Capítulo 2

Lily

El sol ya está alto cuando me reúno con él junto a la piscina, el calor reverberando sobre las baldosas blancas y pinchándome la piel mientras camino descalza hasta el borde del agua.

Solo llevo puesto el nuevo bañador blanco que guardé para este momento exacto, el de una pieza de corte alto con una tela tan fina que incluso seca insinúa demasiado, y una vez mojada no deja nada a la imaginación.

Peter ya está allí, tendido en una tumbona con un periódico en la mano, las piernas abiertas, una botella de cristal de agua mineral cara en la mesita auxiliar junto a él.

Lleva gafas de sol oscuras y esos pantalones cortos grises que marcan cada músculo de sus muslos, y durante un momento me limito a mirarlo sin decir palabra.

Me tomo unos segundos para estudiarlo, para disfrutar del contraste entre su aparente calma y el modo en que mi cuerpo palpita de deseo bajo el sol.

Me zambullo sin decir nada, una entrada suave que apenas salpica.

Me quedo bajo el agua unos segundos, luego salgo a la superficie a unos metros de él, y cuando subo los escalones me tomo mi tiempo, las manos deslizándose por los bordes para impulsarme.

Cada movimiento es medido, deliberado, obviamente destinado a que me mire, aunque finjo no darme cuenta.

El bañador está empapado ahora, transparente allí donde se tensa.

Se pega a mis pechos, a mis pezones duros, al triángulo entre mis piernas.

Se amolda a mi piel y me hace sentir desnuda, expuesta, excitada.

Llego a la tumbona junto a la suya y me tumbo sin secarme, dejando que el agua gotee sobre la toalla.

Luego inclino ligeramente la cabeza hacia él y susurro, relajada, con la voz deliberadamente baja.

—¿Dormiste bien, papi?

Peter no se gira de inmediato. Pasa lentamente la página del periódico, luego se baja las gafas de sol y me mira directamente, sin máscara alguna.

Sus ojos grises se entrecierran ligeramente, no por molestia, sino porque está conteniendo algo inquieto bajo la superficie, como si una palabra equivocada bastara para hacerlo estallar todo.

—Dormí muy bien, gracias —dice en ese tono tranquilo y cortante que siempre usa cuando intenta no parecer irritado, lo que me dice exactamente lo contrario.

—Yo no —respondo, estirándome lentamente en la tumbona, el torso arqueado y los pechos tensos bajo la tela transparente—. Hacía calor... demasiado calor. Y luego... no sé. La habitación se sentía vacía, como si faltara algo.

—Si tienes calor, usa el aire acondicionado. Para eso está.

Dobla el periódico, lo deja sobre la mesa, luego se gira hacia mí sin decir otra palabra, y sé perfectamente que lo está mirando todo.

Está asimilando cada centímetro de mi cuerpo pegado a la tela mojada, cada curva realzada por el sol, y sonrío para mis adentros porque sé que lo tengo.

Sé que ya no es indiferente, si es que alguna vez lo fue.

Me incorporo ligeramente, como si solo me estuviera acomodando en la toalla, pero en realidad me inclino hacia delante, fingiendo estar molesta por las marcas que los tirantes finos han dejado en mi piel bronceada.

—Uf, odio esta línea... parece el bronceado de un granjero —murmuro.

Luego levanto las manos y, con un movimiento lento y fluido, bajo ambos tirantes, que se deslizan por los brazos.

El bañador, empapado, queda bajado bajo los pechos, dejando las tetas completamente al aire, los pezones mojados endureciéndose con el aire y con la tensión que ahora forma parte de mí.

Me quedo así, con el pecho al descubierto, como si fuera lo más natural del mundo, como si solo estuviera tomando el sol, como si no acabara de hacer algo extremadamente provocativo. Me giro ligeramente hacia él y finjo arreglarme el pelo.

—Mucho mejor —digo, bajando la mirada hacia los pechos expuestos—. Al menos el bronceado será uniforme... ¿verdad?

Peter no habla, pero su cuerpo se tensa ligeramente, como si hubiera dejado de respirar un instante. Cuando por fin vuelve a hablar, su voz suena más tensa, más áspera.

—Cúbrete, Lily.

—¿Por qué? —pregunto, fingiendo inocencia, ladeando la cabeza como una niña mimada—. ¿No puedo tomar el sol así? Solo estamos nosotros.

Pero eso no es cierto. Sé perfectamente que no estamos solos, porque justo entonces, por el rabillo del ojo, lo veo.

Entre las hojas altas del jardín, más allá de la valla de madera clara que separa nuestra villa de la de al lado, está Glen.

Está quieto, como ayer, pero esta vez más cerca, más descarado, más expuesto.

Lleva la misma camisa de estampado tropical deformada, esta vez colgando abierta sobre el estómago flácido, la piel manchada por el sol y el pecho huesudo cubierto de vello blanco.

Una mano descansa sobre la barandilla. La otra se mueve ligeramente bajo la cinturilla de los pantalones sueltos, demasiado sueltos, demasiado abiertos.

Me está mirando.

No aparta la mirada. No se avergüenza. Ni siquiera tiene la decencia de fingir.

Y se me contrae el estómago. La piel se me tensa, los pezones se me endurecen aún más, porque ser observada por ese viejo, sudoroso y enfermo de deseo, me excita de una manera que no puedo explicar, pero lo siento hasta los huesos.

Peter no ha notado nada. O tal vez sí, pero no dice nada.

Me giro apenas un poco, fingiendo estirarme, y levanto el brazo para saludar a Glen con un gesto lento.

El sol quema contra la piel expuesta, y la más leve brisa solo me calienta más.

El silencio parece irreal, roto únicamente por el lento chapoteo del agua en la piscina y el zumbido distante de las cigarras, que parecen cantar solo para agudizar la espera.

Todo está quieto, suspendido, excepto los latidos del corazón, que se me aceleran ligeramente mientras busco el bolso, saco el bote de protector solar y lo agito despacio, asegurándome de que la loción chapotee audiblemente dentro.

Peter no dice nada, pero sé que me está mirando.

Sé que cada músculo de su cuerpo está tenso, que está intentando desesperadamente parecer desinteresado, aferrarse al papel del hombre autoritario que tiene el control. Pero es demasiado tarde para fingir, demasiado tarde para ocultar lo que he despertado en él.

Vierto un poco de protector solar en la palma, la loción blanca y espesa se acumula lentamente entre los dedos.

Luego empiezo a extenderla sobre el pecho, directamente sobre la piel desnuda, comenzando en el esternón y avanzando hacia fuera, masajeando con ambas manos en movimientos amplios y lentos.

Los dedos se extienden y se deslizan con naturalidad sobre las curvas llenas de los pechos, recogiéndolos, apretándolos, acariciándolos como si estuviera sola, como si él no estuviera sentado a unos metros de mí, como si Glen tampoco estuviera allí.

Pero Glen sigue allí, más cerca que antes, los dedos enganchados en la valla, el aliento escapándosele de la boca abierta en una serie de suspiros lentos, húmedos, perturbadores.

Lo veo por el rabillo del ojo. Se ha bajado los pantalones hasta la parte superior de los muslos, la camisa colgando completamente abierta, el pecho desnudo y caído, una mano moviéndose despacio entre las piernas. Ya no se esconde. Ya no es discreto. Está completamente expuesto, descarado.

Y eso, esa obscenidad, me excita más de lo que quiero admitir.

Arqueo ligeramente la espalda y dejo que mis manos vuelvan a mis pezones.

Los rozo con las yemas resbaladizas de los dedos, fingiendo extender protector solar, pero lo alargo, indecentemente despacio.

Los pellizco, los masajeo con suavidad, me muerdo el labio, y entonces lo miro, miro de verdad a Peter.

Fijo mis ojos en los suyos detrás de las lentes oscuras y hablo con voz suave, casi inocente.

—¿Sabes? —susurro mientras mis dedos se deslizan sobre mi piel cálida, cubriendo mis pechos desnudos con la loción blanca, espesa y de aroma dulce.

La extiendo sobre mis curvas expuestas con la paciencia de quien sabe exactamente lo que hace, de quien sabe que la están mirando, no solo él, sino también el viejo del otro lado de la valla—.

Todo el mundo dice que mis tetas son grandes y perfectas.

Le sostengo la mirada mientras lo digo, con voz tranquila y desvergonzada, y cuando mis dedos rozan mis pezones, se endurecen al instante bajo mi tacto.

Una sacudida profunda me recorre el bajo vientre, el deseo latiendo con fuerza dentro de mí mientras veo a Peter apretar la mandíbula, como si pudiera elegir no oírme, no verme, no responder.

Pero sabe perfectamente que ya es demasiado tarde para ignorarme, demasiado tarde para quedarse indiferente.

—¿Qué opinas, papi? —continúo, inclinando ligeramente la cabeza, dejando que mi voz baje aún más, más suave, más sucia, más íntima, como si no hubiera ningún lazo entre nosotros, ningún límite, como si no fuéramos más que dos cuerpos en un lugar donde el sol abrasa y las reglas se desvanecen.

Peter se remueve en la tumbona y se ajusta las gafas de sol como si intentara mantenerse entero, pero cuando abre la boca para responder, su voz suena más áspera de lo habitual, quebrada por lo que intenta contener, por lo que le estoy arrancando poco a poco.

—Lily —dice, con ese tono que debería ponerme en mi lugar, pero no lo consigue. Solo me hace sonreír, porque suena cansado. Débil. Excitado—. Soy tu padrastro. ¿Se te ha olvidado?

—No —respondo, todavía masajeándome los pechos, acunando el derecho con ambas manos, apretándolo ligeramente y pasando los dedos por la punta como si aún necesitara extender el protector solar, aunque no lo necesito, aunque solo me estoy tocando para excitarme y para excitarlo—.

No lo olvido. Precisamente por eso me gusta.

Precisamente por eso es aún más prohibido.

Y cuanto más prohibido... más mojada me pone.