4 Killian

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KILLIAN

Llueve sin parar los próximos días y mi humor se agria. Tengo un montón de facturas que pagar la semana que viene y ni rastro de mi próximo sueldo. Por suerte, Rivera me llama y me pregunta si quiero pelear mañana por la noche.

Joder, sí, claro que quiero.

Alguien ha abandonado el combate clandestino programado y aprovecho la oportunidad para ganar algo de dinero.

Con suerte, al ser viernes habrá mucho público, lo que significa un bote mayor.

Quiero practicar un poco, así que decido enfrentarme a la lluvia, subo a mi moto y me dirijo al gimnasio para entrenar.

Como el tiempo es malo y es media tarde, el lugar está tranquilo. Solo hay un par de personas entrenando. Decido correr en la cinta primero y luego hacer algo de fuerza. Después, terminaré con el saco pesado.

Una hora más tarde, mientras destrozaba a golpes y patadas el saco colgado del techo, oigo una voz que no escuchaba desde hace casi un año. Rascada, con un deje ronco que probablemente adquirió de tanto gritarme.

—Killian "El Asesino" Doyle —dice Mac, y detengo el golpe a mitad para girarme lentamente y enfrentarme a mi antiguo mentor y amigo.

Se le ve bastante bien, teniendo en cuenta que es un viejo luchador cascarrabias, amargado y con un rencor a cuestas.

Mac "El Cuchillo" Moretti ronda los cincuenta y muchos, tiende a jurar en italiano y come demasiada pasta.

Todavía lleva la misma cutre camiseta que pone "Italian Stallion" en blanco, verde y rojo, por su amor por la película "Rocky".

Creo que siempre quiso ser mi Mickey y ayudarme a triunfar, pero debería haber escogido a otro.

Soy un desastre y le decepcioné. Aunque debería haberlo visto venir; aún no entiendo por qué me acogió bajo su protección o qué vio en mí.

A pesar de que me entrenó desde los diez años, el año pasado tuvimos un gran enfrentamiento y nos separamos. Por supuesto, fue después del desastroso combate con Bobby "El Toro" Torres. Mac dijo algunas cosas terribles y yo dije otras probablemente peores.

Cojo una toalla y me seco el sudor de la cara, intentando asimilar que Mac está aquí. —Mac "El Cuchillo" Moretti —respondo, manteniendo la voz y la expresión neutras. Aun así, la emoción me oprime el pecho y me doy cuenta de cuánto he echado de menos a este cabrón.

—¿Qué haces en este antro? Casi parece que estés entrenando para algo.

Mac siempre fue demasiado perceptivo, pero no tengo planes secretos, así que me encojo de hombros. —No. Solo me gusta mantenerme en forma.

—Ajá.

Me observa detenidamente y puede sonar estúpido o sensiblero, pero todos los buenos recuerdos me inundan.

Cuando me acogió bajo su protección y me enseñó a defenderme, cuando me dio mi primera cerveza para celebrar mi primer torneo de kárate y, sobre todo, cómo fue siempre la figura paterna que nunca tuve después de que mi padre se marchara.

Aprieto los dientes y luego le lanzo una media sonrisa. —No puedo mentir. Te he echado de menos, Mac.

—He oído que has empezado a espabilar. Más o menos —dice, cruzando sus robustos brazos sobre el pecho.

—He cortado mucha mierda tóxica, pero estoy lejos de ser perfecto.

Asiente, me estudia de cerca. —¿Estás peleando en el underground?

Tengo la sensación de que ha hablado con alguien, así que no tiene sentido negarlo. —Sí.

—Llevas el combate en la sangre. No podrías dejarlo aunque tu vida dependiera de ello.

Sabía que tenía razón. Como siempre. Creo que por eso solía enfadarme tanto. Cuando Mac me decía lo que tenía que hacer, no siempre quería escuchar. Las veces que me rebelé, siempre acababa equivocándome y él siempre tenía razón. Me sacaba de quicio.

—Un pajarito me ha dicho que das clases de kárate aquí.

—Un par de veces a la semana —digo, quitándome los guantes de protección—. A los niños parece gustarles y el dueño necesitaba a alguien, así que me ofrecí voluntario. Incluso pagan algo.

—¿Algo más que deba saber? ¿Estás prometido o casado?

Ladeo la cabeza y le lanzo mi mirada más seca. —¿Es que no me conoces?

Mac soltó una carcajada. —Hasta los más duros caen cuando aparece la mujer adecuada.

Arqueo una ceja, pero no comento. En el fondo de mi mente, aparece Aubrey, pero solo porque creo que es preciosa y aún me cuesta olvidarla por algún motivo. Es raro cómo un breve encuentro no sexual puede tener este efecto duradero en mí. Nunca me había pasado y no sé qué pensar.

El otro día, cuando los niños volvieron a tener clase de kárate, no aparté los ojos de la puerta, esperando que Jimmy entrara con Aubrey. Esperando, deseando e imaginándolo. Entonces llegó la señora Lahey y firmó el libro. Creo que nunca me había sentido tan decepcionado en mi vida.

Me he resignado a que probablemente no la volveré a ver.

—¿Y tú? —pregunto—. ¿Un viejo gruñón italiano como tú se ha asentado en el último año?

—Pues sí.

Mis ojos se abren como platos. —¿Qué? No me lo puedo creer. ¿Me estás tomando el pelo?

—Es amiga de mi hermana pequeña, viuda, y me sedujo con la mejor lasaña que he probado en mi vida. Incluso mejor que la de mi madre. ¿Qué puedo decir? Fue amor a primera mordida. Después de probar los bienes en el dormitorio, nos casamos.

—Enhorabuena —murmuro—. Vaya. Me rasco la ceja, intentando todavía asimilar que alguna mujer haya aceptado casarse con Mac. Supongo que los milagros ocurren. Me alegro por ellos.

—Entonces, ¿cuándo es la pelea clandestina? —pregunta Mac.

—Mañana por la noche.

Parece que quiere decir algo más, pero duda.

—¿Qué?

—Eres demasiado bueno para esa mierda, Kill. Deberías estar peleando en el octágono.

Suspiro y golpeo mis guantes uno contra otro. —El MMA no me aceptaría de vuelta.

—¿Y si lo hicieran?

Alzo la cabeza de golpe. Imposible. Rompí reglas —morales y éticas— y eso no les gustó. Sabía que habría consecuencias por mi comportamiento y, en lugar de aceptar el castigo, les mostré el dedo a toda la organización y me fui. Estoy seguro de que el MMA no guarda muchos buenos recuerdos de mí.

—¿Qué me estás diciendo?

—Creo que deberías volver al MMA y yo te entrenaré otra vez.

Ahora me toca a mí soltar una carcajada. —Joder, Mac. ¿Olvidaste lo que pasó el año pasado contra Bobby?

—Por supuesto que no. No solo fue humillante para ti, Killian. Yo me convertí en el entrenador que no podía controlar a su luchador. Cuando nos separamos, la gente nos dio por perdidos a ambos.

Sé que tiene razón y me siento fatal. Cristo, soy el mayor perdedor del mundo.

Un puto idiota completo. ¿En qué demonios estaba pensando cuando me presenté a pelear contra mi némesis después de esnifar dos rayas y beber una botella entera de Jack Daniels?

Había salido de fiesta toda la noche, liado con mujeres que ni recuerdo y creía que era el regalo de Dios al mundo de las peleas.

Para cuando entré en la jaula, mi corazón latía con fuerza, crujía los dientes y ardía en deseos de patear a El Toro en su fea cara.

Resultó que él me derribó de mi pedestal y me machacó contra el suelo.

Aunque estaba furioso, ahora estoy en un lugar donde puedo admitir libremente que me lo merecía.

Supongo que fue bueno para mí que me bajasen los humos. La humildad nunca le hace daño a nadie.

Aun así, la idea de volver a luchar en el MMA me hace retorcer el estómago de ansiedad. Tendría que enfrentarme a todos los que mandé a la mierda, disculparme sin parar y portarme bien. No se me da bien arrastrarme y rara vez pido perdón.

Simplemente no lo veo posible. —Lo siento, Mac —digo—. No me interesa.

Él mira alrededor, observando el equipo desgastado y las colchonetas con los bordes rotos, y emite un sonido desdeñoso en la garganta. —¿Porque te va tan bien por tu cuenta?

Entrecierro los ojos. Mi orgullo es una gran parte del problema, pero nunca lo admitiré. Cuando me marché del MMA, no miré atrás y así tiene que ser. —No necesito tus golpes bajos. —Tiro los guantes destartalados a la esquina y cruzo los brazos, sintiéndome a la defensiva.

—Solo digo los hechos, Kill. Estás malgastando tu energía y talento aquí. Cuando luchas y tienes la cabeza bien puesta, es jodidamente mágico. Quiero volver a ver eso, ser parte de ello. ¿No lo echas de menos?

—Quiero decir, sí, claro. Pero, al mismo tiempo, no voy a volver. Tomé una decisión cuando me fui y punto.

—¿No necesitas un sueldo?

—Todo el mundo necesita un sueldo —digo entre dientes.

—Puedo conseguirte uno muy grande si me escuchas por una vez en tu vida.

La ira crece dentro de mí y clavo los dedos en mis brazos cruzados. No me gusta que me presionen ni que me hablen con condescendencia, así que estoy seguro de que Mac puede ver cómo me tiembla un músculo en la mandíbula. —Nadie me controla. Y mucho menos tú, así que déjalo.

Él levanta las manos y da un paso atrás.

—Vale, vale. Relájate. Jesús. —Suelta un largo suspiro—.

Intento hacer algo bueno para los dos. Eres el mejor luchador de MMA que he visto jamás, Kill, y odio que te estés consumiendo en un sitio como este cuando deberías estar entrenando en los gimnasios más prestigiosos del país y viajando por todo el mundo para enfrentarte a los mejores.

No digo nada, solo rumio sus palabras.

—Siempre has sido un cabrón terco.

Una sonrisa asoma en mis labios. —Es mi sangre irlandesa.

Mac pone los ojos en blanco. —No seas un estúpido mick. Me voy, pero piénsalo.

—Ya lo he hecho.

—Killian...

—Lo siento, Mac.

Mac niega con la cabeza. —Las peleas clandestinas son el deporte de los pobres y un desperdicio total de tu talento.

—Dice el wop que nunca lo consiguió.

Mac se da una palmada en la frente. —¡Cazzo! Es como hablar con la pared —refunfuña. Luego da un paso al frente y clava un dedo grueso contra mi pecho—. Soy tu maestro, tu mentor y tu amigo. Quiero lo mejor para ti, así que escúchame por una vez en tu maldita vida.

Cuando no digo nada, solo levanto la barbilla con esa terquedad que tengo cuando estoy molesto y me niego a ceder, él levanta las manos.

—Realmente te encanta pelear. Incluso cuando es algo bueno y te conviene. —Mac se da la vuelta y se aleja, dejándome con sus últimas palabras.

¿Lo peleo todo? ¿Incluso las cosas buenas?

En el fondo, sé que Mac tiene razón. He hecho un desastre de todo en el último año más o menos y ahora él quiere ayudarme a limpiar mi reputación y retomar mi carrera. Entonces, ¿por qué diablos estoy peleando con él?

Realmente soy un masoquista. Tal vez me gusta ser miserable.

Da igual. No puedo pensar en esto ahora y necesito terminar de entrenar. Puede que pareciera un idiota completo en la jaula la última vez que peleé en el MMA, pero eso ya pasó. Cuando peleo ahora, me aseguro de prepararme y eso significa entrenar con concentración total.

Agarro una botella de agua, me tomo la mitad de un trago y la dejo junto a mis guantes. Luego, vuelvo al saco, salto en el aire, giro y lo golpeo con una patada giratoria potente. Con los puños desnudos, golpeo el saco con fuerza con los nudillos, obligándome a aguantar el dolor.

Después de todo, me lo merezco, joder.