4. Cillian

CILLIAN

Debería haberme marchado del comedor.

Esa es la idea a la que no dejo de darle vueltas después de lo ocurrido.

La decisión clara y obvia era levantarme de esa mesa, decirle que habíamos terminado por esa noche e irme.

Me he ido de situaciones peores. Me he alejado de hombres que le doblaban el tamaño y que eran considerablemente más amenazadores que una enfurecida mujer de veintiséis años con un vestido de seda, y lo hice sin despeinarme.

En cambio, me quedé. Luego mencioné a su madre. Después retorcí el puñal llamándola niña bien adiestrada.

Entonces me lanzó su copa de vino a la cabeza, algo que, para que conste, vi venir y probablemente me merecía. Lo que no vi venir fue todo lo que pasó después.

La copa de vino choca contra la pared y se hace añicos, y el sonido aún resuena en el aire cuando Valentina me mira desde el otro lado de la mesa.

Se le agita el pecho.

Su cabello oscuro se ha soltado parcialmente de donde lo llevaba recogido, cayendo sobre su hombro en una onda, y su cara... Dios, su cara. He visto la ira gélida que emplea en público, pero esto no es eso.

Esto es algo más primario.

La fachada cuidada ha desaparecido por completo, no queda nada más que el fuego que ardía bajo ella, y ella es⁠—

Ella es magnífica.

Esa es la única palabra que mi cerebro produce con nula utilidad.

—Eres un maldito bastardo —dice ella, y la voz le tiembla de rabia—. Eres un engreído, frío y miserable⁠—

—Has fallado —comento, señalando con la cabeza los cristales rotos en el suelo.

No ha sido lo más adecuado que decir.

Agarra un cuenco decorativo del aparador y lo lanza contra la pared que tengo detrás con toda la fuerza de su cuerpo. Estalla contra el yeso con un sonido parecido a un disparo y yo ni parpadeo.

He estado en habitaciones con disparos reales y me han quitado ese reflejo a base de entrenamiento, pero sí que reevalúo su pequeña rabieta.

—¿Te sientes mejor? —pregunto con sequedad.

—No —espeta mientras rodea la mesa antes de señalarme con el dedo, apuntándome al pecho.

Está lo bastante cerca como para que pueda ver lo mucho que se le han oscurecido los ojos.

Están casi negros, el marrón se ha vuelto tan oscuro que ha desaparecido.

Está lo bastante cerca como para que pueda oler ese maldito e embriagador perfume suyo.

—Tú... tú no tienes derecho a hablar de mi madre —gruñe, con las mejillas encendidas por la ira—.

No tienes derecho a sentarte ahí, en mi comedor, comiendo mi comida y bebiendo el vino que yo te he servido, para decirme que no tengo personalidad. Tú no me conoces⁠—

—Conozco lo suficiente— —interrumpo, cruzándome de brazos.

—No sabes nada —ladra ella, y la voz se le quiebra ligeramente al decir «nada»—.

Sabes lo que decidiste que yo era en la boda de Leo antes de que te dijera diez palabras.

Decidiste que yo era blanda, decorativa y fácil de ignorar, y me has estado tratando como una ligera molestia desde entonces, y el hecho de que no esté funcionando te está volviendo absolutamente loco⁠—

—¿Volviéndome loco? —repito con incredulidad. ¿En serio piensa eso? —¿Quieres hablar de locura? ¿Quieres hablar de lo que ha sido vivir con alguien que organiza todo su día para evitarme?—

Los ojos de Valentina centellean. —Porque eres insoportable⁠—

—Porque tienes miedo —le devuelvo, y me inclino ligeramente hacia delante.

Todos mis instintos me dicen que me detenga y debería hacerlo, pero no lo hago—.

Si de verdad tuvieras que estar en la misma habitación que yo durante cinco minutos consecutivos sin una pelea tras la que esconderte, tendrías que enfrentarte al hecho de que yo tampoco soy lo que decidiste que era, y eso es realmente aterrador para alguien que necesita tener razón más de lo que necesita respirar⁠—

—¿Miedo? —se ríe casi histérica mientras sacude la cabeza—.

No te tengo miedo. Me aburres. Me aburre el postureo constante, los largos silencios que pretenden ser intimidantes.

Me aburre el... —Me señala con un gesto de la mano que abarca todo mi ser y lo encuentra desagradable—.

Todo esto. El papel de gran ejecutor peligroso de los Brennan.

Es tan tedioso, Cillian. Fue tedioso en la boda de Leo y es tedioso ahora, y la única razón por la que sigues haciéndolo es porque no tienes nada más⁠—

—Soy tedioso —digo con voz plana.

Sus ojos brillan. —Profundamente —alarga la palabra.

Suelto un bufido. —Llevas dos semanas calculando la hora de tu café en función de la mía —digo, acercándome ahora, y veo cómo se da cuenta de mi paso. Hace un ligero ajuste en su peso y levanta la barbilla—, porque soy muy tedioso.

Valentina pone los ojos en blanco. —Lo hago para preservar mi cordura, no porque seas una amenaza⁠—

—Lo haces —digo, bajando la voz— porque cada vez que estamos en la misma habitación sucede algo con lo que ninguno de los dos sabe qué hacer, y evitarlo es más fácil que afrontarlo.

Silencio absoluto. Abre mucho los ojos, la mirada de victoria desaparece.

Me mira. Yo la miro. El cuenco roto sigue esparcido por el suelo detrás de mí, junto a la copa de vino. Estamos tan cerca que puedo ver el pulso en su garganta, moviéndose más rápido de lo que sugiere su expresión.

—No sé de qué estás hablando —dice con calma, y resulta completamente poco convincente.

—Ya —respondo con sombrío—. Sí que lo sabes.

—Quítate de mi vista —sisea, pero ahora hay casi un temblor en su voz que no había oído antes—. No soporto mirarte ni un segundo más. Lárgate de una puta vez. Sal de esta habitación ahora mismo⁠—

Rodeo la mesa hacia ella con la rapidez suficiente para que no tenga tiempo de reaccionar.

Retrocede por instinto —un paso, luego dos— hasta que su espalda choca con la pared y yo quedo frente a ella.

El espacio entre nosotros es nulo, apenas el ancho de un suspiro, y puedo ver cada detalle de su rostro desde aquí.

El rubor en sus pómulos.

El cabello oscuro rebelde alrededor de sus hombros.

Esa boca carnosa apretada en una línea furiosa, con el labio inferior ligeramente hinchado de tanto mordérselo.

Me he dado cuenta de que es una señal.

Se muerde el labio cuando se guarda algo que aún no ha decidido si decir.

—¿Has terminado? —pregunto en voz baja.

Se lame los labios y mis ojos se centran en su lengua. —¿Terminado con qué? —pregunta con el pecho agitado.

—Con lo de soltar sandeces. ¿Has acabado?

—Vete al infierno —dice, con la voz temblándole ligeramente. Sus manos suben a mi pecho para empujarme hacia atrás. Lo hace con más fuerza de la que espero, la suficiente para que de hecho dé un paso atrás—. Espero que te mueras allí, espero⁠—

La beso.

No es un beso romántico de esas novelas de mierda que devora Emma.

No, este es un beso duro.

Mi mano sube a su mandíbula, mi pulgar encuentra su barbilla y le inclina la cabeza hacia atrás, y mi boca cubre la suya con una fuerza que es mitad ira y mitad, bueno, no lo sé.

Sabe al vino que me ha lanzado y a algo debajo que es puramente ella.

Por un momento, se queda absolutamente quieta.

Como si no hubiera visto venir esto a pesar de que ambos hemos estado caminando hacia ello desde la noche en que trazó una línea en el centro de una cama y me retó a cruzarla.

Entonces me devuelve el beso.

No tiene nada de suave ni de romántico. Ambas manos suben y agarra mi camisa con tanta fuerza que oigo la tela tensarse.

Me besa como si quisiera ganar algo, como si esto fuera la continuación de la discusión por otros medios.

Sus uñas encuentran mis hombros a través de la tela y se clavan, y yo emito un sonido gutural y la atraigo más cerca.

Interrumpo el beso porque necesito verle la cara.

Respira con dificultad y tiene los labios entreabiertos.

El rubor de sus pómulos es tan intenso que le llega a la base de la garganta, y me mira con esos grandes ojos casi negros que están aturdidos y furiosos a la vez.

Su expresión pasa por tantas emociones demasiado rápido como para que yo pueda descifrar ninguna.

Tiene el pintalabios estropeado y me mira con asombro.

Entonces, me da una bofetada.

Joder, pega fuerte.

Es un bofetón con la palma abierta en mi mejilla, y el sonido retumba por toda la habitación.

Siento cómo el escozor florece en mi rostro pero no me muevo.

Simplemente la miro.

Su mano sigue suspendida en el aire entre nosotros, la marca de la bofetada aún se registra en mis terminaciones nerviosas, y su pecho se agita.

La miro y ella me mira y ninguno de los dos dice una sola palabra.

Entonces me agarra de la camisa y vuelve a besarme.

Es más duro que la primera vez, si es que eso es posible.

Ambas manos me atraen hacia ella, con los dedos enredados en la tela, y este beso no es de asombro ni de duda.

Está tomando una decisión, una decisión plenamente consciente y furiosa, y lo siento en la insistencia de su boca contra la mía, en el pequeño ruido desesperado que emite cuando mis manos encuentran su cintura y la pegan del todo contra mí.

La hago retroceder sin romper el beso hasta que su espalda choca contra la mesa.

Sus piernas se mueven y sus caderas se presionan contra las mías.

Exhalo algo que suena vergonzosamente parecido a su nombre contra su boca.

—No —dice ella, con sus labios rozando aún los míos—, no digas nada.

Suelto una risita. —No pensaba hacerlo —le digo.

Se aparta lo justo para mirarme, con los dedos aún en mi camisa, sus ojos oscuros recorriendo mi rostro como si estuviera comprobando algo.

No sé qué encuentra, pero toma una decisión al respecto y sus manos pasan de mi camisa a los botones de esta.

La subo a la mesa del comedor.

Algo cae detrás de nosotros y supongo que es la cena que ella «preparó», pero está claro que a ninguno de los dos nos importa.

Me rodea con las piernas y me atrae hacia el círculo de su cuerpo.

Me está besando y llamándome algo feroz en italiano que no entiendo a la vez, pero soy lo bastante inteligente como para adivinar qué es.

Busco la curva de su cuello con mi boca y ella emite un sonido que siento más de lo que oigo, con la cabeza echada hacia atrás y los dedos enredándose en mi pelo.