CAPÍTULO VEINTE #2

Ella pensó: lo dijo antes de la llamada de Portland. Antes de la vacante. Antes de la cena de anoche. Lo dijo cuando era la pura verdad. Y sigue siendo la pura verdad si regresa a Washington, no acepta la vacante y deja Heron Cove en el pasado, tal como lo ha estado haciendo durante dos años.

Podía hacerlo. Podía llamar a Claudette y darle las gracias; lo había reconsiderado, volvería a Washington la semana siguiente.

Podía cerrar la finca, poner la casa de campo en venta, dejar que el puerto se convirtiera en un recuerdo que no recordara con demasiada atención.

Sería doloroso, pero a la vez limpio, y recupera la vida que tenía antes, la que había sido suficiente, la que había significado algo.

Estuvo considerando esa opción el tiempo suficiente para comprender cuál era su costo.

Entonces se levantó, se acercó a la ventana y contempló el puerto a la luz del atardecer, e hizo el único cálculo que aún no se había permitido hacer con honestidad: no qué sería práctico, no qué sería profesionalmente aconsejable, no qué causaría la menor alteración a la vida organizada, cuidadosa y minuciosamente examinada a la que había estado tratando de regresar durante dos años.

¿Qué quería ella?

El puerto no le dio respuesta. El puerto era el puerto: frío, indiferente, hermoso, permanente. Estaría allí estuviera ella o no.

Pero la cabaña sería suya. Y a tres cuadras de allí, un hombre que había pasado cinco años siendo paciente con las cosas correctas estaba sentado en la oficina del capitán del puerto esperando a que se cerrara un caso y, sospechaba ella, a que se resolviera algo más que él le había dicho directamente que no era capaz de esperar indefinidamente.

Ella pensó: ¿qué quiero?

Ella pensó: Creo que lo sé. Creo que lo he sabido desde la primera mañana en su porche trasero, con el puerto tiñéndose de rosa grisáceo y la segunda taza de café ya llena.

Ella pensó: Estoy aterrorizada. Ya no quiero ser una persona cuyo terror dicte sus decisiones.

Abrió el portátil. Empezó a escribir el mensaje de nuevo.

◆◆◆

Ella no envió el mensaje.

No porque hubiera cambiado de opinión. Sino porque Tilden llamó a las cinco y cuarenta con noticias que requerían atención inmediata: Halvorsen había presentado una segunda moción, esta vez impugnando la admisibilidad de las muestras de buceo con el argumento de que los protocolos de evidencia de Sera Holt no cumplían con los estándares forenses marinos estatales, y que las muestras se habían recolectado durante una operación federal que no se había coordinado adecuadamente con la oficina del fiscal general del estado.

Fue un error. Era fácilmente refutable. Voss tenía la documentación del protocolo y Anand los registros de certificación, y el fallo de coordinación era una invención procesal que Díaz desmantelará en los tribunales. Pero requería una respuesta. Esta noche.

Sloane le dedicó tres horas. Reunió la documentación y se la envió a Díaz y Tilden a las ocho y cuarenta y cinco de la noche, con una refutación punto por punto que, según ella, resolvería la moción para el miércoles por la mañana.

Cuando terminó, estaba sentada a la mesa de la cocina de Callum.

Él había estado trabajando a su lado: sus propias tareas, la presentación de la documentación complementaria ante la autoridad portuaria, la denuncia formal contra Vane a través del canal disciplinario de la Policía Estatal.

Habían trabajado en su habitual silencio paralelo, y había sido casi normal, salvo que no lo era porque había llegado el lunes y algo era diferente ahora que el caso ya no estaba en sus manos.

Ella levantó la vista del portátil. Él levantó la vista de sus papeles.

—Segunda moción —dijo. —Muestras de buceo. Ya respondí. Díaz lo resolverá antes del miércoles.

Él asintió. —Va a seguir presentando solicitudes —dijo. No era una pregunta.

Sí. Impugnará cada prueba que pueda encontrar. Esa es la estrategia de Halvorsen: retrasar y contaminar, no derrotar. Miró la mesa. No funcionará. Pero llevará tiempo. Semanas, posiblemente, antes de la audiencia preliminar. Meses antes del juicio.

—Meses —dijo Callum.

—Sí.

La palabra quedó entre ellos con toda su implicación.

—Podrías delegarlo —dijo. Su voz era cautelosa, muy cautelosa, y ella podía percibir el precio de decir lo que decía—.

A Reyes, a Tilden, a Díaz. El caso está preparado.

Las pruebas están presentadas. Pueden superar las impugnaciones y la audiencia preliminar sin ti. Les has dado todo lo que necesitan.

Ella lo miró.

—Podrías volver a Washington —dijo—. O a Portland, o a donde sea... —Se detuvo. El cuidadoso control de su voz estaba surtiendo un efecto muy positivo—. Tienes una carrera, Sloane. Tienes una vida que te espera. Y el caso ya no te necesita aquí.

—¿Eso es lo que quieres? —dijo ella.

Una pausa que duró lo suficiente como para ser real.

—No —dijo—. No es lo que quiero. Pero no puedo...

—Se detuvo de nuevo—. Ya te dije que no puedo hacerlo temporalmente.

Y cada día que te quedes aquí sin decidir es un día en el que no sé qué estoy haciendo.

Y yo... —Dejó la pluma—. No creo que pueda seguir haciendo esto. No indefinidamente.

—Callum—

—Si vas a irte —dijo, con voz firme y decidida, como la de alguien que ha dicho lo más difícil y ahora se encuentra al otro lado de la palabra—, entonces vete.

Y nosotros... —Miró hacia el puerto—. Encontraremos la manera de ser lo que somos el uno para el otro desde dondequiera que estés.

Pero si vas a quedarte, necesito que lo sepas. Necesito que lo hayas decidido.

La cocina estaba en completo silencio.

Sloane miró la mesa. La computadora portátil con el mensaje sin enviar. El hombre que tenía enfrente, quien había pasado cinco años esperando lo correcto y ahora, con toda razón, le pedía que dejara de hacerlo esperar por otra persona.

Ella se puso de pie.

—De acuerdo —dijo con voz firme. Tomó su chaqueta de la silla y cogió su portátil.

—Sloane—

—No me voy —dijo—. Vuelvo a la cabaña. La necesito esta noche. Lo miró fijamente—. Una noche. Y mañana tendré una respuesta que no es una pregunta ni un quizás. Eso es lo que te debo y eso es lo que te daré.

Él sostuvo su mirada. En su rostro había algo que no era alivio, sino su condición previa: la cualidad específica de una persona que ha sido escuchada.

—Una noche —dijo.

—Una noche —confirmó.

Regresó sola a la cabaña por las oscuras calles de Heron Cove en octubre; su aliento se veía en el aire frío, el puerto a su izquierda y el pueblo en silencio a su alrededor.

Entró. No encendió las luces de inmediato.

Se quedó en el pasillo de la cabaña de Iris —su cabaña— en la oscuridad, y se dejó llevar por el momento.

Mañana tendrá una respuesta.

Esta noche tenía la pregunta, y el puerto, y diecisiete días de pruebas sobre lo que quería, y había dejado de tener miedo a la conclusión.

Abrió el portátil. Terminó de escribir el mensaje a Claudette Marsh.

Lo leyó una vez. Luego lo envió.