CAPÍTULO 9 EL VOTO EN LA CARNE

La canción del vínculo había cambiado el aire en la celda. Una nueva tensión zumbaba entre ellos — no de miedo, sino de cambio inminente.

—Es hora —la voz de Gorgh era grave y solemne—. El canto está en el aire, pero un vínculo debe tener un ancla en el mundo.

De una grieta escondida, produjo una aguja de vidrio volcánico y una pequeña olla de barro con una pasta espesa que olía a obsidiana triturada, a su sangre y a algo antiguo.

—En las Viejas Costumbres —dijo Gorgh, su voz distante, como si recitara una verdad que el mundo había intentado enterrar—, los vínculos como el nuestro eran sagrados.

Se les llamaba "fusiones": dos almas que elegían compartir una fuerza, un propósito.

Pero el Señor de la Guerra que gobierna los páramos del norte los prohibió.

Los llamó debilidad porque temía lo que podían construir.

Lealtades más fuertes que su mando. Convirtió un ritual sagrado en una marca de vergüenza.

Gorgh hizo una pausa, sus ojos rojos encontrando los de Elian. —Lo que estoy a punto de hacer no es la corrupción del Señor de la Guerra. Es el camino verdadero. El camino antiguo.

—Esto no se lavará —declaró Gorgh, sus ojos sosteniendo los de Elian con una gravedad absoluta—. Se convertirá en parte de ti. Es el lenguaje de mis antepasados. Mi voto para ti.

Elian se recostó sin que se lo pidieran, su cuerpo a la vez tenso y dócil. Este era el punto de no retorno.

El primer pinchazo fue una estrella brillante de dolor. Elian se encogió.

—Respira a través de él —ordenó Gorgh, su voz hipnótica—. Deja entrar el dolor. Es el mensajero del voto.

Comenzó a trabajar, la aguja de obsidiana moviéndose con precisión. Con cada punzada ardiente, nacía un tapiz oscuro sobre la piel pálida de Elian. Y con cada una, Gorgh susurraba su significado.

—Ghorza —murmuró, trazando una runa sobre la cadera de Elian—. Protección. Mi fuerza es tu escudo. Esto, lo voto.

—Kazrak —continuó, moviéndose al bajo vientre de Elian—. Posesión. Tu espíritu está unido al mío. Esto, lo voto.

—Vorg —terminó Gorgh, trabajando en la tierna carne de su muslo interno—. Vínculo. Irrompible. Eterno. Nuestras historias son una. Esto, lo voto.

Cuando terminó, la piel era un tapiz palpitante e inflamado de escritura oscura. Elian tembló, sintiéndose desollado y rehecho. Pero Gorgh no había terminado.

Dejó la aguja a un lado y mojó un dedo en la pasta restante. Suavemente, trazó las runas frescas, y con cada tacto, añadió una nueva capa de significado.

—Cuando la tinta se seque —dijo Gorgh, su voz baja—, las runas sentirán mi pulso. Si estoy cerca, arderán suavemente —una calidez contra tu piel. Si estoy herido, dolerán. Si estoy en peligro, tirarán de ti como un hilo. —Hizo una pausa—. Si muero… —No terminó la frase. No era necesario.

Elian miró hacia abajo las marcas, que ahora brillaban débilmente en la tenue luz. Ya no eran solo un voto. Eran una atadura.

Gorgh se inclinó y presionó su ancha frente contra la de Elian — un gesto de una intimidad impactante.

—El mundo puede intentar tocarte —susurró—.

Pero esta marca permanecerá mucho después de que sus palabras se hayan convertido en polvo.

Eres mío. Y yo soy tuyo. El voto está hecho.

En las Viejas Costumbres, llamaríamos a esto una fusión sagrada.

Y ningún decreto de Señor de la Guerra puede hacerla menos que santa.

Mirando hacia abajo la elegante escritura que ahora era para siempre parte de él, Elian tembló. Pero no era de miedo. Era con una sensación de paz aterradora y definitiva. Estaba reclamado. Estaba atado. Estaba, irrevocablemente, en casa.