Capítulo 8 #2

Las siguientes horas fueron una tortura. Tuve que aguantar el áspero denim de la falda rozando mis partes más sensibles. Varias veces casi gemí por el hormigueo y el escozor de la fricción.

Pero cada vez que cruzaba la mirada con la de Varlam, me tragaba los sonidos.

Casi al final de la jornada, la tortura terminó. Varlam empujó una bolsa de regalo negra y sencilla sobre mi escritorio.

—Ponte esto —su tono no admitía discusión.

Cogí la bolsa y prácticamente corrí al baño. Dentro había unas bragas exquisitas. No sabía de qué tela eran, pero en cuanto las toqué supe que costaban una fortuna.

Me las puse con cuidado. Me quedaron perfectas, como hechas a medida. Cada curva estaba acomodada con una precisión que me resultó sospechosa.

Segura por fin, solté un suspiro. Pero al mirarme al espejo, el rubor en mi cara me hundió de nuevo.

No entendía por qué Varlam había cambiado tanto después de que dije esas palabras. O quizá así había sido siempre—controlador, posesivo. Mantener a las mujeres cerca, dirigir su trabajo, sus paraderos. Tal vez quería controlar también cómo respondían sus cuerpos.

Y aquello era solo el primer día. No podía imaginar cómo sería el resto del acuerdo.

En los días siguientes, mi trabajo fue más que revisar y ajustar propuestas de bodas.

También tuve que organizar las cuentas de los restaurantes, bares, joyerías y ciertos negocios "especiales" de Varlam.

Los registros normales entraban en la computadora.

El resto de los libros de cuentas me los entregaba él en mano.

La gruesa pila aterrizó con fuerza y el escritorio tembló.

—Estas cuentas deben ser manuscritas. Nada de fotos. Nada de copias. Ningún rastro en dispositivos electrónicos —su tono fue categórico.

Abrí el libro de cuentas que estaba arriba. No había nombres completos, solo iniciales, fechas, símbolos extraños y cadenas de números alarmantemente grandes. Algunas entradas estaban tachadas en rojo, con apenas una nota al lado.

—¿Qué significan estos símbolos?

—No necesitas saberlo.

—Pero tengo que organizarlos.

Sabía que era mafia. Sabía que su imperio iba mucho más allá de negocios legítimos. Pero hasta ahora, esos tratos ilícitos habían sido abstractos, lejanos a mi vida.

Ahora sentí como si Varlam hubiera abierto una puerta y yo estuviera mirando por la rendija a un rincón de su mundo real.

—Cópialos —colocó una pluma fuente junto a mí—. Ni un solo error.

Tragué saliva, mirándolo. —¿Qué pasa si escribo mal un número?

—Un cero de menos puede comprarle a alguien un día extra —su voz fue fría—. Uno de más puede hacer que alguien desaparezca.

Mis dedos se congelaron sobre la página. No estaba bromeando. Eso hizo que aquellos números pesaran de golpe. Podían determinar si alguien vería el amanecer del día siguiente.

—Así que, Briony. No te preguntes a dónde va el dinero. No intentes memorizar esos símbolos.

—¿Y si alguien me pregunta?

—Nadie lo hará.

—¿Cómo puedes estar seguro?

Se puso de pie, sus ojos gris acero sin una pizca de calidez.

—Porque todos los que saben que existen esos libros entienden cuándo deben permanecer callados.

Un escalofrío me recorrió la espalda. Estaba probando de primera mano lo horrible que podía ser este trabajo.

Miré el libro abierto. Esos números y símbolos eran como una tela de araña negra, y Varlam acababa de colocar uno de sus hilos directamente en mi mano.

—¿Me estás advirtiendo?

—Te estoy enseñando a hacer tu trabajo de forma segura. —Lo dijo como si fuera obvio.

Quise devolver el libro, pero enseguida me vinieron a la cabeza mi salario duplicado y la cara de Rory.

Este trabajo era peligroso, complicado, y probablemente me expondría a cosas que no debía saber. Pero las cuentas no se pagan con peligros. El peligro no paga el alquiler. Miré la pluma unos segundos y la tomé.

—Sí, señor Petrov.

La mirada de Varlam cayó sobre mi mano. Sus labios podrían haber esbozado un temblor.

—Buena decisión.

No lo era. Si no fuera por el sueldo que me pagaba tan bien, jamás habría tocado un trabajo que podía extenuarme y hasta costarme la vida.

A partir de entonces copié libros de cuentas hasta casi la madrugada casi todos los días.

Eran las 2:18 a.m. Mis párpados peleaban contra la gravedad, la muñeca me ardía, y tres libros seguían a mi lado, intactos.

Debería ir a pedirle a Varlam un aumento.

Me froté la muñeca y seguí copiando esos símbolos y números incomprensibles. La pluma acababa de raspar la última línea cuando de pronto se abrió la puerta de la oficina.

Varlam entró. Sus pasos eran más pesados de lo habitual, las mangas remangadas descuidadamente hasta los codos, la tinta negra desapareciendo en la tela sobre sus antebrazos musculosos. Tiró de la silla frente a mí y se sentó. El olor a whisky invadió el papel y la tinta cuando se inclinó.

—¿Estás revisando las cuentas? —pregunté.

No respondió. Solo me observó en silencio.

Nunca lo había visto así. Las líneas duras que normalmente marcaban su rostro se habían suavizado. Esos ojos omniscientes mostraban algo desconocido—agotamiento, y quizá ternura. El hielo que mantenía a todos a distancia se había derretido un poco.

—Brin. —Habló de repente, su voz áspera por el alcohol, baja y cálida—. Has estado trabajando mucho.

La pluma trazó una línea larga en la página. Me quedé paralizada como si un rayo me hubiera alcanzado.

La última vez que alguien me llamó así fue cuando mis padres vivían. Era un sobrenombre familiar—íntimo, suave.

En estos días, había sido mi jefe, un Pakhan peligroso. Poder, edad y un mundo entero que nunca entendería se interponían entre nosotros. Aunque nuestros cuerpos habían estado más allá de los secretos, todavía sentía que estaba en algún lugar lejos de él.

Pero ahora esa distancia imposible se había reducido. Un poco. Lo justo para que el corazón me empezara a latir desbocado.

Entonces recordé todo su comportamiento horrible, y el corazón me dolió. No sabía cómo me veía él. ¿Una amante? ¿Una asistente? ¿Una joven que lo entretenía temporalmente?

Varlam seguía mirándome, pero sus pupilas no estaban del todo enfocadas, como si mirara a través de mi cara a otra cosa.

—¿Estás... —agité la mano frente a sus ojos—. ¿Qué te pasa?

Antes de que pudiera apartarme, Varlam sujetó mi muñeca. Pareció volver en sí, su enfoque se agudizó. Nuestras miradas se cruzaron y algo parpadeó en su mirada—demasiado rápido para que lo atrapara.

—¿Varlam? —probé mi muñeca en su agarre.

Sus yemas permanecieron sobre mi pulso un segundo antes de soltarme lentamente.

—Nada. —La suavidad desapareció bajo una máscara fría—. Hay una gala la próxima semana. Vienes conmigo.

—¿Una gala? Pero yo— —nunca había ido a algo así. Ni siquiera tenía un vestido apropiado.

El vestido blanco que Varlam me había dado era lo bastante caro, pero aún así no era algo que llevaras a un salón de alta sociedad.

—Todo lo que necesitas está resuelto. Solo tienes que presentarte a tiempo. —Me miró—. No te preocupes. Recuerdo muy bien tus medidas.

Me dejó con eso y se fue. Me quedé sola en la oficina, incapaz de añadir un número más a mi cerebro.

La gala, el vestido y ese casi tierno "Brin" se arremolinaron en mi cabeza en caos.

Me pellizqué el estómago, imaginándome a su lado. Edad, estatus, tipo de cuerpo—cualquiera de esas cosas bastaría para que pareciéramos totalmente desparejados.

Ese vestido blanco probablemente ya era mucho, ¿no?

Pero lo que más me inquietaba no era si un vestido podía ocultar la suavidad de mi cintura. Era que, cuando me tomara de la mano y me llevara a esa gala, quizá no podría impedir fingir que era una cita de verdad.

Peor aún—ya estaba deseándolo.