Capítulo Treinta #2

No dice nada más. Solo desliza los brazos bajo mi espalda y mis rodillas.

Con un movimiento fluido y sin esfuerzo alguno, Grant me levanta del suelo.

La cara me golpea contra su pecho rígido, y, por un instante vergonzoso y patético, quiero esconderme ahí para siempre.

Su olor me inunda. Protección. Seguridad.

El mismo hombre que me rompió en el pasado es el hombre que ahora me lleva en brazos.

Mientras me levanta, no puedo evitarlo. Abro los ojos y miro de reojo hacia la encimera de la cocina.

Melissa está parada ahí, boquiabierta. La copa de vino olvidada en la mano, la expresión congelada en una mezcla de shock y humillación absoluta al ver cómo dejó de existir en el instante en que caí.

Y odio la pequeña y perversa parte de mí que siente una satisfacción absurda y cálida con esa visión.

Con la expresión dura y enfocada, Grant me lleva hasta el amplio sofá en el centro de la sala. Me acomoda con una delicadeza que contrasta con su tamaño. En vez de sentarse a mi lado, se sienta enfrente y me jala la pierna lesionada, colocándola directamente sobre su regazo.

—¿Qué pasó? Muéstrame —exige, la voz adoptando ahora ese tono médico y clínico, pero los ojos azules están oscuros de preocupación.

No le importa la mujer en la encimera. No le importa el vino. Toda su existencia se reduce a mi tobillo.

En medio de todo esto, oigo el sonido de un tacón alto golpeando con fuerza el suelo de madera, seguido del ruido pesado de la puerta principal cerrándose con fuerza.

Nadie va tras ella. Ninguno de los dos siquiera se gira para ver la marcha de Melissa.

El silencio en la sala ahora es denso, puntuado solo por mi respiración acelerada.

—Déjame ver… —murmura.

Sus manos empiezan a examinarme el pie. Son las manos de uno de los cirujanos más precisos del mundo. Las mismas manos que reconstruyeron el corazón de mi hija. Sus dedos me tocan la piel con una firmeza delicada, palpando el hueso, deslizándose sobre los tendones, evaluando el alcance del daño.

—¿Duele aquí? —presiona levemente un punto debajo de mi tobillo.

Aprieto los ojos y suelto un siseo.

—Sí.

—¿Y aquí? —sus dedos suben un centímetro, trazando la curva del hueso.

—Menos. Pero late.

Suspira, los ojos sin abandonar mi pie.

—Creo que no se ha roto nada. El ligamento parece intacto, la palpación no indica fractura. Solo fue una torcedura fea. Voy a buscar hielo para que no se inflame. No te muevas.

Me retira la pierna del regazo con el máximo cuidado y se levanta, yendo a paso rápido hacia la cocina.

Me quedo ahí, hundida en el sofá de cuero.

El dolor del pie debería ser lo único que ocupe mi mente, pero lo único en lo que puedo pensar es en cómo su piel quemó la mía.

En cómo sus manos tocaron mi cuerpo. El pánico de que mi armadura se está deshaciendo me golpea.

He sido fuerte durante cuatro años. Fui madre, fui sostén, fui una fortaleza.

Pero la gravedad de Grant Hamilton es algo que desafía las leyes de la naturaleza.

Vuelve menos de un minuto después. Trae consigo una bolsa de hielo improvisada envuelta en una toalla fina.

Se sienta de nuevo, en el mismo sitio de antes, pero esta vez se acerca.

Demasiado. La rodilla casi me toca la cadera.

Me cogió la pierna otra vez y la deposita sobre sus muslos fuertes.

El calor que emana de su cuerpo a través del pantalón de vestir contrasta de forma absurda con el frío del hielo que presiona contra mi tobillo.

—Avísame si está demasiado frío —dice, la voz baja, casi un ronroneo en el silencio de la sala.

—Está bien —respondo, pero mi voz suena patética, temblorosa.

Intento mirar a cualquier sitio que no sea él. Me enfoco en la estantería de libros, en la textura del techo, en los ventanales gigantes. Pero mi concentración se aniquila en el instante en que su mano libre se mueve.

No sé si es intencional. Quizás simplemente no sabe qué hacer con su propia mano, o quizás sabe exactamente lo que está haciendo, pero sus dedos grandes y cálidos se posan en mi pantorrilla desnuda, justo bajo el borde del pantalón del pijama.

No la retira de ahí. Peor: empieza a deslizar la mano.

Es un movimiento microscópico. Lento. El pulgar traza pequeños círculos en la curva de mi pierna. La piel se me eriza al instante, un camino de electricidad subiendo de la pantorrilla directo al vientre. La respiración se me traba en la garganta.

Miro hacia abajo, hacia su mano en mi pierna, y luego hacia su cara.

Grant me está mirando. Ha visto el escalofrío. Sabe exactamente el efecto que está causando en mi cuerpo. El aire entre nosotros se espesa, volviéndose una materia densa y asfixiante. La temperatura de la sala parece haber subido diez grados.

Necesito detener esto. Si no le pongo fin ahora mismo, voy a romper la única regla que mantiene intacta mi cordura.

No le he perdonado. No he olvidado el día en que me trató como basura y le creyó a un abusador en vez de creerme a mí.

El dolor de su rechazo fue lo que más cerca estuvo de matarme en la vida.

No puedo ceder solo porque su toque hace que mis células canten.

Trago saliva, intentando jalar la pierna, pero él me sujeta el tobillo con firmeza, sin permitirme alejarme.

—Yo… —empiezo, la voz fallándome. Me aclaro la garganta, intentando sonar fuerte, intentando fingir que su mano en mi pierna no está derritiendo mis resistencias—. Las niñas y yo tenemos que dejar tu apartamento. Lo antes posible.

El movimiento de su mano se detiene. El pulgar se congela en mi piel.

Grant frunce el ceño despacio, y su cara se transforma. La expresión de preocupación clínica da paso a algo sombrío, una mezcla de seriedad y un trastorno mal contenido.

—¿Por qué? —su voz es afilada, peligrosa.

Desvío la mirada, fijándola en el hielo sobre mi pie, porque si miro a sus ojos, mi valor se va a evaporar.

—Porque estamos molestando tus citas —digo, y no puedo evitar que la punta afilada de mi malestar perfore mis palabras. Los celos se filtran, patéticos y obvios, y me odio por ello—. No es justo para ti. Tienes tu vida. Tus… amigas. No deberíamos estar aquí espantando a tus acompañantes.

El silencio que sigue es tan denso que me da náuseas.

Oigo a Grant suspirar. No es un suspiro de cansancio; es el sonido de un hombre que ha llegado al límite de su propia contención.