2. Garret

GARRET

El Bentley era el sueño de jubilación de alguien y la pesadilla de otro; y, en este momento, era la mía.

Me había encajado a medias en el compartimento del motor con una llave inglesa y una correa de distribución que no paraba de salirse del tensor cada vez que estaba a punto de encajarla.

El coche pertenecía a un hombre llamado Edwin Howell, que lo había traído desde Springfield pensando que el taller de Grove Hill sería más barato que el concesionario.

No le faltaba razón, pero que fuera más barato no significaba que fuera fácil, y estaba claro que ese coche en particular había sido ignorado durante más tiempo del que Howell estaba dispuesto a admitir. Eso hacía mi trabajo más difícil, y todo por el mismo pago.

Oí cómo se abría la puerta lateral del garaje a mi espalda y no me molesté en levantar la vista. —Si vienes por la Indian, no está terminada —gruñí, preparándome ya para recibir a ese imbécil cabreado que no dejaba de pasarse todos los días para preguntar por su motor reconstruido.

—No tengo ninguna Indian.

Me incorporé tan rápido que me golpeé el hombro con el soporte del capó y solté un quejido mientras me daba la vuelta. Peter Ducette estaba en el umbral del taller con las manos en los bolsillos de la chaqueta, con un ceño fruncido nada apresurado y los ojos entrecerrados.

Había visto esa mirada un millón de veces y conocía a Peter lo suficiente como para saber que se mascaba la tragedia.

—Peter. —Dejé la llave inglesa sobre el guardabarros, encima de un trapo que había puesto allí para evitar que mis herramientas rayaran la pintura—. Perdona, creía que eras otra persona.

—Evidentemente. —Miró alrededor del taller y frunció los labios; luego volvió a girarse hacia mí—. ¿Cómo estás, Garret?

—No puedo quejarme. —Me limpié las manos en un trapo y señalé el Bentley con la cabeza mientras trataba de evitar que se me pusiera cara de pocos amigos.

Mi nombre ya no era Garret, pero intenta explicárselo a un hombre que no había tenido un pensamiento retorcido en su vida—. Trabajando en los pendientes. ¿Y tú?

—Lo mismo. —Avanzó un poco más hacia el interior del taller y echó un vistazo al coche.

Siempre había tenido buen ojo para los motores, aunque su especialidad fueran los trabajos más pequeños—.

¿De qué año es? —Su acento particular era más sureño que del Medio Oeste, pero me resultaba familiar, como un recuerdo guardado en mi mente.

—Un Continental GT del noventa y ocho. El dueño dejó que la correa de distribución aguantara demasiado y es un suplicio... Ya lo tengo casi solucionado. —Saqué el trapo del bolsillo del pecho de mi mono y me limpié la grasa de las manos mientras le miraba—. ¿En qué puedo ayudarte?

Peter asintió como si estuviera interesado de verdad, y probablemente lo estuviera.

Ese hombre podía hablar de motores todo el día si le dejabas.

Lo habíamos hecho montones de veces, allá cuando yo trabajaba en su taller y él me enseñaba la diferencia entre el tipo de trabajo mecánico que da dinero y el que solo te hace perder la tarde.

Eso fue hace casi siete años. Había llegado a Grove Hill con sesenta pavos, una bolsa de lona y un parche de prospecto que aún no valía gran cosa.

Peter me había echado un vistazo y me había puesto a trabajar, aunque dejó claro que mis colores no eran bienvenidos en su taller.

Me mantuvo fuera de las calles mientras yo descubría si los Gravehounds y yo encajábamos.

—Garret —dijo en voz baja, y yo hice una mueca.

—¿Crank? —respondí, pero Peter ignoró mi corrección.

—Tengo que preguntarte una cosa.

—Dispara.

Me miró fijamente con unos ojos que me atravesaban. —¿Estuviste ayer en la carrera? —Este hombre era un detector de mentiras humano. Por desgracia para ambos, me conocía desde hacía tiempo y sabía que se me daba fatal mentir, así que no tenía sentido intentarlo.

—Estuve —dije, sabiendo ya lo que iba a decir. Hice una promesa hace tiempo de mantenerme alejado de su familia, el día que me convertí en miembro de pleno derecho de mi club y Peter decidió que yo era un riesgo para los suyos.

Peter nunca había sido un hombre al que se le pudiera engañar, y lo había aprendido lo suficientemente pronto como para no ponerme en evidencia intentándolo ahora, sobre todo cuando se limitaba a mirarme con ojos decepcionados y los labios apretados por la rabia.

—Quería verla correr. Solo fue eso. Me mantuve a distancia. —Se me hizo un nudo en la garganta. Si me preguntaba directamente si pasaba algo entre Sara y yo, tendría que confesar. Solo esperaba que no fuera tan audaz.

No tenía motivos para sospechar algo así, que yo supiera, pero con él nunca se sabía.

Sin embargo, mi desliz de que me vieran en las carreras no era el primero. También iba a ver correr a Danny y a Andy.

Solo que nunca antes se había presentado para echarme. Con Sara era distinto.

Ella era su tesoro más preciado, y yo comprendía por qué cada vez que bebía de su fuente.

—Recuerdas lo que te pedí. —La postura de Peter cambió: sacó pecho y adelantó la pelvis, como se ponen los viejos testarudos cuando tienen algo que demostrar.

Lo recordaba perfectamente, palabra por palabra. Lo odié entonces y lo odiaba ahora. Los Ducette habían sido mi familia durante años, y un día se acabó y me quedé fuera. Así de simple.

—Lo recuerdo —le dije.

—Entonces sabes por qué estoy aquí.

—Lo sé. —Volví a coger la llave inglesa, más por tener algo en la mano que por otra cosa—. No volverá a ocurrir.

Lo que pasaba con Peter Ducette era que había sido lo más parecido a un padre que había tenido desde que cumplí los quince y el hombre que se suponía que debía desempeñar ese papel dejó de molestarse en aparecer.

No iba a decírselo —nunca se lo había dicho a nadie—, pero era la verdad, y me pesaba en el pecho como una llama que no se apagaba.

Cuando me echó de su vida, fue la decisión correcta, y yo siempre lo había sabido.

Los Gravehounds no eran un pasatiempo para hombres normales como Peter, y no eran seguros para sus hijos ni para su hija.

Así que sentir el peso de haber roto esa promesa era demoledor. Y yo no era un hombre que sintiera culpa o remordimiento a menudo. Pero esto me afectaba.

Sobre todo porque él no hablaba, lo cual parecía empeorarlo todo.

—No intento causarte problemas —dije—. Ni a ti ni a ella.

—Lo sé —dijo, lo que de algún modo fue peor—. Por eso te lo estoy pidiendo en vez de armar un escándalo. Sara ha trabajado mucho para esto. No necesita distracciones.

Sus palabras no fueron duras, pero me sentaron como una patada en los huevos. Que Fox me recordara un fracaso era más fácil de llevar.

Sinceramente, no tenía ninguna conexión emocional con él ni con ningún otro miembro del club como la que tenía con los Ducette.

Por muy en serio que me tomara mi juramento al club, mi obligación con Peter era mucho más estricta.

Sin él, no habría Gravehounds para mí.

—Entendido —dije.

Él asintió brevemente y dijo: —Cuídate, Garret.

—Tú también, Peter.

Salió, y escuché el sonido de su camioneta arrancando y alejándose; luego volví a dejar la llave inglesa, me senté en mi taburete y me quedé mirando el hueco del motor del Bentley sin verlo realmente.

Le hice esa promesa hace tres años y lo decía en serio.

Esos chicos solo tenían veinte y veintiún años por aquel entonces, y Sara había cumplido los dieciocho solo una semana antes.

Tenía toda la intención de respetar ese deseo porque eran como mi familia, y si Peter quería que sus hijos se mantuvieran lejos de la vida que exige ser un miembro jurado del club de moteros, yo tenía que honrar eso.

El problema era Sara.

No la idea de ella, sino la mujer real.

Dios, era adictiva y ejercía sobre mí un influjo del que no podía librarme.

Me pasé la mano por el pelo e intenté olvidar el tacto de sus labios suaves sobre los míos cuando la besaba o la forma en que gemía mi nombre cuando la poseía, pero ¿a quién pretendía engañar?

Estaba tan metido en esto que no había salida, y mentirle a Peter parecía ser mi única opción.

Porque decepcionar a Sara nunca sería una posibilidad.

Simplemente tendría que tener más cuidado o algo así.

Me puse en pie para inclinarme de nuevo sobre el motor, descargando mi frustración con el Bentley en lugar de seguir dándole vueltas.

Peter era un buen hombre, pero desde luego había hecho una hija de lo más tentadora de la que no podía mantenerme alejado.

Eso significaba perderme la final de la carrera. Lo sabía, y tendría que decírselo a Sara. Se desanimaría, pero era mejor así.

No necesitaba que él le estuviera pisando los talones, y si su sospecha pasaba de mi presencia en sus carreras a mi posición en su vida, estaríamos ante un problema de un calibre totalmente distinto. Uno que no me apetecía sacar a colación.

Un hombre de mi edad no tenía nada que hacer con una mujer tan joven. Era mayor de edad, sí, pero su padre me colgaría de un palo en un abrir y cerrar de ojos y yo lo sabía.

Si la cosa iba por el otro lado —que Peter esperara que yo diera un paso adelante y me comprometiera con ella—, se cargaría el acuerdo verbal que yo tenía con ella. Solo estábamos teniendo sexo increíble.

Nada más.

Era mejor así. Yo no necesitaba equipaje emocional y ella no necesitaba el escrutinio que vendría por estar unida a un miembro del club. Por no hablar del riesgo. No quería eso para ninguno de los dos.

Estaba con los codos manchados de grasa otra vez cuando unos pasos cruzaron el suelo del taller detrás de mí, y oí el sonido inconfundible de alguien susurrando y riendo entre dientes.

Era la voz de Lightning. La habría reconocido hasta en sueños. Detuve mi trabajo, dándome cuenta de que no sabía que yo estaba allí, y escuché durante un minuto.

—... he estado pensando en ti desde anoche, eso te lo aseguro.

Así que no estaba en asuntos del club, lo que significaba que oír algo no era un problema. A menos que a él le importara que yo oyera sus arrumacos, ¿y qué iba a hacer yo con esa información?

—Eso que hiciste... —Soltó una risa baja, obviamente no destinada a ser escuchada por nadie más—. Sí. Sí, ya sabes de qué hablo.

Encajé la correa sobre la polea y mantuve la tensión con el pulgar, tratando de seguir concentrado en el trabajo.

Tony seguía hablando, y capté lo suficiente como para entender que esta no era una conversación para la que quisiera público.

Pero yo estaba aquí primero. Tenía que saber que yo estaba aquí fuera trabajando en el coche del señor Howell.

—Yo también te echo de menos, Mandy, yo... —

Se me pellizcó el pulgar entre la correa y la polea y apreté la mandíbula para no soltar un taco mientras la puerta se cerraba ruidosamente. Entonces solté un alarido y lo saqué de un tirón.

¿Así que Lightning tenía algo con la mujer de Fox?

Me quedé mirando la puerta y la parte posterior de su cabeza, visible a través de la pequeña ventana redonda.

Seguía hablando, y si tuviera el valor, podría escuchar a hurtadillas y contarle un par de cosas a Fox, pero no tenía energía para que me importara tanto.

Ese hombre tenía una actitud asquerosa, una boca muy grande y soltaba puñetazos demasiado rápido.

Si quería meterse con la mujer del presidente, allá él.

Yo tenía problemas más importantes que resolver.

Como la forma de decirle a Sara que su padre me pilló husmeando en la carrera y que ahora no podré ir a la final. Se iba a pillar un cabreo monumental, pero no había mucho que pudiera hacer. Si el viejo descubriera la verdad, sería mucho peor que un simple sermón.