Reclamado por el alfa enemigo (Celo y jerarquía nº 4)

CILLIAN

El coche del convoy avanzaba por las estrechas calles del lado oeste, el viento del río colándose por la ventanilla entreabierta.

Hacía cuatro minutos, un todoterreno negro había salido de una calle lateral y se había colocado detrás de ellos. Demasiado limpio. Demasiado deliberado.

Un minuto cuarenta y cinco, contó en silencio, y luego tendré que salvarles el culo y aguantar que Enzo se burle de mí durante los próximos seis meses.

El todoterreno aceleró de golpe y los frenos chillaron. El coche del convoy se detuvo en seco en la calle mojada, encajonado por delante y por detrás por dos vehículos oscuros idénticos.

Las puertas se abrieron de golpe. Cuatro hombres de los Drăghici con equipo táctico negro mate se movieron como si hubieran ensayado aquel baile cien veces. Eficientes, silenciosos, sin un gesto de más.

A los dos hombres de honor de los Marini los sacaron a rastras y los separaron antes de que pudieran desenfundar. Sin disparos. Sin sangre. Solo el profesionalismo frío de hombres que sabían exactamente lo que estaban tomando.

Cillian no esperó a que nadie le abriera la puerta. La empujó él mismo y salió al aire cortante de la noche, que olía a asfalto mojado, limo del río y algo más oscuro. Aceite de máquina y ámbar viejo que le contrajo el estómago de una manera que no tenía nada que ver con el miedo.

Pequeñas victorias, pensó al notar el breve destello de sorpresa en el rostro del soldado Drăghici más cercano.

Entonces se abrió la puerta del todoterreno de atrás.

Vasile Drăghici se desplegó desde el asiento trasero como humo convertido en músculo.

Un metro noventa de pura amenaza elemental envuelta en un abrigo oscuro que ondeaba con el viento del río.

El cabello oscuro le caía un poco demasiado largo sobre la frente, y aquellos ojos negros e inexpresivos se clavaron en Cillian por encima del techo del coche bloqueado, con la quietud de un hombre que había llegado exactamente adonde el universo le debía.

Los supresores de Cillian, normalmente férreos, hicieron algo inmediata y mortificantemente inconveniente.

El aroma del alfa lo golpeó como un revés. Aceite de máquina espeso, piedra fría de río y, debajo de todo, ámbar ahumado oscuro y almizcle alfa crudo tan potente que la polla de Cillian dio un tirón contra la costura de los pantalones.

Una oleada caliente de lubricante amenazó entre sus nalgas; el agujero fruncido se le contrajo con avidez a pesar de los químicos que intentaban mantenerlo bajo control.

La piel pecosa se le erizó, los pezones se le endurecieron bajo la camisa mientras su cerebro primitivo gritaba alfa, dominante, significativo.

Mantuvo el rostro perfectamente inexpresivo. Normalmente se le daba muy bien.

Vasile no se detuvo junto al coche.

Avanzó y cerró la distancia en tres largas zancadas hasta que su enorme corpachón acorraló a Cillian contra la puerta de metal frío. El amplio pecho del alfa casi rozaba el suyo, obligando al omega más pequeño a echar la cabeza hacia atrás.

La mano cicatrizada de Vasile salió disparada y le agarró la mandíbula con presión firme e inflexible. Los dedos se clavaron justo lo suficiente en la línea afilada del hueso para que los ojos verdes se alzaran de golpe y aquella garganta pálida quedara expuesta.

—Cillian Byrne —dijo Vasile con voz baja y acentuada; las vocales rumanas se enroscaban alrededor de las sílabas como humo. La voz cayó pesada sobre el pecho de Cillian y más abajo, acariciando lugares que se negaba a reconocer.

—Coordinador de Santo Cavallo —respondió Cillian con voz engañosamente agradable, aunque el pulso le martilleaba—. Y que conste en el puto registro que esto es una violación masiva del protocolo de convoy neutral y el papeleo va a ser una pesadilla.

Algo parpadeó en la comisura de la boca de Vasile. No exactamente una sonrisa, más bien la sombra de una diversión oscura.

El pulgar presionó con más fuerza contra el labio inferior de Cillian, obligándolo a entreabrirse. —Tu boca es un arma, pequeño pájaro pelirrojo. Creo que disfrutaré desarmándola.

El agujero de Cillian se estremeció de nuevo; un nuevo goteo de lubricante le empapó la ropa interior. Odiaba cómo respondía su cuerpo, odiaba que la polla estuviera ya completamente despierta, presionando insistente contra la tela.

Mostró los dientes en una sonrisa afilada y descarada. —¿Compensando algo? Todo este músculo y aún necesitas cuatro matones y un bloqueo callejero dramático solo para hablar conmigo. ¡Qué tierno!

Vasile se inclinó hasta que sus labios quedaron a un suspiro de distancia, los ojos oscuros taladrando los verdes. El calor de su cuerpo se filtraba a través de la ropa de Cillian; aquel aroma alfa abrumador lo envolvía como cadenas.

—Sube al coche.

—Preferiría no hacerlo.

—Lo sé. —El agarre de Vasile se apretó sobre la mandíbula de Cillian por una fracción de segundo, dominante, posesivo, antes de soltarlo—. Sube al coche.

Cillian se deslizó en el asiento trasero por su propio pie, con la barbilla en alto, aunque las piernas le temblaban. Vasile lo siguió de inmediato, llenando el espacioso vehículo hasta volverlo claustrofóbico.

La puerta se cerró con un chasquido pesado. El conductor arrancó suavemente, dejando atrás a los hombres de los Marini.

El espacio cerrado era pura tortura.

El muslo de Vasile presionaba contra el suyo, grueso e inflexible. Cada inhalación arrastraba más de aquel aroma a aceite de máquina y ámbar a los pulmones de Cillian, y la cabeza le daba vueltas mientras el trasero le goteaba sin parar.

La polla se le tensaba contra la cremallera, traidoramente dura, la punta ya húmeda de líquido preseminal. Podía olerse a sí mismo. Bergamota brillante que se agudizaba con ámbar cálido y el inconfundible borde dulce de lubricante omega.

Clavó la mirada en la ventanilla, con la mandíbula apretada. No hables. No le des esa satisfacción.

Vasile dejó caer la mano sobre el muslo de Cillian. Pesada y posesiva. El calor de la palma se hundió a través de los finos pantalones de lana al instante.

La respiración de Cillian se entrecortó.

—Quítame la puta mano de encima —espetó Cillian, con ese ingenio afilado como una navaja que Vasile había catalogado durante tres largos meses. Intentó apartar la mano.