Capítulo 32 GRANT

Kirill me pide volver a Atlas un miércoles de marzo por la noche.

Lo hace mientras corta zanahorias. Sin previo aviso. Sin discurso.

—Creo que quiero volver a ver el club.

Mi cuchillo se detiene.

—¿Atlas?

—A menos que pertenezcas en secreto a otro club BDSM.

—No.

—Entonces sí.

Sigue cortando. Con demasiada naturalidad.

—¿Por qué?

—Curiosidad. Quiero saber qué se siente ahora.

Lo entiendo de inmediato. La primera vez que vio Atlas, todavía estaba intentando decidir si el dolor consensuado podía existir sin convertirse en violencia, y el lugar quedó enredado conmigo, con el miedo y con los secretos.

Ahora llevamos meses hablando del poder en teoría y practicando pequeñas cosas en privado: mi mano en su pelo, un tranquilo quédate, la forma en que se queda inmóvil y luego elige derretirse cuando le digo que es bueno.

Quiere volver al lugar donde todo eso comenzó.

Aun así pregunto:

—¿Quieres jugar?

El cuchillo se detiene.

—No lo sé.

—Entonces no planeamos hacerlo.

Levanta la vista.

—¿Así de fácil?

—Sí.

—¿Y si cambio de opinión allí?

—Hablamos.

—¿Y si quiero mirar?

—Miramos.

—¿Y si lo odio?

—Nos vamos.

Su boca se curva.

—Reglas.

—Reglas.

—¿El viernes?

—El viernes.

No le digo nada a Theo hasta que ya estamos de camino. Estratégico. De lo contrario organizaría un comité de bienvenida, que es lo opuesto a lo que Kirill necesita. Me envía seis mensajes. Ignoro cinco. Kirill lee el sexto por encima de mi hombro en un semáforo rojo.

DILE QUE AHORA SOY NORMAL.

Kirill se ríe.

—¿Lo es?

—No.

—Bien. Estaba preocupado.

Fuera de Atlas se queda callado.

—Podemos volver a casa —digo—. Podemos quedarnos aquí sentados una hora y volver a casa.

—Grant.

Me mira.

—Estoy nervioso, no incapacitado.

Justo.

—Lo siento.

Extiende la mano por encima de la consola.

—Ven conmigo.

Dentro: luz tenue, música amortiguada, cuero y perfume y madera pulida. Personal que me conoce y no lo mira fijamente. Eso importa.

Theo nos encuentra cerca del salón, me abraza y luego se detiene a varios metros de Kirill.

—Hola. Soy Theo. Me han dado instrucciones de comportarme.

—¿Quién? —pregunta Kirill.

—Varias personas.

Kirill sonríe.

—Kirill.

—Lo sé. Grant ha sido ofensivamente reservado sobre ti.

—Theo.

—Me estoy comportando. Lo siento.

Nos sentamos primero en el salón. Sin presión para subir. Kirill hace preguntas. Theo responde sin dar sermones. Membresía. Monitores de consentimiento. Pulseras. Qué pasa si alguien cruza una línea.

—Detención inmediata —dice Theo—. Advertencia, suspensión, expulsión. Las violaciones graves van a la policía. El consentimiento no deja de ser asunto de todos solo porque la sala sea kinky.

—¿La gente denuncia de verdad?

—Sí.

—¿Y les creen?

La expresión de Theo cambia.

—Nos esforzamos mucho por asegurarnos de que se les escuche.

No es perfecto. Kirill asiente de todos modos.

Finalmente pide subir.

Impacto en una sala. Cuerdas en otra. Una pareja en el suelo negociando antes de que nadie sea tocado. Kirill observa eso durante más tiempo.

—¿Hablan tanto antes? —susurra.

—A veces más.

—Eso parece agotador.

—El buen sexo es ocasionalmente administrativo.

Resopla. El sonido afloja algo en mi pecho.

No lo toco. No porque esté prohibido. Porque quiero que su cuerpo sepa que él controla la proximidad aquí también.

Después de quince minutos se gira.

—Quiero bajar.

—De acuerdo.

En la escalera se detiene.

—Amarillo.

No rojo. Frena. Cambia algo.

Me alejo.

—¿Qué necesitas?

Se apoya contra la pared.

—Solo un minuto.

Espero. Su respiración se estabiliza.

—Esa sala con las ataduras. Pensé que quería verla. Luego no quise.

—También está permitido.

Me mira.

—No me congelé.

Entiendo lo que eso significa. —No. Me dijiste lo que necesitabas.

Una sonrisa extraña. Orgullo, quizás. No lo identifico en voz alta.

—¿Podemos irnos?

—Sí.

En siete minutos estamos en el coche. Theo recibe un mensaje confirmando que nos marchamos por voluntad propia y no nos sigue.

A mitad de camino a casa, la mano de Kirill aparece en la consola, con la palma hacia arriba. La tomo.

—Todavía te deseo esta noche —dice mirando al parabrisas—. No el club. A ti. En casa. Si también allí digo amarillo, paramos.

—Siempre.

Eli está dormido. Rosa dejó sopa y una amenaza. Comemos a medianoche de todos modos, Kirill descalzo con una de mis sudaderas, la boca manchada de caldo.

Luego lo llevo arriba.

En mi habitación se detiene al pie de la cama y dice: —Quiero tu mano en mi garganta. No apretada. Quiero sentirla y saber que puedo apartarla.

Se lo muestro. Dedos sueltos a los lados de su cuello, el pulgar sobre su pulso, sin presión en la tráquea. Traga contra mi palma y su polla se endurece bajo la ropa interior, como si su cuerpo hubiera estado esperando esa diferencia.

—Verde —susurra.

Lo beso. Lo desnudo. Me arrodillo y le chupo la polla mientras mi mano permanece donde él la puso, un collar hecho solo de atención. Me agarra el pelo con el puño y me folla la boca con embestidas pequeñas y cuidadosas, y dice no pares como si le sorprendiera que se le permita.

Cuando está cerca me retiro. —¿Cómo quieres correrte?

—En tu polla. Mirándote.

Lo abro con dedos lubricados hasta que se balancea sobre ellos buscando más, luego me pongo un condón y dejo que se hunda sobre mí. Mi mano vuelve a su garganta, ligera como un aliento. Su pulso martillea contra mi pulgar. No aprieto. Sostengo.

—Te tengo —le digo—. Puedes apartarme la mano cuando quieras. Puedes correrte cuando quieras. Puedes parar toda esta puta noche.

—No quiero parar. —Sus ojos están húmedos y ardiendo de emoción—. Quiero que me folles.

Lo hago. Embisto hacia arriba mientras él cabalga, mi otra mano en su polla, acariciándolo al ritmo.

El club está al otro lado de la ciudad y no importa.

Esto es lo que importa: un hombre que una vez no pudo parar, ahora eligiendo la forma de mi mano, la profundidad de mi polla, y la palabra amarillo si la necesita.

Se corre primero, apretándose a mi alrededor, derramándose sobre mi puño. Lo sigo, enterrado en él, la boca en su clavícula, la mano en su garganta todavía suave cuando todo lo demás no lo es.

Después, cálido y todavía temblando, me besa los nudillos.

—Puede que quiera volver algún día —dice.

—Vale.

—Puede que no.

—También vale.

—Eres aburrido.

—Éticamente aburrido.

—Mucho.

Entiendo entonces que la confianza no es un destino al que llegamos en la casa del lago o en el apartamento de Dani o esta noche en Atlas.

Es esto: su pulso bajo mis dedos, mi polla todavía ablandándose dentro de él, y ambos sabiendo que la puerta no está cerrada con llave.

Una elección a la vez.