CAPÍTULO SEIS #2

—Seis números de casco distintos, correspondientes a lo que parecen ser siete noches diferentes, según las fechas estampadas en los carteles de la película.

Cinco de los seis números los he cotejado con el registro marítimo público.

Una pausa. —Los cinco están registrados a nombre de Peel Seafood Processing, LLC.

El sexto número está parcialmente ilegible; puedo darle una coincidencia probable, pero no una confirmada.

Empiezo hoy mismo con los rollos sin revelar. Tendrá las hojas de contacto el lunes.

Sloane miró a Callum. Él le devolvió la mirada.

—Envíame los números de casco confirmados —dijo—. Encriptados. Yo te daré el protocolo.

Cuando terminó la llamada, la cocina estaba en completo silencio.

—Cinco embarcaciones —dijo Callum.

—Cinco embarcaciones Peel confirmadas, fotografiadas por mi abuela en las coordenadas del vertedero durante siete noches documentadas. Sloane dejó el teléfono. —Si a esto le sumamos los registros contables y el análisis de causalidad de Voss, no se trata de una teoría. Es un caso procesable.

—Aún se necesita un testigo.

—Sí —dijo, poniéndose de pie—. Por eso hoy me encuentro con Ruthanne Peel.

Callum también se puso de pie. —Voy contigo.

—¿A Bar Harbor?

—No sabes a lo que te enfrentas. Ruthanne Peel lleva cuatro años escondiéndose de su familia. No le abrirá la puerta a un desconocido con una placa del FBI y una caja con las pruebas de su padre.

—Puede que te lo abra.

Se quedó callado un momento. —Puede que sí —dijo. —Trabajamos juntos brevemente, antes de que se fuera. Confiaba en mí. No sé si todavía lo hace.

—Entonces lo averiguaremos —Sloane recogió su chaqueta—. Dos horas por la costa. Podemos estar allí a las diez.

La miró —con esa mirada escrutadora, la que ella había dejado de intentar descifrar y que simplemente había empezado a aceptar— y dijo: —Estás diferente esta mañana.

—Dormí —dijo.

—Eso no es lo que quiero decir.

Sabía a qué se refería. Esa mañana se había despertado con la extraña y ligeramente inquietante sensación de estar justo donde debía estar.

Era la sensación que asociaba con los casos en los que todas las piezas encajaban y no quedaba más remedio que seguir adelante.

Hacía muchísimo tiempo que no la sentía fuera del trabajo.

—Yo conduzco —dijo, y cogió la caja de hojalata.

◆◆◆

Iban por la Ruta 1 en dirección norte cuando alguno de los dos volvió a hablar.

La costa se desplegaba a su derecha: promontorios y calas, y el Atlántico adquiriendo un tono gris verdoso en la mañana de octubre.

La arboleda se veía interrumpida por algún que otro campanario blanco o letrero de un criadero de langostas; la carretera estaba prácticamente vacía a estas alturas de la temporada baja.

Sloane conducía como solía hacerlo: con eficiencia, prestando toda su atención y sin hacer ningún comentario en particular.

—Cuéntame sobre la investigación —dijo Callum—. La que te exoneró. ¿Qué fue lo que realmente pasó?

Ella lo miró. Él miraba hacia el agua, no a ella, lo cual ella reconoció como una cortesía: le daba la opción de hacer la pregunta sin la presión de ser observada mientras respondía.

—Se llamaba Marcus Webb —dijo. —Dirigía una fuente dentro de una red de tráfico.

Yo era su analista: procesaba los datos de vigilancia, creaba los modelos de localización, le decía dónde operaban y cuándo era seguro moverse.

No apartaba la vista de la carretera. —Interpreté mal la señal de una antena de telefonía móvil.

Una anomalía en el enrutamiento la interpreté como que la fuente estaba en una ubicación secundaria cuando en realidad estaba en la principal.

Le dije a Marcus que la principal estaba despejada. No lo estaba.

El camino era curvo. Ella lo siguió.

—Lo estaban esperando —dijo. —Tres de ellos.

Estaba armado, era bueno y logró neutralizar a dos, pero uno de ellos lo alcanzó.

Hizo una pausa. —Su hija se llama Amara.

Ahora tiene dos años y medio. Su madre me envía fotografías en Navidad, y nunca he sabido si interpretarlas como perdón o como algo completamente distinto.

Callum guardó silencio por un momento. Luego: —¿Qué haces con las fotografías?

—Las guardo en un cajón —dijo. —Las miro cuando creo que estoy siendo demasiado precavida con algo.

Entonces se giró para mirarla. Ella lo sintió más que lo vio.

—Eso no es lo que la mayoría de la gente haría con ellos —dijo.

—No —aceptó ella—. La mayoría de la gente dejaría de mirar.

El agua apareció tras una curva: una vasta extensión de Atlántico abierto, plateado, frío e inmenso, y por un instante ambos se limitaron a contemplarlo.

—Lo que estás haciendo aquí —dijo Callum en voz baja, —tomando el caso de Iris cuando podrías haber resuelto la herencia y marcharte, no es una penitencia, ¿verdad?.

No era exactamente una pregunta. De todos modos, ella respondió.

—No —dijo—. No es penitencia. Es lo único que sé hacer que vale la pena. —Hizo una pausa—. Y también era de Iris.

—Sí —dijo simplemente—. Así fue.

Condujeron el resto del camino hasta Bar Harbor en un silencio que habían negociado y que ahora les resultaba cómodo; era el tipo de silencio al que la mayoría de la gente tardaba meses en llegar y que, al parecer, habían alcanzado, observó Sloane con leve alarma, en menos de una semana.

Ella tampoco examinó esto.

Decidió que tendría mucho que examinar más adelante, y que ese momento tendría que ser suficiente.

A su derecha aparecía el límite del pueblo de Bar Harbor. El Atlántico brillaba, era frío, inmenso e indiferente, y en algún lugar de este pueblo vivía una mujer llamada Ruthanne Peel bajo otro nombre, portadora de un conocimiento que podía completar lo que Iris había comenzado.

Sloane hizo una señal y se giró.