Capítulo 15 — Lo que él compró

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El Astillero Nereid no parecía un lugar que guardara fantasmas.

Aquella mañana de sábado se mostraba ruidoso, blanco y funcional bajo un sol implacable del Egeo. Los soldadores trabajaban tras pantallas azules cerca del dique seco. Una grúa avanzaba por su raíl con una campana de aviso que rasgaba el aire salado.

Hombres y mujeres con chalecos de seguridad verdes cruzaban carriles pintados, cargados de portapapeles y guantes, con la impaciencia expeditiva de quienes no iban a detener su jornada porque un multimillonario hubiera llegado con una mujer a la que los periódicos habían decidido malinterpretar.

Mara esperó en la garita mientras la directora del astillero cotejaba su identificación con el registro de visitantes.

La directora era una mujer compacta, con el pelo corto y canoso, antebrazos curtidos por el sol y ninguna intención aparente de dejarse impresionar.

Su placa rezaba DIRECTORA DE OPERACIONES.

El escáner de tarjetas del escritorio mostraba el nombre de Mara, la hora y la categoría de acceso: observación de archivo, archivos físicos, sin privilegios de escritura en el sistema.

—Puedes quedarte el teléfono —dijo la directora—. Fotos solo donde yo marque en verde. Nada de rostros de la tripulación sin consentimiento.

—Nada de tocar los controles de los prototipos. Si tocas un documento, con guantes. Si necesitas una copia, yo superviso el escaneado y firmo el recibo.

Mara sintió una oleada de afecto casi indecente.

—Puede que le pida matrimonio a tu protocolo.

—Ponte a la cola. El Sr. Andreadis ya lo hizo.

—Con mejor financiación.

A espaldas de Mara, Leandros dejó escapar un sonido peligrosamente cercano a la risa, que sofocó de inmediato.

Los había llevado él mismo desde el helipuerto de Aetos hasta el astillero, tras registrar la ruta con la seguridad de Vlastos y su propia oficina portuaria. Sin desvíos ocultos. Sin convoy silencioso.

El maletín de Mara había permanecido a sus pies en el coche, el teléfono en la palma de la mano, la bolsita del anillo en el bolsillo interior que ella había elegido. La copia certificada y el recibo de cotejo de la capilla estaban en una carpeta etiquetada por ella, no por él.

Ahora llevaba botas de trabajo, pantalones oscuros y una chaqueta verde del astillero sin ningún escudo familiar. Solo una pequeña marca bordada en el pecho izquierdo: ANDREADIS CLEAN MARINE. No Andreadis Holdings.

No el imperio de Elias. El suyo.

—Puedes llamarme Directora, porque así me llama todo el mundo cuando quiere que se haga algo.

—Directora —dijo Mara—, quiero el archivo físico del Lote N-17 y cualquier documento relacionado con la factura de la capilla del modelo Elena.

—Entonces empezamos por el astillero. Deberías entender a qué está ligado el antiguo muelle antes de abrir su archivador.

Mara esperaba que Leandros protestara por el retraso.

No lo hizo. Se limitó a coger un casco de la pared y decir:

—La Directora conoce el astillero mejor que yo en días de trabajo.

—Todos los días —resopló la Directora.

Salieron al calor, al ruido y al movimiento.

El astillero tenía capas. Mara vio primero los huesos del antiguo Nereid: bloques de piedra del muelle oscurecidos por el tiempo, una línea de óxido donde antaño se cerraban puertas más viejas, un número de lote desvaído pintado en azul bajo señalización más reciente.

Alrededor de todo aquello, Leandros había construido algo más limpio sin fingir que el pasado no había existido.

Toldos solares daban sombra al almacén de repuestos. Las estaciones de contención de derrames estaban señalizadas en cada carril. Un tablero de formación enumeraba incidentes y reparaciones en lenguaje claro, sin jerga corporativa.

En el muelle del fondo, el prototipo de remolcador de hidrógeno flotaba con poco calado, casco blanco ribeteado de verde, el nombre tapado con cinta para la botadura. No era elegante como un yate. Era robusto, musculoso, construido para empujar cosas más pesadas que él.

Las chimeneas de ventilación se alzaban tras la cabina, flanqueadas por etiquetas de advertencia en griego e inglés. Una tripulación de cuatro personas comprobaba los indicadores mientras un ingeniero leía cifras de una tableta en voz alta y otro las anotaba en un portapapeles de papel.

—Remolcador portuario de pila de combustible —dijo la Directora—. De corto alcance. Para trabajo portuario de bajas emisiones.

—A los ricos les gustan los discursos. A las tripulaciones les gusta no tragarse el diésel con el desayuno.

Mara se volvió hacia Leandros.

Él observaba a la tripulación, no al prototipo. Un marinero joven gritó algo desde el otro lado del muelle. Leandros respondió en griego, escueto y preciso.

El marinero se rio, negó con la cabeza y señaló una sección parcheada cerca de la popa. Leandros se acercó, se agachó sin importarle los pantalones y pasó la mano a un par de centímetros del parche, sin tocar el sellador húmedo.

La Directora se cruzó de brazos.

—Ese le dijo que la carcasa de popa sigue vibrando a media potencia. Tres proveedores dijeron que estaba dentro de tolerancia. El Sr. Andreadis le dijo que sus dientes eran mejor instrumento que tres proveedores, así que lo arreglamos.

—Eso suena caro —dijo Mara.

—Más barato que los funerales.

No había sentimentalismo en la respuesta. Eso la hacía más fiable.

Mara observó a Leandros ponerse de pie y escuchar mientras el marinero explicaba la vibración. No fingía cordialidad. No daba palmaditas en la espalda ni repartía encanto.

Hacía preguntas, miraba adonde el trabajador señalaba y llamaba al ingeniero antes de hacer ninguna promesa. La tripulación no se deshacía en halagos ante él. Tampoco le temían.

Lo trataban como un listón alto que habían elegido respetar porque protegía su trabajo.

La admiración era una emoción incómoda. Tenía menos defensas que el deseo.

Mara se metió las manos en los bolsillos del chaleco de seguridad prestado y se obligó a mirar el astillero en lugar de al hombre.

—¿Él construyó todo esto a partir del antiguo muelle de servicio?

—A partir de deudas viejas, chatarra vieja, hombres viejos diciendo que las flotas verdes eran caprichos mediáticos, y un tío esperando a que fracasara con elegancia —dijo la Directora.

—Elias.

—Yo no he dicho ningún nombre.

—No hacía falta.

A la Directora se le torció la boca.

—Me contrató después de que le dijera que su primer plan de reacondicionamiento envenenaría a una tripulación de mantenimiento si una válvula fallaba con el calor de agosto.

—A la mayoría de los hombres les encanta ese tipo de críticas.

—Salió de la sala. Volvió diez minutos después. Preguntó qué válvula compraría yo si tuviera su dinero y nada de su orgullo.

Mara volvió a mirar.

Leandros se había desplazado hacia la popa del prototipo. El marinero ahora gesticulaba con ambas manos, sin reparos en ocupar espacio. Leandros permanecía con la cabeza inclinada, las mangas remangadas, escuchando como si la respuesta importara más que la jerarquía.

Esto era lo que él había comprado, pensó Mara mientras la idea tomaba forma: no lealtad como adorno, sino las condiciones en las que la gente podía decirle que estaba equivocado y conservar su empleo.

Entonces el pensamiento dio un giro en su mente y reveló su lado más oscuro.

¿Qué más había comprado?

La oficina del archivo ocupaba el edificio más antiguo de la propiedad, un bloque de dos plantas con paredes gruesas y contraventanas verdes que parecían recién reparadas.

Dentro, el ruido del astillero quedó reducido a un latido sordo.

La Directora los guio entre certificados de seguridad enmarcados, listas de tripulación y fotografías de cascos en distintas fases de deterioro y promesa.

Al fondo, tras una puerta de acero con cerradura mecánica y panel de acceso digital, se encontraba la sala de archivos contables.

La Directora se detuvo.

—Que conste en acta: están presentes Mara Vale, investigadora externa de procedencia; Leandros Andreadis, propietario; y yo, directora de operaciones y responsable del acceso al archivo.

El expediente solicitado es el Lote N-17, transferencia del antiguo Nereid, con etiqueta de precinto registrada como intacta a las 09:16.

Mara empezó a grabar audio con el móvil y lo colocó en un estante metálico con la puerta en el encuadre.

—Que conste que estoy observando y fotografiando. El Sr. Andreadis autoriza el acceso, pero no tocará el expediente.

—Cualquier extracción o copia requiere un recibo de custodia firmado por la Directora y por mí.

La mirada de Leandros le rozó el perfil.

—Confirmado.

Sin discusión. Sin orgullo.

La Directora abrió primero el cerrojo mecánico y después pasó su tarjeta por el panel. El registro de acceso imprimió una pequeña tira de papel con fecha, hora e ID de tarjeta. La arrancó y se la entregó a Mara sin que nadie se lo pidiera.

—Puede que acabe pidiéndole matrimonio.

—Traiga mejores zapatos.

La sala de archivos olía a papel, archivadores metálicos y al calor seco del deshumidificador. No era romántico. Precisamente por eso Mara confiaba más en aquel lugar.

El Lote N-17 ocupaba un cajón estrecho en un archivador etiquetado como AMARRES DE SERVICIO ANTIGUOS / PRE-ADQUISICIÓN. El cajón llevaba un precinto de papel rojo en el frente, con dos sellos estampados. Uno era la marca actual del astillero.

La impresión más antigua, visible debajo donde el papel se había desgastado, mostraba un sello personal: L.A., marcado a fondo, ligeramente descentrado.

Mara fotografió el cajón antes de que nadie lo tocara.

Leandros permanecía a metro y medio, con las manos a los costados.

Su rostro se había quedado vacío.

La Directora cortó el precinto de papel con una pequeña cuchilla, guardó la tira en una bolsa y abrió el cajón. Dentro había tres carpetas. Dos eran expedientes estándar de transferencia de arrendamiento, abultados de mapas topográficos y notas de saneamiento ambiental.

La tercera era un sobre color crema, sellado con lacre rojo y atado con cinta de algodón negra.