CAPÍTULO QUINCE

Heron Cove · Sábado por la mañana

Los dos agentes federales llegaron a las seis y cincuenta y ocho de la mañana en un Subaru alquilado con matrícula de Maine y con la peculiar discreción de personas que habían sido entrenadas para pasar desapercibidas.

La agente Cora Tilden tenía cuarenta y un años, era menuda, con el pelo gris muy corto y el porte de alguien que había pasado veinte años haciéndose pasar por una persona fácil de subestimar.

Su compañero, el agente Sam Farley, era más joven: treinta y dos años, callado, de una quietud que denotaba escucha en lugar de vacío.

Llegaron a la cocina de Callum a las siete de la mañana, aceptaron un café y se sentaron a la mesa donde se habían reunido las pruebas.

Observaron a Sloane con la mirada profesional específica de quienes han leído un expediente y ahora lo comparan con la persona.

—Reyes nos informó —dijo Tilden. —Buen trabajo.

—Fue un esfuerzo de equipo —dijo Sloane, y lo decía en serio.

Les explicó detalladamente todas las pruebas: las secuencias de eliminación, la cadena causal, los testigos, los documentos, la grabación de audio y el patrón de comunicación de Gould.

Tilden escuchaba sin interrumpir y tomaba notas en una pequeña libreta de cuero con la economía pausada de quien considera la toma de notas una disciplina más que un acto reflejo.

Farley observaba la cronología principal extendida sobre la mesa y la seguía sistemáticamente con la mirada, de izquierda a derecha y de arriba abajo, como un analista experimentado lee un documento.

—La laguna que Reyes identificó —dijo Tilden cuando Sloane terminó. —Autoridad directa. Se necesita que Peel esté registrado dirigiendo las operaciones.

—Sí.

—El audio de los concejales es útil en ciertas circunstancias.

El patrón de comunicación entre Gould y el número prepago también es útil en ciertas circunstancias.

Pero ninguno de los dos constituye una conexión directa con la autoridad.

Tilden dejó la pluma. —¿Cuál es tu opinión sobre el próximo movimiento de Peel?

Teniendo en cuenta la advertencia que recibiste anoche.

—Va a intentar hablar conmigo —dijo Sloane.

Callum la miró. Tilden la miró.

—Ha estado manejando esto a través de intermediarios: la búsqueda, la vigilancia, los camiones frente a la casa de Ruthanne.

Esas son las tácticas de un hombre que quiere mantener la distancia y negar cualquier implicación.

Sloane miró la mesa. —Pero la investigación marítima está archivada.

El expediente del FBI está abierto. El fiscal general del estado está actuando.

Los intermediarios ya no funcionan y él lo sabe.

El siguiente paso para un hombre como Peel, un hombre que ha pasado treinta años gobernando un pueblo mediante relaciones personales, es una conversación personal.

Vendrá a verme directamente. Intentará que parezca razonable.

—¿Y cuándo lo haga? —dijo Farley, siendo estas sus primeras palabras desde que comenzó la reunión informativa.

Sloane miró a Tilden. —Eso depende de lo que puedas autorizar.

Tilden la miró con la expresión de alguien que había estado esperando precisamente esa pregunta. —Dime qué necesitas.

◆◆◆

Warren Peel llamó a la puerta de la cabaña a las diez y cuarto.

Sloane lo esperaba desde las nueve. Se había sentado a la mesa de la cocina con el portátil abierto en algo inofensivo, la caja metálica desaparecida de la habitación y el archivo de pruebas cerrado en todos los dispositivos.

Abrió la puerta con la expresión de alguien ligeramente sorprendido de recibir una visita, sin preocuparse demasiado por ello.

Estaba solo. Llevaba dos vasos de papel del Cove Café, una elección pensada para transmitir calidez e informalidad, pero que en realidad comunicaba que había preparado esta visita con el suficiente cuidado como para pensar en los accesorios.

—Espero no estar molestando —dijo con la sonrisa que le había funcionado en este pueblo durante treinta años.

—En absoluto —dijo, y se apartó de la puerta.

Entró y observó la cabaña con la familiaridad de quien ya había estado allí, lo que le indicó algo.

Había estado en esa cabaña antes de que Iris muriera; no como invitado, sospechaba, sino como hombres como Peel a veces se movían por los espacios de personas que consideraban parte de su territorio. Comprobando.

Dejó una de las tazas sobre la mesa frente a ella y se sentó en la silla de enfrente sin que lo invitaran, lo que le indicó algo más.

—Quería disculparme —dijo—. He estado pensando en nuestra conversación en el café la otra noche y me temo que no di una buena impresión. Di la impresión de que estaba... controlandote. Esa no era mi intención. Eres de la familia de Iris. Perteneces aquí tanto como cualquiera.

—Yo no lo interpreté de esa manera —dijo Sloane amablemente.

—Bien. Bien. Se acomodó en la silla con la naturalidad de quien siempre se ha sentido cómodo en una habitación. —¿Cómo va la finca? Foss es un buen hombre. Muy meticuloso.

—La finca está en buen estado. Tomó una taza de café. No bebió de ella. —Iris era organizada.

—Lo era. Algo se reflejó en sus ojos; no era tristeza, no del todo.

Era una valoración. —Era una mujer excepcional.

Un verdadero valor para esta comunidad. El archivo que creó a lo largo de treinta años...

no hay nada igual. Hizo una pausa. —Me imagino que revisar sus cosas ha sido todo un proceso. Encontrar cosas inesperadas.

Ahí estaba. Su forma, bajo el calor.

Sloane lo miró con la expresión abierta y ligeramente cansada de una mujer que administra una finca complicada y encuentra la conversación un tanto agotadora. Llevaba dos semanas usando esa expresión en distintos registros. Ahora le salía con naturalidad.

—Las herencias siempre están llenas de sorpresas —dijo. —Correspondencia antigua. Documentos que no se pueden ubicar de inmediato. Se necesita tiempo para entender lo que uno está viendo.

—Por supuesto. Por supuesto. —Asintió—. Y si encuentras algo relacionado con asuntos municipales —registros de la autoridad portuaria, ese tipo de cosas— espero que sepas que debes entregárselo a las personas adecuadas.

A veces, los archiveros acumulan documentos que no estaban destinados a ser de dominio público.

No es nada inapropiado, simplemente es la naturaleza del trabajo.

Iris siempre fue muy cuidadosa con esos límites.

Sloane sostuvo su mirada. Dejó pasar un instante, un instante, el tiempo que tarda alguien en considerar una sugerencia razonable.

—Por supuesto —dijo—. Lo tendré en cuenta.

Él sonrió. Era, pensó ella, una sonrisa que había sido practicada hasta parecer completamente natural, lo cual era el tipo de sonrisa más inquietante.

—En Heron Cove nos cuidamos entre nosotros —dijo, poniéndose de pie. —Lo digo en serio. Lo que necesiten durante su estancia aquí —si la finca se complica, si necesitan algo del pueblo— mi puerta siempre estará abierta.

—Es usted muy amable —dijo ella, y lo acompañó hasta la puerta.

Se quedó en el porche y lo vio caminar de regreso por Gull Lane hacia el puerto —sin prisa, con paso firme, sin mirar atrás— y sintió todo el peso de lo que acababa de suceder: un hombre que había autorizado la palabra “resolver” le enviaba un mensaje tan envuelto en cortesía que habría pasado desapercibido para cualquiera que no hubiera dedicado dos semanas a reunir pruebas en su contra.

Volvió a entrar y cogió el teléfono.

—Estuvo aquí —dijo ella cuando Tilden contestó—. Once minutos. Preguntó por los documentos de la autoridad portuaria relacionados con la herencia de Iris. No le di nada ni le conté nada, pero sabe que tengo algo. —Hizo una pausa—. No va a esperar mucho más.

—No —dijo Tilden—. No lo es. ¿Estás listo?

Sloane miraba el puerto a través de la ventana de la cocina. El Dead Calm permanecía en su amarre, cuidado e inmóvil.

—Sí —dijo ella.

◆◆◆

Tasha llegó a la oficina del capitán del puerto a la una de la tarde con una memoria USB y la expresión de alguien que había cruzado una línea en la que había estado parado durante mucho tiempo y había encontrado el otro lado exactamente como lo había imaginado: mejor y más irreversible que la posición en la que se encontraba.

—Los informes de incidentes de Gould —dijo, dejando la unidad sobre el escritorio de Callum.

—En concreto, los que se presentaron en las cuarenta y ocho horas posteriores a la pérdida de Edna Claire.

Y los que se presentaron durante cada uno de los periodos de servicio que Sloane identificó: las fechas en las que Gould habría estado de servicio y podría haber respondido a cualquier informe de actividad portuaria.

Sloane cogió el disco duro. —¿Cómo conseguiste esto?

—Son registros de la oficina del sheriff. Tengo acceso a ellos como agente. La voz de Tasha era firme. —Los saqué durante mi turno esta mañana. Estoy autorizada a acceder a cualquier informe de incidentes en el archivo del departamento. Lo que haga con ellos después es... otra cuestión.

—Es una cuestión sobre la que el asesor legal de su departamento tendrá una opinión —dijo Callum con cautela.

—Sí —dijo Tasha, mirándolo fijamente—. El asesor legal de mi departamento es designado por el condado, y el presidente de la junta de concejales del condado es Warren Peel.

He reflexionado sobre esto —hizo una pausa—.

También he pensado en Pete Rourke y Danny Rourke, en Iris Merritt y en dieciocho meses viendo a Gould alterar informes, falsificar registros y atender llamadas en un teléfono celular personal desde un número que no pude rastrear hasta que Sloane lo hizo por mí.

Y he decidido que las opiniones del asesor legal de mi departamento son menos importantes para mí que lo que sé que es correcto.

La oficina estaba en silencio. A través de la ventana, el puerto seguía su curso vespertino.

—Gracias, Tasha —dijo Sloane.

—No me des las gracias todavía —dijo Tasha—. Primero lee los informes.