegadas al pecho.

Y lloré.

No fue el llanto bonito que se ve en las películas.

Fueron sollozos feos que sacudían el cuerpo, que me lastimaban la garganta y hacían que me estallara la cabeza.

Unos lamentos que probablemente despertaron a los vecinos de tres casas más allá.

No me importaba. No podía importarme nada excepto la herida abierta en mi pecho donde solía estar el vínculo de pareja.

Al día siguiente no pude salir de la cama.

Sentía el cuerpo pesado, lastrado por el dolor y el rechazo y el veneno lento de un vínculo cortado.

El sudor empapó mis sábanas hasta que se pegaron a mi piel.

Estaba ardiendo pero congelada al mismo tiempo, temblando bajo tres mantas mientras sentía la piel en llamas.

Cada músculo me dolía como si me hubieran dado una paliza. Mis articulaciones gritaban cuando intentaba moverme. La cabeza me latía con una migraña que hacía que la luz se sintiera como cuchillos clavándose en mi cerebro.

Judith Morrison apareció alrededor del mediodía. La chismosa de la manada convertida en cuidadora cuando le convenía a su posición social. Chasqueó la lengua y me tocó la frente con su mano fría, sus anillos presionando incómodamente contra mi sien.

—Estás volando en fiebre, querida. Déjame llamar al médico de la manada.

Quise decirle que me dejara sola. Que me dejara morir en paz, pero no podía articular palabras y apenas mantenía los ojos abiertos el tiempo suficiente para registrar su rostro preocupado sobre el mío.

El Dr. Fletcher llegó una hora después. Era viejo, probablemente de unos setenta años, con ojos amables y manos gentiles que habían asistido en el parto a media manada.

Me tomó la temperatura con un termómetro antiguo, escuchó mi corazón con un estetoscopio que estaba frío incluso a través de mi blusa, presionó mi abdomen con dedos cuidadosos.

—El rechazo es duro para el cuerpo —dijo, más para Judith que para mí—.

Especialmente para las lobas hembras. —El Dr. Fletcher sacó más instrumentos de su gastado maletín de cuero.

Extrajo sangre con eficiencia practicada.

Presionó el estetoscopio en diferentes partes de mi estómago, moviéndolo como si buscara algo.

Sus cejas se juntaron con concentración. Movió el estetoscopio de nuevo. Escuchó con más atención.

Entonces sonrió. De hecho, sonrió justo antes de abrir la boca para hablar de nuevo.

—Bueno —dijo, cerrando su maletín lentamente—. Felicidades. Estás embarazada.