Provocando a su padrastro (Crónicas de un verano prohibido nº 4)

Capítulo 1

Lily

La casa es enorme, blanca y moderna, con columnas anchas y lisas que se alzan contra el cielo tropical como dientes de mármol pulido.

Las paredes de cristal reflejan el océano, el sol cae a plomo sobre cada superficie, y cada rincón de la villa huele a aire salado, jazmín y...

dinero. Está construida justo al borde de un acantilado, a pocos minutos de la playa privada.

La piscina infinita parece derramarse en el azul del océano, y cada habitación es la fantasía arquitectónica de algún diseñador famoso, pero no estoy mirando las habitaciones. Ahora no.

Estoy mirándolo a él.

Peter. El marido de mi madre.

El hombre con el que se casó hace dos años, y el hombre que deseé desde el principio.

En secreto, con rabia y vergüenza, luego menos en secreto conforme fui creciendo, conforme aprendí lo que su voz me provocaba, conforme me acostumbré a oírlo moverse por la casa con esos pasos pesados y medidos, lentos como los de un depredador silencioso que no tiene prisa porque sabe que conseguirá lo que quiere.

Peter tiene cuarenta y cinco años, aunque no los aparenta.

O quizá sí, pero de la mejor manera posible.

Tiene el tipo de cuerpo que te hace preguntarte de inmediato qué se sentiría estar inmovilizada debajo de él.

Un pecho amplio y sólido. Brazos gruesos con venas marcadas.

Un cuello surcado de músculos que parecen gritar control.

No hace ejercicio para presumir. No lo necesita.

Se nota que se mantiene en forma porque así es él.

Mide al menos un metro noventa, con hombros tan anchos como toda mi espalda, cintura estrecha y piernas largas.

Siempre lleva pantalones de hombre serio y camisas desabrochadas solo hasta la mitad, nunca completamente abiertas, nunca descuidadas.

Incluso de vacaciones, parece capaz de arruinarte el día entero con dos palabras.

Su piel es morena, más oscura que la mía, con un vello oscuro que le cubre el pecho de forma ordenada antes de desaparecer bajo la camisa.

Su cabello es negro con algunas hebras plateadas, corto a los lados y más largo arriba, peinado hacia atrás, aunque de vez en cuando un mechón le cae sobre la frente y lo aparta con un gesto brusco, casi irritado.

Sus ojos son grises, del tipo de gris que nunca permanece igual.

A veces pálidos, como hielo. A veces tan oscuros que parecen metal fundido.

Y siempre son severos. Nunca ríe de verdad a menos que sea con sarcasmo.

Cuando te mira, te sientes juzgada, diseccionada, leída de cabo a rabo, e incluso cuando no te toca, te sientes tocada de todos modos.

Su mandíbula es cincelada y siempre tensa, como si se mordiera la lengua para no decir lo que realmente piensa.

Tiene una pequeña cicatriz bajo el ojo derecho.

No sé cómo se la hizo, pero el hecho de que esté ahí me excita.

Una marca real en ese cuerpo de estatua griega.

Cuando camina por la casa sin camisa, llevando solo una toalla baja alrededor de las caderas después de la ducha, mi respiración cambia.

No puedo controlarlo. Sus abdominales se mueven bajo su piel tensa, y yo...

no puedo dejar de imaginarme de rodillas, justo ahí entre esas piernas fuertes, con la boca abierta y el estómago contraído.

Sé que está mal, pero me importa una mierda. Porque ahora tengo dieciocho años. Hace unos días, llegó por fin el cumpleaños que había estado esperando todos esos meses.

Dieciocho. Por fin.

Ya no soy menor de edad, aunque solía fingir ser inocente para que bajara la guardia. Ahora no tengo que fingir. Ahora puedo mirarlo como quiera. Puedo provocarlo. Puedo dar el primer paso.

Y quiero hacerlo.

Quiero que se quiebre.

Quiero volverlo loco.

Quiero que me folle como sabe hacerlo un hombre de su edad. Duro, experimentado, furioso.

La mesa del desayuno es larga, de madera pálida, pesada y suavizada por el sol.

Está bajo el porche de la villa, frente al jardín que desciende suavemente hacia el acantilado.

Desde allí, la vista es impresionante: el mar de Hawái se extiende hasta el horizonte, turquesa e infinito, salpicado de olas ligeras que acarician la orilla y retroceden con el mismo ritmo hipnótico que me ha acompañado desde que llegamos.

El aire huele a fruta madura, protector solar, sal y tierra húmeda.

La vegetación es salvaje y exuberante, y por todas partes, pájaros tropicales cantan desde las palmeras más altas sobre flores rojas que parecen sangrar luz.

Comemos fruta cortada de un cuenco transparente.

Papaya, mango, piña. El jugo me corre por los dedos, y me lo lamo sin pensar mientras mi madre habla por teléfono.

Está vestida como siempre: vestido de lino beige, gafas de sol enormes, labios rojos.

Elegante e impecable, incluso de vacaciones.

Sostiene el teléfono contra la oreja con dos dedos mientras mastica y asiente con esa voz de mujer de negocios que no admite réplica.

Cuando cuelga, suspira y se pone de pie.

—Es el cliente de Nueva York, la marca de cosméticos —dice, buscando sus sandalias con la mirada—. No pueden cerrar el trato sin mí. Tendré que tomar el primer vuelo. Acabo de reservarlo. Es un desastre, pero no hay nada que pueda hacer.

Toma un sorbo de agua, luego se vuelve hacia mí.

—Te quedarás aquí con Peter. Solo serán unas semanas. No causes problemas, Lily.

Asiento, intentando parecer justo lo bastante triste por su partida.

Se va a toda prisa. Una maleta ya preparada, dos besos rápidos, una orden al conductor que espera más allá de la entrada principal. El sonido de sus tacones desaparece tras la curva entre las buganvillas moradas. Cuando el coche se aleja, solo queda el silencio.

Me doy la vuelta.

Y él está ahí.

Peter está sentado a mi lado, sin camisa, con la piel morena brillante de sudor.

Solo lleva unos pantalones cortos grises de tela suave que le llegan justo por encima de las rodillas.

Sus piernas son largas y musculosas, estiradas frente a él con ese aire relajado pero alerta que nunca parece perder.

Su rostro está en la sombra, la mirada fija en el océano, pero sé que me vio lamerme el dedo hace un momento.

Sé que es consciente de cada respiración que tomo.

Me acomodo en mi silla y cruzo las piernas. Mi bikini está oculto bajo un pareo de algodón ligero como una pluma, lo bastante transparente para insinuar. La tela se abre ligeramente sobre mis muslos, revelando la marca pálida de mi línea de bronceado.

—Sabes —digo con calma, casi perezosamente—, podría traerte el desayuno a la cama mañana. Ayudarte a relajarte un poco.

Peter no responde de inmediato. Permanece en silencio durante unos segundos, luego vuelve el rostro hacia mí. Sus ojos grises me estudian con cuidado.

—No será necesario, Lily —dice al fin, con ese tono bajo y áspero que me hace sentir más calor entre los muslos—. Puedo cuidarme solo.

Sonrío e inclino la cabeza.

—Lo sé. Solo pensé que te gustaría que te mimaran de vez en cuando. Ya que ahora solo estamos tú y yo...

Peter se recuesta en su silla, alcanza el cuenco de fruta, coge un trozo de piña y se lo lleva a la boca. Su mandíbula trabaja lentamente, apretada como si estuviera conteniendo algo. No sé si es rabia, deseo, asco, o las tres cosas a la vez.

—Será mejor que no te pases de lista, Lily. —Su voz suena un poco más ronca ahora, pero firme.

—¿Yo? —pregunto, entreabriendo los labios, colando un tono inocente en la provocación—. Solo intento cuidar de mi papi. ¿No es eso lo que hacen las chicas buenas?

Esta vez, el silencio dura más.

Sus ojos recorren mi cuerpo lentamente, bajan hasta mi escote, mis piernas cruzadas, y suben de nuevo. Cuando su mirada se encuentra con la mía, sé que me está retando a seguir.

Y lo haré.

Porque sé exactamente lo que quiero.

Y ahora que ella se ha ido, nada me impide conseguirlo.

—Solo voy a decirlo una vez, Lily. No lo intentes.

—¿Intentar qué? —Me muerdo el labio y me aseguro de que lo vea. Lo miro fijamente, con los ojos verdes bien abiertos y serenos, aunque el pulso se me acelera—. ¿Traerte el desayuno? ¿O ser amable contigo?

Peter se levanta. Echa la silla hacia atrás con las piernas, despacio, sin prisa. El pecho desnudo apenas se le mueve al respirar, y la vena del cuello le late bajo la piel bronceada.

Pasa junto a mí sin decir palabra y vuelve hacia la villa, atraviesa el porche. Pero antes de desaparecer por la puerta de cristal, se detiene un instante. Sin darse la vuelta, dice:

—No empieces, Lily. Por tu propio bien.

Lo observo alejarse, con pasos lentos pero firmes, la espalda recta, la piel que atrapa la luz como bronce bajo el sol.

Aunque no se da la vuelta, sé que todavía puede oírme.

Sé que cada palabra que digo queda suspendida entre nosotros, como el aroma dulce y pesado que flota desde el jardín repleto de flores tropicales.

Cuando desaparece por el pasillo y deja atrás solo el eco de sus pasos y esa advertencia lanzada sin mirar atrás, me descubro sonriendo, con los labios ligeramente entreabiertos y el corazón latiéndome más rápido en el pecho.

Por mi propio bien.

Si supiera lo bien que me vendría tener sus manos encima.

Me levanto despacio, me estiro en un arco perezoso y sensual, dejo que el nudo del pareo se afloje un poco, me tomo mi tiempo mientras la tela ligera como una pluma se abre sobre mis muslos desnudos y deja ver el fino bikini que lleva horas pegado a mi cuerpo.

Camino descalza por el suelo liso del porche, con la espalda arqueada, la piel todavía caliente del sol.

Luego me detengo junto a la barandilla de la terraza, apoyo las manos en la madera clara y dejo que el aire salado me acaricie, que me traiga el olor de la arena, el océano y algo más salvaje.

Debajo de mí, el jardín estalla en una maraña tropical: hojas anchas como manos, flores rojas y amarillas feroces como lenguas de fuego, hierba alta que se mece con el viento que sube del océano.

Y allí, entre las plantas, entre los troncos curvados de las palmeras y el murete que separa nuestra villa de la de al lado, lo veo.

Glen. Nuestro vecino.

Tiene más de setenta años, la piel manchada por el sol, el pelo blanco y ralo pegado a la cabeza en mechones desvaídos, las cejas espesas y revueltas, la nariz grande marcada por capilares rotos.

Los labios finos y temblorosos se le entreabren mientras me observa, como si le faltara el aire, como si ya no pudiera respirar con normalidad.

Es delgado y huesudo, con manos grandes y nudosas y brazos flacos que asoman por las mangas cortas de una camisa tropical informe, amarilla y verde, manchada de sudor en las axilas.

Los pantalones de lino beige los lleva desabrochados en la cintura, sujetos por un cinturón demasiado ancho y demasiado gastado.

Está allí, paralizado entre dos arbustos, demasiado expuesto para fingir que pasa por casualidad, pero sin llegar a montar un numerito.

Me observa desde detrás de los gruesos cristales de las gafas de sol, pero sé exactamente adónde apuntan sus ojos.

Sé exactamente lo que mira: mis piernas desnudas, el triángulo de tela visible bajo el pareo abierto, mis pezones duros que se marcan contra la tela transparente.

Me quedo donde estoy, quieta, con la barbilla alta, las manos en la barandilla, la espalda ligeramente arqueada. Luego levanto la mirada despacio y lo miro directamente. No sonrío. No digo nada. Solo dejo que entienda que lo sé, que lo he visto, que no me importa. Que me excita.

Despacio, levanto la mano derecha y le hago un saludito perezoso. No un hola educado. No el saludo que haría una vecina amable. Algo más ambiguo, más indecente, como una caricia lanzada al aire caliente, como si estuviera tocando algo invisible que vibra entre nosotros.

Glen no responde. No se mueve. Se queda allí con la boca entreabierta, y cuando inclino la cabeza un poco, como si posara para él, veo cómo la mano derecha se le desliza despacio bajo el cinturón, temblorosa, vacilante, febril.

No hay nada elegante ni sensual en él, solo deseo sucio, y eso es justo lo que me pone más húmeda, más caliente.

Muevo las caderas un poco y dejo que el pareo se abra más.

No del todo, solo lo suficiente para mostrarle la curva entera del pecho.

Cuando bajo la mirada hacia él, mantengo la boca entreabierta, como si suspirara, como si el calor me hubiera agotado, como si estuviera allí por casualidad y no porque quiero que me miren, que me espíen, que me deseen.

Luego, sin apartar la mirada, me llevo dos dedos a los labios y los deslizo despacio por la boca, como si tuviera jugo que lamer, como si quisiera saborear la sal de la piel.

Pero sé exactamente cómo se ve desde fuera.

Sé lo erótico que es, lo sucio, y dejo que lo vea todo sin romper el contacto visual, porque me gusta ser eso que no puede tocar, eso que aun así lo pone duro.

Cuando por fin me doy la vuelta y entro despacio, las piernas se me sienten más ligeras, el estómago más tenso, el bikini pegado a la piel, y cada paso me hace sentir más viva, más sucia, más lista.

Peter no tiene ni idea de lo que estoy a punto de hacer.

Y Glen, pobre viejo, todavía no ha visto nada.