CAPÍTULO VEINTISIETE

Heron Cove · El Muelle · Medianoche

Gould estaba esperando en el muelle cuando llegaron.

No con un arma, sino con las manos en los bolsillos y la expresión de un hombre que llevaba cuatro horas dándole vueltas a una decisión y que, al final, había llegado a la única opción posible.

Tasha estaba a su lado, con la postura de alguien que llevaba tiempo allí y que ya había dicho todo lo que tenía que decir antes de dar el alta.

Tilden y Farley también estaban en el muelle, lo que significaba que Tasha había hecho la llamada antes de que Callum y Sloane regresaran por la bocana del puerto, lo que significaba —pensó Sloane, haciendo el cálculo mientras se acercaba al muelle— que la rendición de Gould había sido planeada, no espontánea.

Ella ató la cuerda de proa. Callum se encargó de la popa. Bajaron al muelle y Gould los observó a ambos con la mirada atenta y cansada de un hombre que había hecho sus cálculos y los había encontrado erróneos.

—¿Está bajo custodia? —preguntó Gould.

—Está bajo custodia —dijo Tilden.

Gould asintió. Miró sus manos. —Quiero hacer una declaración —dijo. —Una declaración completa. Todo. Quiero que quede constancia antes de que Halvorsen tenga la oportunidad de modificarla.

Tilden miró a Sloane. Sloane miró a Gould.

Tenía cincuenta y cuatro años y llevaba casi una década intercediendo por su tío, con la particular condescendencia moral de alguien que se repetía a sí mismo a cada paso que era algo pequeño, gradual, que no te convertía en mala persona, y que había llegado a un punto en el que todos esos pequeños avances se habían acumulado hasta convertirse en algo que ya no podía defender.

—Usted comprende que una declaración completa en este momento —dijo Sloane con cautela, —cambia su situación. No la elimina, sino que la modifica. Su abogado debe estar presente.

—Mi abogado es del bufete de Halvorsen —dijo Gould—. No quiero el bufete de Halvorsen. Miró a Tasha—. Diles lo mismo que te dije.

Tasha dijo: —Él tiene documentación de cada instrucción que Peel le dio. Guardaba registros. No para obtener ventaja, sino porque necesitaba saber qué había hecho. Los guardaba porque no soportaba no saber exactamente en qué se había convertido.

El muelle estaba en silencio. El puerto emitía sus leves sonidos. Las luces del guardacostas aún eran visibles al otro lado de la desembocadura del puerto.

—De acuerdo —dijo Tilden—. Consiganle otro abogado y hablamos esta noche.

Farley se llevó a Gould. Tasha lo observó marcharse con una expresión que no era de satisfacción, sino algo más complejo: la expresión de alguien que ha demostrado tener razón en algo y que encuentra que tener razón es mucho menos cómodo de lo que parecía desde fuera.

—Dieciocho meses —le dijo Sloane—. Llevaste esto durante dieciocho meses.

—Alguien tenía que hacerlo —dijo Tasha. Por segunda vez. Pero esta vez tuvo un significado diferente: no como una declaración de deber, sino como un reconocimiento de que el trabajo se había realizado.

◆◆◆

A la una de la madrugada, Tilden se sentó con Sloane y Callum en la oficina del capitán del puerto —los tres, junto con Voss, que había regresado en coche desde Cape Ann cuando se desarrollaron los acontecimientos de la noche— y repasaron por última vez todas las pruebas.

Los registros del motor. Las fotografías de Iris.

El informe químico de Voss. Las muestras de buceo.

El informe de calidad del agua suprimido de Bissette.

El cuaderno de bitácora personal de Pete.

La declaración jurada de Ruthanne. La declaración escrita de Hale.

La grabación del edificio. Los documentos de Gould.

Los cargos por obstrucción. Los cargos por manipulación.

El cargo de intento de asesinato en el faro.

—Está completo —dijo Tilden. Lo dijo con la precisión de quien lleva veinte años revisando casos y sabe exactamente cuándo un caso está completo y cuándo solo lo parece—.

No hay lagunas. No hay ninguna cuestión de interpretación.

No hay ni un solo detalle que un jurado no pueda comprender. Miró a Sloane. —Sabes de qué se trata.

—Sí —dijo Sloane.

—Dime.

Sloane examinó las pruebas esparcidas sobre el escritorio de Callum: el registro físico de ocho meses, cinco años y tres semanas, y de cada persona que había contribuido a ello.

—Es un caso sólido —dijo. —No porque ninguna pieza sea excepcional, sino porque todas apuntan en la misma dirección y hay suficientes como para que eliminar una no altere el panorama.

Iris lo construyó así. Comprendió que la redundancia era lo único que no se podía controlar.

Voss, que había permanecido callada, dijo: —Tenía buen instinto. Habría sido una excelente investigadora.

—Era una excelente investigadora —dijo Callum. —Ella simplemente lo llamaba archivar.

La oficina estaba cálida y el puerto oscuro, y fuera de la ventana el Dead Calm estaba de vuelta en su amarre, el caso estaba cerrado y Pete y Danny Rourke figuraban en los registros.

Voss regresó a la posada a la una y media. Tilden y Farley condujeron hasta el juzgado del condado para tramitar el reingreso de Peel; la orden modificada ya era totalmente válida y no volvería a salir en libertad.

Callum y Sloane estaban sentados solos en la oficina del capitán del puerto, en el profundo silencio de una noche de martes a las dos de la madrugada, con las pruebas sobre el escritorio y el puerto y el pueblo durmiendo a su alrededor.

—Ya está hecho —dijo.

—Ya está hecho —aceptó ella.

La miró. No con la contención de las primeras semanas, sino abiertamente, sin control, con todo a la vista.

—Llevo cinco años esperando esto —dijo. —Creía saber lo que se sentiría.

—Diferente de lo esperado —dijo.

—Sí. —Él sostuvo su mirada—. Principalmente porque estás aquí.

Se detuvo un instante en esos pensamientos: aquel hombre, aquella oficina, aquel puerto, el caso que habían dejado atrás y todo lo que les esperaba, aún por recorrer pero transitable, y la cualidad específica de una vida que se había estado descontrolando y que finalmente había dado un giro.

—Debería haber regresado hace cinco años —dijo.

—Regresaste cuando estabas lista —dijo. Palabras de Iris. Su voz.

Ella le tomó la mano por encima del escritorio. Él la volteó y la sostuvo.

Afuera, el puerto yacía en completa calma, las estrellas brillaban con claridad sobre la costa de Maine, el Dead Calm navegaba tranquilamente por su rampa y Heron Cove dormía.

◆◆◆

Regresó a la cabaña a las cuatro y media de la mañana, en la completa oscuridad de la costa de Maine antes del amanecer, con el puerto a su izquierda y el sonido del agua, muy limpia y fría, en el aire en calma.

Llevaba casi veintidós horas despierta. El caso estaba bajo custodia federal y estatal.

Warren Peel había regresado a la cárcel del condado por orden judicial.

Gould se encontraba en una sala con un nuevo abogado, haciendo la declaración que definiría los términos de cooperación de su declaración de culpabilidad.

Los registros del motor estaban como prueba.

Las fotografías de Iris también estaban como prueba. Todo estaba en orden.

Entró en la casa y se quedó en el pasillo, el mismo pasillo donde había estado la mesa del teléfono antes de que la cambiara de sitio tras encontrar el aparato. Podía volver a colocarla en su sitio. O dejarla donde estaba. Ahora la decisión era suya.

Fue a la cocina, puso la tetera al fuego y se quedó junto a la ventana observando cómo el puerto pasaba del negro al gris, hasta llegar al particular tono rosado pálido del amanecer costero, el mismo amanecer que había visto desde el porche trasero de Callum hacía un mes, con la segunda taza de café ya llena.

Pensó en las cosas que aún quedaban por hacer: el apartamento de Washington que tenía que vaciar, la carta de oferta de Portland que llegaría en una semana, la audiencia preliminar a la que aún tenía que asistir, el juicio que se celebraría meses después.

Los bulbos que tenía que esperar a que brotarán en primavera.

El rompecabezas costero estaba en la estantería de la casa de Callum, esperando a que ella estuviera allí cuando Finn colocara la última pieza.

Pensó en Iris, que sabía que volvería y aun así había plantado bulbos, cargado un teléfono, dejado una nota de voz y preparado un caso que había requerido de tres personas y tres líneas de tiempo diferentes para completarse.

Ella pensó: Soy una persona que termina lo que empieza.

Ella pensó: Yo también soy ahora una persona que se queda.

La tetera hirvió. Preparó té. Se sentó a la mesa de la cocina bajo la luz grisácea del amanecer, contempló el puerto y sintió —con precisión, analíticamente, con todos los instrumentos a su alcance— la sólida, sencilla y completamente suficiente sensación de estar en casa.

Fin del Acto Dos-B