CAPÍTULO CINCO — ISLA

El té con Mags estaba previsto para el jueves a las dos.

Fui caminando a la cabaña porque la tarde era una de las mejores que noviembre había ofrecido —fría, despejada, con esa luz que hacía que el valle pareciera dispuesto a propósito para resultar hermoso— y porque había aprendido que Fern Hollow recompensaba el caminar.

Las cosas se aclaraban al ritmo de los pasos.

Lo que no estaba claro en ese momento:

Los análisis de sangre. Las tasas de curación. El hecho de que ciertos pacientes tuvieran una temperatura unos cuatro grados por encima de la basal y hubieran, en tres casos, marcado mi clínica con su olor de maneras que prefería no examinar demasiado.

También: Finn Morrow, que había venido a mi clínica cinco veces, que se había aplicado maquillaje en la muñeca para tener una excusa para estar allí, que —cuando se lo dije directamente— me había mirado con algo bajo la fachada que era completamente genuino y había dicho «Quería verte» como si fuera simplemente la verdad.

No tenía un modelo para Finn Morrow.

Llamé a la puerta de Mags. La abrió antes de que terminara de llamar.

—Dra. Chang —dijo—. Pase.

La cabaña era —mucho. Wren me había dicho que era mucho y yo lo había interpretado como cortesía ante la excentricidad.

No era excentricidad. Era una acumulación genuina de conocimiento y uso, cada superficie con algo deliberado, el gato anaranjado en el alféizar observándome con aire de evaluación profesional.

Wren ya estaba allí, cosa que no esperaba y que reconocí de inmediato como algo preparado. Tuvo la delicadeza de parecer ligeramente pillada.

—Mags pensó que podría ser útil —dijo—. Que yo estuviera aquí.

—Para la explicación —dijo Mags mientras servía el té—. Siéntese.

Me senté. Acepté el té. Las miré a ambas y esperé, porque no iba a perder el tiempo fingiendo que no llevaba varias semanas sabiendo que algo en este pueblo no cuadraba.

Mags explicó.

Fue clara, directa y práctica, lo cual agradecí.

Los análisis de sangre. Las tasas de curación.

El territorio coordinado. La manada. Cambiantes —lobos que también eran personas, personas que también eran lobos, una comunidad que llevaba tres generaciones en este valle y que, de un modo u otro, habían sido mis pacientes durante los últimos dos meses.

Escuché. Bebí mi té.

Cuando terminó, guardé silencio un momento.

—El panel de enzimas —dije—. El que he estado marcando. ¿Es igual en todos los miembros de la manada?

Mags parpadeó. Wren, tras su taza, emitió un sonido que interpreté como diversión.

—Sí —dijo Mags—. Es un marcador de la biología del cambio. No es patológico.

—Sé que no es patológico —dije—. Los marcadores de salud eran excelentes.

Intentaba entender el mecanismo. —Dejé la taza—.

¿Hay un rango de referencia que debería usar?

¿Para los pacientes de la manada? Preferiría no seguir marcando valores como anomalías si están dentro de los parámetros normales para esta población.

Mags me miró largamente.

—Nadie me había preguntado eso —dijo—. En sesenta años.

—Debe haber datos de referencia —dije—. Si lleva sesenta años siendo la sanadora de la comunidad.

—Los hay —dijo—. Pero nadie me los había pedido nunca.

—Yo se los pido —dije.

Mags miró a Wren. Wren me miró. Algo pasó entre ellas, algo que llevaba viendo desde que llegué a Fern Hollow —esa comunicación particular de quienes comparten un marco de referencia—, y entonces Wren dijo en voz baja:

—Va a ser muy buena en esto.

—¿En qué? —pregunté.

—En Fern Hollow —respondió Wren.

La miré.

—Tú lo sabías —dije—. Lo de la manada. Antes de que Mags te lo contara.

—Los estaba investigando —dijo—. Tenía los datos. Solo me faltaba el modelo.

—Y ahora lo tienes.

—Y ahora lo tengo —dijo—. Y sigo aquí.

Miré la mesa. Mi té. Los sesenta años de lo que fuera aquello acumulado en la cabaña de Mags.

—Finn —dije.

—Sí —dijo Mags.

—Es—

—El beta de la manada —dijo Mags—. El hermano pequeño de Declan. Sí.

—Vino a la clínica cinco veces —dije.

—Supo que eras su compañera desde la primera semana —dijo Mags, con la ecuanimidad de quien constata un hecho—. Buscaba maneras de estar cerca de ti.

—Con sombra de ojos —dije.

—No conozco los detalles —dijo Mags.

—Se puso sombra de ojos en la muñeca —dije—. Para simular un moretón.

Wren dejó la taza con cuidado. Sus hombros se agitaban.

—Cuando se propone algo, va hasta el final —dijo Mags tras un momento.

—Le dije que mejor me invitara a cenar —dije—. Lo hizo. Quedamos el viernes.

—Lo sé —dijo Mags—. Greta llamó para confirmar la reserva.

La miré.

—¿En este pueblo todo el mundo comparte información en tiempo real?

—Pueblo pequeño —dijo Mags—. Aquí todo se sabe.

Había oído eso unas cuarenta veces desde que llegué a Fern Hollow. Empezaba a entender que no era una forma de hablar.

—El vínculo de pareja —dije—. Wren me explicó lo básico. Esa sensación de tirón.

—Sí —dijo Mags.

—Lo he estado atribuyendo a interés profesional —dije—. Es un paciente inusual.

—Lo es —dijo Mags.

—Pero no es eso —dije.

—No —dijo Mags—. No lo es.

Dejé que aquello calara. La sensación de tirón —que había estado etiquetando como interés profesional y reconocimiento de patrones y tiene unos ojos muy azules, que es un rasgo que noto en los pacientes— se asentó en mi pecho con la certeza paciente de algo que había estado allí todo el tiempo y simplemente se alegraba de ser reconocido.

—¿Qué pasa el viernes? —dije.

—Lo que tú quieras que pase —dijo Mags—. El vínculo no dicta la relación. Aún tenéis que construirla vosotros mismos.

—Va a hacer algo ridículo —dije.

—Casi seguro —dijo Mags.

—Y dirá algo sincero detrás de todo eso —dije.

—Sí —dijo Mags—. Ese es Finn.

Terminé mi té. —De acuerdo —dije—. Viernes.