CAPÍTULO VEINTICINCO

Heron Cove · El puerto deportivo · Dos días después

Los dos hombres arrestados en el edificio de la autoridad portuaria fueron identificados en menos de veinticuatro horas como empleados veteranos de Peel Seafood, pertenecientes a la misma clase de personas que siempre habían realizado el trabajo de base de Peel, leales gracias al mecanismo del empleo y al peso acumulado de años de pequeños favores.

Fueron acusados de allanamiento de morada, obstrucción a una investigación federal y conspiración para manipular pruebas.

Su abogado presentó una moción que vinculaba sus acciones con las instrucciones de Peel en un plazo de cuarenta y ocho horas, lo cual fue una decisión genuina o estratégica para entablar un diálogo de cooperación; Tilden afirmó que probablemente fueron ambas cosas.

El caso llevaba tres semanas en curso y ahora era un proceso federal formal con ocho cargos contra Peel, cuatro contra Gould, dos contra cada uno de los hombres de la autoridad portuaria y una revisión pendiente de la conducta de Vane a través del canal disciplinario de la Policía Estatal.

Según Reyes, en una llamada el viernes por la tarde, se trataba del tipo de caso que se convirtió en un hito, no por su magnitud, sino por su especificidad, ya que documentaba con exactitud cómo un pequeño operador con poder local dirigía una corrupción que había permanecido oculta durante treinta años.

Sloane lo escuchó decir eso y pensó en Iris con una cámara en la pared de un acantilado a las dos de la mañana.

—Ella construyó la mayor parte —dijo.

—Lo sé —dijo Reyes. —Nos aseguraremos de que el registro lo refleje.

Terminó la llamada, se acercó a la ventana de la cocina, miró el puerto y pensó: Iris, lo está reflejando. Todo lo refleja.

El sábado transcurrió con tranquilidad. Por la mañana, trabajó en la documentación complementaria que Díaz había solicitado: un relato de la cronología de la investigación que se incorporará al expediente del caso.

La redactó con esmero, reconociendo la contribución de cada persona: Callum, Voss, Tasha, Será Holt, Carolyn Rourke, Carl Bissette, Gus Pelletier, Roy Marsh, Dennis Hale, Ruthanne.

Todos aquellos que habían participado en este proceso.

Le escribió a Iris Merritt al final, y escribió sobre ella extensamente.

Por la tarde, Callum vino y caminaron juntos hasta el extremo este; no hasta el faro, no por motivos operativos, sino simplemente siguiendo el sendero costero bajo la luz de octubre.

No hablaron mucho. La luz era muy buena, de ese ámbar tenue propio de finales de octubre, el mar estaba en calma, el faro se alzaba sobre su roca y el agua bajo el acantilado era oscura, profunda y completamente inmóvil.

—Se acabó —dijo, mirando el agua.

—La investigación —dijo.

—Sí. Miró hacia el faro. —La investigación.

Él le tomó la mano. Permanecieron de pie en el extremo este, bajo la luz del atardecer, contemplando el agua, sin necesidad de decir nada más.

◆◆◆

Ocurrió un domingo.

La denegación de la fianza se había mantenido: la orden del juez Osei era clara y la apelación de Halvorsen estaba programada para el viernes siguiente.

Peel se encontraba en la cárcel del condado de Hancock, un centro con instalaciones adecuadas pero no cómodas, un entorno que ayudaba a clarificar las prioridades de quienes no estaban acostumbrados a que se las aclara.

Lo que Sloane no había tenido en cuenta —lo que ninguno de ellos había considerado del todo— eran las lealtades que iban más allá del simple empleo.

No se trataba de los hombres que trabajaban para Peel porque les pagaba.

Sino del hombre que había estado con Warren Peel desde que tenían diecisiete años y que había hecho cosas difíciles por él sin que se lo pidieran dos veces durante cuarenta y cuatro años.

Su nombre era Frank Doucette. Tenía sesenta y un años, era un antiguo pescador que había dejado su propio barco hacía doce años y trabajaba como gerente de operaciones personales de Peel; el hombre que hacía arreglos que no aparecían en ningún registro corporativo y en quien se confiaba lo suficiente como para que no se le mencionara en los cargos iniciales porque nadie lo había vinculado con la estructura operativa.

Se puso en contacto con el lugar a las siete y cuarenta de la tarde de un domingo, presentándose en la oficina del capitán del puerto con un arma de fuego.

Tasha llamó a Sloane a las siete y media y ocho —dos minutos antes— porque había visto la camioneta de Doucette en la carretera del puerto, la había reconocido y sabía, con el instinto que le daban dieciocho meses de observación, que su presencia un domingo por la noche no era algo común.

Sloane estaba en la cabaña. Llamó a Callum y a Tilden al mismo tiempo y salió corriendo antes de que alguno de ellos contestara.

Llegó al muelle a las siete cuarenta y cuatro.

Las luces de la oficina del capitán del puerto estaban encendidas.

A través de la ventana, pudo ver a Callum en su escritorio —había estado trabajando hasta tarde en el registro portuario complementario que el investigador marítimo había solicitado— y a Doucette de pie en el umbral, aún sin entrar, con la mano en el bolsillo de la chaqueta, como si llevara algo en el bolsillo que quiere que la otra persona sepa.

Evaluó la situación en cuatro segundos desde una distancia de veinte yardas.

El lenguaje corporal de Doucette no era agresivo. Era desesperado: la postura característica de un hombre que había venido a hacer algo que se había propuesto hacer y que ahora comprendía por primera vez lo que realmente implicaba. Su peso era inadecuado, estaba echado hacia atrás, ya inseguro.

Ella siguió avanzando. A paso firme, sin correr, con las manos a la vista.

◆◆◆

Entró por la puerta del muelle con paso pausado, con sus credenciales del FBI en la mano izquierda, y su voz ya reflejaba el tono para el que se había entrenado: tranquilo, autoritario, nada conflictivo.

—Frank Doucette —dijo ella—. Me llamo Sloane Merritt, de la división analítica del FBI. Necesito que se aleje de la puerta y mantenga las manos donde pueda verlas.

Doucette se giró. Era un hombre corpulento, de cabello canoso, y su rostro reflejaba esa particular mezcla de resolución y arrepentimiento que ella asociaba con las personas que habían tomado una decisión y ya habían superado la etapa de estar seguras de ella.

—Esto no te incumbe —dijo. Su voz era áspera y cautelosa a partes iguales.

—Todo lo que ocurre en este muelle me preocupa —dijo.

Siguió caminando, despacio, con paso firme, sin detenerse.

—Llevas cuarenta y cuatro años con Warren Peel.

Lo sé. Sé lo que se siente al tener ese tipo de lealtad desde fuera.

También sé que tienes sesenta y un años y que no te han acusado de nada, y necesito que entiendas que los próximos sesenta segundos determinarán si eso sigue siendo cierto.

Dentro de la oficina, a través del cristal, pudo ver a Callum; él estaba de pie, observándola, y ella pudo ver cómo analizaba la situación con la misma atención concentrada que ella y hacía el mismo cálculo: Doucette dudaba. La duda era la clave.

—Warren me pidió que... —comenzó Doucette.

—Warren Peel está bajo custodia —dijo Sloane.

—Lo que sea que te haya pedido, lo pidió desde una posición en la que no puede protegerte de las consecuencias.

Ha estado en esa posición desde el lunes por la mañana.

Se detuvo a dos metros de distancia. Pudo ver su mano en el bolsillo de la chaqueta: tensa, pero inmóvil.

—Lo que te pidió esta noche no le ayudará. Solo te perjudicará.

Doucette la miró. Miró a Callum a través del cristal. Miró el puerto que había detrás de ella: el agua oscura, los muelles, la vida que había conocido durante sesenta y un años.

—Ya está —dijo Doucette. No era una pregunta. Era la voz de un hombre que reconocía algo que sabía desde el lunes y que se había negado a aceptar.

—Sí —dijo ella—. Lo es.

Un largo instante. El puerto estaba completamente en calma. Las luces del muelle se reflejaban en el agua oscura. En algún lugar, una cuerda rozaba un mástil.

Doucette sacó la mano del bolsillo de su chaqueta. Estaba vacío.

Se sentó en el banco del muelle —pesadamente, con el cansancio de un hombre que ha estado sosteniendo algo durante mucho tiempo y finalmente lo ha soltado— y se cubrió el rostro con las manos.

Sloane exhaló suavemente una vez y cogió su teléfono para llamar a Tilden.

La puerta de la oficina se abrió y salió Callum. Pasó junto a Doucette y se detuvo al lado de Sloane. Estuvieron juntos en el muelle el domingo por la noche y ella era consciente del alivio particular que se siente después de algo que podría haber salido de otra manera.

—¿Tenía una pistola? —preguntó Callum en voz baja.

—No lo sé —dijo ella—. Sacó la mano vacía. No sé si llevaba algo en el bolsillo o si se había convencido a sí mismo de no hacerlo antes de llegar aquí.

Callum miró a Doucette, que estaba sentada en el banco. —Frank —dijo, y su voz no era hostil—. Tienes que venir conmigo.

Doucette alzó la vista. Tenía los ojos rojos. Tenía sesenta y un años y había dedicado cuarenta y cuatro años de su vida a un hombre que ahora estaba en una cárcel del condado, y fuera cual fuese el motivo por el que había ido al estrado, no había sido capaz de hacerlo.

—De acuerdo —dijo Doucette. Se levantó y se fue con Callum, Sloane llamó a Tilden y la noche en el puerto siguió su curso.

◆◆◆

La teniente de la policía estatal, Verá Aldrich, llegó a las nueve y cuarto con una orden judicial y una eficiencia serena que sugería que había recibido instrucciones detalladas y que las había considerado suficientes.

Tenía cuarenta y ocho años, era morena y tenía el porte característico de alguien que había trabajado veintitrés años en las fuerzas del orden estatales y sabía muy bien qué batallas librar y cómo.

Había sido el contacto de Ruthanne; fue Ruthanne quien la llamó desde Bar Harbor la semana anterior al encuentro del lunes, porque Ruthanne conocía a Vera Aldrich de la investigación sobre Rourke y sabía que era una de las personas del sistema estatal a quienes la conclusión de la investigación les había resultado insatisfactoria.

Ruthanne la acompañó. Llegó a la oficina del capitán del puerto a las nueve y diecisiete, dos minutos después del teniente, y se quedó en el umbral mirando el muelle, el puerto y la escena que acababa de resolverse, y algo se serenó en su rostro.

—Me enteré de que había una situación —dijo.

—Está solucionado —dijo Sloane.

—Frank Doucette —dijo Ruthanne. No le sorprendió; había crecido con él—. He estado con mi padre desde que eran adolescentes. —Hizo una pausa—. ¿Él...?

—No —dijo Sloane—. No lo hizo.

Ruthanne asimiló esto. —No es un mal hombre —dijo con cautela. —Es un hombre que basó toda su vida moral en una sola lealtad, y esa lealtad estaba mal dirigida. Hay una diferencia.

—Sí que la hay —coincidió Sloane.

El teniente Aldrich había hablado brevemente con Tilden y ahora se encontraba con Farley revisando las pruebas del registro del motor y la documentación completa del caso.

Su actitud era minuciosa y pausada. Daba la impresión de ser alguien que había venido a cerrar un asunto que no había podido resolver cinco años atrás y que esta vez iba a hacerlo bien.

A las diez de la noche se acercó a donde estaban Sloane, Callum y Ruthanne en el muelle y dijo: —La Policía Estatal presentará la acusación formal. La oficina del gobernador ha sido informada. Este será un proceso importante. Miró a Callum. —¿Tú presentaste la investigación original?.

—Hace cinco años —dijo.

—Deben saber que la investigación ha sido oficialmente reabierta como hallazgo preliminar en el nuevo expediente. Se mencionan los nombres de Pete Rourke y Danny O'rourke. Sus muertes se clasifican formalmente como homicidio a la espera del resultado del juicio.

El muelle estaba en silencio. El puerto no emitía ningún sonido.

Callum no dijo nada. Se quedó muy quieto con las manos a los costados, mirando el agua, y Sloane tampoco dijo nada, porque algunas cosas no requerían palabras de las personas que estaban a su lado.

Ruthanne dijo: —Los barcos de mi padre mataron a esos hombres.

—Sí —dijo el teniente Aldrich.

—Y ahora consta en los registros.

—Está en los registros —confirmó el teniente.

Ruthanne miró el puerto. Miró el faro al otro lado de la desembocadura. Dijo: —Bien. Solo esa palabra, con el tono de quien lleva cuatro años esperando pronunciarla y descubre que decirla es, a la vez, exactamente lo que esperaba y completamente diferente.

—Bien —asintió Sloane.

Los cuatro estaban de pie en el muelle en la noche de octubre, con el caso finalmente, completa e irreversiblemente registrado, y el puerto estaba oscuro y silencioso a su alrededor, y las luces del muelle se reflejaban en el agua de abajo, y sobre ellos el cielo de Maine estaba muy claro y muy frío y lleno de estrellas que habían estado allí mucho antes de todo esto y que seguirán allí mucho después.