EPÍLOGO

Visalia

El comedor del molino Drăghici parecía más pequeño de lo habitual. No era la arquitectura. Las vigas de madera del siglo XIX y el ladrillo visto eran tan amplios como siempre, sino la pura densidad de feromonas Alfa que colisionaban en el aire.

Vasile estaba sentado a la cabecera de la larga mesa de roble, con sus grandes manos llenas de cicatrices apoyadas sobre la madera. A su derecha se sentaba Cillian, vibrante y de lengua afilada, con el cabello rojo reflejando el brillo de las lámparas colgantes industriales.

Frente a ellos, Santo Cavallo parecía un hombre que se esforzaba mucho por no echar mano a un arma, mientras que su omega embarazado, Enzo, lucía una expresión de aburrimiento letal que Vasile casi respetaba.

El aroma de la velada era una mezcla caótica de carpa ahumada, sarmale y la tensión subyacente de un tratado de paz que se mantenía en pie gracias a un embarazo y a la terquedad de un coordinador de logística.

—El sarmale es... aceptable —dijo Enzo, pinchando un rollo de col relleno con un tenedor de plata.

Su voz era un arrastrar perezoso de las palabras, el tipo de tono que normalmente precedía a un golpe de los Marini—. Aunque me sorprende que no hayas logrado envenenarlo todavía, Vasile. Es una forma muy tradicional de resolver una disputa fronteriza.

La mandíbula de Vasile se tensó mientras una frase corta y tajante se formaba en su mente: Debería haber dejado que la guerra fronteriza continuara.

En cambio, sintió la mano de Cillian deslizarse sobre su muslo bajo la mesa. El pulgar del omega trazó un círculo lento y tranquilizador sobre los vaqueros de Vasile.

—Enzo tiene opiniones sobre todo —dijo Cillian, dedicando una sonrisa brillante y maliciosa a su antiguo jefe—.

Por lo general, están equivocadas. El pan está perfecto.

La abuela de Vasile lo aprobaría, y si vuelves a tocar mi copa de vino, Santo, le diré a todos que todavía no has descubierto cómo usar el nuevo servidor encriptado que construí para ti.

Santo soltó una risa áspera y oscura. La tensión en la habitación no desapareció, pero cambió. Pasó de «listo para matar» a «familia irritante».

—Se ha vuelto más descarado desde que te lo llevaste, Drăghici —comentó Santo, con los ojos oscuros desplazándose hacia el cuello de la camisa de Cillian, donde la marca de vínculo era visible—. No pensé que fuera posible.

—Es un mocoso —gruñó Vasile con voz grave y pesada—. Pero es eficiente. Los informes fronterizos de este mes son impecables.

—Porque yo los escribí —gorjeó Cillian, dando un mordisco desafiante al pan—. Vasile se limitó a fulminar los mapas con la mirada hasta que se rindieron de puro miedo.

Vasile miró a Cillian. Lo miró de verdad.

El pelirrojo estaba radiante. El embarazo de cinco semanas había suavizado los bordes afilados de su rostro, y su aroma se estaba volviendo más espeso, más cremoso, una fragancia de bergamota con leche que hacía que los instintos Alfa de Vasile rugieran con la necesidad de despejar la habitación y reclamarlo.

La cena continuó en un extraño acto de equilibrismo diplomático. Hablaron de logística, hablaron de territorio, y Enzo pasó veinte minutos explicando por qué los iconos ortodoxos rumanos eran estéticamente «opresivos» comparados con el mármol italiano.

Durante todo ese tiempo, Vasile sintió el calor de Cillian a su lado. El vínculo era un cable que zumbaba entre ellos, vibrante con el conocimiento secreto de la vida que crecía en el vientre del omega.

Cuando los Marini por fin se marcharon, el silencio que siguió fue pesado y repentino. El río siseaba afuera, paciente e indiferente.

Vasile no esperó a que la puerta se cerrara del todo. Se giró, agarró a Cillian por la cintura y lo alzó sobre el borde de la larga mesa de roble.

Los platos traquetearon. Una copa de vino se volcó y el líquido rojo se derramó sobre la madera como una herida fresca.

—¡Eh! —ladró Cillian, aunque sus brazos ya se enroscaban alrededor del cuello de Vasile—. ¡Compórtate! Es una cosecha Marini-De Luca, bruto...

—Me importa una mierda el vino —gruñó Vasile.

Le separó las piernas a Cillian y se colocó entre ellas. Sus manos, llenas de cicatrices y enormes, encontraron la mandíbula de Cillian y lo obligaron a mirar hacia arriba.

—Hablaste demasiado esta noche, pequeño pelirrojo. Provocando a Santo. Burlándote de Enzo. Recordándoles el East Side.

Los ojos verdes de Cillian chispearon con ese desafío familiar e insolente.

—Alguien tenía que mantener viva la conversación. Estabas ahí sentado como una maldita gárgola. Además, me gusta verte celoso. Tu aroma se convierte en cedro quemado cuando Santo me mira demasiado rato.

Los ojos de Vasile se oscurecieron; las pupilas se tragaron el iris hasta convertirse en pozos de tinta negra. Bajó la mano y se abrió la bragueta con un tirón violento.

Su polla saltó libre, gruesa y surcada de venas moradas, ya goteando un espeso rastro de líquido preseminal.

—No estoy celoso —siseó Vasile, con la voz cayendo a un registro que hizo que la respiración de Cillian se entrecortara—. Soy posesivo. Hay una diferencia.

Agarró el cabello de Cillian y le echó la cabeza hacia atrás para exponer la marca de vínculo. La mordió. No fue un beso, sino un mordisco brusco y territorial que hizo que Cillian soltara un grito agudo.

—Vasile... joder —gimió Cillian, con las manos aferradas a los hombros de Vasile.

—Desnúdate —ordenó Vasile.

Cillian no discutió. Había algo en la voz de Vasile. La autoridad cruda y elemental del Jefe, que siempre le licuaba la sangre.

Se quitó los zapatos de una patada y se bajó los pantalones; su agujero fruncido ya palpitaba, resbaladizo con el lubricante cargado de bergamota de un omega vinculado.

Vasile no le dio tiempo ni para respirar. Agarró una botella de aceite de oliva del centro de mesa, vertió un chorro frío y viscoso sobre su mano y la deslizó entre las piernas de Cillian.

Metió tres dedos en el culo de Cillian de una sola vez y estiró el músculo apretado y ávido con una eficiencia brutal.

—¡Ah! Dios, Vasile... —Cillian se retorció contra la mesa; la cabeza le golpeaba la madera con un golpeteo rítmico.

—¿Crees que porque coordinas mis fronteras, eres tú quien manda aquí? —susurró Vasile con la boca suspendida sobre la oreja de Cillian.

Usó el pulgar para frotar la polla de Cillian y le arrancó un gemido patético y roto de la garganta—. ¿Crees que porque llevas a mi cachorro voy a ser delicado contigo?

—No... Amo... por favor —sollozó Cillian, incapaz ya de articular palabra ingeniosa—. Sé quién manda. Solo... joder, te necesito. Necesito tu polla.

Vasile sacó los dedos con un chasquido húmedo y agarró a Cillian por las caderas, arrastrándolo hasta el borde mismo de la mesa. Esa noche no usó ningún juguete; no necesitaba vibrador ni tapón.

Quería la fricción cruda de piel contra piel.

Entró en Cillian de una sola embestida devastadora.

La mano de Vasile amortiguó el grito del omega mientras el Alfa comenzaba a follarlo con violencia territorial.

Cada embestida golpeaba la próstata de Cillian, enviando chispas blancas y ardientes a través de su sistema nervioso. Vasile era implacable; sus manos dejaban moretones en los pálidos muslos de Cillian mientras lo penetraba con fuerza.

—¿De quién eres omega? —gruñó Vasile, con la respiración caliente y entrecortada.

—Tuyo —jadeó Cillian, con los ojos en blanco—. Amo... soy tuyo. Solo tuyo.

—¿Y de quién es el cachorro que llevas aquí? —La mano de Vasile se desplazó al estómago de Cillian y presionó con firmeza contra los músculos planos donde la vida se estaba anclando. Embistió con más fuerza; su polla estiraba el agujero de Cillian hasta el punto de ruptura—. Dímelo.

—Tu cachorro... ¡ah! Vasile, tu heredero... ¡por favor, anúdame! ¡Quiero quedarme atrapado!

Vasile se inclinó y sus dientes atraparon la piel del hombro de Cillian mientras aumentaba el ritmo. Era un hombre que pensaba en piedra y clima, y ahora mismo, la tormenta estaba estallando.

Sintió la familiar presión creciente en la base de su polla.

Embistió a Cillian una última vez y lo inmovilizó contra la mesa mientras dejaba escapar un rugido gutural. El nudo comenzó a hincharse instantáneamente, expandiéndose dentro del calor de Cillian hasta que quedaron unidos, una sola entidad violenta.

Vasile lo inundó. Espesos chorros calientes de semilla llenaron el agujero de Cillian hasta desbordarse y gotear sobre la mesa de roble oscuro.

Cillian dejó escapar un gemido largo y agudo; su propia liberación le salpicó el estómago mientras se desplomaba de espaldas contra la madera.

Vasile no se movió. Permaneció enterrado en lo más profundo de él. El nudo los mantenía unidos mientras sus latidos encontraban lentamente un ritmo compartido.

Se inclinó y besó la frente húmeda de Cillian, luego la marca de vínculo en su cuello.

—Logística —susurró Vasile, con la voz recuperando esa calidez rara y genuina—. La casa está tranquila. Las fronteras están resueltas. Y tú eres mío.

Cillian levantó la mano con los dedos temblorosos y tocó la mandíbula llena de cicatrices de Vasile.

—Eres un bruto, Vasile. Un bruto territorial y dominante.

—Sí —asintió Vasile, y su rara sonrisa asomó en la tenue luz del comedor—. Pero soy tu bruto.

Cillian le devolvió la sonrisa con sus ojos verdes, suaves y cansados.

—Supongo que esa es la única logística que importa.

Afuera, el río seguía a lo suyo. Gris verdoso y paciente. Dentro del molino, la habitación sur recibía la mejor luz, y el Alfa y su omega por fin estaban en casa.