CILLIAN

La luz del sábado por la mañana sobre el West Side era fina y plateada, y se reflejaba en las escamas gris verdosas del río como el filo de una navaja.

Se movía entre los puestos abarrotados del mercado del río con una pesada cesta de mimbre colgada del brazo; su vívido cabello pelirrojo era como una bengala en la paleta apagada del West Side.

Era consciente de las miradas. Los vendedores del mercado. Hombres de rostro duro con nudillos marcados por cicatrices y abuelas con gruesos pañuelos en la cabeza no apartaban la vista cuando les sostenía la mirada. Lo evaluaban.

Estaban mirando al omega irlandés-italiano que había puesto fin de golpe a una guerra de tres generaciones con solo subirse al coche equivocado bajo sus propias condiciones. Estaban mirando la propiedad de Vasile Drăghici.

Cillian les devolvió las miradas con ojos verdes tan afilados e implacables como cristal roto. No se acobardó.

Había sido la persona más inteligente y capaz en cada habitación desde los diecinueve años; no iba a dejarse intimidar por un pescadero.

—Ese no —espetó una voz aguda a su lado.

Ioana, el ama de llaves de Vasile, señaló con un dedo nudoso una pieza de carpa ahumada. Era una mujer que parecía haber sido tallada en piedra de río, y en las cinco semanas desde que Cillian había llegado al molino, había pasado del silencio suspicaz a un respeto reticente y aterrador.

—Las escamas están demasiado opacas —refunfuñó Ioana, y cambió a un rumano vertiginoso para regatear con el vendedor.

Cillian aún no hablaba el idioma con fluidez, pero entendía la logística de una amenaza. Esperó hasta que el precio bajó y luego entregó los billetes con una sonrisa burlona.

—Gracias, Ioana. Supongo que eso significa que el pescado es aceptable, ¿no?

—El pescado está bien —dijo Ioana, que era el mayor elogio que ofrecía. Lo miró de arriba abajo, con la mirada detenida en la marca de vínculo—. Compra más pan. El Alfa está comiendo como un lobo últimamente.

Cillian sintió un aleteo extraño y descontrolado en el pecho. El Alfa está comiendo como un lobo. Sabía por qué.

Sentía el cambio biológico en su propio cuerpo. El engrosamiento sutil de su aroma, cómo su apetito empezaba a igualar la creciente demanda de la vida que se anclaba en su vientre.

Extendió la mano y rozó instintivamente el vientre plano antes de contenerse y agarrar el asa de la cesta con más fuerza.

Se dirigieron hacia el puesto de la panadería. El olor a cozonac y masa madre era abrumador. Cillian comenzó a recitar una lista de ingredientes. Estaba planificando. Estaba coordinando.

—Estás comprando demasiado.

La voz no lo sobresaltó. No podía. Cillian conocía la vibración de la presencia de Vasile antes de que el hombre siquiera hablara.

Era una gravedad, una presión atmosférica particular que alteraba el aire circundante.

Vasile apareció a su lado, alto e imponente con un abrigo oscuro y funcional que lo hacía parecer parte de la arquitectura. No se anunció.

Vasile nunca tenía que hacerlo. Su mano encontró la parte baja de la espalda de Cillian, un peso firme y seguro que se había vuelto habitual. Era el toque de un hombre que había decidido irrevocablemente que ese era el lugar donde debía estar.

Cillian se apoyó en aquel contacto; su cuerpo buscaba automáticamente el calor de su Alfa.

—Estoy comprando la cantidad correcta —dijo Cillian, y su tono descarado resurgió al instante—. He hecho la logística.

Vasile miró dentro de la cesta con sus ojos oscuros, inexpresivos pero con un destello de humor negro bailando en ellos.

—¿Para cuántas personas? ¿Vamos a alimentar a toda la operación Marini?

—Cena del domingo —dijo Cillian mientras contaba con los dedos—. Santo y Enzo vienen desde el East Side. Al parecer, Santo tiene opiniones sobre la comida rumana que necesita expresar en persona.

Vasile emitió un sonido bajo y gutural en la garganta. Un sonido que era mitad gruñido, mitad diversión. —Santo tiene opiniones sobre todo. Normalmente mientras intenta apuñalar a alguien.

—Os llevaréis bien —bromeó Cillian, alzando la vista hacia la mandíbula de cristal tallado del Alfa—. Ambos sois imposibles, estoicos y demasiado aficionados a vuestra propia autoridad.

La mano de Vasile presionó un poco más fuerte en la parte baja de su espalda, con el pulgar trazando un círculo lento y posesivo sobre la columna.

La marca de vínculo en el cuello de Cillian pulsó. Una ola caliente y almibarada de afecto de Alfa que le hizo doler los muslos con un recuerdo repentino y sucio de la noche anterior.

El mercado giraba a su alrededor. Los gritos en tres idiomas, el olor del río, la calidez ruidosa y particular de un vecindario que por fin estaba decidiendo conocer a una persona más.

Cillian miró al hombre a su lado. Miró las manos marcadas por cicatrices que lo habían sostenido durante el anudamiento, la boca que había susurrado obscenidades contra su piel hasta hacerlo sollozar de placer, y la sonrisa rara y transformadora que Vasile solo usaba cuando las puertas del molino estaban cerradas.

Pensó en el convoy.

Pensó en el coche en el que se había subido, convencido de que era él quien movía las piezas, solo para darse cuenta de que estaba cayendo en una trampa tendida con la devoción meticulosa y paciente de un cazador que llevaba tres meses observando a su presa.

—Vamos —dijo Cillian con voz más suave. Extendió la mano, tomó el brazo de Vasile y tiró del Alfa hacia el camino que conducía de vuelta al molino.

—La cena del domingo no se hará sola, y si crees que voy a dejar que Ioana haga todo el trabajo mientras tú te sientas en tu oficina con aspecto peligroso, vas listo.

—Soy el Jefe, Cillian —le recordó Vasile, aunque ya lo estaba siguiendo, con la zancada acompasada a los pasos más pequeños de Cillian.

—Y yo soy quien sabe dónde guardas la țuică buena —replicó Cillian—. Logística, Vasile. Yo tengo las llaves.

Caminaron de regreso por el sendero del río. El molino se alzaba en el recodo, una estructura masiva de ladrillo y acero que parecía haber brotado del barro.

Cillian miró hacia el piso superior. Estaban preparando la habitación del sur. Ya habían elegido el papel pintado. Habían actualizado los protocolos de seguridad. Recibía la mejor luz.

Dentro del molino, esa misma tarde, la domesticidad se transformó de nuevo en algo más afilado, más oscuro.

La cocina estaba cálida, con el horno zumbando, pero Vasile estaba inquieto.

Siguió a Cillian hasta la despensa, y su presencia llenó el pequeño espacio hasta que Cillian quedó atrapado entre un estante de tomates enlatados y la pared sólida y cálida del pecho de Vasile.

—Vasile, estoy intentando—

—Me importa una mierda el puto pescado —gruñó Vasile.

Le agarró las muñecas y las inmovilizó contra el estante de madera sobre su cabeza.

Sus ojos oscuros estaban dilatados, y el aroma Alfa de ámbar y humo de leña se intensificaba.

—Tu olor hoy... es diferente.

A Cillian se le entrecortó la respiración. Sabía lo que el Alfa estaba percibiendo. El embarazo aún era reciente, un secreto guardado en la sangre y el útero, pero los instintos de Vasile eran prehistóricos.

—Sabes por qué —susurró Cillian, con los ojos verdes desafiantes aunque su cuerpo comenzaba a ablandarse, su entrada ya húmeda por la repentina y aguda necesidad de ser llenado.

Vasile no respondió con palabras. Gruñó, un sonido bajo y vibrante que resonó en el pecho de Cillian, y le hundió el rostro en el cuello. Mordió, con la fuerza justa para no romper la piel, pero suficiente para dejar una marca sobre el vínculo.

—Llevas a mi heredero —siseó contra su piel—. Mi pequeño mocoso pelirrojo está lleno de mi semilla y está gestando una vida.

—Vasile... joder —gimió Cillian, y dejó caer la cabeza hacia atrás.

Vasile no esperó. Le bajó la cremallera de los pantalones y se los empujó hasta las rodillas.

No se molestó con delicadezas. Agarró una botella de aceite de oliva del estante, la destapó con los dientes y vertió una cantidad generosa en su palma antes de llevar la mano entre las piernas de Cillian.

—¡Ah! Frío— —jadeó Cillian, con las caderas sacudiéndose mientras los dedos lubricados de Vasile encontraban su entrada.

Vasile fue minucioso. Metió tres dedos en el agujero de Cillian y lo estiró con una eficiencia brutal y rítmica.

No fue gentil.

Quería que Cillian sintiera el tamaño de lo que vendría. Usó el pulgar para presionar la polla de Cillian, arrancándole un gemido agudo y patético de la garganta.

—Por favor —suplicó Cillian, con los dedos arañando los hombros de Vasile—. Amo... por favor. Lo necesito. Te necesito dentro.

Vasile se quitó los pantalones y su polla saltó libre. Gruesa, con venas moradas, ya goteaba un rastro pesado de líquido preseminal. Le agarró los muslos y los izó hasta que Cillian quedó envuelto alrededor de su cintura, colgando de los estantes de la despensa.

—Mírame —ordenó Vasile.

Cillian abrió los ojos, con la visión nublada de lujuria.

—Voy a llenarte tanto que me saborearás en el fondo de tu garganta —prometió Vasile—. Cada día durante los próximos siete meses, voy a recordarte quién posee cada centímetro de este cuerpo.

Entró en Cillian con una embestida larga y devastadora. El grito de Cillian fue amortiguado por la boca de Vasile mientras el Alfa comenzaba a follarlo con una violencia territorial.

Era rudo, firme y absolutamente posesivo. Cada embestida golpeaba la próstata de Cillian y le enviaba chispas de luz blanca detrás de los párpados.

—¿De quién es este agujero? —gruñó Vasile, con las manos magullándole las caderas.

—Tuyo —sollozó Cillian, con el cabello rojo húmedo de sudor—. Es tuyo... Amo... ¡ah! Justo ahí, no pares...

Vasile no se detuvo. Lo folló hasta que los estantes de la despensa traquetearon, hasta que los frascos de especias cayeron y se rompieron, y el aire se llenó con el aroma de canela y clavo.

Fue implacable, impulsado por la necesidad prehistórica de proteger y reclamar al omega que llevaba a su hijo.

Cuando llegó el clímax, fue un colapso total. Vasile se hundió en él y su nudo se expandió con una perfección repentina y agonizante dentro del calor de Cillian.

Dejó escapar un rugido gutural mientras su semilla inundaba el agujero de Cillian en pulsos calientes y espesos.

Se quedaron allí, unidos en la oscuridad de la despensa; el único sonido, su respiración entrecortada y el siseo distante del río.

—Te tengo —susurró Vasile, con la voz regresando a esa ternura rara y sin artificio—. Os tengo a los dos.

Cillian apoyó la cabeza contra el hombro de Vasile, con el corazón martilleándole en las costillas. Pensó en la logística. Pensó en el plan.

Afuera, el río seguía a lo suyo. Gris verdoso y paciente. Adentro, en el molino del recodo del río, la habitación del sur recibía la mejor luz, y el plan por fin se había convertido en todo lo que importaba.

—Sigues comprando demasiado pescado —murmuró Vasile contra su cabello.

Cillian rio, un sonido roto y feliz.

—Cállate, Vasile. Solo... cállate y abrázame.

Fin

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