Capítulo Treinta

LIZ

Ningún contacto. Ninguna intimidad. Solo socios en la crianza de nuestras hijas.

Esa fue la regla. El muro de hormigón armado que levanté entre nosotros en el instante exacto en que acepté cruzar el umbral del apartamento de Grant Hamilton otra vez. Un muro construido con los escombros de las palabras que me lanzó hace cuatro años.

Me dije a mí misma que era lo bastante fuerte para sostener esa barrera.

Que vivir bajo el mismo techo que el hombre que destrozó mi alma, solo hasta que el corazón de Chloe estuviera completamente curado, sería un sacrificio soportable.

Por mi hija, me tragaría el orgullo. Por mi hija, dormiría en el cuarto que un día fue nuestro, fingiendo que el olor de su colonia en el pasillo no hacía que mi propio corazón se saltara latidos.

Pero la verdad, la verdad fea, cruda y silenciosa que me niego a admitir en voz alta, es que estoy sangrando por dentro. Todos los días.

La atracción que siento por él no ha disminuido.

Ni siquiera se ha dormido. Solo se ha transformado en una fiera enjaulada, arañándome el pecho de dentro hacia fuera cada vez que entra en la sala, cada vez que les sonríe a las niñas, cada vez que se sube las mangas de la camisa, revelando los antebrazos fuertes.

Grant ha sido atento. Cuidadoso. Un médico brillante y un padre tan entregado que, a veces, tengo que desviar la mirada para no llorar de frustración.

Porque la forma en que me mira… Dios. Me mira como si fuera la única fuente de oxígeno en una habitación en llamas.

Me seco el cabello con la toalla, observando mi reflejo cansado en el espejo del baño.

Acabo de acostar a las niñas. El apartamento se ha hundido en ese silencio pesado y nocturno que siempre me deja vulnerable ante mis propios pensamientos.

Me pongo el pijama de algodón, pantalón ancho y una blusa de botones desgastada, lista para esconderme bajo las mantas y rezar para que el sueño llegue antes que los recuerdos de nuestro pasado.

Cojo el móvil del bolsillo del pantalón. Batería al dos por ciento.

Suspiro, pasándome la mano por la cara sin maquillaje. Mi cargador no está en el cajón del cuarto de invitados. Recuerdo vagamente haberlo dejado conectado en el enchufe del salón antes, cuando estaba distrayendo a Zoey con una película.

Sin pensarlo mucho, empujo la puerta del cuarto y camino por el pasillo mal iluminado. Mis pies descalzos no hacen ruido sobre el suelo de madera noble. Mi mente ya está calculando cuántas horas de sueño voy a poder conseguir antes de la próxima medicación de Chloe.

Pero mis pensamientos se evaporan en el instante en que doblo la esquina del pasillo.

Me quedo paralizada. Todo mi cuerpo se bloquea como si acabara de chocar contra una pared de cristal invisible.

Las luces del salón principal están bajas, creando un ambiente que conozco muy bien. Intenso. Íntimo. En la encimera de la cocina de mármol oscuro, dos copas de vino tinto reflejan la luz suave. Y ahí, de pie, demasiado cerca de él, está ella.

Una mujer.

Es deslumbrante. El tipo de mujer que te hace sentir invisible solo por respirar el mismo aire.

El cabello es largo, de un negro brillante que cae en ondas perfectas sobre la espalda de un vestido de seda que se ajusta a cada curva de su cuerpo como una segunda piel.

Está inclinada hacia Grant. Sus hombros rozan los de él, la cara levantada hacia arriba, los labios a centímetros de distancia del hombre que llevo intentando, con todas mis fuerzas, mantener a una distancia segura.

El estómago se me hunde. Un calor ácido y venenoso me sube por la garganta.

Celos. Puros, crudos y devastadores celos.

La indignación se mezcla con el dolor de una manera que me marea. ¿Está teniendo una cita aquí? ¿Con nuestras hijas durmiendo a pocos metros de distancia? ¿Trajo a una mujer al sitio donde estamos viviendo?

La mujer de cabello negro se ríe de algo que él dijo. Una risa baja, ronca. Levanta la copa y, cuando se inclina un poco más hacia atrás, sus ojos recorren la oscuridad del pasillo.

Y me ve.

Su sonrisa depredadora vacila. Sus ojos bajan por mi cabello húmedo, por mi blusa de botones holgada, por mi pantalón de pijama que no tiene ni rastro de glamour. La ceja perfectamente delineada se le arquea en un gesto que mezcla sorpresa y puro desdén.

—¿Qué hace una mujer en pijama en tu apartamento? —su voz corta el ambiente, cargada de una superioridad que me hace rechinar los dientes.

Grant se gira al instante.

En el segundo en que sus ojos azules me encuentran, el aire desaparece.

El mundo a nuestro alrededor pierde el foco, el sonido, el sentido.

Ahí está esa mirada. Esa mirada que me quema por dentro, que parece deslizarse por mi ropa y tocar mi piel desnuda cada maldita vez que nuestras pupilas chocan.

No parece sorprendido, ni avergonzado. Parece… hambriento.

Incluso con una mujer maravillosa, vestida de seda, inclinada hacia él, toda su atención se desvía brutal, enteramente hacia mí.

Es como si la gravedad de la habitación hubiera cambiado, jalándolo hacia mí.

Eso hace que algo peligroso se contraiga dentro de mí.

El corazón me da un salto estúpido contra las costillas.

Deja la copa de vino en la encimera, girando el cuerpo hacia mí, ignorando por completo la presencia de la mujer a su lado.

—Ella es mi… —empieza, y la voz le sale ronca, profunda. Se traga la palabra mía, la palabra que me destruiría, y se aclara la garganta antes de continuar—. Elizabeth Ellis. Es la madre de mis hijas.

La mujer parpadea, atónita. Su cuerpo se tensa, perdiendo la fluidez lánguida de hace un momento.

—¿Hijas? —repite, como si la palabra fuera un idioma alienígena.

—Sí. Gemelas —responde Grant, pero no me quita los ojos de encima. Ni por una fracción de segundo—. Están aquí hasta que Chloe, una de las niñas, se recupere de un procedimiento delicado que tuvo que hacerse.

La mujer recupera la compostura con un esfuerzo visible. Me examina otra vez de arriba abajo, y ahora no hay solo desdén; hay una hostilidad nítida.

—¡Vaya! ¡Qué sorpresa! —exclama, el tono cargado de un sarcasmo afilado.

La sangre me hierve en las venas. Jalo aire, enderezando la columna. Puedo estar en pijama, puedo tener el corazón hecho pedazos, pero no voy a dejarme humillar por una desconocida en el salón del apartamento donde duermen mis hijas.

—Perdón por interrumpir… —me manifiesto, la voz saliéndome mucho más controlada que el caos instalado en mi pecho. Doy un paso adelante, manteniendo el mentón levantado—. No sabía que tenías visita, Grant.

—Está todo bien, Liz —su voz es suave, una manta pesada intentando calmar la tormenta—. Melissa pasaba por aquí y subió. No interrumpiste nada.

Oír su nombre, ver cómo se posiciona cerca de él, como si tuviera derecho a estar ahí, hace que se me cierren los puños.

La mirada de Melissa se vuelve turbia de una rabia casi palpable. No intenta esconder la molestia, dirigiendo la hostilidad directamente hacia mí. Le sostengo la mirada unos segundos, sin parpadear, sin retroceder, hasta que es ella quien aparta los ojos.

—Solo vine a buscar mi cargador —digo, desviando mi atención hacia el suelo cerca del sofá.

Empiezo a buscar la pieza de plástico blanco en la penumbra, pero mi concentración es nula.

Toda mi piel hormiguea. Siento, como si fuera un toque físico, la mirada de Grant todavía clavada en mí.

Por el rabillo del ojo, noto cuando Melissa se acerca todavía más a él.

Se inclina, la mano con las uñas pintadas de rojo descansando en el antebrazo fuerte de Grant.

Murmura algo bajito, casi pegada a su oído, el lenguaje corporal suplicando que se vayan de ahí, a un sitio «más tranquilo».

El pecho me duele de una manera casi cómica de lo cliché que es.

Es un dolor agudo, punzante, que me perfora los pulmones.

Va a aceptar. ¿Por qué no lo haría? Es un hombre soltero.

Rico. Guapo, sano, con deseos que yo me niego a satisfacer.

Y ella es exactamente el tipo de mujer que combina con su mundo perfecto, del que yo, la mujer que dejó atrás una floristería en quiebra y que ahora lleva un pijama viejo, no formo parte.

Doy un paso atrás, queriendo solo coger el maldito cargador y correr hacia la oscuridad de mi cuarto, donde puedo llorar por mi propia estupidez en paz.

Pero mi distracción tiene un precio caro.

El pie descalzo se me hunde de lleno en la cajita cuadrada del cargador que estaba parcialmente caída bajo el borde de la alfombra. El desequilibrio es inmediato. El tobillo gira en un ángulo antinatural. Un dolor agudo y desgarrador me rasga la pierna, robándome el aliento de la garganta.

Un gemido fuerte se me escapa de los labios, y pierdo el control completo del cuerpo, cayendo de mala manera sobre el lado izquierdo en el suelo duro de la sala.

—¡Liz!

El grito desgarra el ambiente. No es una llamada de sobresalto; es un rugido de pánico.

Antes incluso de que el dolor lance una segunda ola de shock por mi cuerpo, el aire se mueve a mi alrededor. Al segundo siguiente, está ahí. Grant cae de rodillas en el suelo, resbalando en el piso caro, los brazos fuertes rodeándome antes de que yo siquiera entienda lo que ha pasado.

No vaciló. No dudó ni una fracción de segundo. Literalmente abandonó a la mujer guapa a media frase y cruzó la sala como si su vida dependiera de eso.

—¿Qué pasó? —Sus manos son grandes y cálidas, recorriéndome los hombros, la cara, buscando el motivo de mi caída con la desesperación de un hombre que ve su mundo derrumbarse.

—Yo… creo que me torcí el pie —jadeo, cerrando los ojos mientras el dolor me palpita en el tobillo.