21. Valentina

VALENTINA

Cuatro días después de la segunda prueba de ADN, mi madre y yo estamos desayunando en Maison Sainte-Claire, un exclusivo restaurante con tres estrellas Michelin al que mi madre ha venido desde que ella y mi padre se casaron.

Es un lugar pequeño y selecto, el tipo de sitio que no acepta clientes sin reserva y tiene una lista de espera de tres años, a menos que estés en la lista VIP, como es el caso de los Santoro.

Aunque decir que mi madre y yo estamos desayunando es ser generosa. Mi madre está comiendo. Yo no.

Me ha pedido un cruasán con mermelada, pero sigue intacto a pesar de que el aroma a mantequilla es delicioso.

Voy por mi tercera taza de té.

Se me sigue revolviendo el estómago, lo cual puede ser el embarazo o tal vez los cuatro días de espera por estos putos resultados de mierda.

—Come algo —dice mi madre mientras se toma su único huevo pasado por agua con un café solo.

Mi madre ha tomado el mismo desayuno desde que tengo uso de razón y se niega a variarlo.

Generalmente, Maison Sainte-Claire no suele servir esto, pero lo hacen por Gianna Santoro.

—Lo intento —digo, alargando la mano y despedazando el cruasán.

Mamá frunce el ceño ante el desastre que estoy armando antes de lanzarme una mirada. Retiro las manos de golpe, sintiéndome regañada como una niña. Mis ojos vagan hacia el suelo, donde está mi bolso, con el móvil encima para poder ver si llega algo.

—Deja de mirar el teléfono —me ordena mamá.

Me pongo roja. —No estoy... —pero ante su ceja levantada, suspiro—. Vale, está bien. Lo estaba mirando. —Mi rodilla sube y baja bajo la tabla y presiono la mano contra el muslo para intentar detenerla.

Ambas posibilidades no dejan de dar vueltas en mi cabeza y ninguna es buena.

Si vuelve a salir positivo, si Finn es de Cillian y la primera prueba era correcta, entonces Claire se queda.

Claire es permanente. Claire y su «Finn ha esperado ocho años» se convierten en un elemento fijo en nuestras vidas para siempre y tengo que averiguar cómo estar bien con eso.

Cómo dejar que Cillian tenga un hijo con otra persona sin que eso me consuma viva.

Y si el resultado es negativo, entonces alguien planeó esto.

Alguien ha tenido acceso a un laboratorio y dinero suficiente para hacer que el ADN diga lo que necesitaba que dijera.

Mi madre toma un sorbo de café y corta el huevo en trozos pequeños, de un solo bocado. La observo mientras lo hace.

Está perfectamente tranquila, a pesar de que lo sabe todo sobre la teoría de Emma y la mía, y de que los resultados de la segunda prueba de ADN deberían llegar pronto.

Me doy cuenta de que Gianna Santoro ha estado en situaciones peores que esta y ha sobrevivido.

Pero ese pensamiento no me ayuda tanto como suele hacerlo.

De repente, mi teléfono vibra.

Mi rodilla golpea la mesa, provocando que el té de la delicada taza y el café de mamá se agiten. Mamá sisea y agarra su bebida, fulminándome con la mirada. —Valentina Isabelle...

Pero la ignoro porque el nombre que parpadea en mi teléfono es el que he estado esperando y temiendo.

Cillian.

Lo cojo. —¿Han llegado los resultados? —susurro, con el corazón martilleándome en la garganta.

—Han llegado. —No hay emoción en su voz—. ¿Puedes reunirte conmigo en el laboratorio dentro de una hora?

—Allí estaré —le digo. Al colgar, miro a mi madre con la boca repentinamente seca.

La mano de mamá cruza la mesa y aprieta suavemente la mía; su piel fresca y seca es un contraste reconfortante frente a la mía, cálida y sudorosa. —Tú te encargarás de ello —dice simplemente.

No le respondo. En su lugar, miro mi cruasán despedazado y triste y como tres bocados. Mamá me obligará si no lo hago.

Mi chófer me deja frente a la segunda clínica.

Me quedo en la acera, frente al edificio, y respiro hondo.

Ha llegado el momento.

O se demuestra que tengo razón o pareceré la esposa más celosa y conspiranoica del mundo.

Pero no dejo de pensar en la cara de satisfacción de Claire cuando llegaron los primeros resultados. El pequeño sonido de su exhalación. El tono de complacencia.

O bien sabía que era exacto porque era real, o bien sabía que era exacto porque se había asegurado de que lo fuera.

Lo averiguaré pronto. Tomo otro respiro profundo y entro.

Cillian ya está allí, sentado en una silla en la zona de recepción, y tiene peor aspecto que hace unos días.

Definitivamente hace tiempo que no se afeita, ya que tiene algo más que los inicios de una barba rojiza adornándole la mandíbula y las mejillas.

Tiene sombras oscuras bajo los ojos y simplemente parece... cansado.

Se gira cuando entro y la expresión de alivio de su rostro hace que se me encoja el corazón.

—Gracias por venir —dice, cruzando la sala hacia mí. Hace un amago de abrazarme y luego se detiene, como si se diera cuenta de lo que está haciendo.

Le lanzo una sonrisa incómoda y aprieto el agarre de mi bolso. —Por supuesto que he venido.

No acortamos la distancia. Todavía hay demasiado de por medio. Pero estamos los dos en la misma habitación y no quiero matarlo, así que ya es algo.

Nos sentamos en las sillas de la sala de espera.

Es incómodo de cojones. Cruzo las manos en el regazo.

Mi pierna quiere temblar por la ansiedad, pero cruzo los tobillos para evitarlo.

Se me revuelve el estómago y me arrepiento de esos tres bocados de cruasán.

Respiro por la nariz lentamente, intentando que la sensación desaparezca.

—¿Cómo te encuentras? —pregunta Cillian, sin mirarme.

—Bien —miento—. ¿Y tú?

Se le escapa una risa sombría. —¿Es que no se me nota? Tengo un aspecto de mierda, Valentina.

No puedo rebatirle eso, así que cierro los labios y deseo que la recepcionista nos llame pronto.

Afortunadamente, la puerta se abre y dicen nuestros nombres.

Suspirando de alivio, me levanto y sigo a Cillian al fondo de la clínica, hasta una sala donde está la asesora genética.

Esta vez, la asesora es una mujer y es mayor.

Quizá de unos sesenta y pocos años, con gafas de montura metálica y el pelo canoso recogido en trenzas apretadas.

Tras unos breves cumplidos, la asesora teclea algunas cosas en su ordenador antes de volverse de nuevo hacia nosotros con actitud seria. Se me seca la boca y el sudor empieza a perlárseme en las sienes. Joder, va a decir que Cillian es realmente el padre de Finn...

—He revisado las muestras varias veces —dice, golpeando la mesa con el dedo.

Me doy cuenta de que está nerviosa—. Ambas muestras han sido analizadas de forma independiente por dos técnicos.

Hubo una cadena de custodia completa. —Hace una pausa y nos mira por encima de sus gafas—. Los resultados son concluyentes.

Cillian se tensa, palideciendo. Voy a vomitar.

Ella gira la pantalla.

Probabilidad de paternidad: 0 %

Cillian Brennan queda excluido como padre biológico de Finn Murphy.

La boca de la asesora se sigue moviendo, pero las palabras no me llegan.

Se transforman en algo distante y amortiguado, como si las oyera a través de un cristal grueso o bajo el agua.

Vuelve a haber un pitido sordo en mis oídos que no sé identificar.

De repente, la habitación se siente demasiado luminosa, el aire demasiado inmóvil.

Estoy mirando la pantalla.

Cero.

No es bajo. No es improbable. No es un margen de error.

Cero.

Por un segundo pienso que lo he leído mal.

¿Es que no veo un 1 y otro 0 para que sea un 100? Parpadeo, asegurándome de que no me estoy quedando ciega. Pero no lo estoy.

El número sigue siendo el mismo: 0.

Finn no es de Cillian.

Tenía razón.

El pensamiento me golpea de forma rápida y aguda. Hay un destello de algo peligrosamente cercano a la satisfacción. Lo sabía, sabía que no estaba loca, y maldita sea, se siente bien saber que he tenido razón todo el tiempo.

Lo sabía.

Entonces, con la misma rapidez, la sensación cambia y me entran náuseas.

La satisfacción se agria antes de poder asentarse, sustituida por algo más pesado.

Se me cae el alma a los pies con tanta fuerza que casi me desplomo y aprieto los dedos en mi regazo, hincándomelos en las palmas como si pudiera anclarme allí.

Claire también lo sabía. Ella mintió.

Pero Claire no orquestó esto. No, puede que no me trague eso de «soy una pobre huérfana callejera que necesita fondos para su hijo», pero Claire no tiene el dinero ni los recursos para falsificar unos resultados de ADN.

Alguien había fabricado los resultados de la primera prueba. Alguien intenta arruinarnos. Arruinar a Cillian.

Alguien quería ese primer resultado.

A mi lado, veo que Cillian no se mueve. —¿Está segura? —pregunta con voz ronca.

Suena... no puedo definir exactamente cómo suena. Pero suena como si tuviera dolor o estuviera en estado de shock.

—Absolutamente. —La asesora no aparta los ojos de los de Cillian—. No existe relación biológica entre usted y el niño. Los primeros resultados que recibió fueron fraudulentos o las muestras fueron manipuladas.

Cillian tensa la mandíbula. —Gracias.

Eso es todo. Sin discusiones. Sin incredulidad. Solo un «gracias».

Salimos de la clínica en silencio. Las puertas se abren con un suave siseo y el mundo exterior me golpea como si hubieran subido demasiado el volumen. El viento gélido que aún conserva el mordisco del invierno que finge ser primavera me azota la cara.

Me tiemblan las manos y las meto en los bolsillos del abrigo para que Cillian no lo note.

Alguien ha montado esto.

A mi lado, Cillian camina sin hablar. Tiene los hombros rígidos y su rostro está tan impasible que me asusta un poco.

—¿Y ahora qué? —pregunto, porque me doy cuenta de que no sé qué hacer a continuación.

Cillian tiene la mirada perdida y creo que ni siquiera me oye. Abro la boca para preguntarle de nuevo, pero sus ojos se clavan en los míos. Lo que veo casi me hace retroceder.

Rabia. Una rabia pura y gélida llena esos ojos azules.

—Ahora confrontaremos a Claire —dice con voz tensa—. Con los resultados de ambas pruebas. Y averiguaremos quién le pagó para hacer esto.

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