Capítulo 2

Capítulo Dos

Kane

—Buenos días, señor Volonov.

No reduje el paso al salir del ascensor; el brillo del mármol reflejaba las líneas duras de mi traje. El edificio ya estaba en movimiento: voces bajas, pasos lejanos, ese zumbido controlado de caos organizado, pero nada de eso me rozaba.

—Buenos días, Estelle —respondí seco.

Mi asistente se puso a mi lado.

—Su primera reunión la han pasado a las nueve, y los documentos de...

—Café —interrumpí con naturalidad, sin mirarla—. Y tráemelo a mi oficina.

Un instante.

—Por supuesto, señor Volonov.

Abrí las puertas de mi despacho y entré, cerrando el mundo atrás.

Silencio.

Limpio. Preciso. Exactamente como me gustaba.

Fui directo al escritorio, me quité el abrigo y lo dejé sobre la silla antes de sentarme. El portátil ya estaba encendido. Los expedientes que necesitaba estaban apilados a la derecha. Todo en su sitio.

Control.

Tomé el primer documento y empecé a leer.

Números. Informes. Movimiento de activos. Nombres que importaban, y nombres que desaparecerían pronto si no se ajustaban a lo que mandaba.

Aquí era donde yo prosperaba.

Donde las cosas tenían sentido.

Donde decidía cómo se movían las piezas y a quién se sacaba del tablero para siempre.

Un golpe en la puerta.

—Pase.

La puerta se abrió y Estelle entró, dejando una taza de café sobre mi escritorio con precisión ensayada.

—Su café, señor.

—Gracias. —Lo cogí de inmediato, di un sorbo medido y lo volví a dejar—. ¿Qué tengo en agenda hoy, Estelle?

Ella abrió su tablet.

—Tiene una junta con la junta directiva a las nueve, una llamada con los socios europeos a las once y...

—Reprograma la llamada —dije sin dudar, ya buscando otro expediente—. Pásala a mañana.

—Sí, señor Volonov.

—Y la reunión de la junta, córtala a treinta minutos. Hoy no tengo paciencia para debates interminables.

—Entendido.

Se detuvo, esperando.

No levanté la vista.

—Eso será todo.

—Sí, señor.

La puerta se cerró detrás de ella.

Y, así, volvió el silencio.

Me recosté un poco en la silla, me solté los hombros una vez y volví la atención a los papeles delante de mí.

Esto era mi vida. Yo era el heredero del imperio Volonov.

Pakhan de la Bratva.

Treinta y uno.

La mayoría de los hombres a mi edad todavía intentaban demostrar algo.

Yo ya había tomado lo que era mío.

En la superficie, el imperio era legítimo. Inversiones, logística, participaciones internacionales. Limpio. Estructurado. Intocable.

Debajo de eso?

Poder.

Poder real.

El tipo que se construye con lealtad, miedo y sangre.

Y yo lo controlaba.

La mandíbula se me tensó un poco mientras pasaba otra página.

El control no era opcional en mi mundo.

Era supervivencia.

Un timbrazo agudo cortó el silencio.

Cogí el teléfono de la oficina sin dudar.

—Diga.

—Señor Volonov —la voz de Estelle, calma como siempre—. El señor Volonov Senior está aquí. Pide verle.

Me quedé quieto.

Claro que sí.

Exhalé despacio y me recliné, la mirada yéndose un instante al techo.

Había estado evitando sus llamadas.

A propósito.

Porque ya sabía de qué iba esto.

Y no tenía paciencia para ello.

No hoy.

—¿Cuándo? —pregunté, aun así.

Una pequeña pausa.

—Ahora, señor.

Por supuesto.

Solté un suspiro corto por la nariz, la irritación acomodándose en el pecho.

—Hágalo pasar.

—Sí, señor Volonov.

La línea quedó muerta.

Enderecé la postura, ajusté los puños ligeramente mientras dejaba el auricular. Mi expresión se había vuelto neutra—controlada.

Ilegible.

La puerta se abrió al momento.

—Junior.

Alcé la vista.

—Otets (Padre).

Entró como si aquello fuera suyo.

Técnicamente, lo había sido una vez.

Ya no.

—He intentado localizarte —dijo, con ese filo que siempre llevaba—. No has cogido mis llamadas.

—He estado ocupado —respondí con calma.

Un leve bufido.

—¿Demasiado ocupado para tu propio padre?

Mantuve la mirada, sin pestañear.

—No fue eso lo que dije.

El silencio se estiró entre nosotros, tenso, medido.

Entonces él se movió y se sentó frente a mí sin pedir permiso.

Típico.

Me recosté un poco, estudiándolo.

—Bueno —dije con calma—, ¿qué te trae por aquí?

Su expresión cambió, apenas.

Algo más cortante.

Más serio.

—Tenemos problemas —dijo.

No mostré reacción externa.

Pero mi atención se agudizó al instante.

—Sigue —contesté.

Mi padre se echó hacia atrás en la silla, estudiándome como siempre, midiendo si todavía era el hijo que había criado o el hombre que lo había sustituido.

—Algunas familias —empezó despacio— han empezado a hablar. Al principio en voz baja. Pero no lo bastante baja.

No dije nada, lo dejé seguir.

—Se están reuniendo —continuó—, formando entendimientos. Pequeñas alianzas. Nada oficial todavía… pero lo bastante como para convertirse en un problema si se deja crecer.

Una leve sonrisa sin humor asomó en mis labios.

—¿Y creen que con eso bastará para eliminarme?

—No saben si lo será —dijo—. Pero empiezan a creer que podría serlo.

Fruncí el ceño.

—¿Sobre qué base?

Su mirada se agudizó.

—Sobre la tuya.

Mantuve su mirada.

—Explícate.

Exhaló, y habló primero en ruso, algo que hacía cuando el asunto tenía peso.

—Syn, ty dolzhen ponyat’… eto ne tol’ko o sile. (Hijo, debes entender… esto no es solo cuestión de fuerza.)

Luego volvió al inglés.

—Lo que sucede con la Bratva —continuó, con voz firme— es que el poder no solo se toma, se prueba. Y se mantiene con legado.

No lo interrumpí.

—Cuando un hombre se convierte en Pakhan —dijo, inclinándose un poco hacia adelante—, no se espera que esté solo. Se espera que construya algo que lo sobreviva. Una línea de sangre. Un futuro. Un sucesor.

Sus palabras pesaron en la habitación.

—Una esposa —añadió—. Hijos. Un hijo, preferiblemente. Alguien que lleve tu nombre y tu autoridad sin cuestionarla.

La mandíbula me apretó.

—Sin eso —continuó—, eres fuerte, sí. Te temen, sí. Pero también eres... temporal.

No me gustó la palabra.

—Y en nuestro mundo —su voz bajó lo suficiente para que pesara—, los líderes temporales invitan a desafíos permanentes.

Me recliné lentamente, procesándolo.

—Entonces —dije tras un instante—, piensan que pueden quitarme porque no estoy casado.

—Exacto —contestó con sencillez—. Sí.

Solté un leve bufido.

—Eso es una locura.

—¿Lo es? —contrapuso con calma— ¿O es tradición?

No respondí.

—La tradición —prosiguió— no siempre es lógica. Pero se respeta. Y, más importante, se espera.

Juntó las manos.

—Ahora mismo, estás solo en la cima. Sin esposa. Sin heredero. Sin una continuación visible de tu mandato. Para los de fuera, eso parece... una abertura.

Solté un aire lento por la nariz.

—Y piensan ponerme a prueba —remató.

Silencio.

—Hay una solución.

Por supuesto que la había.

Lo miré.

—Te escucho.

—Victor Vilanov se acercó a mí —dijo.

Eso llamó toda mi atención.

—Victor tiene una hermana —continuó mi padre—. Bien educada. Formada. Y, lo que es más importante, estratégicamente valiosa.

No reaccioné por fuera, pero mi enfoque afiló.

—Una alianza entre nuestras familias —siguió— mandaría un mensaje muy claro. Uniría dos casas poderosas bajo un mismo frente. Callaría las especulaciones antes de que se convirtieran en acción.

Se inclinó un poco.

—Nadie se atrevería a moverse contra ti si supieran que los Volonov y los Vilanov están juntos.

Guardé silencio.

—Piénsalo, Kane —insistió—. Esto no es solo matrimonio. Es estabilidad. Fuerza. Control.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—Te casas con ella, y de pronto ya no eres solo un Pakhan. Eres un hombre con un futuro que no se puede trastocar fácilmente. Un hombre cuya herencia ya está asegurada.

Hizo una pausa, dejándolo calar.

—Y cuando tengas un hijo... —añadió, más bajo, pero igual de intenso—, no habrá preguntas. No habrá desafío. No habrá duda.

La habitación se volvió más pesada.

—Nuestra posición sería intocable —terminó—. Más fuerte que nunca.

Mantuve su mirada.

No dije nada.

—Ahora mismo —prosiguió—, tienes poder. Pero el poder solo atrae oposición. Poder con legado? Eso lo acaba.

Un momento.

—Esto es lo que necesitamos —afirmó—. Esto es lo que necesitas.

El silencio se alargó de nuevo.

Había dicho lo suyo.

Y lo había dicho bien.

Al fin exhalé despacio.

—Te he escuchado —dije con calma—. Lo pensaré.

Me estudió un instante, como queriendo saber si era suficiente.

Luego asintió una vez.

—Hazlo —dijo—. Pero no tardes demasiado. No tenemos el lujo del tiempo.

—Lo sé.

Se levantó, alisó la chaqueta.

—Khoroshego dnya, syn. (Que tengas un buen día, hijo.)

—Igualmente, padre.

Salió sin otra palabra.

La puerta se cerró tras él con un clic seco.

Y, como siempre, volvió el silencio.

Me recliné en la silla, mirando a ninguna parte.

Matrimonio.

La palabra sonaba extraña en mi cabeza.

Innecesaria.

Había construido todo con control, disciplina y fuerza cuando tocaba. Había luchado por mi puesto. Lo había tomado. Lo había asegurado.

Y ahora... ahora me decían que nada de eso valía sin un anillo en el dedo y un hijo que llevase mi nombre.

Ridículo.

Y, sin embargo...

No del todo.

La mandíbula me apretó.

La tradición no era algo que ignoraras en este mundo.

Era algo que navegabas.

Con cuidado.

Aun así... el matrimonio nunca había formado parte del plan. No era algo que quisiera. Ni algo que necesitara.

O eso creía.

Exhalé con fuerza, llevándome una mano a la cara.

—Mierda.

La palabra escapó, baja y molesta.

Odiaba esto.

Odiaba las situaciones que no preveía. Que no controlaba. Que no veía venir.

Y esto?

Exactamente eso.

Me quedé un rato más, dejando que la frustración se asiente.

Luego me enderecé.

Bastante.

Había asuntos más urgentes.

El matrimonio podía esperar.

Cogí el expediente sobre mi escritorio y forcé mi foco de vuelta a donde tocaba.

Trabajo.

Control.

Orden.

Eso era lo que importaba.

Todo lo demás, lo arreglaría cuando fuera necesario.

El viaje a casa fue silencioso.

Demasiado silencioso.

Las luces de la ciudad pasaban borrosas por la ventana, trazos dorados y blancos contra la oscuridad, pero apenas los registré. Las manos firmes en el volante, la postura relajada; cualquiera diría que estaba perfectamente compuesto.

No lo estaba.