CAPÍTULO DIECINUEVE #3

Harris asintió.

“Saqué la declaración de la vecina anoche”, dijo Klein. “La señora Koval dijo que el perro estaba ladrando como loco. También gruñía. Lo recordaba porque despertó a su marido”.

“Scott dijo que estaba callado”.

“O se le olvidó”.

“No se le olvidó”.

Klein miró sus notas. “También me observó cuando pregunté. No sorprendido. Midiendo”.

Harris mantuvo los ojos en la carretera.

“¿Y Alexandra?”, preguntó Klein.

“Sabía que la pregunta sobre si María le tenía miedo a Scott venía antes de que yo terminara de hacerla”.

“Sí”.

La lluvia se movió con más fuerza sobre el parabrisas. Los limpiaparabrisas la apartaban, y luego el vidrio volvía a llenarse.

“Empezamos con el perro”, dijo Harris. “Volvemos a entrevistar a la vecina. Sacamos cada declaración vieja. Cruzamos la línea de tiempo de Scott con cualquier cosa de esa noche”.

“¿Y los nuevos asesinatos?”

“Mantenemos los dos tableros abiertos”.

Klein cerró su carpeta.

Unas cuadras después, Harris agregó: “Es cuidadoso”.

“¿Scott?”

“Sí”.

Klein miró la calle mojada. “La gente cuidadosa también comete errores”.

Harris giró hacia la estación.

“Entonces encontramos uno”.

Las semanas se volvieron meses.

* * *

Scott sintió la presión al principio.

El auto sin identificación dos cuadras más allá. El hombre en el pasillo del supermercado que miraba demasiado tiempo las cajas de cereal y nunca compraba nada. El mismo sedán detrás de él dos veces en una semana. Harris y Klein no eran tan invisibles como creían.

Scott se ajustó.

Salía del trabajo a tiempo. Ayudaba a una vecina a cargar bolsas. Cambió una llanta ponchada a una mujer afuera de la gasolinera mientras tres personas miraban. Llamaba a los cajeros por su nombre. Sonreía en eventos de la iglesia. Se hacía útil de maneras pequeñas y públicas.

Los autos aparecieron con menos frecuencia.

Los que vigilaban se movieron a otro lado.

* * *

En la estación, Harris y Klein estaban sentados bajo las luces fluorescentes, con expedientes apilados entre ellos.

“Estamos persiguiéndonos la cola”, dijo Klein.

Harris se frotó ambos ojos. “Lo sé”.

“Tenemos sospecha. Tenemos inconsistencias. Tenemos un sacerdote que sabe más de lo que va a decir y un padre que nos trajo un patrón”.

“Sin evidencia física”.

“Ningún testigo que ponga a Scott con alguna víctima”.

“Ninguna confesión”.

“Ningún cuerpo de María”.

Klein se recostó. La silla chirrió.

El dije había sido la mejor pista durante dos días.

Una foto de vigilancia cerca del vecindario de la última muchacha mostraba a Scott en el borde de la imagen, mirando por encima del hombro con algo pequeño en la mano. Harris había mirado la imagen granulada hasta que le ardieron los ojos.

Un colgante.

Tal vez.

El laboratorio no encontró nada útil. La familia no pudo identificarlo. La imagen estaba demasiado borrosa para probar qué era, y mucho menos a quién pertenecía.

Harris dejó la foto sobre la mesa.

“Sabe que lo estamos mirando”.

“Entonces dejamos de parecer que lo estamos mirando”, dijo Klein.

Harris la miró.

“Abrimos el campo”, continuó Klein. “Rehacemos los casos desde cero. Menos calor directo sobre él. Más presión alrededor de él”.

Harris levantó el expediente de Scott.

Atleta de preparatoria. Buenas notas. Sin antecedentes de adulto. Referencias de carácter de empleadores. Vecino servicial. Una superficie limpia tras otra.

Odiaba las superficies limpias.

“Bien”, dijo Harris. “Abrimos el campo”.

Scott notó cuando la presión cambió.

No se relajó.

No del todo.

Pero dejó de ver los mismos autos. Dejó de atrapar las mismas caras al borde de los estacionamientos. El aire a su alrededor se aflojó.

Eso fue suficiente.

* * *

En la estación, Harris mantuvo la fotografía de Scott clavada en el tablero incluso después de que redujeron la vigilancia activa.

Mantuvo la foto escolar de María junto a las otras muchachas.

Mantuvo la declaración del perro, los mapas de Jack, la nota de la llamada del padre Michael y la foto borrosa del colgante juntos en un solo expediente.

Klein lo encontró allí una noche, mucho después de que la mayoría de los escritorios se habían quedado a oscuras.

“¿Te vas a casa?”

“En un minuto”.

“Dijiste eso hace una hora”.

Harris miró el tablero.

Klein siguió su mirada.

Scott Henderson devolvía la mirada desde una copia en blanco y negro, con la cara medio girada y los ojos atrapados por la cámara.

“Va a resbalar”, dijo Klein. “Siempre lo hacen cuando creen que son más inteligentes que todos”.

Harris levantó la foto y golpeó el borde contra el escritorio.

“Tal vez”.

“Tal vez es lo que tenemos”.

Harris volvió a poner la foto en su sitio.

“No hemos terminado”.

“No”, dijo Klein. “No hemos terminado”.

Afuera, la ciudad seguía moviéndose. Autos. Sirenas. Lluvia en las alcantarillas. Gente cerrando puertas con llave y dejando encendidas las luces del porche porque creían que la luz ayudaba.

Dentro de la estación, Harris apagó la lámpara del escritorio, pero dejó el expediente de Scott encima de la pila.

El caso no estaba cerrado.

Solo había aprendido a esperar.