Capítulo 13 #2

Naomi miró los brazaletes en vez de mirarlo a él. Se mordió el labio inferior y luego lo soltó. Un rizo oscuro le rozó la mejilla cuando inclinó la cabeza, y Gideon mantuvo las manos en su lado de la mesa, aunque quería apartarle ese mechón y saber si ella se inclinaba hacia el contacto.

El instinto no se había ganado eso.

—No puedes dar por sentada la siguiente orden —dijo ella.

La negativa se le deslizó bajo las costillas, hasta el lugar donde el orgullo habría contestado demasiado rápido. Dejó que el orgullo muriera allí.

—No. No puedo.

—Hablo en serio.

—Lo sé.

—¿Lo sabes? —Tocó un brazalete con dos dedos, sin levantarlo—. Porque la parte de mí que quiere oír tu voz hacerse baja y segura ya no es la parte que decide.

El deseo lo atravesó, duro e inmediato. No tanto porque ella lo deseara, sino porque había trazado un límite alrededor de ese deseo sin disculparse. La Naomi que él conocía había aprendido a poner la mano sobre la línea antes de que alguien más la dibujara torcida.

Todavía no. Solo si ella lo elegía en un lugar donde pudiera respirar.

Bajó la voz porque ella había dicho que le gustaba, no para usar ese gusto contra ella.

—Entonces la parte que decide esta noche debería oír la oferta completa con claridad.

Los dedos de ella se quedaron quietos sobre el brazalete.

—En la noche de apertura, pido permiso para una orden a la vez. A la vista de todos. Nada dado por sentado por nuestra historia. Nada escondido detrás de la discreción. Tú dices sí, no, más despacio, distinto o aquí no. Yo obedezco la respuesta.

El color le subió por la garganta.

La bartender se había deslizado hacia el corredor de servicio con la discreción de alguien que sabía que el poder y la privacidad no eran lo mismo.

Luces encendidas. Puertas sin llave. Personal lo bastante cerca para llamar si hacía falta.

A Gideon le resultó más íntimo que cualquier habitación cerrada que poseyera.

—Haces que la obediencia suene cara —dijo ella.

—De mí, lo es.

Eso le arrancó una mirada. Sin perdón. Sin rendición. Algo más peligroso: interés con la guardia todavía en alto.

—Bien.

Una sola sílaba, y el cuerpo de él recordó cada vez que se la había dicho. Cada vez que ella se había ablandado bajo un elogio que nombraba lo que había hecho, no lo que él quería tomar.

—¿Puedo acercarme?

—Sí.

Él rodeó la mesa hasta la mitad de la distancia que deseaba y se detuvo antes de que su sombra pudiera cubrir el trabajo de ella. Lo bastante cerca para percibir el cuero tibio y el rastro de su jabón. Demasiado lejos para tocarla.

—¿Puedo tomarte la mano?

La boca de ella se entreabrió. Lo modesto de la petición le costó más que una exigencia, y él la vio entenderlo. Un verdadero Dom podía dejar a un lado el orgullo sin dejar a un lado la firmeza. Lo había sabido en teoría durante años. Esa noche tenía dientes.

Ella miró la barra, la plataforma, la sala que pronto se llenaría de miembros fingiendo no seguir con la mirada lo que importaba. Luego extendió la mano derecha.

Su mano no estaba floja ni ofrecida como pago. La palma hacia arriba entre ambos, el leve callo en la base de los dedos, una mancha oscura de tinte cerca del pulgar que se había negado a salir con el lavado.

Gideon la tomó con cuidado.

La respiración de ella cambió. La de él también.

Quería atraerla hacia sí. La cintura de ella bajo su palma, su cuerpo contra el suyo, su rostro inclinado hacia arriba porque ella lo había elegido y él por fin podía dejar de consumirse a la distancia de un brazo.

No hizo nada de eso. Se inclinó sobre su mano y apoyó la boca en los dedos de artesana que habían reconstruido su club y luego lo habían obligado a volverse digno del club.

Naomi no hizo ningún sonido. Sus dedos se flexionaron una vez dentro de los suyos.

Él levantó la cabeza y conservó su mano.

—Estas manos son exigentes.

Las pestañas de ella bajaron.

—Me hicieron decir la verdad sobre esta sala antes de que yo estuviera listo. Cada borde que terminaste. Cada punto de sujeción que reforzaste. Belleza obligada a responder al uso. Tus condiciones de esta noche son el mismo trabajo. Limpias. Construidas para resistir.

—No me conviertas en la sala.

—Jamás. —La corrección salió de inmediato—. La sala es la prueba. Tú eres la artista.

El brillo en los ojos de ella se intensificó antes de que lo contuviera con un parpadeo. Él sintió el cambio a través de su mano. No rendición. Una fracción de peso cedida porque él no había intentado arrebatársela.

—Si te dejo pedirlo en la noche de apertura —dijo ella—, ¿y me bloqueo?

—Entonces pregunto si quieres agua, distancia o mi mano. Nada de órdenes.

—¿Y si alguien habla?

Su pulgar permaneció quieto contra la mano de ella, aunque la ira se le enfrió por dentro con precisión familiar.

—Aprenden la diferencia entre discreción y falta de respeto.

Ella lo estudió como si cada respuesta fuera una puntada que pudiera poner a prueba con ambas manos.

—¿Y si quiero la orden? —preguntó.

La pregunta lo golpeó bajo, pero el calor tenía una forma nueva. Más firme. Más brillante en los bordes. Deseo rodeado de consecuencias que se negaban a marcharse.

—Entonces la oyes después de consentir. Nunca antes.

La mano de ella se cerró sobre la suya.

Él miró sus dedos entrelazados. Manos anchas y cuidadas alrededor de dedos de artista marcados por el tinte. La imagen tuvo más poder sobre él que una cuerda, que la desnudez, que cualquier escena que hubiera dirigido. Le dieron ganas de arrodillarse y levantar un imperio desde el sí de ella.

Permaneció de pie. Ella tampoco había pedido eso.

—Estás siendo cuidadoso —dijo ella.

—Estoy siendo responsable.

—¿Hay diferencia?

—Ir con cuidado todavía puede tratarse de proteger mi imagen. —Le sostuvo la mirada—. Ser responsable es dejarte ver el costo.

Naomi giró la mano hasta que sus palmas se encontraron por completo. Piel, calor, elección. Lo atravesó con más fuerza que cualquier conquista.

—Entonces estas son mis condiciones para la noche de apertura. Tú preguntas. Yo respondo. Si digo que sí, lo mantienes donde la gente pueda ver que estoy eligiendo. Si digo que no, no haces que la sala sienta lástima por ti.

La boca de él casi se curvó.

—De acuerdo.

—¿Y después?

—Después, te llevo a casa solo si me lo pides. Me voy sin ti si no lo haces.

Eso dolió. Bien. Tenía que doler.

Ella vio cómo le caía. Alguna parte protegida de ella se aflojó, no porque el dolor la satisficiera, sino porque él no lo había ocultado.

Naomi retiró la mano, y él la dejó ir de inmediato. Durante una respiración, la pérdida se abrió fría entre sus dedos.

Entonces ella puso uno de los brazaletes en su palma.

El cuero estaba tibio por las luces y por el lugar donde los dedos de ella lo habían tocado. Gideon cerró la mano alrededor de su peso. Ninguna muñeca dentro. Ninguna hebilla cerrada. Ningún reclamo hecho demasiado pronto.

Un ritual sin sujeción.

Hablar le exigió esfuerzo.

—Gracias.

—No me des las gracias todavía.

—¿No?

Ella le quitó el brazalete antes de que el hambre pudiera enseñarle malos modales a su mano y lo envolvió en papel de seda con el cuidado de una mujer que guarda una hoja afilada.

—En la noche de apertura —dijo—. Luego veremos.