VASILE

El coche del convoy olía a asfalto mojado, limo de río y el toque cítrico y vibrante de la bergamota disolviéndose lentamente en ámbar cálido.

Cillian Byrne iba sentado rígido a su lado, el cabello cobrizo atrapando las luces de las farolas como cerillas al prenderse.

Los penetrantes ojos verdes del omega miraban por la ventana con desafío deliberado, pero su pierna se sacudió una vez, dos veces. Energía nerviosa escapándose por las grietas de esa compostura pulida de los Marini.

La boca descarada de Cillian no paraba. —¿Lo de mirar fijamente es algo cultural o ya me estás follando con los ojos, bastardo rumano descomunal?

La respuesta de Vasile llegó baja, calmada, afilada con una promesa oscura. —Observación. No tienes miedo.

—Oh, estoy aterrorizado —replicó Cillian, los ojos verdes destellando con desafío travieso aunque su polla se tensaba visiblemente contra la cremallera—. Lo oculto bien. Es un don. Además, tu mano está a unos cinco centímetros de cometer un crimen de guerra contra mi polla.

Un gruñido bajo brotó del pecho de Vasile. Profundo, vibrante, de esos que golpean a un omega en lo más hondo como un trueno. Los muslos de Cillian se tensaron. Otra oleada de slick inundó el coche.

—Tu cabello —dijo, con la voz volviéndose ronca—. Nunca he visto ese color fuera de pinturas antiguas. Fuego cobrizo. Dan ganas de enrollarlo en el puño mientras te folla hasta sacarte lo descarado.

A Cillian se le cortó la respiración. Su agujero se contrajo con fuerza, otro chorro de slick empapándole la raja. Se removió, intentando ocultar cómo le palpitaba la polla con aquellas palabras obscenas.

—Qué atrevido, asumir que te dejaría acercarte a mi culo. Sigue soñando, rumano.

Vasile se giró ligeramente, y una mano grande y llena de cicatrices se posó en el muslo de Cillian, apretando con presión deliberada. El contacto le quemó a través de la tela hasta la piel.

—Ya estás mojado para mí, pelirrojo. Puedo olerlo. Ese dulce agujerito de omega goteando solo por estar sentado a mi lado.

—Que te jodan —siseó Cillian, pero sus caderas se sacudieron involuntariamente hacia esa mano.

Vasile rebuscó en el bolsillo del abrigo y arrojó un pesado collar de cuero negro sobre el regazo de Cillian. La hebilla metálica brillaba tenuemente.

—Póntelo —dijo, con voz neutra pero terminante—. O te pongo un bozal el resto del viaje. Tú eliges, pajarito pelirrojo.

Cillian miró el collar como si hubiera insultado a su madre.

Sus mejillas pecosas se tiñeron de rojo intenso. —Me estás tomando el puto pelo.

Pero le temblaron los dedos al cerrarse sobre el cuero. El aroma de su excitación se espesó aún más. Bergamota tornándose embriagadora, ámbar derritiéndose. Estaba goteando. Vasile podía oler el rastro húmedo del slick entre esas nalgas prietas.

Cillian apretó la mandíbula. Luego, mascullando un «Que te jodan», se abrochó el collar en torno a su garganta pálida. La hebilla se cerró con un clic.

La imagen del cabello cobrizo brillante contra el cuero negro le disparó una descarga de hambre cruda directo al nudo.

Mío. El pensamiento fue elemental. Piedra y tormenta y peso inevitable.

El resto del viaje transcurrió en un silencio denso, roto solo por la respiración entrecortada de Cillian y el sonido húmedo de la tela rozando la piel empapada en slick.

Vasile mantuvo la mano en el muslo del omega, el pulgar trazando círculos lentos y posesivos que hacían temblar visiblemente la polla de Cillian.

Cuando el coche llegó al molino textil, el aire estaba cargado de aromas entremezclados. Aceite de máquina, piedra de río, ámbar oscuro y la dulce desesperación de un omega suprimido librando una batalla perdida.

El molino se alzaba contra el cielo nocturno: ladrillo visto, vigas de acero, altos ventanales industriales que reflejaban el cristal negro del río. Olía a madera vieja, piedra fría y hogar. El hogar de Vasile.

Observó a Cillian salir del coche. El omega se movió con gracia ágil y felina, los ojos verdes ya barriendo salidas, líneas de visión, la distancia al río, el número de hombres visibles entre las sombras. Cartografiando y catalogando.

Está evaluando rutas de escape antes siquiera de pisar firme, pensó Vasile. Parco. Preciso. Competente. Peligroso.

Vasile lo escoltó personalmente al tercer piso. Los jefes no escoltaban cautivos. Vasile no explicó la excepción. La celda era funcional. Cama, ventana con vistas al patio trasero a tres pisos de altura, pequeño baño. Sin barrotes. Sin tosquedades.

Cillian giró lentamente sobre sí mismo, el cabello rojo atrapando la luz ámbar tenue de las lámparas industriales. Las pecas destacaban contra la piel sonrojada. El collar resultaba obsceno en torno a su garganta.

—Tres pisos —dijo, con la voz rezumando sarcasmo mientras miraba la ventana—. Sin barrotes. O estás muy seguro de ti mismo o eres muy jodidamente estúpido.

—¿Tú qué crees? —preguntó Vasile, apoyado en el marco de la puerta con los brazos cruzados sobre el amplio pecho.

—Seguro de ti mismo —respondió Cillian, entornando los ojos verdes con desafío descarado—. Por desgracia. Aunque el collar sugiere que estás compensando algo.