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—Creo que anoche me estuve tomando chupitos de camión Mack.

—Con acompañamiento de tanque Sherman —confirmé.

Había revisado las zonas habituales de ataque de los vampiros en cuanto estuvimos a salvo en nuestro loft la noche anterior.

Sin heridas punzantes. Nada más que unos pocos rasguños ligeros.

De hecho, Donovan no la había penetrado durante esos pocos momentos en las sombras.

No estaba muy segura de qué habría hecho si Amy hubiera sido mordida, pero habría necesitado una historia mejor que «te desmayaste» para explicar el daño.

Sentada en la isla de la cocina en un taburete alto, le ofrecí la taza de café que había estado rellenando durante las últimas tres horas, anticipándome a su necesidad. —Ahora que estás sobria —bueno, más sobria— ¿quieres hablar de la ruptura sin la ayuda del alcohol?

Se arrastró con la gracia de un Teletubby. —Creo que de lo único que soy capaz en este momento es de gemir. Gracias por el café.

Amy llamaba joe al café. Tenía el presentimiento de que era algo de la Costa Este, pero no podía estar segura.

Nunca había estado en la Costa Este. Aparte de unos pocos viajes a la Selva Negra y algún que otro viaje con mi madre al sur de Ontario o Minnesota, nunca había estado en ningún sitio.

Incluso los viajes a Alemania no fueron exactamente reveladores.

Todos los niños nacidos en la Casa de Rojo iban directamente desde el aeropuerto al antiguo pabellón de caza que servía de hogar ancestral de nuestro linaje.

Un mes al año, empezando a los siete años y hasta el momento en que la matrona del linaje determinaba que estabas lista para recibir tus ritos.

Cuando conocí a Amy, ella me resultó tan exótica como si fuera de Brasil o Nueva Zelanda.

La neoyorquina nativa probablemente pensaba que yo era igual de rara.

Yo, la modesta Gerwalta Kline, una estudiante trasladada de tercer año de Biología de un pueblito diminuto de esos por los que uno pasa sin detenerse, con una población de menos de quinientos habitantes.

Sin importar el hecho de que, de ese número, aproximadamente una cuarta parte eran hombres lobo de Yooper y unos pocos hoods encargados de vigilarlos a ellos y a las otras doce manadas de su especie repartidas por la región.

Además, estaba el hecho de que yo había cumplido los veintiún años y nunca me había acostado con un hombre, lo que en el mundo de Amy me situaba a la altura de los payasos lanzadores de cuchillos bolivianos por su rareza.

Ocupó el taburete a mi lado y estiró el brazo para alcanzar el paquete de bagels y el envase de Nutella que yo había dejado fuera. —El desayuno de los campeones, ¿eh?

—Depende, ¿campeones de qué? —Sorbí mi propio café, frío desde hacía tiempo, pero qué demonios me importaba—. ¿No quieres hablar de ello? Bien, pero yo sí lo haré. ¿Cuántas veces vas a pasar por este ciclo? Ningún hombre vale ese tipo de maltrato personal.

—Dicho como una verdadera virgen —bromeó—. Hay algunos hombres que cuestan mucho más que una noche de borrachera para ser olvidados. Pero no te preocupes, Geri. Este dolor de cabeza punzante y yo hemos aprendido la lección. No más citas con perdedores por un tiempo.

Le toqué el hombro mientras me levantaba para llevar mi taza vacía al fregadero. —Me alegra oír que no te vas a rendir por completo.

—¿Por qué lo haría, cuando el mundo está plagado de errores que todavía podría cometer? Hablando de eso... —Amy se inclinó sobre la isla, sonriendo—. ¿Conseguiste su número?

—¿El número de quién?

—Ya sabes. El alto, moreno, y el-que-casualmente-pasaba-por-allí anoche.

Recogí mi plato y giré hacia el fregadero. —Sin ofender, pero no creo que el tipo que-se-lanza-a-un-callejón-a-la-hora-del-cierre sea una perspectiva romántica.

—¿Quién ha dicho nada de romance? Vamos, Geri, no me digas que ni siquiera tú notaste lo guapo que era. ¿Y la forma en que te miraba? Era como si quisiera devorarte.

¿Devorarme? Hacía toda una vida que un lobo no atacaba y devoraba a un hood de verdad, pero eso no hacía que la posibilidad fuera menos real.

Pero eso no era lo que me sorprendía. La verdad era que me dejaba atónita la memoria selectiva de Amy.

¿Cómo podía recordar tal detalle sobre una mirada, pero cuando se trataba de recordar ser arrastrada por un vampiro y arrojada a un montón de basura? No, en eso se quedaba en blanco.

—No, no conseguí su número.

La expectación que había estado burbujeando en la expresión de Amy se desinfló. —¿Su nombre?

—Tampoco.

Ella reflexionó un momento antes de encogerse de hombros.

—No importa. Un hombre no mira a una mujer de esa manera a menos que esté planeando acostarse con ella o matarla.

Ustedes dos tuvieron un momento. Te apuesto a que no es el último.

¿Realmente no quieres un novio, o de alguna manera te has convencido de que no eres digna de uno?

Un escalofrío me recorrió la espalda al recordar la intensidad del lobo.

Entre acostarse conmigo o matarme, tenía una idea definitiva de cuál era más probable.

Además, ya había salido con un lobo, y había aprendido por las malas por qué era una idea tan mala.

Aunque me hubieran puesto el nombre de la infame Caperucita Roja, no significaba que fuera a cometer sus mismos errores.

Arrugué la nariz. La pequeña referencia sarcástica que el lobo hizo la noche anterior todavía me irritaba.

¿Realmente sabía que yo era de la Casa de Rojo, o había sido pura casualidad?

¿Sabía que mi madre, en un intento deliberado por reescribir la historia, me marcó con el nombre de Die Verräterin?

La expresión interrogante de Amy me recordó que todavía esperaba una respuesta. No, no pensaba que el lobo fuera atractivo, sino que pensaba que era una señal de problemas.

—¿Qué puedo decir? Soy sexy. Sé que lo soy. Eso no significa que me vaya a subir a cada autobús que pase, solo porque crea que podría ser divertido ir al centro algún día.

—Te lo juro, vas a obligarme a contratar a un himbo solo para que consigas echar un polvo.

Arqueé una ceja. —¿Un himbo ?

—Sí, ya sabes. ¿Un bimbo masculino? No ella, sino él. Un himbo .

Lo afirmó todo como si fuera obvio y común. Qué sabía yo, tal vez lo era. No me había criado precisamente en nada que se acercara a la cultura del mundo de Huey. Incluso los humanos de Paradise no estaban precisamente a la vanguardia de la moda y la cultura.

—Lo siento, pero no tenemos muchos himbos allá en Paradise.

Amy resopló. —Te juro que vienes de uno de los pueblos con el nombre más inapropiado de la historia. —Enumeró sus defectos con los dedos, todos aprendidos a través de mí, por supuesto—. ¡Sin tiendas, sin spas, sin cafeterías, sin vida!

—Siempre hay vida, Amy. Tiene muchas variantes.

—Dicho como una estudiante de Biología —respondió ella con desgano—. Mira, te lo ordeno, si vuelves a ver a Don Bombón Bombonazo , como mínimo tienes que conseguir su nombre, su número de teléfono y su atención, ¿de acuerdo?

—No estoy de acuerdo. Créeme, no es mi tipo.

Mi compañera de cuarto plantó los dos puños cerrados en sus caderas y puso una mueca de disgusto.

—Hago la sagrada promesa de compañeras de cuarto de que voy a verte usando realmente ese cuerpo tuyo para algo más que el abuso del gimnasio y como un implemento de transporte de libros antes de que nos graduemos.

—Entonces, al darse cuenta de lo que acababa de decir, su rigidez se desvaneció—.

No, tipo, personalmente, por supuesto. Quiero decir, no voy a verte hacerlo realmente.

Pero en serio: nombre, número. ¿Crees que el universo simplemente lanza a un hombre así en tu camino al azar?

No, no lo creía, y eso era lo que me asustaba.

En general, los lobos eran gente rural. Parte de la razón por la que había querido venir a estudiar a la gran ciudad era el hecho de que la manada más cercana estaba a bastante más de cien kilómetros al noreste, en una región boscosa a lo largo de la frontera entre Illinois y Wisconsin.

Que no hubiera lobos significaba que tampoco había una comuna hood cerca.

Lo último que quería era que una oberst regional, que sin duda informaría directamente a mi madre, pensara que yo estaba ahora en su territorio y, por lo tanto, a su disposición.

Lo cual resurgía la pregunta: ¿qué hacía un lobo británico en Chicago de todos modos, y estaba realmente solo, o tenía una manada cerca?

No sabía qué posibilidad me asustaba más.

Decidí que ya había estado bajo la mira de Amy durante suficiente tiempo y devolví la conversación hacia ella. —¿Sigues planeando ir a la biblioteca, o todavía no puedes caminar recto?

—¿Por qué no iba a poder caminar recto? El único tipo con el que pasé tiempo anoche fue Jack Daniels.

—También cruzaste unas palabras con Johnnie Walker.

Un sonido siseante impregnó el aire mientras Amy tomaba aire entre los dientes apretados.

—Sí, Johnnie... Él le hace cosas a una chica, ya sabes.

El problema es que ella no suele recordarlo después.

—Se bajó del taburete y agarró una manzana de un cuenco sobre la encimera—.

Biblioteca. Se supone que me encontraré con mi grupo de estudio a las cinco y media.

Estará oscureciendo para entonces. Maldita sea, odio caminar por el campus después del anochecer los fines de semana. Siempre siento que me siguen.