CAPÍTULO NUEVE — ISLA

La manada se enteró el sábado.

Lo supe porque Pete apareció en la clínica a las nueve de la mañana sin cita previa y con lo que claramente era una excusa bien elaborada sobre su hombro izquierdo, que presentó con la confianza de un hombre que se había preparado bien el cuento.

—El hombro —dije.

—Manguito rotador —dijo él—. Posible distensión.

Miré su hombro. Luego a él. Me sostuvo la mirada con esa expresión particular que estaba aprendiendo a reconocer como la cara neutra de la manada cuando hacían algo que sabían que yo les iba a calar.

—Pete —dije.

—¿Sí, Dra. Chang?

—¿Te envió Finn?

Una pausa.

—No —dijo.

—¿Te envió Tommy?

—Tampoco.

—¿Viniste porque querías ver si era verdad? —dije.

Lo consideró.

—Sí —dijo, abandonando la historia del hombro por completo—. Hicimos una apuesta. Yo dije que lo besarías en la primera cita. Tommy dijo que lo harías esperar.

—¿Y?

—Y Finn no nos lo quiso contar —dijo, con el aire ofendido de quien considera que eso era injusto—. Solo dijo buenas noches y se fue a casa. Así que estoy aquí para...

Se detuvo.

—Recopilar datos.

Lo miré durante un largo momento. Él me devolvió la mirada, esperanzado.

—Para que conste —dije—, lo que Finn decida compartir es asunto suyo y de quien él quiera.

—Cierto —dijo Pete.

—Esa es la respuesta que te voy a dar.

—Pero...

—Esa es la única respuesta que te voy a dar —dije—. Ahora, tu hombro. ¿De verdad te pasa algo?

Lo rotó a modo de prueba.

—Está bien —dijo.

—Bien —dije—. Pide cita de verdad si algo cambia.

Señalé la puerta.

Se fue, y lo oí en el aparcamiento llamando a alguien de inmediato —Tommy, presumiblemente— y volví a mis historiales con esa sensación particular de quien acaba de confirmar algo sobre la comunidad a la que se ha unido.

Se implicaban. Ruidosa y alegremente, sin ningún límite real entre lo público y lo privado, se implicaban en la vida de Finn y, por tanto, ahora también en la mía.

Todavía no estaba segura de cómo me sentía al respecto.

Le escribí a Finn: Pete vino a la clínica.

Finn: Le DIJE que no lo hiciera.

Yo: Alegó una lesión en el hombro.

Finn: ¿Había una lesión en el hombro?

Yo: No.

Finn: Lo siento mucho. Les dije que no—

Yo: Finn.

Finn: ¿Sí?

Yo: No pasa nada. Es muy transparente. Puedo con ello.

Finn: Tommy probablemente esté afuera ahora mismo.

Miré por la ventana delantera. Tommy estaba en el aparcamiento, sentado en el capó de una camioneta, fingiendo mirar el móvil.

Yo: Sí.

Finn: Voy a matar a los dos.

Yo: No lo hagas. Son pacientes.

Finn: Van a ser pacientes muy pronto si no—

Yo: Yo me encargo.

Salí por la puerta principal. Tommy levantó la vista con la expresión de quien lo han pillado en algo.

—Tommy —dije.

—Dra. Chang —dijo—. Bonito día.

—Hace frío y está nublado —dije.

—Muy otoñal —dijo—. Solo estaba...

—Sé lo que estabas haciendo —dije—. Para que conste: sí, la cena estuvo bien. No, no te voy a contar nada más. Si Pete y tú seguís viniendo a la clínica por razones no médicas, se lo diré a Declan, y creo que tendrá algo que decir al respecto.

Tommy se lo pensó.

—Es justo —dijo.

—Bien —dije.

—¿De verdad estuvo bien? —dijo—. La cena. Solo... sí o no.

Lo miré. Bajo todo aquel caos, su pregunta era sincera: no era simple curiosidad, sino el interés genuino de un miembro de la manada por la felicidad de su Beta.

—Sí —dije—. Estuvo muy bien.

Asintió, satisfecho. Se bajó de la camioneta.

—Es buen tipo, ¿sabes? —dijo—. Finn. Él...

Se detuvo.

—Hace más de lo que aparenta. Por la manada. Por Declan.

Hizo una pausa.

—Solo quería que lo supieras.

—Lo sé —dije.

Pareció un poco sorprendido.

—¿Cómo?

—He estado atenta —dije—. Cinco semanas.

Sonrió, una sonrisa auténtica, con la calidez de quien acaba de oír algo que le alegra.

—Bien —dijo—. Vale. Se lo diré a Pete.

Se marchó, y yo entré de nuevo, y algo había cambiado: no de forma drástica, pero sí perceptible. Como cambiaban las cosas en Fern Hollow: gradualmente, por completo, sin pedir permiso.

Iba a irme bien aquí.

Ya lo sabía, igual que había sabido cosas sobre pacientes antes de que llegaran los resultados: ese instinto clínico que no eran datos exactamente, pero en el que siempre merecía la pena confiar.

Esto ya era mío.