CAPÍTULO SIETE #2

Observó la cabaña. La luz del porche brillaba con un amarillo pálido en la penumbra del comienzo.

A través de la ventana delantera, se percibía una leve diferencia en la calidad del interior: una cortina que no estaba exactamente donde había estado, la lámpara de lectura apagada cuando ella la había dejado en una intensidad baja.

—Quédate aquí —dijo.

—No —dijo ella.

Un instante. Él no discutió; ella sospechaba que ya había comprendido que discutir con ella sobre cuestiones de criterio operativo no era una forma productiva de emplear su tiempo. —Quédate detrás de mí. Si digo que bajes, bajas sin discusión.

—Acordado.

Rodearon la casa de campo hasta la puerta de la cocina, que estaba sin llave —ella la había cerrado con llave—, y Callum entró primero con la particular economía controlada de un ex detective que se adentra en un lugar desconocido.

Ella lo siguió, a un metro de distancia, con la mirada fija en los rincones y las sombras, siguiendo la secuencia que su entrenamiento había convertido en un acto reflejo.

La cabaña estaba vacía. Quienquiera que hubiera estado allí, ya se había ido.

Pero la cocina lo delataba ahora que estaban dentro: todos los cajones ligeramente entreabiertos, la puerta de la despensa abierta cuando ella la había dejado cerrada, los libros de cocina adelantados en su estante y colocados en el orden incorrecto.

Alguien había revisado la cocina con una meticulosidad eficiente y no se había preocupado demasiado por ocultar su presencia, lo que le indicaba una de dos cosas: o estaban muy seguros de que no los atraparan, o querían que ella supiera que habían estado allí.

—La caja de hojalata —dijo.

Subió las escaleras a paso tranquilo, con Callum detrás, y se dirigió directamente al dormitorio. La mochila de emergencia estaba debajo de la cama, donde la había dejado. La abrió.

La caja de hojalata estaba dentro, cerrada con llave, intacta.

Ella exhaló, una sola respiración controlada.

—No lo encontraron —dijo Callum desde la puerta.

—No sabían exactamente qué buscaban. Buscaban, no recuperaban. Se sentó sobre sus talones. —Saben que tengo algo. No saben qué ni dónde.

—Sin embargo. Su voz era firme. —Sloane, no puedes quedarte aquí esta noche.

Se puso de pie. Observó la habitación: la habitación de invitados de Iris, con su edredón blanco, su alfombra trenzada y su pequeña ventana que daba al jardín trasero y al puerto.

Pensó en su abuela, que había dormido en la habitación de al lado durante cincuenta años, que conocía bien el pueblo, que lo amaba, que era conocida y querida por él, y que luego pasó ocho meses de su último año documentando su secreto más oscuro en la oscuridad y el frío.

—No me voy —dijo.

—No te estoy sugiriendo que te vayas de Heron Cove. Te estoy sugiriendo que no duermas sola en una cabaña sin seguridad que acaba de ser registrada por personas que trabajan para un hombre que cada vez es más consciente de que eres un problema que necesita resolver.

Ella lo miró.

—Mi casa —dijo— tiene un cerrojo de seguridad, un perro...

—No tienes perro.

Llevo años queriendo tener un perro y este parece el momento perfecto para arrepentirme de no haberlo hecho.

Una leve sonrisa se dibujó en su rostro.

—En serio. Ven a quedarte. La habitación de Finn está libre este fin de semana.

Trasladamos las pruebas a algún sitio que no hayan registrado, nos reagrupamos y mañana decidiremos cómo proceder.

◆◆◆

Estaba sacando ropa del armario cuando lo oyó en las escaleras, luego en la puerta, luego más cerca, y se giró para encontrarlo a sesenta centímetros de distancia sosteniendo la mochila abierta para que ella guardara sus cosas, lo cual era práctico y que ella no había pedido y que, en ese momento, le pareció un gesto casi insoportablemente considerado.

Primero metió la caja de hojalata. Luego el sobre con las pruebas. Después, una muda de ropa, mecánicamente.

—Tenemos que hablar de los próximos pasos —dijo, porque hablar de los próximos pasos era lo que ella sabía hacer.

—Lo haremos.

—Las fotografías estarán listas el lunes. Si Ruthanne se mantiene firme, tendremos un testigo y un registro visual. Voss podrá formalizar su informe químico. Lo llevaremos a la fiscalía estatal, no al sheriff local —el sobrino de Peel—.

—Sloane.

Su voz era suave y pronunció su nombre como lo pronunciaba todo: con precisión, es cogiéndolo, diciéndolo con toda su fuerza.

Ella dejó de hablar. La habitación era pequeña, la luz tenue, y en algún momento se había girado para mirarlo sin haberlo decidido conscientemente.

Él estaba cerca; no demasiado cerca, ni dramáticamente cerca, pero lo suficientemente cerca como para que se notara.

De repente, y con la incómoda claridad de quien tiene un instinto analítico que se aplica a todo, incluso a situaciones de las que hubiera preferido mantenerse al margen, se percató de la cualidad específica del espacio que los separaba.

No estaba vacío. Sospechaba que llevaba varios días sin estarlo, y que había logrado ignorarlo con éxito.

—Lo estás haciendo otra vez —dijo.

—¿Haciendo qué?

—Planifica los próximos seis pasos para que no tengas que estar en el actual.

Ella sostuvo su mirada. La luz del atardecer que entraba por la ventana estaba a sus espaldas y ella no podía leer su expresión con precisión, sólo la forma de su atención, qué era completa, totalmente presente y totalmente suya.

—El actual —dijo con cautela, —es complicado.

—Lo sé.

—Estamos en medio de algo. Hay amenazas activas, cadenas de pruebas abiertas y gente que acaba de pasar por esta casa, y...

—Lo sé —dijo de nuevo en voz baja—. No te pido que hagas nada al respecto. Simplemente no pretendo que no exista.

La habitación era muy silenciosa. El puerto estaba a tres manzanas y la cabaña se estaba asentando a su alrededor; en algún punto del camino pasó un coche y desapareció.

—De acuerdo —dijo finalmente. No era un acuerdo, ni una concesión, sino un reconocimiento. La palabra que significaba: Yo también lo veo.

Tomó la mochila de emergencia de la cama. —Vamos —dijo, con un tono que la hizo retroceder lo suficiente sin acortar la distancia entre ellos—. Prepararé algo de comer.

Ella lo siguió escaleras abajo y salió a la fría noche, la cabaña oscura a sus espaldas, las luces del puerto reflejadas en largas líneas discontinuas en el agua tranquila al final del camino, y no dijo nada más porque no había nada más que decir en ese momento.

Lo que había entre ellos existía. Y seguiría existiendo.

Ya se ocuparía de ello —se dijo a sí misma, por tercera vez en seis días— más tarde.