CAPÍTULO DIECISÉIS #2

—O comprenderá que retroceder ya no es una opción y actuará más rápido de lo que podemos —dijo Sloane. —De cualquier manera, sabremos algo sobre su situación.

—Tú decides —dijo Tilden. —Farley y yo estaremos afuera.

Sloane terminó la llamada. Miró a Callum.

—Ayuntamiento a las siete —dijo.

—La reunión con el ayuntamiento es a las siete —confirmó.

◆◆◆

La sala de reuniones del ayuntamiento de Heron Cove tenía capacidad para sesenta personas y estaba ocupada por aproximadamente veinte cuando Sloane y Callum llegaron a las seis y cincuenta y ocho: concejales, varios dueños de negocios y tres personas que Sloane no reconoció, quienes tenían la particular quietud atenta de quienes estaban allí por razones que no habían revelado en la hoja de asistencia.

Peel ya estaba al frente de la sala, hablando en voz baja con dos de los otros concejales.

Vio entrar a Sloane y a Callum. Su expresión no cambió visiblemente, lo cual ya era un cambio en sí mismo: el esfuerzo necesario para mantener la compostura ante algo inesperado, brevemente visible en la micro quietud de un rostro que se controlaba.

Se sentaron cerca de la parte de atrás. Tasha ya estaba allí, vestida de civil, cerca de la puerta lateral.

La reunión comenzó a las siete y cinco. El punto del orden del día se presentó tal como Peel lo había descrito: la política de acceso a los registros de la autoridad portuaria, presentada como una revisión administrativa rutinaria motivada por recientes trámites sucesorios.

Su tono fue mesurado y cordial, y el lenguaje, cuidadosamente impreciso.

Habló sobre la importancia de la integridad de los documentos institucionales.

Mencionó, indirectamente, que las solicitudes recientes habían suscitado dudas sobre los canales de acceso adecuados.

El concejal Gary Pinheiro, el mismo hombre que había preguntado sobre el peldaño de la escalera hace seis semanas, dijo: —¿Podría ser más específico sobre qué solicitudes generaron dudas?.

Peel declaró: —No se trata de ninguna solicitud específica. Se trata de claridad en las políticas de cara al futuro.

Una concejala llamada Vera Okafor dijo: —Warren, tenemos una investigación marítima en curso que involucra registros de la autoridad portuaria. ¿Está relacionada esta reunión con eso?

Peel dijo: —Es un asunto completamente aparte.

Okafor lo miró fijamente. —Entonces, quisiera aplazar este punto del orden del día hasta que se resuelva la revisión del caso en curso. Parece prematuro modificar la política de acceso a los registros mientras se lleva a cabo una investigación formal.

La habitación estaba en silencio. Peel sostuvo la mirada de Okafor durante dos segundos, un lapso de tiempo más largo de lo que resultaba cómodo y más corto de lo que realmente era: un hombre que comprendía que la habitación no le pertenecía por completo.

—Apoyo la moción para aplazar la votación —dijo Pinheiro.

La votación fue de cuatro a dos. El punto del orden del día quedó aplazado.

Peel recogió sus papeles con la serena eficiencia de quien no ha conseguido lo que busca y no pretende que nadie lo vea.

Levantó la vista una vez antes de marcharse, directamente hacia Sloane, al otro lado de las filas de sillas plegables de metal, con esos ojos pálidos y atentos que ella había visto por primera vez en el Cove Café dos semanas atrás.

Ella sostuvo su mirada. No apartó la vista.

Se marchó sin decir palabra.

En el coche de camino a casa, Callum dijo: —Okafor. No sabía que iba a reaccionar así.

—Lleva doce años en el comité escolar —dijo Sloane. —Sabe lo que es una maniobra.

—Peel sabe que fracasó esta noche.

—Sí —dijo Sloane, mirando la carretera del puerto, donde las luces del muelle se reflejaban en el agua tranquila—. Lo cual hace que mañana sea más peligroso que hoy, y el lunes más importante que ambos.

Callum conducía. El pueblo se quedó en silencio a su alrededor; era sábado por la noche, de octubre, y la temporada baja se cernía sobre Heron Cove como un suspiro contenido.

—Hoy hablé con Washington —dijo Sloane.

Él la miró de reojo.

—Hay una vacante en Portland. Un contrato híbrido. Una opción que me permitiría... —Se detuvo. Reanudó la frase con la precisión que requería el momento—. Una opción que me permitiría estar aquí más que allí. Si quisiera.

El camión avanzaba en la oscuridad. El puerto aparecía y desaparecía entre los edificios.

Callum permaneció en silencio durante un largo rato, y ella había aprendido a interpretar sus silencios; este no era una ausencia, sino la presencia atenta y paciente de un hombre que decidía qué hacer con algo inesperado y que tenía una importancia enorme.

—Si quisieras serlo —dijo en voz baja.

—Si quisiera serlo —dijo. —Te digo que existe. No pido nada. Solo te digo que existe.

Asintió una vez. Miró la carretera. La comisura de sus labios se movió de una forma que ella había descrito veinte veces en dos semanas y para la que aún no encontraba palabras.

—De acuerdo —dijo. Y luego, tras un instante: —Gracias por avisarme.

Miró hacia el puerto. Hacia el pueblo al que había jurado no volver jamás, que la había atraído de vuelta, como decía Iris que siempre lo hacía la verdad, por su propia fuerza de gravedad, tanto si uno quería ir como si no.

—No voy a tomar una decisión esta noche —dijo.

—Lo sé —dijo—. Pero tú me lo dijiste.

—Ya te lo dije —asintió ella.

Entró en su camino de entrada. La casa estaba cálida e iluminada, el puerto quedaba a tres manzanas en esa dirección y el caso se resolvería el lunes.

Después del lunes, todo sería diferente: el pueblo, el caso, la pregunta que se había estado haciendo desde que llegó sobre quién era cuando no estaba en movimiento.

Ella salió de la camioneta y entró, y la puerta se cerró tras ellos dos, y la noche del sábado se cierne sobre Heron Cove con la profunda y fría quietud de una costa en octubre, y en la oficina del capitán del puerto, a tres cuadras de distancia, el expediente del caso estaba completo y listo, y dos agentes del FBI en un Subaru alquilado vigilaban la calle, y en algún lugar Warren Peel estaba sentado solo con lo que le quedaba de opciones.

Se estaban agotando, pensó ella.