Capítulo Doce

GRANT

El restaurante es exactamente el tipo de lugar que solía frecuentar antes de Liz: iluminación tenue, sommelier pretencioso, carta en francés que nadie pronuncia bien.

Y ahora, sentado aquí con la mano de Liz en la mía, me doy cuenta de lo… vacío que es todo esto.

—¡Grant! —Rebecca nos saluda desde la mesa, con la sonrisa profesional perfectamente calibrada—. ¡Por fin!

Rebecca Morrison. Neuróloga brillante. Compañera de facultad. Amiga de toda la vida. A su lado, Amanda Foster, cardióloga con quien colaboré en dos estudios importantes.

Mujeres inteligentes. Competentes. A quienes siempre he respetado.

Hasta ahora.

Porque la manera en que miran a Liz —evaluándola de arriba abajo, reparando en el vestido sencillo pero bonito, en los zapatos que claramente no son de marca— me hace querer salir de aquí ahora mismo.

Pero Liz me aprieta la mano. Una señal pequeña: Estoy bien. Puedo con esto.

Le aparto la silla. Me siento a su lado, no enfrente. Quiero estar cerca. Protegerla si hace falta.

—Rebecca, Amanda, os presento a Elizabeth. —No uso «Liz». A propósito. El nombre completo suena más formal. Merece más respeto.

—Encantada. —Liz tiende la mano. Firme. Educada.

Rebecca la estrecha con ese apretón flojo que ciertas mujeres hacen cuando en realidad no quieren tocar a la otra persona.

—Elizabeth. Qué nombre tan clásico. —Tono evaluador—. ¿Y a qué te dedicas?

Veo a Liz tragar saliva.

—Tengo una floristería. Pétalos & Poesía. Está justo enfrente del St. Catherine.

—Ah. —Amanda intercambia una mirada con Rebecca—. Qué… encantador. ¿Un negocio familiar pequeño?

La condescendencia es tan densa que casi se puede tocar.

—Lo heredé de mi abuela. —Liz mantiene el tono educado, pero noto la tensión en sus hombros—. Ella lo construyó desde cero. Ahora es mío.

—Qué bonito. —Rebecca sonríe, pero la sonrisa no le llega a los ojos—. Debe de ser… sencillo. Trabajar con flores. Sin la presión de, digamos, salvar vidas.

Mi mano se cierra en un puño debajo de la mesa.

—En realidad —empieza Liz, con la voz apenas ligeramente tensa—, es bastante complejo. Gestión de stock perecedero, logística de entregas, diseño floral, atención al cliente…

—Seguro que sí. —Amanda la interrumpe, cogiendo la carta—. Pero no es exactamente medicina, ¿verdad?

Se acabó.

Cojo la mano de Liz sobre la mesa. Entrelazamos los dedos. Me la llevo a los labios y la beso, mirando directamente a Rebecca.

—Hace magia con las manos. —Mi voz sale baja, pero firme—. Transforma el dolor en belleza. Crea alegría de la nada. Y toca más vidas en un día del que la mayoría de nosotros tocamos en una semana.

Liz me mira. Sorprendida. La gratitud brillando en sus ojos oscuros.

Rebecca tiene la decencia de parecer avergonzada. Amanda, no tanto.

—Claro, claro. —Amanda bebe vino—. No pretendía restarle importancia. Solo tenía curiosidad. Y en cuanto a… bueno, la diferencia de edad. —Una mirada significativa hacia mí, luego hacia Liz—. ¿Cómo os manejáis con eso?

Noto cómo Liz se tensa a mi lado.

Pero antes de que yo pueda responder, ella se inclina hacia delante. Con una sonrisa en los labios. Los ojos brillando con algo peligroso y precioso.

—De maravilla. —Su voz es suave como la seda—. La verdad es que ni nos acordamos de esa diferencia. No cuando estamos juntos.

Me mira. Y hay tanto en esa mirada —deseo, complicidad, desafío, posesión— que siento el calor subiéndome por el cuello.

Le sostengo la mirada. Dejo que lo vean. Dejo que sientan la electricidad entre nosotros.

Porque ella tiene razón. Cuando estamos juntos, nada más importa. Ni la edad. Ni el dinero. Ni las opiniones ajenas.

Solo nosotros.

—Vaya, vosotros dos. —Craig, otro colega que acaba de llegar a la mesa, suelta un silbido—. Buscaos una habitación.

Normalmente me reiría. Respondería con alguna broma.

Pero ahora, mirando a Rebecca y Amanda, que nos observan con una mezcla de asombro y algo que parece envidia, solo siento rabia.

—¿Sabéis qué? —Me levanto, jalando a Liz conmigo—. Tenía muchas ganas de presentaros a Elizabeth. Porque sois mis amigas. O eso creía. Y ella es… —Me detengo. Busco las palabras—. Importante para mí. Muy importante.

Rebecca abre la boca. La cierra.

—Pero parece que lo único que queréis es rebajarla. Juzgarla. Hacerla sentir inferior. —Miro directamente a Amanda—. Y eso no va a funcionar. ¿Sabéis por qué? Porque ella vale más que eso. Más que vosotras. Más que yo.

Cojo la mano de Liz. Firme. Posesivo.

—Buenas noches.

Y salgo. Con Elizabeth a mi lado.

En el coche, ella se queda en silencio.

Completamente en silencio.

Mira por la ventanilla. Las manos en el regazo. Los hombros tensos.

Quiero decir algo. Lo que sea. Pero sé que necesita procesar.

Así que conduzco en silencio. Dándole espacio.

Pero con el tiempo, no aguanto más. Le cojo la mano. Entrelazamos los dedos. Me la llevo a los labios y la beso, despacio, con los ojos en la carretera.

Noto cuando suelta un suspiro. Pequeño. Tembloroso.

—Gracias. —Voz baja—. Por defenderme.

—Siempre. —Le aprieto la mano—. Siempre voy a defenderte.

Silencio otra vez. Pero menos tenso.

Cuando llegamos al apartamento, ella sale del coche despacio. Todavía procesando.

Subo con ella en el ascensor. Abro la puerta. Entramos.

Intento acercarme. Jalarla hacia el abrazo que sé que necesita.

Pero se aparta.

—Liz…

—¿Lo ves? —Se da la vuelta, los ojos brillando con lágrimas contenidas—. ¿Ves lo que ya piensan de mí? Que estoy contigo para aprovecharme de tu dinero. De tu estatus. De tu… todo.

—Ellas no saben nada de nosotros.

—¡No importa! —Cruza los brazos. A la defensiva. Herida—. La gente va a pensar eso. Siempre. E imagina… —La voz se le quiebra—. Imagina si me hubieras ayudado económicamente. Si hubiera aceptado tu dinero. ¡Entonces tendrían razón!

—Ellas nunca lo sabrían…

—¡Pero yo lo sabría! —Me interrumpe—. Me sentiría fatal. Como si estuviera confirmando exactamente lo que piensan. Que soy una… una cazafortunas aprovechada.

—No eres eso.

—Tú lo sabes. Yo lo sé. —Se seca la cara con brusquedad—. ¿Pero el mundo ahí fuera? Ellos siempre van a juzgar. Siempre van a creer que no soy suficientemente buena. Que no pertenezco a tu mundo.

—¡Me importa una mierda lo que ellas piensen!

—¡A mí sí me importa! —Grita. De verdad grita—. ¡Porque tarde o temprano te cansarás de defenderme! ¡Te cansarás de dar explicaciones! ¡Te cansarás de… de mí!

—Nunca. —Cruzo la distancia entre nosotros. Le sujeto los hombros—. Nunca me voy a cansar de ti.

—Lo dices ahora…

—Y lo voy a seguir diciendo. —Mi voz sale firme. Absoluta—. Todos los días. Las veces que necesites oírlo. No voy a renunciar a ti por lo que piensen los demás. No voy a perder esto —gesticulo entre nosotros— porque unas personas pretenciosas sean incapaces de ver lo que es evidente.

—¿Y qué es lo evidente?

—Que eres increíble. —Le sujeto la cara—. Que me haces querer ser mejor. Que por primera vez en catorce años, me despierto feliz. Que yo… —Me detengo. Trago saliva.

Las palabras están ahí. En la punta de la lengua. Aterradoras. Verdaderas.

Liz me mira. Esperando. Vulnerable.

Y las dice ella primero.

—Te quiero, Grant.

El corazón se me para.

Completa, absolutamente se para.

Ella continúa, con las lágrimas cayendo ahora.

—Te quiero y eso me aterra porque eres todo lo que no debería funcionar. Casi veinte años mayor, un mundo completamente distinto, cicatrices que te hacen tenerle miedo al compromiso. Pero te quiero de todas formas. Por todo eso. Y no sé cómo parar.

Me quedo paralizado. Procesando.

Me quiere.

Elizabeth Ellis, veintiséis años, florista, soñadora, me quiere.

A mí. Grant Hamilton. Cirujano frío. Emocionalmente roto. Cuarenta y dos años de equipaje.

Me quiere.

—¿Grant? —Su voz es pequeña ahora. Asustada—. Di algo. Por favor.

La jalo. Con violencia. Hacia mis brazos. Tan cerca que no hay espacio entre nosotros.

Entierro la cara en su cabello. Respirando. Sintiendo.

—Yo también te quiero. —Las palabras salen amortiguadas. Roncas. Pero reales—. Dios, Liz, yo también te quiero. Tanto que no sé qué hacer con eso.

Noto cuando solloza contra mi pecho. Alivio. Alegría. Miedo.

Todo al mismo tiempo.

La abrazo más fuerte.

—Por eso tenemos que seguir juntos. —Murmuro contra su cabello—. Porque lo que sentimos… es algo raro. Valioso. Y no voy a dejar que el mundo lo estropee.

Ella se aparta lo justo para mirarme. La cara mojada. Los ojos enrojecidos. Preciosa de todas formas.

—¿Estás seguro? Porque va a ser difícil. La gente va a juzgar. Va a hablar. Y no sé si soy lo bastante fuerte para…

—Lo eres. —La interrumpo—. Eres la persona más fuerte que conozco. Y yo voy a estar a tu lado. Siempre.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo. —Le beso la frente. Luego los párpados. Las mejillas. Por último los labios—. Te quiero, Elizabeth Ellis. Y voy a seguir queriéndote aunque el mundo entero diga que no debería.

Ella sonríe entre las lágrimas. Pequeño. Tembloroso. Perfecto.

—Yo también te quiero, Grant Hamilton. Aunque seas viejo —enfatiza el viejo y sé que es para provocarme—, testarudo e imposible a veces.

Me río. De verdad, echando la cabeza hacia atrás.

—¿Viejo? —La agarro de los brazos en un movimiento rápido que le arranca un gritito.

Luego la hago girar, su espalda pegada a mi pecho, le aparto el cabello del hombro y le digo al oído—: Voy a demostrarte de lo que este…

viejo… —le aplano la mano en el vientre, frotando mi erección contra su trasero— es capaz.

Sin vergüenza ninguna, ella se frota también contra mí.

—¿Ah, sí? ¿Y eso qué sería?

Una de mis manos sube a su cuello, apretando suavemente, obligándola a levantar la boca hacia mí.

—Voy a torturarte hasta hacerte suplicar que te folle. —Le muerdo el labio y la beso duro.

—¿Lo prometes? —Su voz sale quebrada, un hilo de pura necesidad que vibra contra mi boca.

Sonrío contra sus labios. Una sonrisa lenta, depredadora, cargada de promesas oscuras.

—Lo prometo.

Mi mano aprieta levemente su cuello, solo lo suficiente para sentir su pulso acelerado contra mi palma. Ella jadea —el sonido pequeño y perfecto— y su cuerpo se eriza entero contra mi espalda.