18 Killian

KILLIAN

Golpeo al contrincante en el riñón con los nudillos y luego levanto el puño para impactarle en la mandíbula.

Cae como un saco de piedras y yo también me abalanzo sobre él, montándolo y soltando una lluvia de puñetazos hasta que la sangre salpica en el aire.

El árbitro tiene que sacarme de encima y está claro que he ganado el combate, pero la gente empieza a abuchear y silbar porque me he pasado.

—Que os den por culo —digo mientras escupo, ya que un tipo demasiado entusiasmado del público me lanza un insulto.

Estoy harto de estas peleas clandestinas, pero me permiten desahogarme y descargar frustraciones.

Me voy con un buen pellizco, suficiente para pagar un par de facturas y con suerte comprar comida. O más bien, cerveza.

Cuando vuelvo a mi caravana, tiro el dinero del premio sobre la encimera y me meto en la ducha.

Pongo el agua tan caliente como aguanto, hasta que casi quema, y flexiono las manos, observando mis nudillos magullados y ensangrentados.

Sé que esta noche perdí el control en el ring, reduje a ese pobre tipo a pulpa sangrienta, pero no siento nada. Estoy anestesiado.

Tras la ducha, me pongo unos pijamas viejos, saco una cerveza de la nevera —que por lo demás está vacía— y me desplomo en la silla.

Me siento tenso, irritable, y la pelea de esta noche no ha ayudado.

Ardo en deseos de ir al gimnasio y machacar un saco hasta colapsar, pero es demasiado tarde y está cerrado.

Además, ya no trabajo allí y no tengo dinero para pagar una membresía.

Dejé de enseñar kárate a los niños hace casi un año y supongo que están mejor sin mí.

Soy un mal ejemplo, tóxico, alguien a quien no deberían admirar ni emular.

Solo peleo, cada noche que puedo, y si no estoy haciendo eso, estoy aquí en mi silla, emborrachándome hasta el estupor.

He perdido peso y sé que tengo pinta de mierda con la barba larga y el pelo desgreñado, pero no tengo fuerzas para que me importe.

Mientras enciendo un cigarrillo y pienso en ir al supermercado a por más cerveza, alguien llama a la puerta. Me pregunto si se irá si la ignoro. No estoy de humor para lidiar con Lola o Mac, así que cuando la puerta se abre y Mac entra, gimo.

—No estoy en casa —refunfuño mientras inhalo.

—Me alegro de haber traído esto —dice y deja una bolsa de comida rápida en la mesa a mi lado—. ¿Cuándo fue la última vez que comiste, Kill? Pareces un maldito esqueleto.

Agarro la bolsa y saco una hamburguesa con queso que devoro. Joder, supongo que tenía más hambre de lo que pensaba. Mientras engullo una caja de patatas fritas, Mac se sienta en la otra silla y frunce el ceño.

—Estoy preocupado por ti.

—No lo estés —masculleo.

—Eres un desastre de cuidado, chaval. ¿Te has mirado al espejo últimamente?

—No. No hay nada ahí que quiera ver.

—Pues quizá deberías mirarte bien. Te estás desmoronando.

Me encojo de hombros, ya harto de la conversación. —¿Qué quieres, Mac? ¿Crees que un McDonalds va a lograr que acepte pelear contra Torres? —Me río y me lamo la sal de los dedos.

—No. Un McDonalds no, pero ¿y si te digo Aubrey Reed?

Dejo de masticar y lo miro. La comida de repente sabe a cemento y tengo que forzarla a bajar por mi garganta. —¿Qué pasa con ella? —pregunto con cautela.

—Sé dónde está —me dice.

Por primera vez en tres años, algo en mi corazón revive y me incorporo. —¿Dónde?

—¿Qué más da?

Mis ojos se estrechan y las fosas nasales se dilatan. —Dime —digo con voz baja y letal.

—Kill, apenas tienes dinero para llenar el depósito de la moto, y mucho menos para un billete de avión a California.

—¿Está en California? —Cuando asiente, me hundo en el sillón, con los pensamientos dando vueltas. Todo este tiempo, ha estado en la costa oeste. Me pregunto qué hace, dónde vive exactamente y por qué nunca intentó contactar conmigo.

Porque cree que eres un cabrón, me recuerdo a mí mismo.

Mac arruga la nariz, aparta un plato con costras que lleva en la mesa como una semana y suspira. —Sí. Lleva viviendo allí los últimos tres años. Eso es lo que he oído, al menos.

—¿De quién?

—He estado haciendo de entrenador en el gimnasio. Hay gente que de verdad valora lo que puedo enseñarles, ¿sabes?

Entrecierro los ojos y apago lo que me queda de cigarrillo. —Mac...

—Total, oí a un tipo decir que su novia fue a visitar a una amiga llamada Aubrey en California. Empezamos a hablar y parece que es tu chica.

—¿Cómo se llama su novia?

—Tori.

Seguro que es Tori Simpson. Exhalo un suspiro. Tiene que ser Aubrey.

—¿Quieres saber lo que pienso? —pregunta.

—En realidad, no.

—Creo que deberías encontrarla y arreglar las cosas. Es obvio que no te permites avanzar y sigues colgado de ella. Pensé que se te pasaría, pero ya van tres años, Kill. Dejaste de vivir, te convertiste en un maldito ermitaño. Y ni hablar de esa barba. Pareces un maldito hombre de las montañas.

Me paso la mano por la barba y sé que tiene razón. En todo. He dejado de vivir, de cuidarme y, sinceramente, me importaba un bledo si me acostaba esa noche y no volvía a despertarme.

Hasta que mencionó a Aubrey.

De repente, mi mente se agita y empiezo a idear un plan. Pero Mac tiene razón: apenas tengo dinero para pagar la factura del móvil. ¿Cómo diablos voy a poder permitirme ir hasta California?

Suelto un suspiro y me paso la mano por el pelo largo. —¿Es aquí donde me dices “te lo dije”?

A Mac se le esboza una sonrisa. —¿A qué te refieres?

—Si hubiera vuelto a las MMA, tendría dinero suficiente para pillar el próximo vuelo que salga de aquí.

—Vale, escucha. Voy a decir esto una vez y será mejor que pongas atención, joder. ¿Entendido?

Asiento. Aunque a veces me saca de quicio, quiero a Mac como a un tío excéntrico al que temes ver porque te pone en situaciones bochornosas. También es el padre que nunca tuve y siempre le estaré agradecido por enseñarme a defenderme y presentarme el mundo de las artes marciales.

—¿Quieres recuperar a tu chica? Tienes que arreglarte y ganar dinero. Ninguna mujer que se respete querría a un vago mantenido que parece un maldito yeti.

Me rascó la barba erizada. —Vale. Mañana puedo afeitarme y cortarme el pelo, pero...

Mac levanta una mano y me callo. —He dicho que escuches.

Aprieto los labios y espero a que continúe. Está disfrutando mucho de esto y lucho por no poner los ojos en blanco.

—Tengo un amigo que es dueño de un gimnasio de MMA en Los Ángeles. Cree que tienes talento y que nunca deberías haber dejado la jaula. Le conté un poco de tu situación —lo reacio que estás a volver— e hizo una oferta.

—¿Ofrece? —Entrecierro los ojos y no estoy seguro de que me guste a dónde va esto.

—Te pagará el viaje, harás un poco de entrenamiento en su gimnasio y considerarás volver a las MMA.

—¿Eso es todo? ¿Solo considerarlo?

—Eso es todo.

—¿Y lo de Torres y una revancha?

—Eso no entra en el trato, Kill.

Hum. Suena como un ganar-ganar y al instante intento encontrar la trampa. —¿Qué gana él con esto? —pregunto, entornando los ojos—. Suena sospechoso.

—Bueno, si vuelves a la jaula, querrá ser tu patrocinador. No me preguntes por qué, pero el hombre cree mucho en ti. Más de lo que tú jamás has creído en ti mismo.

Asiento, considerando sus palabras. —Si voy, ¿dónde me quedaría?

—Hay un pequeño apartamento encima del gimnasio. Todo tuyo mientras estés ahí.

Por primera vez en tres años, siento un destello de esperanza.

Recuperar a Aubrey y mi carrera sería lo mejor que me podría pasar, pero sé que no hay garantías.

De repente, me siento como el mayor cretino del mundo.

—Lo siento, Mac —murmuro—. He sido un puto desastre y todo lo que has hecho ha sido intentar ayudarme y...

—se me corta la voz—. He sido un mierda desagradecido.

—No voy a discutir eso, Kill.

Me escapa una risotada y tomo una decisión. —Quiero hacerlo.

Mac asiente lentamente, pero no parece tan contento como pensaba que estaría.

—¿Qué? —pregunto.

Se encoge de hombros. —Es solo que creo que debes recordar que hace casi tres años que no la ves. Por lo que sabes, puede que se haya casado con algún surfista de California.

Tiene razón, pero voy a intentar no obsesionarme con eso.

En lugar de eso, me centraré en encontrarla y arreglar las cosas.

Incluso si tiene a otro en su vida, necesito verla.

Saber que no me odia por lo último que le dije e hice.

Tenía miedo, fui un maldito cobarde, y no supe cómo admitirle a ella o a mí mismo que me estaba enamorando.

Que lo significaba todo para mí.

Durante los últimos tres años, mis sentimientos no han cambiado. Más bien se han hecho más fuertes, porque la echo tanto de menos que duele. Me levanto, sintiéndome más decidido que nunca en mi vida. —Mac —digo—, voy a California.

—Hay una cosa más que probablemente deberías saber —dice, cambiando de postura de repente con incomodidad—. La última vez que hablé con tu chica fue fuera del gimnasio y yo, eh... Bueno, no fui muy amable.

—¿Qué quieres decir? —pregunto.

—Había tomado unos cuantos cócteles de más y la culpé de que no quisieras volver a pelear.

—Mac...

—Lo sé, lo sé. Fue una gilipollez. Solo espero no haber metido dudas en su cabeza, ¿sabes? Lo siento, Kill. De verdad.

Suelto un suspiro. —No pasa nada. Sé que no lo decías en serio. Lo único que me ha mantenido fuera de la jaula ha sido mi maldito orgullo. Pero voy a trabajar en ello, Mac. Y voy a recuperar a mi chica.

Alza una ceja poblada y sonríe. —Buena suerte, Kill. Si necesitas algo...

—Gracias, Mac —digo—. Por muy imbécil que pueda llegar a ser, te quiero como a un padre.

—Lo sé, chaval. Lo sé. —Me golpea el hombro con su mano gruesa y luego me abraza como un oso.

A la tarde siguiente, aterrizo en el aeropuerto de Los Ángeles y tomo un Uber hacia Studio City, donde está el gimnasio de MMA.

En lugar de pagar facturas, traje todo el dinero de mis premios y no estoy contento de que el viaje en Uber me haya costado casi ochenta dólares.

El tráfico aquí es una mierda, pero el trayecto de una hora me dio tiempo de sobra para localizar la dirección actual de Aubrey en North Hollywood.

Cuando entro en el gimnasio de última generación, con mi bolsa al hombro, el dueño, Sam Kline, se acerca de inmediato y estrecha mi mano con fuerza. —Killian "El Asesino" Doyle —dice con voz llena de admiración—. No puedes imaginar qué honor es conocerte. Soy un gran fan.

—Gracias —respondo, algo incómodo—. Un sitio genial. —Miro alrededor, observando todo el equipamiento, y Sam se ofrece a enseñarme el lugar. Me presenta a cada persona que encontramos y empiezo a sentirme como una especie de celebridad en lugar de un exluchador caído en desgracia.

Sam no para de hablar y tiene una pasión por el MMA. Me cuenta cómo siguió mi carrera y luego menciona lo honrado que está de tenerme aquí para entrenar.

—No he decidido volver al mundo del MMA —le aclaro, dejando mi postura clara.

—Lo sé —dice—. Pero no voy a mentirte. Espero poder convencerte.

Emite un sonido ambiguo y Sam me lleva al pequeño estudio sobre el gimnasio. Es más bonito de lo que esperaba y dejo mi bolsa en el suelo.

—Siéntete como en casa. Tendrás acceso al gimnasio y a todo su equipo las 24 horas del día, y cualquier entrenador que quieras trabajará contigo personalmente. No voy a mentirte, Killian, estoy en una misión. Voy a intentar que vuelvas a la jaula.

Sí, yo también estoy en una misión. Voy a intentar que Aubrey vuelva a mi vida.

Después de ordenar las pocas pertenencias que traje, decido ir al apartamento de Aubrey para echar un vistazo. Estoy nervioso como un crío, prácticamente con palpitaciones, mientras me dirijo a la dirección de North Hollywood que encontré en internet.

Le pido al conductor del Uber que me deje un poco más allá del complejo de apartamentos en Magnolia Boulevard y bajo del coche.

Me paso las manos por el pelo, que sigue demasiado largo, pero no tuve tiempo de cortármelo.

Al menos me afeité y ahora tengo una barba más presentable.

Mientras me acerco a su casa, los nervios aumentan.

Solo saber dónde está, que está increíblemente cerca, me llena de una alegría indescriptible.

Mientras decido qué hacer, un coche se detiene en la acera y reconozco al instante el Honda Civic y la cabeza rubia al volante. Trago saliva y me escondo tras el árbol más cercano, aún intentando encontrar la mejor manera de acercarme a ella.

Solo tengo una oportunidad y no puedo cagarla.

La puerta se abre y, cuando ella sale, mi mundo empieza a girar de nuevo.

Sigue siendo tan hermosa como la recordaba, pero su pelo es mucho más largo, recogido en una coleta que le llega hasta la espalda, y parece más delgada.

Siento una atracción como nunca con ninguna otra mujer.

No sé qué tiene ella, pero Aubrey Reed es la razón por la que late mi corazón.

Ojalá se lo hubiera dicho hace tres años.

Suelto el aire que estaba reteniendo y doy un paso adelante mientras ella abre la puerta trasera y se inclina dentro. Tal vez tiene la compra o bolsas allí, pienso. Pero cuando veo que saca a un niño pequeño de la silla del coche, me quedo helado en mitad del movimiento.

Aubrey balancea al niño en su cadera y se cuelga el bolso al hombro. Luego cierra la puerta del coche y oigo el clic del cierre. Durante un largo y aturdido momento, no sé qué hacer, así que me quedo ahí, observando cómo camina hasta la puerta principal, la abre y entra.

Cierro los ojos y me apoyo contra el árbol, con mis pensamientos rebotando en mi cabeza como una bola en una máquina de pinball.

¿Es el niño suyo? ¿Está casada? ¿Es feliz?

—Joder —siseo, con la esperanza hundiéndose más rápido que un barco torpedeado, y golpeo la áspera corteza del árbol con la palma—. ¿He llegado demasiado jodidamente tarde?