CAPÍTULO CATORCE

Heron Cove · Viernes

La mañana amaneció gris, descolorida y con aspecto agotado, como suelen ser las mañanas después del paso de las tormentas atlánticas: el cielo despejado, la superficie del puerto plana y opaca, los muelles cubiertos de restos de pequeños desastres náuticos: una defensa suelta, una cuerda enrollada que se había soltado de una cornamusa, un cubo de plástico que se había desplazado dos amarres desde su lugar de origen.

Sloane había dormido cuatro horas.

No por el caso en sí —el caso estaba prácticamente resuelto a esas alturas, ya se habían realizado todas las gestiones posibles y la siguiente fase dependía de plazos que ella no podía acelerar—.

No había permanecido despierta por ansiedad, sino por la particular lucidez de alguien que tenía mucho en qué pensar y aún no había terminado de hacerlo.

Estaba en la cabaña; había regresado después del registro, con las mejoras de seguridad que Callum había hecho: un cerrojo nuevo, una alarma de contacto en la puerta trasera, un protocolo de entrada que habían establecido sin haber hablado de que se trataba de un protocolo de entrada.

Preparó café, se quedó de pie junto a la ventana de la cocina, contempló el puerto y se permitió, deliberadamente y con la disciplina particular de alguien que llevaba dos años sin hacerlo, pensar en lo que había sucedido en la pasarela del faro.

Había sido un acto impulsivo. Ella no solía actuar impulsivamente. O mejor dicho: no actuaba impulsivamente si no podía justificarlo analíticamente después. Esta mañana, se dio cuenta de que podía justificar este acto sin mucho esfuerzo.

Lo que no podía justificar tan fácilmente era lo que él había dicho después.

No puedo hacerlo temporalmente. Y te vas.

Ambas cosas eran ciertas. La primera se refería a él.

La segunda, a ella, y era y no era exacta: ella había tenido una vida en Washington, o la estructura de una, o el recuerdo de una, y no podía examinar con honestidad sin admitir que esa estructura había estado vacía durante dos años y que lo primero que recordaba recientemente que la había hecho sentir realmente presente, en lugar de cercana al presente, era una investigación en un pequeño pueblo portuario de Maine y el hombre exasperantemente constante que la dirigía.

Ella se tomó su café.

Hoy no pude resolverlo. Ayer tampoco. Lo dejaría para más adelante, reconociendo con sinceridad, algo nuevo, que lo dejaba para más adelante en lugar de aplazarlo, lo cual era diferente.

Aplazarlo implicaba que, en última instancia, no necesitaría abordarse.

Dejarlo para más adelante significaba que lo posponía deliberadamente y que lo retomaría con la misma intención cuando estuviera lista.

No estaba preparada. Sin embargo, estaba más cerca de estarlo que doce horas antes.

Se vistió y fue a buscar a Callum.

◆◆◆

Él se encontraba en la oficina del capitán del puerto cuando ella llegó, que era donde siempre estaba a las ocho de la mañana, realizando las inspecciones matutinas del puerto con la atención metódica de alguien que nunca había separado sus obligaciones profesionales de las personales y que no lo consideraba una carga.

Él levantó la vista cuando ella entró. Su expresión era la misma de toda la mañana, sospechaba ella: arrastraba todo lo ocurrido la noche anterior con la paciencia contenida de un hombre que ya había dicho lo que tenía que decir y ahora esperaba a ver qué precio tenía que pagar.

—Buenos días —dijo.

—Buenos días. —Se sentó en la silla frente a su escritorio, la misma en la que se había sentado trece días atrás cuando dejó la documentación de su herencia sobre él y mantuvieron su primera conversación con la fría formalidad de la mutua desconfianza.

Ahora, sentía como si estuviera leyendo sobre dos personas distintas.

Ella lo miró. Él la miró. El ruido del puerto se colaba por las paredes: cables, motores, la percusión característica de una mañana laborable.

—Anoche —dijo ella.

—Sí —dijo, y esperó.

—No voy a fingir que no pasó. Yo no actúo así.

—Lo sé.

—Y escuché lo que dijiste en el camino. No lo estoy negando ni discutiendo.

Mantuvo un tono de voz firme y directo, pues era el único registro que sabía usar para asuntos importantes.

—Te pido que me des tiempo para pensar. No que lo pospongas; he estado posponiendo cosas desde que llegué y soy consciente de que es un hábito que debes romper.

Te pido tiempo para pensar porque lo que dijiste es cierto y lo que siento también lo es, y aún no sé cómo conciliar ambas cosas sin decir algo que sea solo parcialmente honesto.

Callum guardó silencio por un momento, mirándola con esa atención plena y paciente.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó.

—No lo sé. Basta con dar por cerrado el caso.

Algo se reflejó en su expresión; no era exactamente dolor, sino algo muy parecido.

—El caso —dijo, y en esas dos palabras había una cualidad que ella percibió con claridad: el reconocimiento de que, a pesar de todo, estaba usando el caso como él lo había usado una vez.

Como aquello más manejable que los sentimientos.

Como el lugar donde estar para no estar en ningún otro sitio.

Ella también lo oyó. Y no podía negarlo en conciencia.

—Sí —dijo—. Sé cómo suena eso. Sé lo que dije sobre aplazarlo.

Pero el caso también está realmente en un punto crítico y yo soy una persona que termina lo que empieza, y...

—Se detuvo. Volvió a empezar—. No voy a dejar esto sin resolver.

Ninguna de las dos cosas. Te lo digo con toda la claridad que puedo.

La miró fijamente durante un largo rato. Luego cogió su informe de mareas.

—De acuerdo —dijo. Ni cálido ni frío. El tono mesurado de un hombre que había dicho lo que tenía que decir y respetaba un límite que no le gustaba del todo.

—Está bien —dijo ella.

Se quedó diez minutos más, repasando los asuntos operativos de la mañana: el acceso a los registros del puerto de Gould, el cronograma de la fiscalía estatal, la declaración escrita pendiente de Dennis Hale.

Profesional. Precisa. La conversación que necesitaban tener se desarrollaba junto a la que acababan de tener, sin que ninguna anula a la otra.

Cuando se marchó, la tensión entre ellos era palpable. Pero era sincera, lo cual ya era algo, y seguía intacta, lo cual era aún más importante.

◆◆◆

Pasó el día trabajando.

No se trataba de evasión; ella había sido honesta sobre la línea que separaba ambas cosas y mantenía esa distinción con una atención escrupulosa, lo cual era en sí mismo una disciplina que no había aplicado antes a su vida interior.

Trabajaba porque el caso se encontraba en un punto crítico, porque era una persona que terminaba lo que empezaba y porque trabajar era lo más honesto que podía hacer con las horas entre la mañana y el momento en que El hiciera su siguiente movimiento.

Llamó a la oficina del fiscal general del estado a las nueve y habló con una fiscal adjunta llamada Portia Díaz, a quien se le había asignado la revisión del caso del investigador marítimo.

Díaz tenía la eficiencia energética y pragmática de alguien que se dedicaba a tramitar infracciones ambientales y había desarrollado la paciencia necesaria para lidiar con la obstrucción corporativa que requería el trabajo.

—El conjunto de pruebas es sólido —dijo Díaz, después de que Sloane le mostrará el archivo actualizado.

—La relación causal química es sólida. El testimonio del testigo presencial y el documento operativo son fiables.

Quiero la declaración escrita de Hale antes de proceder, y también quiero el informe de ingeniería forense sobre el peldaño de la escalera del faro.

—Hale les hará llegar su declaración a más tardar el lunes. El informe técnico está en trámite en la oficina del investigador marítimo; el perito visitó el lugar el miércoles.

—Entonces, lo veremos a principios de la próxima semana.

Una pausa. —Señora Merritt. Quiero serle directo.

Este caso, tal como está planteado, me da homicidio negligente, violación ambiental y ocultación de pruebas.

No me da la parte federal sin una conexión directa con la autoridad competente.

Repitió casi exactamente lo que dijo Reyes, lo que le indicó a Sloane que tanto la fiscalía federal como la estatal estaban viendo la misma laguna.

—Si puede cerrar esa conexión, la exposición a la pena aumenta sustancialmente y puedo argumentar a favor de la acusación federal.

—Estoy trabajando en ello —dijo Sloane.

—Sé que lo eres. Trabaja más rápido.

Pasó las siguientes tres horas revisando los registros de comunicación de Gould, cotejando el patrón de marcas de tiempo que Tasha había documentado con la cronología conocida de la investigación.

Los picos de frecuencia eran reveladores: Gould había llamado al número vinculado a Peel dentro de las dos horas posteriores a cada acontecimiento importante.

El acceso a los registros del puerto. La mañana después de que Sloane extranjera los registros de entrada.

El día en que se presentó la investigación marítima.

Alguien le había estado pasando estos datos a Gould. Y Gould se los había estado pasando a Peel.

Elaboró un diagrama: cronología a la izquierda, las marcas de tiempo de las llamadas de Gould a la derecha y los acontecimientos previos a cada llamada en el centro. Era claro. Era incriminatorio. Sin embargo, seguía siendo circunstancial: un patrón de comunicación, no un registro del contenido.

Se quedó mirando la gráfica y pensó en lo que Reyes había dicho: confesión o grabación.

Pensó en la idea de Tasha de colocarle un dispositivo de grabación a Peel. El problema era la legalidad: sin una orden judicial, cualquier grabación era inadmisible, y la orden requería un juez, y el único juez de circuito del condado había formado parte de tres comités con Peel.

Ella pensó: ¿y si Peel se grabará a sí mismo?

Ella pensó: ¿y si las reuniones de los concejales se registraron como un documento público?