Capítulo Dieciséis #3

—Trevor... ¿de qué estás hablando? ¡Estoy embarazada! ¡Es nuestro bebé!

—¡Cierra esa boca inmunda antes de que pierda lo que me queda de control! —rujo, haciendo vibrar los cristales panorámicos con el eco de mi grito.

De un manotazo violento le arranco la caja de las manos. Los palitos de plástico salen volando y caen sobre la alfombra oscura. En el segundo siguiente, bajo el pesado tacón de mi bota sobre ellos y aplasto la pantalla y la estructura de plástico hasta hacerlas añicos contra el suelo.

Mackenna suelta un grito agudo de horror, cubriéndose el vientre con las dos manos en un reflejo de puro pánico, con las lágrimas brotando a chorros:

—¡¿Qué has hecho?! ¿Te has vuelto loco?

—¡Loco fue el día en que permití que pisaras mi mundo! —grito, agachándome de un movimiento brusco para recoger del suelo el fajo de fotos y el teléfono.

Arrojo las fotografías con fuerza contra su cara. Las imágenes cortan el aire y chocan contra su piel antes de caer abiertas a sus pies.

—¡Mira lo que has hecho, estafadora miserable! —escupo las palabras como veneno puro—. ¡Mira la cama de motel donde te acostaste desnuda con Travis! ¡Mira tu marca de nacimiento a la vista de la cámara! ¡Lee el informe del laboratorio: ocho semanas de embarazo! ¡Hace apenas cuatro que te conozco!

Mackenna cae de rodillas sobre la moqueta, con los dedos temblorosos tocando las fotos y una expresión de horror:

—No... eso no es verdad... ¡es un montaje! Me desmayé en una cafetería después de que me diera un zumo... ¡yo nunca me he acostado con él, Trevor!

—¡¿Un montaje?! —suelto una risa estridente, cegado por la furia. Extiendo la mano y pulso el play del teléfono, tirando el aparato sobre los papeles delante de ella.

La propia voz de Mackenna llena la sala, clara, audible, fría y cruel:

«Sabes muy bien cuáles son mis condiciones: solo dejo a tu hermano si me pones un anillo en el dedo, me registras como tu esposa y me incluyes formalmente en el testamento de la familia...

El médico lo ha confirmado hoy: siete a ocho semanas.

Las cuentas cuadran con la cabaña, Travis. Este niño es tuyo...».

Mackenna se queda helada en el suelo. Sus ojos se abren de una forma aterradora, con las manos subiendo a la boca mientras oye su propia voz dictar la sentencia de su destrucción:

—No... ese audio... ¡¿cómo es posible?! ¡Yo nunca he dicho eso! ¡Nunca he pronunciado esas palabras! Esto es cosa de Travis, ha usado algo de ordenador, por el amor de Dios, Trevor, ¡mírame!

—¡Es tu voz, maldita! —bramo, avanzando hacia ella con los puños temblando de odio—.

¡Cada respiración, cada tono, cada acento asqueroso de tu boca!

¡Como Travis no aceptó casarse con una zorra interesada para no convertirse en el hazmerreír, corriste a mi despacho para colarle el bastardo al primogénito rico de la familia!

—¡Por el amor de Dios, escúchame! —se arrastra por el suelo, intentando agarrarme el bajo del pantalón con las manos bañadas en lágrimas—.

¡Llévame a cualquier clínica ahora mismo!

¡Hazme un análisis de sangre delante de tus ojos, espera el tiempo necesario para una prueba de ADN, pero no hagas esto...

no tires a nuestro hijo por culpa de esta trampa!

Tiro de la pierna con violencia, arrancando la tela del alcance de sus dedos como quien se libra de una plaga contagiosa.

—¡No quiero ninguna prueba que venga de ti! —bramo, y el sonido sella la sentencia final entre nosotros—. ¡Ese niño no es mío y jamás tendrá una gota de respeto ni un céntimo de mi apellido! ¡Coge el fruto de tu traición y largo de aquí!

Camino hasta la puerta del ático y la abro de par en par con violencia, señalando el pasillo oscuro con la mano temblorosa de odio:

—¡Fuera de mi casa! ¡Fuera de mi vida antes de que mande a seguridad a sacarte de los pelos! ¡Desaparece de Texas, Mackenna! ¡Si te atreves a cruzarte en mi camino otra vez, destruyo todo lo que quede de tu familia! ¡FUERA!

Mackenna se levanta del suelo despacio.

El llanto histérico cesa de forma abrupta y escalofriante. Las lágrimas siguen resbalándole por las mejillas pálidas, pero su fisonomía se cierra en una rigidez gélida, como una piedra pulida por el impacto del dolor definitivo.

No vuelve a mirar las fotografías en el polvo. No mira el teléfono, que aún zumba, ni los restos de las pruebas aplastados bajo mi suela.

Con las manos firmes protegiéndose el vientre, alza la barbilla, sostiene mi mirada con una frialdad inquebrantable y dispara sus últimas palabras con una calma cortante:

—Eres un cobarde, Trevor Kallahan-Cross. Un hombre podrido, cegado por su propia soberbia. Quédate con tu sucia dinastía. Porque de nosotros dos... no volverás a oír hablar nunca más.

Cruza el umbral sin tocarme, con la cabeza alta y paso firme, y desaparece en el pasillo oscuro del ascensor privado.

Cierro de un portazo que resuena por todo el edificio y me quedo inmóvil en el centro del salón, rodeado de los fragmentos de plástico y de la certeza gélida de que acabo de quemar mi propia alma hasta las cenizas.