Rosy

Esa tarde, lo encuentro donde sabía que estaría.

El sol aún está alto y él está en el taller con los portones abiertos, trabajando. Lo oigo antes de verlo. Los sonidos de este lugar se me han metido dentro a lo largo de estas semanas: el tintineo del metal, el compresor apagándose, la radio a bajo volumen. Los conozco como se conoce un lugar al que has decidido pertenecer.

Levanta la vista cuando entro por la puerta lateral. Luego vuelve a bajarla.

—Hola —dice.

—Rechacé la oferta de Vancouver esta mañana.

Suelta la llave inglesa. Se gira del todo.

—Rosy.

—No me digas que es una buena oportunidad. Sé que lo es. Me quedo. Este es el trabajo que quiero hacer y aquí es donde quiero hacerlo.

Le sostengo la mirada.

—Lo otro es que estoy enamorada de ti. Sé que ya lo sabes. Lo digo en voz alta porque has usado que no lo hubiera dicho como excusa para mantener la puerta entreabierta en vez de abierta, y se acabó. No voy a permitir que sigas haciéndolo.

Cruza el taller en cuatro zancadas, me toma el rostro entre las manos y me besa. Sin cuidado. Sin control. Tres meses de contención detrás de ese beso, y le agarro la camisa de franela y me aferro.

Cuando se aparta, sigue cerca, con la frente casi pegada a la mía.

—No voy a dejarte ir —dice.

—Lo sé.

Lo miro.

—Estaba esperando a que te dieras cuenta.

Se le relaja el rostro. Sigue con las manos en mi mandíbula y yo sigo agarrada a su franela, y el taller huele a aceite y metal caliente y al atardecer de verano que entra por las puertas abiertas, y pienso: rechacé un salario que habría dejado a mi padre sin palabras. Subí por una carretera de montaña en un coche que era básicamente un peligro y acabé aquí por accidente, y luego a propósito, y luego completamente a propósito.

Ha merecido la pena. Todo.

—Ven aquí —dice, y me hace retroceder hacia el banco de trabajo.

Le atraigo la boca hacia la mía. Me entrego por completo a este beso, con las manos en su pelo, apretándome contra él, y cuando me sube al banco de trabajo le rodeo la cintura con las piernas y lo atraigo hacia mí antes de que se le ocurra ir más despacio.

Me sube el vestido por encima de las caderas y apoya las manos, cálidas y abiertas, en la cara interna de mis muslos. Agarro el borde del banco de trabajo.

La luz del atardecer aún entra por los portones en largas franjas ámbar. El taller nos rodea: el Charger reluciendo bajo la lámpara de trabajo, las herramientas donde las dejó, el olor a aceite y metal. Esto no es lo que nadie llamaría un escenario romántico, pero lo deseo tanto que los escenarios me dan igual.

Pratt me baja las bragas por las piernas y las deja caer en el suelo de hormigón. Vuelve a ponerme las manos en los muslos y me mira a la cara antes de tocarme. Me encuentra ya mojada. Emite un sonido grave de aprobación.

Me trabaja con dos dedos, lento y preciso, exactamente como llevo imaginando desde lo de su apartamento. A estas alturas sé que está atento a cada reacción, y he dejado de intentar controlar lo que le muestro. Dejo que lo vea todo.

Mis caderas se mueven hacia delante. Aprieto con más fuerza el borde del banco.

—Pratt.

—¿Aquí mismo?

—Por favor.

Se me quiebra la voz. Suelto un gemido de pura frustración.

Por fin me deja correrme. Se me ponen los ojos en blanco y me deja montarlo hasta el final, restregándome contra su mano hasta que me derrumbo.

Me levanta la barbilla y me besa, sin prisa, mientras todavía tiemblo un poco.

Luego mete la mano entre los dos, se saca la polla de los vaqueros y me arrastra hasta el borde del banco de trabajo. Me agarra de las caderas y siento la presión roma de su polla contra mi humedad.

Pratt entra en mí despacio. Su polla es gruesa y perfecta y hace que se me enrosquen los dedos de los pies. Marca un ritmo profundo y paciente. Clavo los talones en la parte de atrás de sus muslos e intento tirar de él para que vaya más rápido, pero él acelera solo un poco, lo justo para hacerlo peor.

El banco de trabajo cruje debajo de nosotros mientras me embiste, llenándome una y otra vez.

Tengo las manos en su pelo, jadeo y gimo sin importarme quién pueda oírnos. Me corro arqueando la espalda sobre el banco de trabajo, y dura más de lo que esperaba, lo suficiente para soltar sonidos que en cualquier otro contexto me darían vergüenza. Se me enroscan los dedos de los pies mientras me relajo contra su cuerpo.

Pero no ha terminado conmigo. Me aprieta contra su pecho. Hunde la cara en mi cuello y se deja llevar, con una mano en mi cadera y la otra abierta contra mi espalda, y siento cómo se suelta por completo. Con un gruñido grave, se corre y me llena con su semen.

Estoy en el banco de trabajo con el vestido aún puesto, sus manos relajadas en mis caderas, y el taller en calma a nuestro alrededor. Me acaricia la cadera con el pulgar, despacio y distraído, mientras recupera el aliento.

Fuera, la oscuridad del verano va subiendo despacio por el valle. El taller está caliente. Oigo los latidos de su corazón.

Me quedo.