19. Cillian

CILLIAN

Sabía que Valentina me estaría esperando cuando fuera al apartamento a recoger más cosas.

Llevo dos días evitando esta conversación, quedándome en el hotel y diciéndome a mí mismo que necesitaba espacio para pensar con claridad.

Pero, en realidad, me he estado escondiendo.

Porque cada vez que cojo el teléfono para llamarla, recuerdo su cara en el pasillo de aquella clínica —los ojos hinchados, la voz rota, no sé si puedo hacer esto— y la vergüenza me golpea tan fuerte que me empiezan a sudar las manos.

Eso es lo que he hecho. He cogido a la persona que confiaba plenamente en mí y le he mentido a la cara durante un mes.

La vergüenza es enorme y soy un puto cobarde. Llevo dos días sentado en esta habitación de hotel porque mirarla a los ojos es más difícil que cualquier cosa que Connor me haya pedido jamás.

Mi móvil vibra. Sé quién es sin mirar el remitente: —Ven hoy al apartamento. Tenemos que hablar y no vas a seguir evitando esto.

Pero ya no hay forma de evitarlo.

—Voy para allá —respondo por mensaje.

Valentina está en el salón cuando entro y parece que ha estado caminando de un lado a otro.

Lleva un jersey de lana ancho y unos leggings; tiene el pelo oscuro recogido en lo alto de la cabeza en un moño desordenado.

Tiene un aspecto tan poco propio de Valentina que me hace detenerme en seco.

Se gira al oír la puerta y la mirada de sus ojos hace que algo se me retuerza en el pecho.

—Tenemos que hacernos una segunda prueba de paternidad —dice sin preámbulos.

Me quedo petrificado, con la mano aún en el pomo de la puerta. —¿Qué?

—Una segunda prueba. En un laboratorio diferente. Sin decírselo a Claire.

Por un momento, no puedo procesar sus palabras.

Entonces llega el enfado —caliente e inmediato— porque incluso con una prueba científica, con una evidencia de ADN irrefutable, ella sigue buscando una manera de que esto no sea real.

—El ADN no miente, Valentina —digo, y percibo la tensión en mi propia voz.

Las mejillas de Valentina se sonrojan ligeramente. —Lo sé...

—¿Ah, sí? —Cierro la puerta y me adentro en el apartamento. Intento controlar mi temperamento y no lo consigo del todo. Porque parece que estás negando la realidad.

Sé que es lo peor que puedo decir en cuanto las palabras salen de mi boca, pero no puedo evitarlo.

La culpa de este último mes ha sido aplastante: saber que tenía un hijo al que había abandonado, saber que Finn ha crecido sin padre porque yo había sido demasiado descuidado, demasiado egoísta, demasiado absorto en el mundo de Connor como para recordar siquiera a la mujer con la que me había acostado.

¿Y ahora Valentina quiere cuestionarlo?

¿Quiere fingir que hay alguna... qué?

¿Alguna conspiración, en lugar de aceptar la verdad —mucho más simple y dolorosa— de que metí la pata hace nueve años y un niño ha pagado el precio?

Valentina tensa la mandíbula y cruza los brazos con fuerza sobre el pecho. —No estoy negando nada. Estoy siendo cautelosa. En nuestro mundo, no se aceptan las cosas tal como parecen...

—En nuestro mundo, cuando recibes una prueba científica de que tienes un hijo, lo aceptas y sigues adelante. —Noto que estoy levantando la voz, pero no puedo parar. ¿Esto era de lo que quería hablar? ¿Lo dice en serio? —Sé que estás disgustada, pero esto no son más que manotazos de ahogado.

«Estás disgustada porque tengo un hijo con otra persona», pienso pero no lo digo. «Estás disgustada porque esto complica tu vida perfecta».

El rostro de Valentina se enciende. —¿Manotazos de ahogado? ¡Alguien con grandes recursos intentó destruir nuestro matrimonio, Cillian! Alguien contrató a esa mujer, le pagó para que...

—No lo sabemos —la corto, pero incluso mientras lo digo, una parte de mí se pregunta si tiene razón.

Pero admitirlo significa reconocer que me han tomado el pelo, y no puedo permitirme ser así de débil.

Ahora no—. La prueba de paternidad la hizo un laboratorio de renombre con la cadena de custodia adecuada. La ciencia es sólida.

Valentina resopla, poniendo los ojos en blanco. —La ciencia se puede manipular si tienes suficiente dinero.

Niego con la cabeza, incrédulo. —Estás paranoica.

Las palabras salen más duras de lo que pretendía y veo que se estremece. Pero en lugar de amilanarse, se acerca, con los puños apretados a los costados.

—¡Y tú estás siendo voluntariamente ciego! —Las palabras estallan en ella—. ¡Quieres creerla porque te sientes culpable!

Ahora soy yo el que se pone rojo. La acusación me da de lleno. Siento que el pecho se me oprime.

—Eso no es justo —digo en voz baja, pero hasta yo noto lo hueco que suena.

—¿No lo es? —Valentina está realmente alterada ahora, ha perdido toda esa compostura de los Santoro—. Te has pasado el último mes castigándote por abandonar a un niño que ni siquiera sabías que existía. Estás tan consumido por la culpa que no piensas con claridad.

«Quizás», me susurra una parte traidora de mi mente. «Quizás tenga razón».

Pero no puedo dejar que tenga razón. Porque si la tiene, si me han manipulado con tanta facilidad, ¿qué dice eso de mí? ¿Que soy el títere de Connor después de todo? ¿Que estoy tan desesperado por una oportunidad de ser alguien mejor que creería cualquier historia que me diera esa posibilidad?

—Pienso con total claridad —le digo con frialdad—.

Tengo un hijo. Esa es la realidad. Y tengo que averiguar cómo ser padre para él mientras lidio con este desastre de situación.

Lo que no necesito es que mi mujer se invente teorías de la conspiración porque no puede aceptar que tengo un hijo con otra persona.

En el momento en que esas palabras abandonan mis labios, me arrepiento. Especialmente cuando veo cuánto afectan a Valentina. Abre los ojos con dolor antes de que se entrecierren con furia.

—¿Eso es lo que crees que es esto? —Le tiembla la voz—. ¿Celos?

«Sí», piensa una parte de mí. «No soportas compartirme. Quieres ser el centro de mi mundo y ahora hay alguien más que me necesita».

Pero incluso mientras lo pienso, sé que es injusto. Valentina no es una mujer florero.

Es inteligente y perceptiva, y ha sobrevivido en nuestro mundo confiando en sus instintos.

Pero aun así, me escucho decir: —¿No lo es? No soportas la idea de compartirme con otro hijo. De que Claire esté en nuestras vidas para siempre. Así que te inventas dudas donde no las hay.

Valentina tiene los ojos brillantes por las lágrimas contenidas, pero su voz es firme. —¿Cómo te atreves?

—Dime que me equivoco —insisto, aunque todo en mi interior grita que me detenga—. Dime que esto no va de que ya no eres la única persona en mi vida.

—¡Esto no se trata de Claire! —grita Valentina, y una lágrima le recorre la mejilla—. ¡Me importa un carajo que pasaras ocho semanas juntos! ¡Esto se trata de que me has mentido durante un mes! ¡De que has destruido la confianza que construimos porque creíste que era mejor no decirme la verdad!

—Intentaba protegerte...

—¡No necesito tu protección! ¡Necesito tu honestidad!

Está temblando, un ligero temblor recorre su cuerpo, y algo se desgarra en mi pecho porque todo esto es culpa mía. Le mentí, guardé secretos, y ahora estamos aquí, gritándonos mientras mi esposa embarazada tiembla de rabia y dolor.

Pero no puedo dar marcha atrás. No cuando eso significaría admitir que me he equivocado en todo.

—¡Y ahora ni siquiera te planteas que algo pueda estar mal porque estás demasiado ocupado fustigándote por ser un padre ausente! —continúa.

La cara me arde y retrocedo como si me hubieran dado una bofetada. —Eso no es...

—Es exactamente eso —gruñe, cortándome—. Estás tan desesperado por hacer lo correcto, por compensar ocho años de ausencia, que no ves con claridad. Esa mujer aparece de la nada en el momento justo con una conveniente historia de pena y tú simplemente... lo aceptas. Sin hacer preguntas.

—¡Pedí una prueba de paternidad!

—¡Después de que ya te hubiera atrapado con la culpa! —Se le quiebra la voz—. ¡Dios, Cillian!, ¿no lo ves? Todo en esta situación está diseñado para manipularte. El momento, la forma de acercarse, la manera en que no deja de mencionar el dinero...

—Es una madre soltera que ha estado pasándolo mal —digo con tensión, pero la duda empieza a filtrarse a pesar de mis esfuerzos—. Por supuesto que necesita ayuda financiera. Eso no la convierte en una estafadora.

—¡La hace sospechosa de cojones!

—¡O la hace estar desesperada! —Me paso una mano por el pelo, y mi compostura acaba de romperse en mil pedazos—. ¡Por el amor de Dios, Valentina!, ¿qué quieres de mí? La prueba dio positivo. Es mi hijo. No puedo ignorar eso porque tú tengas un mal presentimiento.

Pero incluso mientras lo digo, pienso en la mano de Claire ayer en mi brazo, con los dedos demorándose demasiado tiempo. En las extrañas preguntas de Finn. En la cronología que no cuadra del todo si realmente me pongo a pensar.

«No», me digo con firmeza. «Estás dejando que su paranoia te afecte. La prueba fue positiva. La ciencia no miente».

—No te pido que lo ignores —dice Valentina con vehemencia, con mechones de pelo cayéndole sobre la cara—. Te pido que seas inteligente. Que verifiques. Que protejas a nuestra familia de la misma manera que protegerías cualquier otro activo en la organización de Connor.

—Nuestra familia —repito con amargura. Sé que estoy siendo un capullo, pero no puedo evitarlo—. Te refieres a tu familia. La que no incluye al niño que supuestamente abandoné durante ocho años.

Mierda. El rostro de Valentina palidece y algo tras sus ojos se cierra de golpe.

—Eso es lo que piensas de verdad —dice en voz baja, con un aspecto como si acabara de destruirla—. Que estoy siendo egoísta. Que me estoy poniendo por encima de tu hijo.

«No», quiero decir. «No es eso lo que quería decir».

Pero mi orgullo no me deja. En su lugar, cierro los ojos y digo: —Creo que tienes miedo. Y creo que ese miedo te hace ver conspiraciones donde puede que no haya ninguna.