7. Cruz

CRUZ

Dobla un dedo y todo en mí responde.

Roman se retira despacio con una última caricia de sus nudillos bajo su barbilla, aún desprendiendo calor, y yo entro en el espacio que deja como si hubiera estado caminando hacia él durante un año.

Su respiración es rápida y superficial, la boca abierta en ese tipo de sonidos pequeños y hambrientos que hacen que un hombre olvide el largo invierno a su espalda, y cuando le digo que mantenga los ojos en mí me los da sin dudar, abiertos y brillantes.

—Buena chica —le digo lo bastante cerca de su boca como para que mi voz viva en ella un segundo—. Has esperado. Sigue mirándome.

Sus rodillas se abren y yo me acomodo en el sofá, las manos firmes en sus caderas, guiándola hacia abajo hasta que nuestros cuerpos encajan con un sonido húmedo y asombrado que nos roba el aliento a los dos.

El movimiento hace que suelte la polla de Deacon con un húmedo pop que me pone aún más duro.

El fuego lanza ámbar sobre la línea de su garganta.

El sofá se queja.

La nieve acalla las ventanas como una nota sostenida.

Intenta exhalar y la respiración se le quiebra en un gemido que yo siento en los huesos.

Deacon se mantiene firme en la cabecera del sofá, una mano apoyada en la parte posterior de su cabeza, la otra a su lado, como si tuviera miedo de tocarla por si al hacerlo rompía lo que está pasando, y yo le alzo la barbilla con dos dedos para que pueda verme mientras le digo: —Ábrete para él —y luego, más suave—: No apartes la mirada.

Ella gira lo justo para que él pueda llevársela otra vez a los labios.

La primera succión húmeda es vacilante y sorprendida, la segunda más profunda, la tercera encuentra un ritmo resbaladizo que llena el aire cálido entre los tres con una música obscena y preciosa.

Roman se arrodilla junto al reposabrazos, su palma traza un camino lento y cálido a lo largo de sus costillas, diciéndole que respire, y cada vez que recuerda cómo hacerlo, el pequeño estremecimiento de aire se derrama por mis manos, que la sostienen.

Marco un ritmo que ella puede cabalgar y lo encuentra enseguida, las caderas titubeando y luego alisándose en un vaivén voraz que hace que la voz se le eleve cada vez que la hundo hasta la base de mí.

Cada vez que toco fondo deja escapar un sonido ahogado que vibra a través de Deacon y le tensa la mandíbula, y él suelta un juramento entre dientes, como un hombre que lleva demasiado tiempo conteniéndose.

Un brillante hilo queda colgando durante un latido cuando se alza para tomar aire, luego vuelve a bajar, adueñándose del ruido, dejando que se vuelva sucio, dejando que la habitación escuche todo lo que quiere.

—Buena chica —la elogio, mis pulgares cabalgando la parte alta de sus caderas, la voz volviéndose más áspera—. Tómalo. Tómale. No apartes la mirada de mí.

Su mirada se mantiene anclada a la mía, pupilas dilatadas, pestañas húmedas.

La boca de Roman encuentra su hombro y el pequeño sollozo que se le escapa es mitad risa, mitad rendición.

Y cuando cambio el ángulo apenas el ancho de una mano, todo se vuelca.

Se le tensan las piernas, sus dedos se clavan en mis hombros, el sonido de su garganta sube y se afina, y el sofá golpea bajo nosotros mientras se descompone a trompicones.

—Eso es —le digo, constante como un metrónomo—. Dámelo. Buena chica. Tómalo. Respira.

Se rompe con la boca aún llena y el ruido es sucio y perfecto, y Deacon tiene que cerrar los ojos ante ello, porque el control es algo con aristas y ella está limando cada una de ellas con la forma en que se mueve.

Mantengo el ritmo exacto y la acompaño a través de las sacudidas, sólo aflojando una fracción para que cada temblor tenga espacio para terminar, y cuando se desploma, reacciona, con las mejillas ardiendo, los ojos brillantes y húmedos, y vuelve directamente a trabajar sobre Deacon, ahora más segura, con sonidos más fuertes, más húmedos, una succión mojada que me eriza el vello de los antebrazos.

—Codiciosa —le digo, saboreando la palabra sobre su piel—. Me encantas así, codiciosa. Di gracias.

Se aparta de él lo que dura un latido, los labios brillantes, la respiración entrecortada.— Gracias.

Luego vuelve a tomárselo y la vibración de su gemido me sube por la columna y me vuelve la visión caliente en los bordes.

La compostura de Deacon se deshilacha poco a poco.

Se le aprietan los dedos en su pelo e intenta decir algo y no le sale, e intenta otra vez.

Es sólo que ella lo mire hacia arriba mientras trabaja, con los ojos ardientes, segura, sin vergüenza, lo que lo desarma.

Saco mi polla y cambiamos de sitio. Deacon se entierra en su dulce coño, suspirando de alivio mientras empieza a marcar un ritmo desesperado.

Le levanto la barbilla hacia mí con dos dedos.— Mi turno —le digo, y el sonido que hace es agudo y dulce a la vez—. Abre. Ojos en mí.

Obedece, y yo le doy lo que quiero, despacio al principio, luego más hondo, manteniendo mis caderas constantes para que pueda tomarme con la boca mientras la mantengo moviéndose sobre mí, y la habitación se reduce a nada más que sonidos húmedos, maldiciones bajas y el calor de su aliento sobre mi piel.

Cada succción resbaladiza, cada pequeño pop suave cuando la aparto para que tome aire, cada trago y cada quejido van acumulando en mí una presión que emborrona los bordes de la habitación, y le acaricio la mandíbula con el pulgar.— Respira, dulzura.

Deacon se queda callado y quieto de esa forma en que lo hacen los hombres cuando el mundo se estrecha hasta un solo punto de calor, la respiración hecha jirones, el control perdido, y ella gime alrededor de mi polla cuando él embiste por última vez y se derrama dentro de ella.

Sus labios se curvan en una sonrisa victoriosa alrededor de mi polla y me mira hacia arriba buscando aprobación.

—Perfecta —dice Roman en su sien, su boca como un sello sobre una promesa.

Deacon la toca con cuidado, como si fuera peligroso hacer más, y le da las gracias como un hombre que sabe lo que le han dado.

La atraigo hacia mí para un beso y saboreo en su lengua todo lo que somos, y ella se derrite contra mí con un sonido indefenso que podría arruinarme si me dejo.

—Ponte en pie —le digo, y ella se vuelve blanda y obediente.

Se incorpora con la ayuda de Deacon y gira para encararme.

Sus ojos centellean al ver mi polla, brillante de lo que ha salido de su último orgasmo.

Se acomoda a horcajadas sobre mis muslos con una certeza hambrienta que se siente como casa.

Yo estoy sentado, los pies firmes en el suelo, las manos en su cintura, y cuando se hunde hacia abajo el sonido húmedo es ahora más alto.

La boca se le abre en una O perfecta que no es una palabra pero yo la tomo como si lo fuera, y la mantengo ahí una respiración para que se sienta llena, luego marco el vaivén.

—Manos en mi pecho —le digo—. Úsame. Toma lo que quieras.

Lo hace. Las uñas rozan, luego se clavan.

Me cabalga en círculos lentos y avariciosos que se vuelven más estrechos y rápidos a medida que sube el calor, y cada vez que le inclino las caderas en el ángulo justo se le quiebra la voz de una forma que me hace encajar la mandíbula y deshilacha mi control.

Roman le ancla la nuca con una palma firme, susurrando elogios en la base del cráneo que ella bebe como agua.

Deacon, ya blando y agradecido, se arrodilla junto al sofá para besar la curva de su clavícula y el lugar donde le late el pulso, su boca cuidadosa, su aliento una bendición.

Los sonidos se acumulan y se pliegan unos sobre otros.

Deslizamiento húmedo. Golpe sordo.

Su respiración se convierte en gritos de boca abierta que suben, se quiebran, caen y vuelven a subir, una música en la que podría vivir.

Cuando su ritmo pierde forma, le sujeto las caderas y lo reajusto, luego la dejo retomar el mando para que la siguiente cresta le pertenezca a ella y a nadie más.

—Mírame —le digo—. Di por favor.

—Por favor —jadea, ya nada tímida, pupilas dilatadas, el pelo pegado a las mejillas—. Por favor, no pares.

—No voy a parar —prometo, y la llevo a través de ello, un vaivén profundo y deliberado que le arranca de pecho un sonido largo y tembloroso, y se me deshace contra la boca mientras la beso durante todo, tropezando y luego fluyendo y luego temblando otra vez, y yo no lo apresuro porque la urgencia es fácil y lo que quiero darle es a fondo.

Se desploma, y luego la siguiente ola la encuentra como una marea, más pequeña pero perversa, un pequeño y jadeante —Sí sí sí— que suena a campanas en una tormenta.

La sostengo mientras la atraviesa, mis labios en la comisura de su boca, mi aliento en su oído.— Lo estás haciendo tan bien, tan dulce, tan sucia en el mejor sentido.

Estoy tan orgulloso de la forma en que tomas y pides más en la misma respiración.

Roman añade órdenes suaves que impiden que su cuerpo huya de sí mismo.— Abre la garganta. Respira. Eso es. Bien. Quédate con él.

Deacon se inclina y le dice algo indecente y amable que le tiñe de color las mejillas y hace que se meza con más fuerza hacia abajo como si quisiera lucirse para él, y el sofá vuelve a quejarse y el fuego lanza otra oleada de calor sobre su pecho.

Yo estoy lo bastante cerca como para sentir rojo en los bordes, un nervio vivo cantando a través de mí, y me niego a caer. Encajo la mandíbula y respiro como un hombre que sabe el valor de la paciencia, y la elogio como si la propia gratitud pudiera domar el hambre.

—Todavía no —le digo contra la boca abierta, mi mano cálida en la base de su cráneo—. ¿Me oyes? Todavía no.

—Sí —susurra, temblando, la voz rota y brillante—. Todavía no.

—Buena chica —le digo por centésima vez, y aún me sabe a nuevo—. Sigue tomándome. Despacio. Así, eso es.

Lo reduzco a un vaivén que es sólo presión y calor, y ella se estremece y me regala una risa rota que se convierte en un jadeo.

Roman le besa la sien como un sello sobre una promesa, y el pulgar de Deacon dibuja círculos perezosos en la hendidura de su garganta para anclarla.

Sus dedos arañan y se aflojan, la mandíbula se le descuelga, la voz se le eleva un instante y se disuelve, las caderas le pierden el ritmo durante dos embestidas y luego lo encuentran de nuevo, y cuando pasa se aferra, respirando en pequeños espasmos que se alargan bajo la mano constante de Roman.

La mantengo ahí, a horcajadas sobre mí, los dos resbaladizos de calor, mi respiración entrecortada, mi control intacto por un hilo.

La beso despacio y sucio y agradecido y le digo:— Lo has hecho tan bien por nosotros.

La mantengo abierta y adorada, la habitación un zumbido bajo de respiraciones, alabanzas y sonidos húmedos y satisfechos, la tormenta pegando la cara al cristal, el fuego suspirando, su aliento cálido contra mi boca, mis manos pesadas en sus caderas, la noche abierta de par en par, esperando.