Capítulo Dieciséis

TRAVIS

La trampa se montó con la frialdad de quien sabe exactamente dónde clavar el bisturí para provocar una hemorragia mortal.

Usé el canal corporativo de la dirección de la Fundación Kallahan-Cross para enviar un recado urgente al restaurante donde trabaja Mackenna.

El cebo no tenía fisuras: una reunión rápida en una cafetería reservada de carretera para entregarle en mano una autorización especial, firmada por un consejero disidente, que garantizaba la financiación íntegra e independiente de los medicamentos importados de su madre durante un año, sin pasar por el filtro de Gloria.

Desesperada por sacar a su madre del sufrimiento y ansiosa por librar a Trevor de otro roce con su familia, Mackenna se presentó en el local a las tres de la tarde, con la respiración corta y la mirada en guardia.

—Cinco minutos, Travis. Enséñame los papeles o doy media vuelta —disparó, sentándose a la mesa aislada del fondo, lejos del campo de visión del escaparate.

—Tranquila, pelirroja. Ya le he dicho al camarero que te traiga un zumo natural de melocotón para que te relajes mientras repasamos las cláusulas —respondí con la expresión comprensiva e inofensiva que había ensayado durante horas frente al espejo.

Dudó, pero el polvo de la tarde calurosa y el cansancio acumulado minaron sus defensas. Mackenna dio tres tragos largos al vaso grueso de cristal. La sustancia sedante líquida que había echado en el fondo de la jarra era inodora, insípida y de acción gradual rápida.

En menos de diez minutos, a Mackenna se le cerraron los párpados. La firmeza de su postura se desmoronó y su voz sonó pastosa:

—¿Qué... qué le has puesto... Travis...?

—Nada, monada. Solo estás agotada de cargar con el mundo a la espalda —susurré, levantándome rápido para sostenerle el tronco antes de que la frente chocara contra la formica de la mesa.

Le pasé el brazo por la cintura con falsa amabilidad, fingiendo ante el cajero distraído que mi «novia» había sufrido una bajada repentina de tensión.

La metí en el asiento trasero de mi sedán de lunas tintadas y conduje menos de dos minutos hasta la entrada lateral de un motel de carretera cuya suite privada ya estaba pagada en efectivo.

En la habitación de cortinas echadas, el fotógrafo profesional al que había sobornado ya esperaba con el equipo de alta definición.

Tumbé a Mackenna sobre la cama de matrimonio deshecha.

Apenas conseguía mantener los ojos entreabiertos, soltando murmullos inconexos, sin ningún tono muscular.

Me quité la ropa hasta quedarme desnudo de cintura para arriba, me bajé los bermudas y me ocupé de los detalles cruciales: desnudé a Mackenna por completo.

Subí la sábana hasta cubrir estratégicamente solo el lateral de la cadera, dejando a la vista la espalda y la curva del costado.

Allí, en el pliegue entre la zona lumbar y el arranque de la nalga izquierda, brillaba la pequeña mancha marrón oscura en forma de media luna, la marca de nacimiento que Trevor debía de tener grabada a fuego tras tantas noches entre cuatro paredes.

Me tumbé sobre ella, pegando mi pecho sudoroso a su piel desnuda, subí una de sus piernas sobre mi cadera y apoyé su mano inerte contra mi nuca.

—Enfoque cerrado en la marca, Miller —murmuré con la respiración corta—. Encuadra la mancha en el mismo plano que mi boca pegada a su cuello. Coge la cabeza echada hacia atrás, como si estuviera gimiendo en el clímax.

El obturador disparó en ráfagas silenciosas al otro lado. Bajo la luz difusa de la lámpara, las fotos mostraban a dos amantes desnudos en plena entrega salvaje y clandestina.

Acerqué la cara a la de Mackenna, dejando que mi nariz rozara su clavícula pálida, mientras el fotógrafo registraba imágenes que, con el juego de sombras y la iluminación calculada, mostraban a dos amantes desnudos en mitad de una lujuria clandestina.

Pero solo unas imágenes y unos textos falsificados podían levantar sospechas en la cabeza metódica de un cirujano acostumbrado a los informes técnicos. Para sellar la trampa sin dejar el menor margen de duda, usé la tecnología más sucia y eficaz que el dinero ilimitado puede comprar.

Durante las semanas en que acosé a Mackenna en el restaurante, en la facultad y en las breves llamadas en las que me mandaba al infierno, grabé horas de su voz en alta definición.

Le pagué cincuenta mil dólares a un especialista en inteligencia artificial y clonación vocal profunda.

Con las muestras de audio, sintetizó la voz aterciopelada, firme y ligeramente ronca de Mackenna con una precisión asustadora: las pausas para respirar, las inflexiones texanas, los chasquidos de saliva e incluso el tono de burla que solía usar conmigo.

Generé tres mensajes de voz cristalinos, grabados como si los hubiera enviado desde su aplicación de mensajería directamente a mi buzón:

«Deja de mandarme mensajes diciéndome que deje a Trevor, Travis. Sabes muy bien cuáles son mis condiciones: solo dejo a tu hermano si me pones un anillo en el dedo, me registras como tu esposa y me incluyes formalmente en el testamento de la familia».

«Si no firmas esos papeles, te juro que le cuento a Trevor y a tu madre que este hijo que espero es tuyo, y entonces tendrás que casarte conmigo por las buenas o por las malas para no convertirte en el escándalo de la alta sociedad».

«El médico del laboratorio lo ha confirmado hoy: estoy de siete a ocho semanas. Las cuentas cuadran perfectamente con aquel viaje nuestro a la cabaña, Travis. Este niño es tuyo, y si no asumes el paquete completo, haré que Trevor lo asuma, así que decide».

Pulsé el play en mi móvil y oí la voz artificial de Mackenna resonar por la habitación del motel. Cerré los ojos: era ella. Cien por cien ella. Nadie en el mundo sería capaz de distinguirlo.

Solté una risa burlona en el silencio de la habitación.

¿De verdad creía esa zorra barata que algún día llevaría el apellido Kallahan-Cross?

Nunca tuve intención de casarme con aquella insolente de carretera.

Todo lo que siempre quise fue una amante fácil, bonita y barata, alguien que me calentara la cama y se arrastrara tras mi paga mientras yo me divertía.

Pero, ya que se atrevió a rechazarme y a correr al regazo del primogénito perfecto, ahora serviría de instrumento para la ruina de los dos.

Para sellar el ataúd: con los diez mil dólares pagados al técnico del laboratorio central, el informe de la ecografía y de la beta-hCG de Mackenna se alteró en el sistema oficial.

La edad gestacional real, de cuatro semanas, se sustituyó por casi ocho semanas completas, una fecha en la que Trevor ni siquiera se había cruzado en su camino en el hospital.

A las cuatro y media, dejé a Mackenna vestida, grogui y desorientada en un banco de una plaza cercana a su parada habitual de autobús. Cuando se le pasara el sedante, supondría que había sufrido un apagón por agotamiento físico.

El montaje era impecable. El escenario pertenecía a mi madre.

TREVOR

Los papeles del patronato descansan intactos sobre la caoba de mi mesa de jefatura.

Son las seis de la tarde y el único pensamiento que alivia el peso de mi cabeza es salir de este hospital, recoger a Mackenna y llevarla a cenar a algún sitio tranquilo, donde el apellido Kallahan-Cross no proyecte sus garras.

La puerta doble se abre sin previo aviso.

Levanto la cabeza, listo para destilar mi habitual autoridad contra el intruso, pero las palabras mueren en mi garganta.

Gloria entra con pasos lentos, elegantes y calculados. Viste de sastre negro y trae una carpeta ejecutiva rígida bajo el brazo. Tras ella aparece Travis, con un apósito sobre la mandíbula amoratada por mi puño, las manos en los bolsillos y una postura incómodamente cínica.

—Dejé claro que ninguno de los dos debía cruzar el umbral de mi departamento —advierto, con la voz bajando a un registro gélido—. Salid de mi despacho antes de que seguridad os saque a la fuerza.

Gloria no parpadea. Camina hasta el borde de mi mesa y deja la carpeta sobre el barniz con un golpe seco. Sus ojos azules, idénticos a los míos, me miran con una gravedad despiadada:

—Ayer amenazaste con renunciar, Trevor. Afirmaste que esa chica era la mujer de tu vida ante Dios y ante la ley. No hemos venido a pelear. Hemos venido a entregarte lo que tu orgullo ciego se negó a buscar.

—Guardaos el veneno...

—Abre la carpeta, hermanito —lo interrumpe Travis, con la voz cargada de sorna, dando un paso al frente mientras saca un smartphone del bolsillo y un pendrive dorado—. Mira qué clase de exclusividad ofrece tu protegida mientras tú te pasas el día encerrado en quirófanos.

Un pinchazo gélido me baja por la columna. La mandíbula se me tensa con fuerza. Tiro de la cremallera de cuero de la carpeta.

El material se esparce sobre la caoba.

La primera foto me golpea con el impacto de un disparo a quemarropa.

Mackenna y Travis. Completamente desnudos sobre las sábanas arrugadas de una habitación de motel. Su piel pelirroja, blanca y salpicada de sudor en la penumbra, pegada al cuerpo de mi hermano.

Las manos empiezan a temblarme violentamente cuando saco la ampliación siguiente: la cámara había captado en un primer plano nítido la curva lumbar de ella, donde reposaba la mancha oscura en forma de media luna, una marca íntima que ningún dosier ni cotilleo público podría detallar.

Solo alguien que la hubiera desnudado y poseído en la intimidad sabría de la existencia de aquella señal.

El aire me es arrancado de los pulmones. El suelo parece ceder. La respiración se me vuelve corta, entrecortada por un ardor corrosivo que sube de las entrañas.

Saco los informes periciales anexos justo debajo. La copia del informe de laboratorio, con la autenticación del sistema central del hospital, detallaba: gestación intrauterina evolutiva, compatible con siete u ocho semanas.

Ocho semanas. Hace ocho semanas ni siquiera había puesto los ojos en Mackenna Scott. Ni sabía de la existencia de esa mujer.