Capítulo 5 — El libro azul

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El jueves por la mañana, el estudio de conservación del Ala Norte olía a cedro tibio, lino limpio y el sutil mordisco mineral del pigmento antiguo.

Mara abrió con su propia llave.

La llave le pesó en la palma un segundo después de que el pestillo cediera, un pequeño dato de latón contra su piel.

Nadie se la había quitado durante la noche.

Tampoco le habían pedido el teléfono. Descansaba en el bolsillo exterior de su bolso de trabajo, con la batería llena, y los números de Sienna, de su abogada de Londres y la línea directa de seguridad de Yanni anclados en lo alto de la lista de llamadas.

La bolsa con las pruebas le colgaba de la cadera en una bandolera que había elegido porque le dejaba las manos libres y los documentos donde pudiera sentirlos.

Habían preparado el estudio antes del amanecer, pero no lo habían invadido. El icono esperaba sobre una mesa acolchada, cubierto con una tela de algodón. A su lado, una lámpara ultravioleta portátil.

Habían fijado un soporte de cámara sobre el banco de trabajo, con la tarjeta de memoria sellada en un sobre de papel.

En una segunda mesa había guantes de nitrilo, sobres de papel cristal, hisopos, agua destilada, un cuenco bajo de porcelana y tres recibos de custodia con sus copias al carbón alineadas como un argumento silencioso a favor de Mara.

Yanni estaba en el umbral, no dentro de la habitación.

—Ocupantes presentes —dijo.

Mara levantó la vista del número de recibo.

—Mara Vale. Sienna Mercer Vlastos.

—Yanni en la puerta abierta. Leandros todavía no.

—Ni Kyros —dijo Sienna desde la mesa del fondo, donde ajustaba la abrazadera del soporte de la lámpara—. Anda preparando café fatal en algún sitio donde no pueda tocar las pruebas.

Eso tranquilizó a Mara más de lo que debería. Sienna llevaba una vieja bata azul sobre una camisa blanca, el pelo recogido sin esmero, las manos firmes sobre la abrazadera de metal. Parecía una mujer en su propio taller, no una esposa puesta de adorno.

La isla rezumaba poder en cada muro de piedra y cada umbral pulido, pero Sienna se movía por ella como si las puertas debieran estar abiertas.

Mara anotó a los ocupantes en el registro del estudio. Hora. Fecha.

Tiempo despejado. Icono presente bajo custodia asegurada desde el estudio satélite de Londres hasta el Ala Norte de Villa Aetos. Sello de la bolsa intacto.

Llave del ala de invitados en posesión de Mara Vale. Teléfono en posesión de Mara Vale.

Yanni leyó la línea sin acercarse más. Su mirada se detuvo en la nota del teléfono.

—Bien.

—No bien —dijo Mara—. Básico.

La boca de Yanni casi esbozó algo.

—Lo básico salva vidas.

Sienna se rio en voz baja y le pasó a Mara la tarjeta de cámara sellada.

—Tú rompes el sobre. Yo firmo como testigo.

—Estoy aquí solo como conservadora de referencia, salvo que necesites que intervenga.

Mara cogió el sobre y cotejó el número de serie impreso con el recibo.

—¿Y si lo necesito?

—Entonces lo registras y explicas por qué.

La respuesta bastó para aflojar la tensión entre los hombros de Mara.

Había trabajado en colecciones privadas donde trataban las reglas como a sirvientes: útiles hasta que resultaban inconvenientes, desechables en cuanto un hombre rico se impacientaba.

Aquí, habían dejado el proceso a la vista antes de que ningún multimillonario pusiera un pie en la habitación.

Rompió el sello.

La puerta se abrió más detrás de Yanni. Leandros Andreadis apareció con una bandeja de cartón con cafés en equilibrio sobre una mano y una chaqueta azul marino doblada en el otro brazo.

Se había cambiado el traje oscuro de la noche anterior por una camisa blanca de cuello abierto y pantalones gris marengo, como si la isla le hubiera arrancado una capa de armadura y dejado al descubierto la disciplina de debajo.

Se detuvo en el umbral.

—¿Permiso para entrar? —preguntó.

Mara lo miró por encima de la tarjeta de la cámara.

—Sabes que voy a apuntar eso en el registro.

—Me decepcionaría que no lo hicieras.

No sonrió. Eso empezaba a ser más peligroso que una sonrisa. Su contención tenía peso.

Le daba espacio y la hacía consciente de cada centímetro.

—Entra —dijo Mara—. Quédate detrás de la línea amarilla salvo que te invite a acercarte. No toques el icono, el soporte, la lámpara, los recibos ni la bolsa.

Leandros dejó el café en el pequeño mostrador lateral sin cruzar la cinta que Sienna había pegado en el suelo.

—Entendido.

Mara lo anotó. Leandros Andreadis entró a las 08:12. Solo observador.

Sin derechos de manipulación.

Leyó la línea al revés. Un músculo se le movió junto a la boca, no por irritación. Por el coste, quizás.

Los hombres como él estaban entrenados para que las habitaciones les obedecieran antes de tener que abrir la boca. Que una mujer registrara los límites del escándalo de su propia familia tenía que escocerle.

Dejó que le escociese en silencio.

La elección añadió otra línea limpia al registro.

Mara se puso los guantes y retiró la cubierta de algodón del icono.

Santa Ione la miraba desde un campo de oro oscurecido, el rostro afilado por la edad y el barniz, una mano alzada en bendición, la otra sosteniendo un retazo pintado de tela azul.

La superficie portaba el tacto acumulado de décadas: humo, aceite, devoción de muchas manos, un arañazo fino cerca del borde inferior izquierdo donde alguien había intentado que el daño pareciera más antiguo de lo que era.

Bajo la luz de la mañana, la corrección azul que Mara había visto en Londres volvió a ocultarse.

Solo quedaba un susurro junto a la manga de la santa, un fresco color de mar bajo el barniz ámbar.

Leandros se quedó donde estaba, detrás de la línea amarilla.

Mara no lo miró más de un segundo.

—Primero fotos de referencia.

Fotografió el icono bajo luz normal, luego con luz rasante desde cuatro ángulos. Sienna iba cantando los números de archivo a medida que la cámara disparaba. Yanni repetía cada número desde el umbral y lo apuntaba en su propio portapapeles.

A Mara le gustó que no fingiera que la seguridad estaba por encima del trabajo administrativo. La cadena de custodia más limpia solía ser aburrida y tozuda.

A las 08:47, Mara deslizó un soporte estrecho bajo el borde inferior del panel y se inclinó, respirando por la boca. La madera vieja desprendía un olor seco y resinoso. Una mota de algo se le quedó prendida en la esquina del guante.

Azul.

No era escama de pintura. Polvo.

Se detuvo antes de que el instinto la empujara a ir tras él.

—Fotografía.

Sienna movió el brazo de la cámara y se apartó. Nadie se agolpó. Nadie le dijo a Mara que se diera prisa.

Encuadró la esquina inferior e hizo tres disparos, luego usó la punta de una microespátula limpia para recoger el polvo en un pliegue de papel cristal.

—¿Cobalto? —preguntó Leandros.

Mara miró hacia atrás.

Él estaba de pie con los brazos a los costados, lo bastante lejos para obedecer, lo bastante cerca para que su atención se sintiera como un roce.

—Posiblemente —dijo ella—. O un azul moderno que pretende ser más antiguo. No hago conjeturas sobre tintas.

—Entonces no las hagas.

Simple. Controlado. Exactamente la respuesta correcta.

Selló el pliegue de glasín, escribió la hora en el borde e hizo que Sienna pusiera sus iniciales junto a su firma. El leve roce del bolígrafo sobre el papel la calmó. El deseo era ridículo en una habitación llena de disolventes, recibos y una santa con secretos bajo la manga.

El deseo no tenía cabida en una mesa de trabajo.

Llegó de todos modos, no como suavidad, sino como calor en la nuca de Mara cuando Leandros le dijo a Yanni:

—Trae un segundo testigo para la fase de captación de imágenes. Que no sea de la familia. Del personal, el que menos conflicto genere.

Yanni asintió y se alejó.

Mara alzó la vista.

—¿Por qué?

—Porque si esto resulta ser lo que tú crees, la junta de mi tío dirá que Sienna y Kyros influyeron en el proceso.

—¿Y tú?

—Dirán cosas peores de mí.

Su mirada seguía fija en el icono.

—Que lo hagan.

—Tu prueba no debería depender de mi reputación.

Mara se volvió antes de que él pudiera ver demasiado. Se suponía que la competencia profesional era algo corriente. Que un hombre protegiera el procedimiento en lugar de intentar apropiárselo no debería resultar tan íntimo.

La lámpara ultravioleta zumbó cuando Sienna la encendió.

Atenuaron las luces del techo. El estudio cambió de inmediato. La luz de la mañana se redujo a un hilo plateado en las contraventanas.

El icono se oscureció, y luego respondió.

Un fuego azul reptó bajo la manga de santa Ione.

Mara olvidó a Leandros. Olvidó el café que se enfriaba en el mostrador lateral, el regreso de Yanni con una joven administradora llamada Melina, y la silueta del hombre tras la línea amarilla. La superficie ante ella se había revelado en un segundo idioma.

Marcas finas florecieron bajo el barniz, ocultas en los pliegues de la tela pintada y a lo largo del borde dorado donde el ornamento debería haberse repetido sin más.

No eran ornamentales.

Pequeños trazos agrupados. Un triángulo, dos líneas, un punto. Otro punto tras una pausa.

Una marca curva que parecía devocional hasta que la luz ultravioleta la reveló como un numeral. El patrón discurría desde la muñeca alzada de la santa hasta el borde inferior en agrupaciones ordenadas.

Mara ajustó el ángulo de la lámpara.

Aparecieron más marcas.

—Ahí —susurró Sienna.

—No hables encima de la imagen —dijo Mara de forma automática.

Sienna cerró la boca al instante.

Mara pulsó el disparador remoto. Archivo tras archivo fue entrando en la cámara. La luz normal había mostrado una santa.

La imagen ultravioleta reveló una columna codificada oculta donde el ojo de un restaurador la encontraría, pero el de un marchante quizá no.

Leandros avanzó medio paso y se detuvo cuando la punta de su zapato tocó la cinta amarilla.

—Mara.

Su nombre en la voz de él no debería haberla traspasado así. Grave. Formal.

Cuidadosamente contenido.

—Todavía no.

Mantuvo la mirada en el monitor.

—Si lo digo antes de poder mostrarlo, se convierte en una teoría.