Capítulo Trece

LIZ

La casa de los Hamilton huele a canela y a amor.

No sé explicarlo mejor que eso. Es como si cada habitación, cada mueble, cada foto en las paredes respirara décadas de matrimonio feliz, de familia construida con paciencia y cariño.

Tan diferente a la casa de mi madre. Aquel apartamento frío e impersonal donde Ralph contamina cada espacio con su presencia untuosa.

—¡Elizabeth! —Grace aparece desde la cocina, con un delantal floreado y una sonrisa que le ilumina toda la cara—. ¡Qué alegría tenerte aquí!

Me abraza. Con fuerza. Con calidez. Como abrazaba la abuela.

Los ojos se me escuecen.

—Gracias por invitarme, Grace.

—Qué tontería. Siempre eres bienvenida. —Se aparta, sujetándome por los hombros, estudiando mi cara con esos ojos azules que son tan parecidos a los de Grant—. Es más, no es una invitación. Es una orden. Te quiero aquí todos los domingos.

Me río, entre cohibida y emocionada.

Grant aparece detrás de mí, el brazo rodeando mi cintura, jalándome hacia su pecho. Me besa el cabello.

—Nunca subestimes a Grace Hamilton. Parece dulce, pero es implacable.

—Lo aprendí de los mejores. —Grace señala el salón—. Ethan está preparando los aperitivos. Ve a presentarte mientras yo compruebo que la cena está lista. Y no le dejes que te dé whisky puro. Cree que todo el mundo lo aguanta como él.

Entramos al salón. Ethan Hamilton está junto al mueble bar, midiendo las dosis con precisión quirúrgica. Setenta y un años, la espalda erguida, el cabello completamente blanco, las gafas en la nariz.

Levanta la vista cuando entramos. Y sonríe.

No la sonrisa educada que reserva para los desconocidos. Sino una genuina. Cálida.

—Elizabeth. —Se acerca, estrecha mi mano entre las suyas. Grandes, cálidas, firmes—. Qué placer conocerte. Grace me ha hablado mucho de ti.

Me sonrojo. Si solo me vio una vez.

—El placer es mío, señor Hamilton.

—Ethan. —Me corrige con amabilidad—. Aquí no hay formalidades. ¿Gin tónica?

—Perfecto.

Grant me guía hasta el sofá. Me siento, y él se sienta a mi lado. No enfrente. A mi lado. El muslo pegado al mío. La mano buscando la mía, los dedos entrelazándose.

Como si no pudiera estar lejos ni unos pocos centímetros.

Grace vuelve con los aperitivos. Se acomoda en el sillón de enfrente. Ethan sirve las bebidas y se sienta junto a su mujer.

Y charlamos.

De todo. De nada. De la floristería —Grace quiere encargar arreglos para un evento benéfico. Del hospital —Ethan pregunta por un caso complejo que Grant había mencionado. De libros, de viajes, del frío ridículo para ser octubre.

Es… fácil. Cómodo. Como si yo llevara años formando parte de esto.

Como si perteneciera aquí.

Durante la cena —cordero asado que se deshace en la boca, patatas al romero, tarta de manzana que Grace hizo por la mañana— Grace pregunta por mi familia.

Noto cómo Grant se tensa a mi lado. Me aprieta la mano por debajo de la mesa. Un apoyo silencioso.

—Mi abuela me crió. —Hablar de la abuela es fácil. Siempre lo es—. Era florista. Me enseñó todo. Las flores, los negocios, la vida.

—Debía de ser una persona especial. —Grace sonríe.

—Lo era. —El pasado todavía duele—. Murió hace casi un año. Me dejó la floristería.

—¿Y tus padres?

La pregunta que siempre llega. Inevitable.

—Mi padre… no tenemos contacto. Mi madre es… —Me detengo. ¿Cómo explicar a Glenda?—. Complicada.

Grant me aprieta la mano con más fuerza.

—¿Está casada? —pregunta Ethan, ajeno a la tensión.

—Sí. Con Ralph. —El nombre sale amargo—. Mi padrastro.

—¿Te llevas bien con él? —Grace, siempre perspicaz, frunce el ceño levemente.

—No mucho. —Me encojo de hombros, intentando parecer despreocupada—. Mi madre y yo tenemos… visiones distintas sobre muchas cosas.

Grant me aprieta la mano por debajo de la mesa. Entiende que no quiero profundizar.

Grace también lo percibe. Y cambia de tema con la elegancia que solo tienen las madres con experiencia.

—Bueno, estamos muy contentos de tenerte aquí. ¡Por fin una nuera! —La satisfacción en su voz es tan grande que Ethan ríe abiertamente desde la cabecera de la mesa.

—Mamá. —Grant la advierte, pero está sonriendo.

—¿Qué? Solo estoy plantando semillas. —Me guiña el ojo—. Semillas de esperanza para futuros nietos de verdad.

Ethan sigue riendo, negando con la cabeza.

—Eres sutil como un martillo, cariño.

—A mi edad no veo razón para la sutileza.

Reímos. La tensión se disuelve. Y la cena continúa en un clima ligero y cálido.

Pero durante todo el postre, noto que Grant me observa. Sabiendo que hay más. Que no he contado todo.

Y cuando por fin nos despedimos —Grace abrazándome con fuerza, Ethan besándome la frente con una ternura paternal—, Grant está callado.

En el coche, conduce en silencio unos minutos. Luego:

—¿Quieres hablar de eso?

—¿De qué?

—De lo que no dijiste. De tu madre. De él.

El estómago se me encoge.

—Grant…

—No tienes por qué hacerlo. —Me coge la mano—. Pero si quieres, aquí estoy.

Miro por la ventanilla. Las luces de la ciudad pasando. Reflejándose en el cristal como estrellas caídas.

Y me doy cuenta: quiero hablar. Necesito hablar.

Porque cargar esto sola me está consumiendo.

—Me mira de una manera que me hace sentir incómoda. —Las palabras salen bajas. Casi inaudibles—. Ralph. Siempre lo ha hecho. Desde que mi madre se casó con él.

Noto cuando Grant se tensa. Las manos apretando el volante.

—¿Cómo que te mira?

—Ya sabes cómo. —Cierro los ojos—. Como un hombre mira a una mujer que desea. No como debería mirar un padrastro.

—Liz… —La voz, peligrosamente baja.

—Nunca me ha tocado. —Me apresuro a aclarar—. Nunca ha cruzado esa línea físicamente. Pero se acerca demasiado. Hace comentarios sobre mi cuerpo, mi ropa, mis novios. Y mi madre… ella no lo ve. —Me encojo de hombros, con una mueca—. O no quiere verlo.

Grant para el coche. De golpe. Se orilla a un lado.

Se gira hacia mí, con los ojos ardiendo.

—Ese hijo de puta. —No es una pregunta. Es una constatación cargada de veneno—. Te está acosando.

—Grant…

—¿Desde cuándo? —Las manos en mis hombros. Firmes, pero delicadas—. ¿Desde cuándo pasa esto?

—Desde siempre. Desde que entró en mi vida. —Las lágrimas escuecen—. Pero empeoró cuando crecí. Cuando me desarrollé. Cuando me convertí en… mujer.

—Dios. —Me jala hacia un abrazo. Fuerte. Protector—. ¿Por qué nunca se lo dijiste a nadie?

—Se lo dije a mi madre. Me llamó dramática. Dijo que lo estaba malinterpretando. Que Ralph era solo… cariñoso.

Grant está temblando. Rabia pura vibrando en él.

—¿Dónde vive? —La voz, helada. Demasiado controlada.

—Grant, no…

—¿Dónde. Vive?

—No vas a hacer nada. —Le sujeto la cara—. Por favor. No merece la pena.

—¿Te lleva años acosando y crees que no merece la pena?

—Creo que no merece la pena que te detengan por agresión. —Lo obligo a mirarme—. Yo lidio con esto. Lo evito. No vuelvo a casa de mi madre. Y si aparece en la floristería, le cierro la puerta.

—¿Que aparezca en la floristería? —La voz sube.

Mierda. No debería haber dicho eso.

—Nunca ha estado por ahí, Grant. —Admito en voz baja—. Y si aparece, no va a poder entrar. No le voy a dejar.

—Liz… —Apoya su frente en la mía. Respirando hondo. Intentando controlarse—. Tienes que prometerme una cosa.

—¿Qué?

—Si aparece, si se te acerca, si se atreve a tocarte… —Los ojos en los míos. Intensos—. Me llamas. De inmediato. No importa la hora. No importa dónde esté.

—Grant…

—Prométemelo. —No es una petición. Es una súplica.

—Te lo prometo.

Me besa. Con desesperación. Como si intentara borrar el pasado con la intensidad del presente.

Cuando nos separamos, los dos jadeamos.

—Mientras yo viva —dice, con la voz firme y absoluta—, ese tipo no te va a poner un dedo encima. ¿Entendido? Nunca.

Asiento. La garganta demasiado apretada para palabras.

Arranca el coche. Vuelve a conducir. Pero su mano no suelta la mía.

Y me doy cuenta: Grant Hamilton puede tenerle miedo al compromiso. Puede tener cicatrices. Puede tener muros.

Pero cuando se trata de protegerme, no hay barreras.

Solo certeza absoluta.

Y eso hace que le quiera todavía más.

En casa —y es casa ahora, me doy cuenta, no solo su apartamento—, Grant me lleva hasta el sofá. Me jala hacia su regazo. Los brazos a mi alrededor. Protector incluso aquí, en el lugar más seguro del mundo.

—¿Has pensado alguna vez en poner una denuncia? —Pregunta después de un largo silencio.

—¿Contra qué? ¿Las miradas? ¿Los comentarios? —Niego con la cabeza—. No hay nada concreto. Sería mi palabra contra la suya.

—Tu palabra vale más que mil de las suyas.

—Para ti. —Sonrío con tristeza—. Pero no para la ley. No sin pruebas.

Se queda callado. Procesando. Odiando la impotencia.

—Entonces lo haré de otra manera. —Decisión en la voz—. Voy a estar tan presente en tu vida que no va a tener ninguna oportunidad. Apareceré en la floristería sin avisar. Te recogeré por las noches. Voy a dejar tan claro el territorio que se lo pensará dos veces antes de acercarse.

—Grant…

—No discutas. —Me besa el cabello—. Deja que te proteja. A mi manera.

Y le dejo. Porque por primera vez en mi vida, alguien quiere protegerme.

No porque sea débil. Sino porque soy importante.

Para él.

Más tarde, tumbada a su lado en la cama, no puedo dormir.

Cojo el móvil. Y hago lo que hace toda mujer insegura: busco a la ex en las redes sociales.

Giuliana Romano.

Ahí está. El cabello oscuro cayendo en ondas perfectas. Los ojos verdes felinos. El cuerpo escultural en un vestido de diseñador. A los treinta y ocho años, todavía absurdamente guapa.

El estómago se me hunde.

Es todo lo que yo no soy. Sofisticada. Elegante. De su mundo.

Paso la pantalla. Fotos en París. En Milán. En eventos benéficos junto a gente importante.

El tipo de mujer que debería estar con Grant.

No una florista luchando para pagar las facturas.

—¿Liz? —Grant se mueve a mi lado—. ¿Estás bien?

Cierro el móvil de golpe. El corazón desbocado. Una culpa irracional.

—Sí. Solo… no puedo dormir.

Me jala hacia su pecho. Me besa el cabello.

—¿Quieres hablar?

Sí. Quiero preguntarle si todavía piensa en ella. Si todavía la sueña. Si me compara. Si ve todo lo que yo no soy cuando me mira. Pero sería demasiada inseguridad.

Así que digo:

—No. Solo abrázame.

Y me abraza. Toda la noche. Con la fuerza suficiente para ahuyentar los miedos.

Casi.

Porque en el fondo, en ese lugar oscuro donde viven las inseguridades, una voz susurra:

Casi lo mató, sí, pero sigue siendo tan guapa. Sofisticada. Perfecta.

¿Qué eres tú más allá de flores y deudas?

¿Cuánto tiempo tardará en darse cuenta?

Y él dijo que el sexo con ella era bueno… ¿Igual que conmigo? ¿Que soy prácticamente inexperta en eso?

Entierro la cara en su pecho. Respirando el olor que se ha convertido en hogar.

Y rezo para que la respuesta sea: nunca.

Pero el miedo no funciona así.

Y mientras Grant duerme en paz, yo me quedo despierta.

Pensando en mujeres perfectas.

Y en cómo yo nunca voy a ser una de ellas.

A la mañana siguiente, él nota las ojeras.

—¿Has dormido mal?

—Un poco. —Bebo café cargado—. Pesadillas.

Mentira. Pero no puedo contarle la verdad.

Soñé que volvías con ella. Que te dabas cuenta de que conmigo es ir a menos. Que me dejabas sola con las flores y el corazón roto.

—Ven aquí. —Me jala hacia su regazo en la silla de la cocina—. ¿Qué tipo de pesadillas?

—Tonterías. —Fuerzo una sonrisa—. Ya ni me acuerdo.

No se lo cree. Lo veo en sus ojos. Pero no insiste.

Solo me abraza. Me besa la frente. Murmura:

—Estás a salvo conmigo. Siempre.

Y quiero creerlo.

De verdad quiero.

Pero la seguridad física es distinta a la seguridad emocional.

Y mi corazón, incluso envuelto en sus brazos, sigue temblando.

Porque Giuliana existe. En su pasado. En su memoria.

¿Y yo? Yo soy un presente incierto.

Intentando ser un futuro que él todavía tiene miedo de prometer.