12 #2

Me mira. La evaluación en su mirada es franca y ardiente, y mi polla se contrae bajo esa atención.

Se posiciona entre mis piernas. Su mano se cierra alrededor de la base, y el agarre es firme y seguro. La intención en su expresión me tensa el estómago.

—He estado pensando en esto desde la cocina —dice.

Baja la boca. Sus labios se cierran sobre la punta y el calor húmedo de su lengua presiona contra la parte de abajo, y cada pensamiento coherente que he tenido en mi vida abandona mi cabeza.

Me toma más adentro. Su boca es paciente y meticulosa, la misma atención concentrada que dedica a todo, y su mano trabaja lo que su boca no alcanza.

La combinación es devastadora. Mi mano va a su pelo.

Mis dedos se cierran en él, aferrándose, porque necesito algo que me ancle mientras ella me deshace.

Retrocede hasta la punta y traza círculos con la lengua alrededor del borde.

La sensación me sacude las caderas y apenas logro contenerme.

Lo hace de nuevo, más lento esta vez, observando mi cara mientras trabaja, y el contacto visual con sus labios estirados a mi alrededor basta para hacerme temblar las manos.

Su boca se desliza de nuevo hacia abajo.

Sus mejillas se hunden en el ascenso, succión apretada que extrae calor de la base de mi columna, y su mano sigue a su boca con un giro que encuentra un ritmo diseñado para acabar conmigo.

Es buena en esto, deliberada, sin prisa, en completo control, y el hecho de que Kendall Mitchell haya elegido ponerse entre mis piernas me afecta tanto como el acto físico.

Encuentra un ritmo. Su cabeza se mueve en un vaivén constante, su lengua recorriéndome en cada pasada, y el sonido húmedo de su boca llena la habitación junto al crepitar del fuego.

Mis caderas quieren moverse. Las mantengo quietas a base de voluntad porque ella estableció este ritmo y le pertenece.

Su mano libre se apoya plana contra mi estómago, sintiendo los músculos contraerse bajo su palma.

Tararea contra mí, una vibración baja que recorre toda la longitud de mi polla, y el sonido que se me escapa no es una palabra en ningún idioma.

Mi agarre se tensa. Ella responde tomándome más adentro, el fondo de su garganta cerrándose alrededor de la punta, y la presión se acumula en lo bajo de mi vientre como una ola que crece.

Retrocede y pasa la lengua en una caricia plana desde la base hasta la punta.

Luego lo hace de nuevo, por debajo esta vez, siguiendo la vena con la punta de la lengua.

Tengo los muslos rígidos. Mi estómago es pura tensión.

Envuelve los labios alrededor de la cabeza y succiona, su mano acariciando con tirones firmes y medidos bajo su boca, y esa paciencia deliberada es peor de lo que sería la velocidad.

Me está saboreando. Se está tomando su tiempo con mi cuerpo igual que yo me tomé mi tiempo con el suyo, y la simetría me haría reír si pudiera respirar.

Una última caricia la lleva hasta el fondo, sus labios encontrándose con su puño, y se mantiene ahí.

El calor, la presión, la succión apretada de su garganta me arrancan un gemido que nace en mis entrañas.

Mi mano se cierra en su pelo. Mis caderas se levantan del colchón, y siento el abismo precipitándose hacia mí.

Conozco mis límites.

—Para —digo.

La palabra sale ronca.

Levanta la vista. Sus labios están hinchados y húmedos. La imagen de ella entre mis piernas, mirándome con esa expresión, va a quedar grabada en mi memoria hasta el día en que me metan bajo tierra.

—¿Algún problema? —pregunta.

La inocencia en su voz es fingida, y ella sabe que yo lo sé.

—Ven aquí —le digo.

Se levanta. La atraigo sobre mí, las manos en su cintura, y ella pasa una pierna sobre mis caderas. Está arrodillada sobre mí, apoyada en mi estómago, y su calor se cierne justo encima de donde la necesito.

Llevo la mano entre nosotros y me posiciono. Se hunde en un movimiento lento y continuo que me lleva hasta la base. Sentirla, húmeda y ardiente a mi alrededor, me arranca un sonido de la garganta que no habría podido contener ni con una pistola en la cabeza.

Planta las manos en mi abdomen. Ondula las caderas. El movimiento es profundo y envolvente, suficiente para alcanzar cada nervio, y su cabeza se inclina hacia atrás. Su pelo cae por la espalda. La luz del fuego convierte su piel en cobre.

—Te siento más grande desde este ángulo —dice, y lo entrecortado de la observación combinado con la frialdad clínica de la frase es tan Kendall que casi pierdo el ritmo.

—Bien.

—Eso no era un cumplido. Era un informe de campo.

—Anotado.

La dejo cabalgarme. Ella marca el ritmo, y el ritmo es deliberado.

Cada balanceo de sus caderas me hunde en ella, me retiene ahí, luego afloja antes de elevarse para repetirlo.

La fricción húmeda de su cuerpo en cada embestida me mantiene justo al borde del pensamiento racional.

El control que demuestra me dice que lleva pensando en esto mucho más tiempo del que jamás reconocerá.

Mis manos se posan en sus caderas. No cambio su ritmo. Lo sigo, empujando hacia arriba para recibirla cuando desciende, y el choque le arranca el aliento en ráfagas cortas y agudas que acompasan el golpeteo de piel contra piel.